lunes, 31 de marzo de 2008

El amigo graciosillo

Un ser indeseable, lo mires por donde lo mires.

Buscando el otro día fotos para ilustrar la tontada sobre las sartenes, encontré esta infame imagen.



Instrucciones para pelearte después de una foto

Se compone de un amigo graciosillo, un pringado, la coleguita tajada y un tanto abundante en empanadillas, uno que pasaba por ahí, el que está al fondo y siempre se le ve poco y el asqueroso que echa la foto. Echa la foto mal, descentrada y sin gracia, por supuesto. Interviene también el alcohol, claro y un decorado de cartón piedra que da el pego en las fotos cutres, pero que si te fijas, ves al fondo la máquiina de horchata y un muestrario con sugus y gominolas. Y yo mo me creo que John Wayne dejase el Winchester 73 al lado de la batidora de horchata para pedir uno doble y sin hielo pero con fartons.





Aunque se trate de un grupo de insolventes anónimos, yo diría que el que está a punto de quedarse sin descendencia es Juan Luis Guerra, el del pez aquel. Oye, con tal de que deje de dar la murga...


La foto. Patata, decid patata, y los otros con una papa, efectivamente que no se encuentyran ni el pulso. Y el amigo graciosillo que saa el revólver y trata de hacer un chiste amarranado (o amarronado, que el color del humor en estos casos tampoco da para mucho, la verdad) a cosat del pringado. El de detrás que dicoe oye, que no se me ve, como en Benidorm el año pasado, el despistado que pregunta si alguien sabe ha visto a una niña de sete años que se llama Vane y la otra que le da la risa floja (o fuerte) cuando echa cuenta de las once empanadillas que se ha zampado.


Asíq ue ya sabéis, amiguitos: a la que un amigo com máquina de retratar os apunte, tiráos al suelo y cubríos la nuca. Tal vez perdáis un diente, pero conservaréis los amigos. Aunque vaya usted a saber si compensa.

domingo, 30 de marzo de 2008

Resumiendo con retraso (justificado)


Ay, cómo está esto, lento lento, y es que la piratería ya no es lo que era. A salto de mata voy pudiendo darle a la tecla. Bueno, resisto hasta que el alcaldable aquel tan salado llegue a la cosa y nos conceda el güifi gratuito, la melena leonina y unas vacaciones en Cancún, como poco.

Bueno, resumen.


La semana pasada no hubo, porque hice quello que el amigo EGMáiquez denominó "especial Semana Santa". La verdad es que he quedado especialmente satisfecho de esas entradas. Mi aportación fue más bien escasa, apenas escoger unas cuantas fotos que fui relacionando con pasajes de la Pasión, algunas pinceladas especialmente interesantes, emotivas y que me gustan. A partir de ahí y como está el patio, quedé a la espera. O ni un comentario o malamente, pensé, en el peor de los casos. Y ni lo uno ni lo otro.



(Aquí va una foto de una legión de (silenciosos) seguidores de esta güep, pero no puedo colgarla. Cosas de la piratería. Luego lo vuelvo a intentar)


He dicho ya unas cuantas veces -si, soy un poco pesado a ratos- que los comentaristas hacéis lo mejor de esta güep, porque aportáis puntos de vista diferentes, tenéis gracia y abrís debate, polémica y alegría al discurso.

Por eso, aprovecho que este es mi resumen, que es mi güep y que me apetece hacerlo para felicitar y agradecer su presencia a los aportantes en general y a los de esos días en particular, o sea,


Belén, Néstor, Dulcinea, Zerepica, María, Atiza, J (punto), Enrique, Altea, Marta, Ángel, Adaldrida, TrentiAmatía, Tucci, EGMáiquez.



Vale.

Dejo pendiente cambiar la encuesta, que la gallina también quiere su protagonismo, hombre.

sábado, 29 de marzo de 2008

Motivo para seguir robando cuadros

Preparé una cuartilla, le hice unas líneas en paralelo, transversales. Luego otras vericales, así, como haciendo cuadraditos. Luego me calcé de moral y de actitud, como decía mi amigo Gabriel y me puse, casi de estrella del acid jazz, a perpetrar dibujines. Y no entendía nada.

Que cogía dos puntos y te sacaba un edificio en perpectiva, que con tres rotrings te sacaba la planta de lo que me diese la gana, que una vez me dio por sacar edificios imposibles y monumentos flamígeroscon nombres raros como "Un arco circunstancial" o algo parecido. Pero no, no coordenadas ni nada, la cosa artística es que ni a tiros.

Si la cuadrícula no, que -pensaba- te abre las puertas a las caras de Modigliani, ya me dirás qué es lo que se puede hacer.



Bueno, pues a robar cuadros y a probar con otras cosas. Y seguí probando. Y robando, claro.

viernes, 28 de marzo de 2008

El tranvía (II): abajo

Recapitulándolo todo.
Recapitulando el tema.
Recapitulando lo último.

Y ahora, al tema.
___________


Entró a comprar tabaco y se sintió a gusto.

