miércoles, 28 de febrero de 2007
Tres tontadas a propósito...
Bueno, pues empezamos por aquí. Lidianónimo (que indecisión, criatura), que si en lugar de empezar a Lynchear, te da por dejar el anonimato y transmutar en el gurú máximo de los gafapastas sección "a mi es que lo de Bollywood me parece demasiado comercial", te lo dan todo hecho. Luego no dirás que no te lo advertimos.
Dulcinea, hagamos sangre. Yo me quedo con la cara de pan de quilo que se le ha puesto al nieto disléxico de Bernardo del Carpio . Sobredosis de espaguetis, la cosa nostra es lo que tiene.
Y para Dudadexistenciales la misma que tengo yo. El mecanismo de la cremallera tampoco es que sea tan complejo para una mente simple. Ni siquiera la de nuestra actriz más internacional. Después de Carmen Sevilla y Sara Montiel, todo sea dicho.
Para otro día, las terroríficas imágenes del tiburón-lupas. Avisados estais.
martes, 27 de febrero de 2007
Cualquier agujero es trinchera
Cuando llego a casa, estaba, me acerco a la puerta y la veo rodeada de sacos terreros. Parece que alguien se está haciendo fuerte en el piso. O que van a comenzar los bombardeos. Son sacos de plástico rellenos de una arena negra que cubren, no se, media pared o así. De pesas y medidas se más bien poco, peor tienen pinta de pesar un montón, eso si.
lunes, 26 de febrero de 2007
Lo que tocaba...
-Y los giros del guión
-Bueno, lo más, pero la trayectoria del director...
-...parece europeo, no te digo más
...hoy era lo de los Óscares, porque son varios. Pero no, no iremos por ese camino que luego pasa lo que pasa y nos acaban subvencionando y eso si que no.
Lo de lo Óscares -insisto, son varios- es el festival del topicazo. Saltó la sorpresa, todo el mundo se lo esperaba, la Academia es conservadora, las quinielas volvieron a equivocarse, este año se premia la audacia, Orson Welles no tuvo Óscar al mejor director, y Woody Allen nos sigue tocando el clarinete.
Pero por favor, qué pesados sois, ¿no?
O sea, es como emocionarse por que los fabricantes de coches entreguen la Bujía de Oro al mejor carburador y nosotros nos fijemos en los tiros largos que llevan las churris de la velada de los premios. Que no, que no, que no es normal. Que yo ya conozco lo menos a cinco memos que se pasan la noche sin dormir para ver los chistes doblados del idiota de turno que ameniza la velada. Peor que ver a los Morancos subtitulados. No se, uno que le da vueltas a la cosa y que piensa por qué otro motivo se quedarían estos sin pegar ojo. Y no se me ocurre. Bueno, el furbo, pero eso sería aún peor, me parece. Y de noche no juegan.
El pesado que cuenta películas ha estado a punto de taladrarme con la última de David Lynch pero me he adelantado:
-¡No me digas ni una palabra!
-Bueno, tampoco podría. Es una paranoia -topicazo, claro-, creo que aún no se de qué iba.
Supongo que mañana nos tostará con la crítica de la Ceremonia. Yo me voy con Woody a tocar el clarinete, o mejor, con la india aquella de Marlon Brando a bailar la danza de la lluvia. Por Manitú.
domingo, 25 de febrero de 2007
El misterio del tiempo perdido (II)
Mesié Blasier reaccionó con una agilidad felina y danto muestra de su sagaz perspicacia
-Em... yenepás fumer. Que no fumo, vamos.
Tras lo cual giró sobre si mismo y volvió a darse la vuelta para entrar en la desconcertante oficina, provocando el pasmo de Hermógenes, que siguió fumando sin descanso. Una vez dentro y algo mareado por el estruendo de gritos y sollozos de la masa laboral, Mesié Basier alzo su poderosa voz y se presentó como el Delegado para las Emergencias del señor Berasategui. El desconcertante modo de ordenar las frases de Blasier provocó la inquientud entre los letraheridos que pensaron que su bienamado jefe estaba en apuros. Qué incautos.
Poco a poco cundió el silencio y Basier pudo comenzar su trabajo:
-Sevian, sebian, yenecomprenpás todavía, pero con su colaboración y sus denodados esfuerzos, conseguiremos resolver este intrigante caso. A ver, díganme, quién está al frente de la plantación... quiero decir, ¿del oficio?
Se volvió a formar un cierto caos, ya que comenzaron a señalarse los unos a los otros, señalaron hacia las alturas e incluso algunos se volvieron a sentar y se dedicaron a sus asuntos, como si viviesen en una isla de silencio.
Fimalmente la mayoría de brazos terminaron señalando a un risueño joven que hacía gestos simiescos con el consiguiente alborozo de la concurrencia. Es el factótum y lo será mientras nos apetezca, oyó decir a una ya no tan jovencita de dispersa mirada que intentaba coger ocho cigarrillos en cada mano.
Las primeras gotas de sudor perlaron la amplia frente de Blasier. Los nervios a veces le traicionaban y ahora se daba esa circunstancia. Uno de los escasos puntos débiles de Blaiser era el tener que atender a más de cuatro conversaciones simultáneas, con lo que decidió disimuladamente emigrar hacia la isla de los proscritos y pedir ayuda a la Prefectura.
-Mesie le prefecter, ye sui Blasier, ¿comantalebú? -preguntó educadamente- Este caso es más complicado de lo que parece. Necesitaré refuerzos. Enviadme a mi ayudante. Rápido.
(Continuará)
jueves, 22 de febrero de 2007
La ciudad sin historia
Berlín es un ejercicio de presente, inmediato, y reciente. De la guerra, la Segunda, poco se habla: a lo más, lo del ruso aquel subido a la Brandemburger Tor para colgar su bandera; del muro si, porque aún hay trocitos y tíos que te sangran por una postal con pedrusquillo incorporado, pero poco, muy poco más. Igual ahora, con lo del furbo, de estadios , pero tampoco demasiado, que los del Herta de Berlín deben de ser una castaña de cuidado.
miércoles, 21 de febrero de 2007
El pesado que cuenta las películas
Los pesados en panavisión se están poniendo las botas tostándonos con lo de los japoneses de Clint Eastood y con las permanentes de la Coppola. Menudo par de goles por la escuadra que les han endosado a los gafapásticos y modernillos varios, dicho sea de paso.
Que te cuenten una película está bien o mal, según.
Total, que el perla en cuestión suele hacer comentarios sobre el guión, cuando debería decir de los diálogos, porque no tiene muy clara dónde está la diferencia entre lo uno y lo otro. Sigue destripándote secuencias enteras y termina por decir "pues cuando tirotean a Flanhagan yo ya me esperaba que el malo fuese Barrymore". Que lo de reventarte finales se lo tolerábamos a los del "Dirigido por..." porque a cambio nos hacíamos los chulos de Filmoteca comentando lo de ¿has leído lo de Heredero sobre la "nubelbaj" y los eventos consuetudinarios?. Que anda que no nos han reventado pelis por hacernos el fantasma.
Luego están las consideraciones. O un petardo inaguantable o una obra maestra irrepetible. Que si es la primera vez que se cuenta la historia desde el punto de vista d elos perdedores. Que si a mi, menos Harry el sucio, todo me encanta. Bueno y Harry el sucio tambien. Pues que se duche, hombre, ya.
martes, 20 de febrero de 2007
Sarajevo. Día 2. El hallazgo.
lunes, 19 de febrero de 2007
Sarajevitas. Día uno
sábado, 17 de febrero de 2007
La brigada Pomorska
jueves, 15 de febrero de 2007
Futbolín 2
miércoles, 14 de febrero de 2007
Futbolín
Don Alejandro conoció la fama, aunque no la fortuna, al menos no tanto como seguro mereció, merced al más famoso de sus inventos: el futbolín.
A resultas de unas heridas de guerra, que sufrió en su empleo como bombero, el joven Alejandro curóse en un hospital en el que vió a los críos ingresados dolientes y aburridos. Inspirándose en el tenis de mesa, se le ocurrió trasladar al salón el juego del fútbol e ideó una suerte de artilugio para poderlo jugar bajo techo, de modo que los pequeños convalecientes pudiesen hacer más llevadera su desdicha. Con la ayuda de un carpintero vasco, pasaron su diseño del papel a la realidad, pero por mor de las circunstancias de la Guerra, el invento sólo se mediodesarrolló, demodo y manera que la patente o se perdió o se fue a dormir el sueño de los justos. Una vida de aventura entre Francia, Centro y Sudamérica, de poemas y editoriales, de inventos de mayor y menor éxito, para que al fin se le reconociese como el inventor del pasatiempo más divertido que uno puede encontar en los bares y tabernas.