Por un segundo, tal vez por primera vez ese día, descubrió un lugar acogedor. En mitad de unos desconocidos, con una máquina de tabaco y dejando atrás un día que ya agonizaba tras las esquinas. Pues peor para él.

Iba a sacar su cajetilla, echarla al bolso y salir escopeteada, porque tras un día entero fuera, tenía ganas de quitarse los zapatos y poder quedarse cómoda medio dormida en el sofá, fumando, esperando.

Pero se sintió a gusto.



Una pepsi, pidió cuando estuvo sentada en el taburete, recordando cómo de cría siempre pedía pepsi para llevar la contraria a todo el mundo que bebía cocacola. Un incipiente rasgo de esnobismo que tenía ya casi olvidado.

Tendrá que se cocac...

Vale.



Jugueteaba con la cajetilla. Bebía sorbos muy cortos. Se dejó mirar por el chico del pelo corto que tenía extendidos los papeles en la mesa, que, al instante dejó de prestarla atención. También le pareció ver cómo bisbiseaba mientras le daba vueltas a la estilográfica.

Se acordó de algo y sacó la agenda.

14 de marzo. Y leyó.

Y leyó.

Y siguió leyendo sin entender nada.

Y leyó.

Y uno, de aspecto un tanto extraño la interrumpió. Y para cuando se quiso dar cuenta era demasiado tarde: el brillo de su mirada ya era sólo un recuerdo fugaz.

jueves, 27 de marzo de 2008

Ahora toca trabajar

Esa fue una de las últimas afirmaciones públicas, en la radio, en su Espuela, de Alejo García. Del gran Alejo García. El otro día va y se nos muere, sin casi ni decirlo, como ni queriendo protagonizar su propia muerte. No me extraña ese afán por huir de la parca, a ver si no, pero ya veis por dónde voy, lo de la modestia y tal.





¿Qué quién era Alejo García? Uno de la radio. Uno que hacía, supo hacer buena radio, de encantar en el medio, de informar, opinar y dar valor a las opiniones. De su dirección nació la primera tertulia radiofónica española, y eso ya es bastante mérito como para que se le tenga entre los grandes grandes. Recuerdo en mi ya lejana infancia, cuando al pobre le metieron el papelón de cubrir la baja de Luis del Olmo, el sobrevalorado Luis del Olmo, en Radio Nacional, cuando éste se fue a la COPE. Qué cosas, con lo que ha rajado luego Luis. Ay, que mal vasallo, pero eso es otra película. Cuando Olmo huyó a la COPE con armas y bagajes intentó llevarse el nombre del programa que realizaba, pero, isiendo estrella, aún no brillaba tanto como para poderse llevar el título. Así, rebautizó a la cosa como "De costa a costa" pero mantuvo los jingles y sintonías. El marrón en RNE se lo endosaron al pobre Alejo García, que tenía el duro compromiso de sustituir a la estrella con un nuevo "Protagonistas". Creo que Alejo hizo lo que pudo, pero que aquello fue un cierto Waterloo para él. Yo aún no sabía.


Años después, no se cómo, oí en Radio España o en Radio Miramar, ya no se, por primera vez una tertulia que echaban a las doce, mala hora, de tres periodistas capitaneados por Alejo. Era tremendo. Tres contestatarios que destripaban la actualidad y que, entre líneas, no dudaban en colar las morcillas sobre lo que uno, otro o el de más allá les había medio dicho confidencialmente. Aquello agudizaba el ingenio hasta para un jovencito tarugón como yo. Recuerdo como si fuese hoy con qué precisión milimétrica explicaron al minuto la caída en desgracia de Carlos Garaikoetxea, cuando la mitad de la peña ni sabía escribir su nombre y la escisión que estuvo a punto de hacer de Padre Arzallus el último jelkide del PNV. Qué tíos, lo que sabían. Por cierto, ¿aún queda gente que no sabe que Garaikoetxea es navarro de Navarra? Cosas.

A Alejo García ahora le recuerdan unos botarates por la chorrada de lo de la legalización del PC. Le he oído explicarlo más de una vez la cosa y lo divertido es que lo cuenta, porque la tontada era eso, tontada del todo.

Alejo García era aquel de los oyentes, de aquella Radio Nacional de cuando Julio César Iglesias y sus debates de verdad y de ideas, y sobre todo fue aquel de la combativa Espuela, que cambiaba de cadena según resultaba demasiado incómoda, francotiradores de la verdad que a veces pica oír. Su prematura ausencia de los micros era la esperanza de que volviese.

Cuando las municipales, Carlos Herrera le entrevistó un día porque se presentaba a algo de su pueblo en una cosa de independientes, pero eso era lo de menos.