Los días de futbolín. Los chavales de mi cole solíamos ir a jugar al Novedades, una sala recreativa junto a un cine cerca de la escuela. Allí surgió la casi legendaria anécdota de un compañero que metió un gol directo y muy chulito, al siguiente balón dijo: ¿repetimos? y metió otro gol. Desde ese día se quedo con "Natillas" como apodo. No sería necesario añadir que el Natillas jamás repitió semejante proeza. Y mira que lo intentaba el muy pelmazo.
Yo aún no jugaba demasiado. Lo mío vino un poco después. En el Denver. El grupillo de amiguetes solíamos tomarnos algo en un bar que tenía futbolines y mesas de pinpón. De una cosa a la otra, se convirtió en una especie de tradición echar unas partidas si veíamos uno cerca. Aprendí a jugar de defensa. Poca filigrana pero letal contundencia. Mi tiro preferido, con el defensa de más a la izquierda, gol directo cruzado de un golpe de muñeca muy rápido de fuera a dentro. Lo mismo con el saque en situaciones críticas -deja que saco yo. Gol. Vuelta a la defensa- para aguantar resultados. Suplía la torpeza de caracoleos con el portero gracias a unos reflejos rápidos. O sea, que si jugaba con un delantero medio bueno, era difícil perder. El futbolín es un juego de habilidad y de presión psicológica, un poco de actitud que diría un británico, y bastante físico. Lo de las traineras ha de ser parecido, según como. Quiero decir, las barras como remos y la coordinación con tu compañero para jugar muy sobre el tablero y hacia la portería contraria y veloz para dejarle sitio si ataca con la mano izquierda hacia adentro.
Me acuerdo de un día de energía desaforada cuando de un castañazo tremendo la pelotita entró en la porteria y de lo fuerte que iba, volvió al campo rebotada. La suertuda defensa era Helena. ¿Como lo has hecho? le preguntaron. Ha sido -dije- por Helena... por helenanito que hay dentro que ha echado fuera la pelotilla. Chistes malos aún más veloces que los tiros cruzados.
En Pamplona conseguí aficionar a unos pocos amigos a echar unas partidas muy cerveceras o Martinizadas, según, en el futbolín del Primi. Los norteños un poco más pejigueros con el futbolín. Que si de un pie o de dos, las figuritas, no la mesa, claro, que si defensa de cinco y dos delanteros o cuatro y tres, que si los delanteros han de rematar directos y no vale pasar... bola, quinto defensa, media vuelta ¡pum! y gol. Y otro día me redactas el manual, majo.
Aún recuerdo como si fuese hoy una partida especialmente divertida que jugamos mi amigo Iñaki y yo contra otros dos colegas, uno de los cuales pretendía a una chica que iba con nosotros. Al pobre le vapuleamos, gracias a mi goleada desde la defensa. Hay que decir, en honor a la verdad, que el pobre Josetxo Cavas, el pretendiente, estaba ya un poco tocadito por las birras, pero a Iñaki en los sitios con humo las lentillas se le ponían de pena, o sea que la cosa estaba medio equilibrada. Total, que Lines, la chica en cuestión, me regaló sus mejores abrazos como campeón, mientras al Josetxo le mudaba la color en poquer de ases, lo menos.
El pobre Don Alejandro me ha traído estas tonterías a la memoria. Pero he descubierto algo más de él que me ha llegado a mi corazón musical. En su mocedad, Alejandro inventó un pasador de partituras para una novia pianista que se echó.
Al pianista le tiemblan los dedos de la emoción.
martes, 13 de febrero de 2007
Breverías
Cuestión, que "El séptimo velo", novela escrita por Juan Manuel de Prada ha sido galardonada con el premio Biblioteca breve. Al parecer es una historia sobre uno que investiga algo de su padre o así, durante la Segunda Guerra Mundial. Pues bien. Un tema poco tratado en la novelística española. Pues vale. el rigor en las descripciones y el estilo tan particular del joven escritor. Pues venga.
Lo paradójico es que la obra en cuestión ocupa unas setecientas páginas, que ya es decir. Y claro, colocarle un "breve" cerca, pues suena chusco. Otrosí, que lo de Biblioteca Breve es una chorrada, creo. Una biblioteca será amplia, desordenada, escasa, reciente, creciente, no se, pero breve no parece que pueda ser. Breve es un saludo comprometido, breve es la caricia del amor, breve es un suspiro, breve es el metro en el esprint, breve es lo que a veces pide la peña en estos comentarios interneteros.