Cuando hace pocos meses le entrevistaban los actuales de la Espuela, se le veía en plena forma, convaleciente de un cáncer fatídico, animado, malagueño, vital, triunfante pese a todo. Entre muchas cosas interesantísimas que explicó, como su lucha y su aparente victoria contra el linfoma que terminaría matándole, habló de política, de que ahora era feliz en su retiro, de las cosas de la prensa, de los recuerdos, de todo un poco. Encomió a sus compañeros a seguir dando estopa con un brioso "ahora toca trabajar" y consiguió que reverdeciésemos laureles sus por entonces insultantemente jóvenes oyentes y hoy jóvenes veteranos del transistor. Entonces, dijeron, hay que traer más a Alejo, que la gente está encantada. La esperanza de que volviese a calzar sus espuelas para picar bien hondo a su aire, serio, simpático, inteligente, con sorna, preciso y riguroso.

El otro día me llama la Hermanadelpianista y, como sabe que tengo la conexión fatal, me dice que si se, que Alejo va y se nos ha muerto. Pues muy mal, hombre, muy mal. Como te admiramos te lo perdonamos, pero que no vuelva a pasar más. Y seguiremos trabajando, claro.

miércoles, 26 de marzo de 2008

Descubierto

Preferiría no hacerlo, le dijo con su habitual cara seria, tranquila y hasta agradable.

El sargento Gutiérrez, el famoso Gutiérrez chusquero, se quedó de una pieza. Comenzó a ponerse colorado y se sintió paralizado por unos segundos casi eternos. Recluta, le comenzó a decir muy bajito y subiendo la voz hasta el bramido, agarre la pala y comience a cavar el hoyo conde refugiarse antes de que ataquen los aviones y los acorazados comiencen a soltar pepinos sobre su cabeza. Aunque igual sería mejor que se quedase de pie a ver si espabilaba de un cebollazo. Se acordó del pollo, allí, con su traje de camuflaje, bueno, uniforme de trabajo. Él se entendía.




Preferiría no hacerlo, le dijo al payés para el que trabajaba a temporadas, recogiendo cerezas, limpiando lo de los caballos y partiendo leña en invierno.

Pues tú verás, le dijo aquel hombre de camisa de cuadros azules y manos como raquetas de tenis, pero si quieres comer, o le cortas el pescuezo al pollo o te lo comes con plumas. Mientras le veía ahí derecho, con su cara de pollo -claro- y de malas pulgas de mucho cuidado y como previendo la de arañazos que se llevaría con los espolones pensó en lo que daría en ese momento por una buena ensalada.




Preferiría no hacerlo, le dijo al pequeño matoncillo pelirrojo y con gafas de culo de vaso.

Pues ya sabes la que te espera, dijo el pelirrojo, al que se le escapaban las eses entre los dientes que tenía batiéndose en retirada, festival del Ratoncito Pérez incluido. Sopesó el capazo de tortas que el había prometido el pelirrojo y el que le iba a dar su amigo, el grandullón bienintencionado pero un tanto pusilánime que terminaba siendo siempre la voz de su amo, esto es, el pelirrojo rompepiernas. A sus ocho años, piernas rotas pocas, pero voluntad tenía a carretadas. Sopesó eso o hacer lo que pedía, espachurrar de un certero pisotón al pobre caracol, que a pesar de lo buien cebado que tenía a base de lechugas y hojas de berza, había terminado último la carrera.



Habría apostado que no lo haría. Desde el suelo vió alejarse, ufano al sargento Gutiérrez, por el trabajo bien hecho, que era como llamaba él a darse de barrigazos mientras los aviones invisibles y los bombazos mudos caían en el pradillo al que llamaba teatro de operaciones.

_____


El pollo que no comió, los caracoles que no aplastó, las historias que escribía en aquel libro de contabilidad que no era un libro de contabilidad pero que aún nadie había descubierto.

Preferiría que no lo hiciesen.

martes, 25 de marzo de 2008

Lo de los chinos

Menuda la que tiene liada. Me refiero a lo de los aretes. Aretes suena bonito. ¿Dónde me he dejado los aretes? También esclavas, que suena a pendientes de ultramar de cuando Cuba y tal, de tocados en el pelo de von vivant tipo lords Byrones de salón y mulatonas tremendas de aretes, esclavas, o sea, en las orejas claro. Los modernos se ponen grapas por todas partes. Además se duchan poco. Unos guarros.

Volvemos.

Los aretes olímpicos, que son cosas que les molan a los de las zapatillas deportivas, los tenis que le llaman por ahí, los de las teles y cuatro zumbados que persisten en comprar, por un Potosí, unas entradas para ver la cosa que por la tele se ve mejor, con repeticiones, cervezas en el frigo y anuncios para cuando las cervezas son historia, no se si me explico.

Pues están con lo del Tíbet, denunciando y tal que nada de olimpiada, que estos chinos son unos brutos.

Y yo no salgo de mi asombro. Porque los chinos son los mismos. Los mismos de antes, me refiero. O sea, los de la dictadura marxista pseudoleninista, democracia popular le llaman. Los mimso de la revolución cultural que terminó por ser comunismo salvaje más capitalismo salvaje. Los del hijo único, mayormente varón, porque las nenas cotizan mal. Los de las mafias que secuestran mujeres en la costa, lo de Shangai y así, para vender a los campesinos, muy hombretones pero bastante solos porque no hay nenas. La misma que encarcela a los obispos católicos y que se inventa una Iglesia Católica Nacional, para acallar a una de las pocas voces que los critica desde dentro. La misma del Tíbet, que fue invadido y sojuzgado hace la tira, bastante antes de que los pijoprogresrojoguays nos empezasen a dar la murga con la cosa. Porque a mi me parece campaña, sucia rastreta y miserable que ahora, todos los "concienciados" se llenen la boca de dalais lamas y demás y que callasen como piedras (por no decir lo otro), cuando el miserable gobierno chino le cobra a la familia la bala con la que descerraga los sesos a sus condenados a muerte. Bueno, eso si no tienen pactado el trasplante de córnea, que estos son así, lo aprovechan todo. Como en los restaurantes.

¿Arreglará algo que no se celebren los juegos olímpicos en ese país si nada cambia? Entonces, ¿no habría que hacer fuerza en alguna otra dirección?

De un gobierno que comercia, so pretexto de las adopciones, con las niñas que les sobra, sólo se puede esperar lo peor. De los cobardones que no han reaccionado hasta ahora, se desea que, con esa inyección de moral, espabilen y pidan justicia siempre, por todo y en todas partes. Y si no, que se callen y dejen de molestar, jolines.

lunes, 24 de marzo de 2008

Sin miedo

De pronto, Jesús les salió al encuentro y les dijo:

- «Alegraos.» Ellas se acercaron, se postraron ante él y le abrazaron los pies.
Jesús les dijo:

- «No tengáis miedo: id a comunicar a mis hermanos que vayan a Galilea; allí me verán.»

domingo, 23 de marzo de 2008

Los que siguen




Entonces


entró también el otro discípulo,


el que había llegado primero al sepulcro;


vio y creyó.

sábado, 22 de marzo de 2008

Las mujeres

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El primer día de la semana, de madrugada, las mujeres fueron al sepulcro llevando las aromas que hablan preparado. Encontraron corrida la piedra del sepulcro. Y, entrando, no encontraron el cuerpo del Señor Jesús.

Mientras estaban desconcertadas por esto, se les presentaron dos hombres con vestidos refulgentes. Ellas, despavoridas, miraban al suelo, y ellos les dijeron:

- « ¿Por qué buscáis entre los muertos al que vive?

viernes, 21 de marzo de 2008

En su casa

Junto a la cruz de Jesús estaban su madre, la hermana de su madre, María, la de Cleofás, y María, la Magdalena.

Jesús, al ver a su madre y cerca al discípulo que tanto quería, dijo a su madre:

- «Mujer, ahí tienes a tu hijo.»

- Luego, dijo al discípulo:

- «Ahí tienes a tu madre.»

Y desde aquella hora, el discípulo la recibió en su casa


jueves, 20 de marzo de 2008

La Verdad y la Vida

«Mi reino no es de este mundo. Si mi reino fuera de este mundo, mi guardia habría luchado para que no cayera en manos de los judíos. Pero mi reino no es de aquí.»

Pilato le dijo:

- «Conque, ¿tú eres rey?»


Jesús le contestó:


- «Tú lo dices: soy rey. Yo para esto he nacido y para esto he venido al mundo: para ser testigo de la verdad. Todo el que es de la verdad escucha mi voz.»

Pilato le dijo:


- «Y, ¿qué es la verdad?»

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Y dijo Pilato a los judíos:

- «Aquí tenéis a vuestro rey.»

Ellos gritaron:

«¡Fuera, fuera; crucifícalo!»

Pilato les dijo:

- «¿A vuestro rey voy a crucificar?»


Contestaron los sumos sacerdotes:

- «No tenemos más rey que al César.»

Entonces se lo entregó para que lo crucificaran.

miércoles, 19 de marzo de 2008

Preparativos

«¿Dónde quieres que te preparemos la cena de Pascua?»


Él contestó:


- «ld a la ciudad, a casa de Fulano, y decidle: "El Maestro dice: Mi momento está cerca; deseo celebrar la Pascua en tu casa con mis discípulos."»


Los discípulos cumplieron las instrucciones de Jesús y prepararon la Pascua.





martes, 18 de marzo de 2008

El canto el gallo


Simón Pedro le dijo:



- «Señor, ¿a dónde vas?»

Jesús le respondió:

- «Adonde yo voy no me puedes acompañar ahora, me acompañarás más tarde.»

Pedro replicó:

- «Señor, ¿por qué no puedo acompañarte ahora? Daré mi vida por ti.»

Jesús le contestó:

- «¿Con que darás tu vida por mí? Te aseguro que no cantará el gallo antes que me hayas negado tres veces.»


Cartagena

lunes, 17 de marzo de 2008

Marta, María, Lazaro

Seis días antes de la Pascua, fue Jesús a Betania, donde vivía Lázaro, a quien había resucitado de entre los muertos. Allí le ofrecieron una cena;




Marta servía, y Lázaro era uno de los que estaban con él a la mesa.

María tomó una libra de perfume de nardo, auténtico y costoso, le ungió a Jesús los pies y se los enjugó con su cabellera.