A mi los artículos de de Prada me gustan en lo formal y me suelen interesar en el tema, sobre todo cuando habla de su amado abuelo. Pero sólo he leído una de sus novelas, la premiada "La tempestad", que me pareció un poco castaña, pero para gustos, colores. Tengo algun libro más aunque está en la no "breve" estantería de los libros pendientes. A ver si lo mejora.
lunes, 12 de febrero de 2007
El misterio del tiempo perdido (I)
domingo, 11 de febrero de 2007
Sobre las camisetas dedicadas a la iconografía comunista
En las tiendas de recuerdos berlineses es fácil encontrar camisetas con estampas. Estampas de todo, como se puede comprender.
Por mor del veranillo en cuestión, abundan las del fútbol, sobre todo las de un gladiador alemán que ha de ser de campeonato y que gusta mucho al turista patrio. Al patrio nuestro, vaya. Al español, o sea.
Pero las que predominan en los sitios más emblemáticos de la ciudad, tipo Checkpoint Charlie o alrededores de la Puerta de Brandemburgo son las del Che Guevara, las estrellas soviéticas, el CCCP, tan del gusto de nuestros modernillos, o con escudos de la RDA. Incluso, en un paseo por la antigua zona de las embajadas se puede contemplar un busto de Lenin esculpido en una fachada de algo que parecería una escuela, instituto o centro deportivo.
Contrasta esta elevación como iconografía pop de los motivos soviéticos con la rigurosa prohibición de cualquier representación alusiva al Tercer Reich. En camisetas y demás productos de venta es evidente, pero tampoco se reseña en informaciones turísticas las alusiones históricas a monumentos y edificios erigidos durante el periodo nazi.
Sorprende esa curiosa doble vara de medir, por la que una simbología no sólo está permitida, sino que está más que muy bien vista; mientras que la otra pertenece o al ámbito del delito o al de la perversión moral más abyecta. Y claro, cuado uno tira de lo que hay que tirar, ¡sorpresa!, descubre que entre la lista de los principales genocidas, los que actualmente gozan de mayor permisividad social han sido ( son, algunos vivitos y coleando, otros un poco más comatosos) los que más crímenes han cometido.
Y claro, la caterva de analfabetos, que te llaman de todo para arriba cuando lo dices.
En Alemania hay campamentos de verano para los chavales en los que se les explica cómo funciona una excavación en campos de concentración y exterminio. Campos de aquellos que usaron los nazis. Y que a partir del 45, reciclaron los marxistas en campos de concentración. Y de exterminio. Camisetas letales.
Este edificio fue el antiguo Ministerio de la Propaganda, construido por Albert Speer y que actualmente se destina a algún tipo de oficina del land berlinés, o algo parecido. Por supuesto, en ninguna parte se encuentran referencias al uso anterior a la Segunda Guerra Mundial de dichas dependencias o al hecho de que fuese proyectada por uno de los principales arquitectos de la época. Foto con bici, cosas mías.
sábado, 10 de febrero de 2007
En descargo...
ABC
Cinco días
Expansión
La Gaceta de los Negocios
El Mundo
El País
jueves, 8 de febrero de 2007
Caídos
La prensa, siemrpe atenta a las inquietudes de sus lectores
Cuando se presentó un sábado pro la tarde el Séptimo de Caballería de la Policía Municipal para desalojar a los cantamañanas que allí moraban, se encontraron con una suerte de blindaje casero, un sistema de defensa y evacuación, todo tipo de trampas para los visitantes hostiles y demás artimañas para defender el fortín. Lo que tienen los justicieros, ya se sabe. Vaya, lo de los manuales de guerrilla urbana de los setenta que tanto éxito tenían entre grupos maoístas, radikales independentistas de todos los colores y anarcoterroristas en general. Ay, perdón, que le acaba de reventar un tímpano a un melífluo modernillo.
Lo cual, que cuando entran los municipales con el antidisturbios y toda la cosa, ¡plaf!, como en los dibujos animados, pero de verdad. Sobre uno de ellos cae una masa voluminosa, no se seguro si de cascotes, cemento, hierros o qué.
Los robinjudes que huyen por el sistema de pasadizos que da a la calle trasera y los de la Caballería, que para cuando reaccionan sólo pueden pillara los rezagados mientras evacúan al herido. Las señoras del carrito de la compra que preguntan, nene, ¿que sabes qué pasa o qué?