*Cartagena

domingo, 16 de marzo de 2008

Ramos


La multitud extendió sus mantos por el camino;algunos cortaban ramas de árboles y alfombraban la calzada.


Y la gente que iba delante y detrás gritaba:


-«¡Hosanna al Hijo de David! ¡Bendito el que viene en nombre del Señor! ¡Hosanna en el cielo!»


Al entrar en Jerusalén, toda la ciudad preguntaba alborotada:


-«¿Quién es éste

*Barcelona

sábado, 15 de marzo de 2008

Colorín anaranjado...

Yo no quería, pero en fin, es que me anima una fiel lectora del asunto.

Bueno, o sea, sagaz, despierto, chisposo, rápido de reflejos, brillante discurso, sostén intelectual, el poder de los argumentos.

Un lapsus lo tiene cualquiera.

Tardes de gloria ministeriales nos esperan.



PD: No hay truco, foto de la Agencia EFE, de verdad de la buena. Al parecer, en el último segundo el Presidente de la Mesa le dijo que no, joer, que no fuese cabezón, que las blancas con las blancas y las naranjas con las naranjas. Tanta atención a lo diverso que al amigo se le va la olla. No consta que lo pillase.

viernes, 14 de marzo de 2008

El tranvía (I): esperando

Nunca llevaba libros. No leía libros. No leía nada. El periódico le dejaba manchas de tinta, decía, y luego no podía ir a ninguna parte así. Pero estaba nerviosa. 14, 52, 33.

Anduvo buscando un poco, porque estaba segura de que llevaba uno. Dió con una agendita bastante estropeada que tenía las esquinas gastadas y un poco curvadas. A ella le daba lo mismo, porque casi nunca la sacaba del bolso, salvo para consultar el teléfono de alguna tienda, aquella vez del flemón que le pidió hora de urgencia a la dentista o para meter dentro papelitos y tarjetas que luego se salían y terminaba tirando cuando, cada tres meses hacía limpieza o le daba por cambiarse de bolso. Algunas veces anotaba cosas.

No tenía muy claro a dónde iba y se decidió a intentar descubrirlo anotándolo mientras esperaba el suyo. 28, 14, 33.


No estoy segura. Diría que, a veces, no todo tiene un por qué. Pero muy pocas veces.

Eso fue lo primero que anotó con el lápiz -que efectivamente llevaba- sin afilar al que le arañó un poquito la madera para que sobresaliese un poco más la punta. Claro, se manchó las uñas con el grafito, lo que ocurre en estos casos y le dió rabia. Por eso no leo la prensa, pensó, pero no quiso anotarlo porque no pegaba. 54, 33, 28.

Era 14, marzo, la hojita sobre la que escribía. El 14 de marzo no pasaría nada reseñable, puesto que la hoja aparecía en blanco. O no sabría usarla.

¿Eso será que no todas las preguntas tienen respuesta? Poco probable.
14, 28, 33.

Parecía nerviosa al escribir, encogida sobre la agendita, libretilla, gastada, un poco rijosa, el bolso lleno de bultos porque lo había desordenado todo buscando el lápiz y un mechón un tanto rebelde que se empeñaba en caerle, largo y aburrido sobre la mano izquierda con la que sostenía sus nerviosas dudas. Dentro del lapicero se escondían más aunque no sabía cómo hacerlas salir.

Entonces, ¿qué me pasa? Claro, que no encuentro el por qué... ¿Estoy hablando conmigo misma? Pues sí. ¡Qué pasa! Seguro que todos lo hacen.

33, 54, 52. Otra vez. Pero no sabía. Estaba distraída y ya no atendía a los números. Ni a un señor que le decía a su perrito que no que no, que hacer sus cosas a dónde la tierra. Y a un niño que le daba lametones a una piruleta y a la otra mano, con la que antes la sostuvo y que ahora estaba igual de dulce, inocente y colorada. O a uno con aspecto de vago que decía "no pasas, no pasas, no pasas, no pasas..." al ver cómo se aproximaba el 37 a un coche mal aparcado y que había terminado diciendo, "pues si que has pasado" al ver como la vía lo sorteó.

A lo que iba... ¿es posible que mis pensamientos se estén distrayendo de mis pensamientos? Me estoy liando. No me ha quedado claro... ¿Todo tiene un por qué o no? ¡Ah! Que más dará...

El lápiz y la agenda, al bolso
El cincuenta y cuatro.
Un salto a la plataforma.

jueves, 13 de marzo de 2008

Javi vuelve

Clemente digo. Que el del (punto) está guadianeado, que es lo que tiene ir con móvil nuevo, que se te pasa el tiempo aprendiendo como no conectarlo a la güep y probando a quitar todas las chorradas que te funden la batería en un cuatro de hora. Otra vez habría que poner algo sobre los telefonillos. Qué aburrimiento, la verdad.

Bueno, que me quería referir a Javi Clemente, el del furbo. Al parecer, según oí de pasada hace unos días, ha vuelto a la priemra división como entrenador. estaba en tratos de ponerse al frente de los iraníes, peor al final fue que no, cosas del metro de Bilbao, que aún no llega o así. Bueno, yo qué se, y además, qué me importará a mi.




A mi Clemente me cae muy bien, sobre todo desde que vi Atraco perfecto en una gran noche de jueves en FilmoGolem. Sigo antotando cosas sobe las que escribir: los jueves en FilmoGolem. A mi es que es salir Sterling Hayden y ver a Javi diciendo de todo en las ruedas de prensa. Porque eso es lo que me gusta del tío: que no se calla ni debajo del agua lo que piensa. A esa figura le suelen llamar bocazas, pero yo estoy por reivindicar a tipos como él. Gente que no tiene miedo, que no se preocupa en caer bien, mal o mediopensionista, más preocupados por dejar las cosas claras, pore strambóticas que puedan resultar que por quedar bien, hacer el paripé o cogérsela con papel de fumar. Tiene fama de pisacallos, como cuando in illo tempore se empeñó en dejar en el banquillo al alopécico Sarabia. No por alopécico, creo, sino porque no se tragarían. Las rencillas furbolísticas, las cabezonerías del personal.

Tras la derrota en su debú contra no se quién, y cuando le preguntaron si los jugadores estaban tristes o así, Javi le dijo al preguntón que unos tíos que cobran la pasta que cobran, si están tristes que se vayan al psiquiatra, pero que en el campo jueguen.

Oye, pues muy bien.

Pues muy bien Javi. Con la de gente que sufre cada día para llegar a fin de mes, para atender sus cosas, para ser decente, para poderse mirar al espejo todos los días sin tener que cerrar los ojos -con la que está cayendo y la que se nos viene encima-, si un gladiador está triste que se vaya al circo, pero que nos deje de tomar el pelo.

No me gusta el furbo, pero Clemente me cae muy bien, incluso en sus burradas. Y en Teléfono rojo, volamos hacia Moscú, me encantó, cosas de Kubrick.

miércoles, 12 de marzo de 2008

Varias canciones

Hay días que esto viene rodado. Le daremos a la cosa musical, para morcilla y demás de Teddy y de los sacacuatros del canon. Uno, que es tradicional, aprendió a echar las fotos con una Canon. Una vez, hablando con uno de fotos y tal, cuando le dije qué cámara era, me contestó "esa es de defensa personal", porque pesaba un rato y era resistente a tope. Tiene la tira de años y aún la uso de vez en cuando para hacer fotos infrarrojas. Manual a tope, fascinante.

Pero no decía esa clase de canon.



He visto en una prensa que han puesto un buscador de musiquitas que se llama http://mp3gle.net, que imita en lo gráfico a Gúguel, pero que no, que no es de ellos. Lo he probado, Es un poco soso, pero encuentra cosas. Pues bueno.

En esas estaba y me he acordado que hacía semanas que no visitaba bigozine, un sitio raro donde cuelgan directos y rarezas. Y oye, un par de sorpresas o más.

La primera, el directo de resurrección de Led Zeppelin. Ese grupo había decidido no actuar nunca más bajo su antigua etiqueta, tras la muerte del batería/baterista John Bonham. Llamadme raro, pero si te llamas Bonham has de darle al tambor. No se, me parece a mi. Me pareció una traición al grupo que volviesen a usar el nombre. Al estilo de las sagas sinfónicas tipo Yes, hubiese sido más adecuado presentarse como Page, Plant & Jones. Es un detallito, pero es lo que pasa con los legendarios, creo, que les queremos acertados hasta en la quincalla.

También han colgado un disco de Sinatra. Se trata de unas grabaciones no usadas del disco September of my years, el último que grabó para Capitol, según parece. En ese disco cantaba una de mis favoritas, It was a very good year, una canción crepuscular, resignada, gigantesca en la derrota, brillante como las tardes protoprimaverales que se escurrían por el gélido balcón pamplonés, la cinta de casete en la cocina, el calor de la cena, en fin. Bueno, siendo Sinatra, seguro que merece la pena.

Si me veo con fuerzas igual me bajo otro de Jeff Buckley, sobre los descartes de su disco Grace. Buckley, fallecido prematuramente en circunstancias muy poco claras está siendo recuperado como gran estrella del rock de autor o algo así. A mi no me parece para tanto, pero tiene algunas piezas verdaderamente espectaculares. Últimanente nos lo están metiendo hasta en la sopa en un anuncio de algo -ya véis, poco cala en mi cansada neurona) mercel al Aleluya de Cohen que, para mi gusto, él mejora bastante. Descubrí hace relativamente poco a Buckley gracias a un Ambigú y merece la pena dedicarle un ratillo. Bueno, ahí queda.
Hay que bajarlos canción por canción, lo que lleva un cierto ratillo. No los he oído aún, pero soy público convencido, así que apostaría fuerte por ellos.
Sigo buceando. En cuanto me los pase al cacharrín y los escuche os digo algo a ver.

martes, 11 de marzo de 2008

Las tapas de la sartén

Vaya, Nodisparenalpianista, qué cosa más rara tocas hoy. Bueno, si, es cierto. Si fuese Nodisparenalbatería, o Nodisparenalbaterista, como leí en una prensa muy guay el otro día, al americano modo, como si dijéramos, no sonaría tan estridente que hablase de los platillos, que muy bien no se por qué se llaman así cuando de lo que tienen forma es de tapa de sartén.