El herido en cuestión queda en coma. Y del coma parece que no sale, según decía un brevecín en el periódico, que si llega a ser más corto, debe letras, como las casas contra las que combaten esos golfos. Y ahora ya no se si ese pobre hombre se recuperó, si sigue como una lechuga o si finalmente falleció. Porque la prensa esa que es tan libre, tan independiente y tan chupiguay, no se atreve a informar sobre estas cosas, no sea que la Municipalidad les quite los anuncios o los robinjudes se les suban a la rotativa. La canallesca, ganándose el título a pulso.
Esto fue a finales de verano. ¿A que de los que sabíais algo, ya ni os acordábais de este sucedido?
Algunos días, mientras veo al moro vigilante que está apostado en la esquina de enfrente, me acuerdo de ese pobre chaval que terminó descalabrado por la cuadrilla de miserables. Caundo vi lo de los monigotes pensé que igual era parte de un happening muy modernillo y tal, hecho en homenaje al pobre tipo, o así. Yo qué se, que en un arrebato de decencia, los tíos esos habrían decidido ir al hospital a llevarle unas flores, dar la cara y pedirle perdón a la esposa, explicarle a su nene como se puede ser tan bestia para haberle hecho eso a su papá. Me figuré que las siluetas eran las de su irresponsabilidad de bon vivants en versión canutera y juergusta de fiesta non stop que por fin habían fenecido y devenían en gente honrada.
Ya, si, pardillo. Ya ves. Al menos la pintura no patina si se humedece.
miércoles, 7 de febrero de 2007
Curso de ascii para torpes (II)
martes, 6 de febrero de 2007
Destino: Berlín
Me habían hablado muy bien de Berlín. Tampoco hacía falta, la verdad. Uno lee algo, ve otro poco, se interesa por el tema y entiende que es una ciudad con suficiente atractivo como para prestarle atención. Pero es que además, unas cuantas personas que me conocen y que me merecen el mayor crédito posible, o me habían hablado emocionados de esta ciudad o me había recomendado directamente ir a visitarla, y cuanto antes mejor, para observar cómo se estaba transformado.
Así, desde lo más próximo, mi madre, mi hermana, mis amigos visitantes o berlineses de adopción hasta los más alejado, Jesús Ferrero en una conversación irrepetible o Wim Wenders -desde mi cada vez mayor admiración-, me habían dicho, cada cual a su manera, que Berlín era un poco para mi.
He sido criticón contra el exceso de "yoes" en las bitácoras, pero en este caso tengo atenuantes. Lo que en sucesivos episodios contaré es parte de las reflexiones anotadas en mi cuaderno y algunas que he escrtio ahora desde la distancia y, por queé no reconocerlo, desde la añoranza berlinesa. Además intentaré ilustrar estas cositas con mis propias fotos, para solaz y deleite de todos aquellos que me pedís siempre que os las enseñe y que persisto en olvidar.
Que os sea leve este paseo por el parque de los tilos.
lunes, 5 de febrero de 2007
Caramelos para todos
La gafapasta de por aquí se ha puesto una chapa superfashion. Esto de decir superfashion no es lo mío, es una licencia para ilustrar al personaje. El propio concepto ya es insufrible. Gafapasta. Es una suerte de modernillo supermoderno un poco parco en entendimiento y discurrir, que gusta de lucir un barniz de intelectualillo de vía estrecha. Topicazo. Tuve un profe en un seminario de radio que enfatizaba a voces "topicazo, topicazo" cuando alguno repetíamos aquello de "ni los más viejos del lugar recuerdan..." o cosas así. Pedro si estás ahí, manifiéstate.
A lo que íbamos. Lo mismo te comenta lo de Paul Auster* -que está de capa caída, claro- que alucina con las puntillas de Sofía Coppola y que tiene superconciecncia de que la vivienda es el pricipal problema de todos los principales problemas, o sea. O sea, que en realidad el gafapasta es una suerte de pijo con conciencia de progre que se viste con la luz apagada y habitualmente no se peina. O sea, como Amelie, pero pasada de cubatas y con conciencia de clase. ¿Verdad que cansa imaginarlo?
Ahora, como los gafapastas son superantiglobalizaciones, megaliberales y superindependientes caen todos en las mismas modas revivales. Las chapas es una de ellas. Hoy la gafapasta lleva una en la supersolapa de su abrigo vintage (que quiere decir de mercadillo, pero eso no es superguai, claro) una chapilla con el logotipo de los Sugus. Logotipo, logotito, el diseño gráfico nos está haciendo tanto daño...