Las tapas de las sartenes son un regalo muy del BBVA, Banco de Buisconsin, Vermont y Alabama, muy del gusto de ser asaltado por los cuatreros que se esconden más allá del Rancho de Bonanza

Las sartenes tienen su tapa, ya sabemos, pero luego uno termina comprándoselas sueltas donde pilla, porque o no van, o las compra de cuatro en cuatro -y reciclo las otras tapas- o se pierden. Una vez perdimos una sartén de hierro como las de las pelis del Oeste, en las que James Stewart freía unos huevos y unas salchichas o algo. Oye, perdida, perdida. ¿Dónde está la sartén? Y la sartén que desapareció. Buscando. Y nada, que no, que no hubo forma. Ni en el ropero, ni en el altillo, ni en el almmacén de las cosdas de la limpieza, ni en donde las heramientas, ni en el baúl de los tesoros, todo lleno de gafas de sol, un ajedrez enorme y varios estuches de cartas, de las de jugar y de las de leer. Que ya se ve que vaquero no soy, porque a ver cómo metía James Stewart en el petare de la manta mexicana aquella de colorinajos no ya la sartén y las salchicas, sino los huevos, que es escachan a la primera d ecambio. Y encima el tío hacía café a la luz de la luna, con los lobos aullando de fondo y fumando, ahí en mitad del bosque -que te pilla el ministro y entre el colesterol, la nicotina y la petaca de güisqui que seguro llevaba escondida en la sobaquera, te mete un decretazo que te funde- , lo cual que además de la sarten y la comida, llevaba la cafetera, el café y el monilillo, dos tazas, porque siempre está con otro comanchero y un chisquero para prenderle. Oye, fijaos en el choricillo que lleva dertás de la silla de montar el vaquero, que ahí todo eso no cabe, a ver si no. Y que además cuando están ahí con la panza llena, llegua el arapajoe a levantarles la peluca. ¡Cuidado!, ¡detrás del seto!


Bueno, lo de la peli seguriá en otro rato. Que las sartenes son muy suyas. porque las levantas y tienen condensada el agua. Y entonces qué haces. Porque si las dejas con el pitorrillo hacia arriba, o sea normal, gotea sobre la cocina y lo pone todo perdido. Y si les das la vuela a ver cómo la coges después, que te fríes los dedillos. La semana pasada en una decisión bastante tonta por mi parte, lo reconozco, le puse encima un plato a la tortilla que estaba cerrando. Cuando fui a darle la vuelta me churrusqué un dedo, claro. O sea que fatal. Claro, para ir a comprarlas, que sería lo suyo, lo normal sería tomarles la medida a las sartencicas. La de las tortillas de patatas, la de los huevos fritos, la de hacer el socarrat con lo que queda de la paella, o sea, todas.

Así que si en lugar de hacer el tonto con la güep, hiciese lo que toca, estaría con el centímetro liándome con los diámetros de las sartenes de marras para ir al PacoCien a ver qué pillaba. De todos modos, y ahora que me fijo, James Stewart llevaba un buen ajuar, pero tapas, ni una.

lunes, 10 de marzo de 2008

Lo de hoy

Oye, pues a mi me ha dado unas ganas de comer una tarta que pa qué.


En el vienés han de tener, seguro. O cocres.

domingo, 9 de marzo de 2008

Sobre lo que sea y los títulos olvidados

Lunes

En tiempo de navajazos entre Obama y Hillary -buscad en lo de Paco eso tan curioso que reseñó- , repesco una vieja historia de candidatos antiguos. de cuando un trolero tenía que retirarse porque se le caía la cara de vergüenza cuando le pillaban. Si es a ver cómo no envidiarles.

Martes

Mientras preparo esto, descubro que me lié con las fechas y que apareció publicado como "lunes" Es una matraca esto del compositor de textos para la güep. Si a eso se le añade mi torpeza habitual, pues pasa lo que pasa, que esto suena a caja de grillos. Oye, pero también entretiene.

Miércoles

Me autocito en lo que acabo de escribir y lo propongo como reflexión. En el texto que pegué el martes os contaba lo del italiano y la moratoria contra el aborto. Los inetresados en la prensa, ¿visteis alguna informació sobre ese asunto? ¿Por qué se persiste en el apagón informativo sobre este tema? ¿Por qué (casi) toda la prensa es tan cobarde? Decía aquél que no nos merecíamos no se qué. Empiezo a pensar que tenemos lol que nos hemos ganado. Un día nos miraremos en el espejo y nos asustaremos. Tal vez porque será demasiado tarde.

Jueves

Un día os cuento lo que me costó escribir lo que pegué el jueves y lo rápido que saliço en cuanto le cogí el hilo. Y sin llevárselo el viento!!