Pero lo peor es su persistencia en que todos nos enteremos de lo que piensa. Piensa, por llamarle de auguna manera. En tiempo real, que dicen los cursis (Topicazo, topicazo, además de incorrecto) acaba de soltar:
-¿Has visto la horterada horrible de Barceló en la capilla esta de Mallorca? Es lo más horroroso que he visto en mi vida.
Claro, a ver quién le dice "pues a mi me gusta".
domingo, 4 de febrero de 2007
Chocolate amargo, pero bueno
Porque morir es natural
yo no le temo a la muerte
Le temo más a la vida
porque no se dónde voy a llegar
con esta cabeza mía
Duendeando acaba de recibir el premio de la crítica "Flamencos hoy" al mejor espacio de difusión del flamenco en los medios de comunicación. Suerte para los oyentes.
sábado, 3 de febrero de 2007
El agrimensor San Lorenzo
Pero no, resulta que no es un hotel de los de dormir y comer tostadas con mantequilla. Se tarta de una especie de academia para aprender a escribir. Para aprender a escribir bien, porque en teoría -y sólo en teoría que la cosa está muy mal- lo de darle al bic para hacerse inteligible, se aprende en la escuela.
Esto, a mi me da que es una forma de conseguir ingresos extraordinarios para los que se dedican a las cosas de las letras, porque de la edición vive Lara y pocos más. Está bien eso de enseñar los rudimentos para hacer brillante la prosa o el verso al aficionado, pero es como lo de las escuelas de mises, o traes el trabajo hecho de casa, o lo llevas claro.
Es gracioso que el Hotel Kafka esté en el centro de Madrid. Casi mejor haberle puesto El seminario de Lope, o El espejo de Larra, pero lo de Kafka es más modernito y tal. Pobre Kafka, terminar convertido en camiseta y precursor de los Beatles. Yo creo que si llega a saberlo, se encierra en un castillo.
jueves, 1 de febrero de 2007
Por favor, ni un bis más
Lista de canciones que algunos grupos deberían dejar de tocar de una vez por todas (por piedad):
1. Police/Sting: Every breath you take.
A mi me da el ahogo cuando la oigo...
Hasta al vinilo se le suben los colores...
2. Pink Floyd/Waters: Another brick in the wall 2.
Pesados, que no hace falta, que ya nos la sabemos!!!!!
Los sudafricanos la censuraron. Sabio país.
3. Stones: Satisfaction
que sí, que sí, que sois los más insaciables...
Lo que hay que ver, aquí tan formalitos y ochenta años después descalabrándose por los cocoteros
4. U2: güichogüichouchu...
que no, que por mucho que la repitais, no nos la aprenderemos
A ver, mirad al pajarito, aquí, aquí Bono ¡AQUÍ! Mira chato, yo ya no repito más la foto, ¡si estás a por uvas es tu problema, pesado!
6. Peter Gabriel: Biko.
Ay no, que ya no la canta. Pero para mi que es porque está gagá y ya no se acueda del taladrante soniquete canturreado por la peña.
Dicen las malas lenguas que sufrió una sobredosis de plantavit
7. Bob Dylan: Blowing in the wind
podría readaptarla: "the answer, my friend, is blowing in the W.C
Cuando hacía duetos con este señor de Manresa, doblemente taladrante. ¡Que corra el aire!
8.Lo que queda de Deep Purple: Smoke on the water.
En cuanto la toquen me voy, que ya no tengo edad
Si, si, estos que tienen esa pinta de majetes son los reponsables insufrible riff que ha arruinado el sueño de tantos vecinos de infectos aprendices de guitarrillas. (La versión aquella de: Fumando en el wate, imprescindible)
9. Status Quo: Whatever you want
aunque da igual: son todas idénticas
Estos valen para la lista del otro día: Patillones, coletón, melena frita, muñequera y actitud. Sólo falta el pantalón rayado de Miguel Ríos.
10. Mike Oldfield: Moonlight shadow.
¿Por qué no salen todos amordazados y se limitan a lo de la guitarra, que es de lo que saben
Por cierto, gafapastosos, mirad a la churri-jipi y admitid que sois unos copiones, ¡Björk, no disimules!
Mención honorífica post mortem:
James Brown y Gueropa, también conocida como Sepsmachín
Hay que ser muy valiente o estar como un topo para arrearse ese traje con el pantalón de cuello alto
PD: no es que esté tonto y no sepa cuadrar un textillo y cuatro fotos. Es que el blogspot es un castañón de mucho cuidado y no da para más. Y ahora si hay güeps, me lo cerrais.