Viernes

Dice Néstor que caso olía el aceite a punto de quemarse. Menudo pedazo de elogio. Si es que obligáis a seguir, jolines.


Sábado

Bueno, sigue coleando. Para quien quiere saber, claro. Y quien no, pues no. Por el camino, leña a los que avisan. Qué aburrimiento. Y que mala uva.

Domingo

El amigo JSVico pasa de poeta a chamán resacoso. Se prevén tarde de gloria . Seguiremos informando.

Pues nada, que se os desea feliz semana y que mañana continuaremos, y asi, la semana en adelante.


Nos vemos.

sábado, 8 de marzo de 2008

¿Vencer o convencer(se)?

¿Qué quiere decir "desaparecer" sin "derrota"?
¿Que desapareces porque te disuelves según vences?

¿Por qué dejan espacios tan enormes para la duda?





Patxi, Patxi, ¿hasta dónde alcanza tu miseria?

viernes, 7 de marzo de 2008

El estropicio azul

Al salir a intentar limpiar el estropicio azul, cuando cogía el rollo del papel y el cubo del serrín que tenía por si los escapes de agua o por si algún pato mareado le echaba por allí hasta la primera papilla se le voló el papelito verde de la lavandería.

Salió de la cocina y recogió el albarán. Yo podría hacer eso. Y nos ahorraríamos un buen dinerito, que cuesta mucha cerveza y mucha cocacola, pero en fin, cuando se ponía cabezón, no había quién le sacase una idea de la mollera. Aunque claro, tiempo para los manteles tampoco tendría, si lo pensaba detenidamente. Entonces, al levantar la vista se fijó en la chica de la barra que miraba hacia la puerta, un poco embobada, viendo salir al de la camisa feúcha. Fijó en ella su atención por un instante y decubrió como sin entender nada lo entendía todo.

El aceite.

El aceite de la sartén. Y se fue disparada antes de que se le prendiese.

jueves, 6 de marzo de 2008

Ventoleando

Hasta que uno no escucha de cerca el flapflap de las aspas del loquileto no ha aprendido el secreto, la magia, la fascinación del vuelo. Hoy nos daba la ventolera, me cuentas que por ahí andan suspendiendo las cosas de la cincomarzada por el Cierzo ese que le da con una rama a un paisano y le manda atocar el arpa, entre bocadillo y bocadillo, Ya puestos, en lugar d e a un pobre desgraciaso, se podría llevar más que una y más que dos basurotas, y no me hagáis poner nombre, que entre la idiota esa que llora viendo al chorizo y el nazi ese que falsifica su ridículum no sabría dónde escoger.



Consejos para que no te lleve el viento (Como a María Sarmiento. Y no sigo, que hay niños)


Si has de salir a pasear, cárgate de argumentos. Aunque sea inútil, te sentirás bien, pensarás cosas y sabrás defenderlas, pero ea es otra película. Échate uans piedras guijarros, hasta Rolling stones en tu musiquilla portátil. A mi me gustan las playeras, planas y, a poder ser, negras, peor eso es cosa d ela fortuna. Y si paseas con sombrilla, además de elogiarte la elegancia, deberás sujetarla con firmeza, tanta tanta que, si osas, aprenderás a volar con ella. Como si fuese un loquileto.

miércoles, 5 de marzo de 2008

En el espejo

Por la mañana, camino del colegio, en el vagón del metro, hizo lo de todos los días, o sea, burlarse de sus compañeros.

Ayer me quedé hasta la madrugada viendo la final de la enebeá. ¿De qué?, le preguntaban. Y empezaba a pavonearse. Es la liga del básquet americana, zoquetes. Pero en las ligas no hay finales. Eso es la copa. Entonces se burlaba, pero qué burros sois, la americana si tiene final. Y trataba de explicar lo de la segunda fase del campeonato, lo de las conferencias, las clasificaciones, las eliminatorias, todo ese lío. Y por enmedio se burlaba del bajito que no llegaba al aro, del gordo que corría poco, de la niña que no jugaba contra niños, de los niños que perdían con las niñas, del gafotas, del orejones, del torpe, de todos.

Todas las mañanas se iban encontrando en el primer vagón del metro, según avanzaban las estaciones camino del cole. Hola, qué tal, hoy examen, yo natación, yo bocata de fuagrás, lo que fuese. Y él allí, procurando humillar a todos sus compañeros de viaje. No lo podían sacar del vagón, así que no quedaba más remedio que soportarle durante el viaje.

De haber tenido algo de seso, una mañana al despertar se habría descubierto como una vil cucaracha. Y lo hubiese confirmado al mirarse en el espejo. Hablando de la NBA.

martes, 4 de marzo de 2008

Un señor italiano

Un señor italiano se ha venido por aquí a darnos una lección. Eso, de por si, ya sería noticia. Que a estas alturas un italiano nos tenga que venir a dar lecciones. A ver, no es que tenga nada contra los italianos. No contra todos, al menos. Bueno, está Battiato, que me mola, luego Nanni Moretti, que un amigo un tanto borrachuzo dijo una vez que se parecía a mi, o yo a él, y allí lo único que parecía es que él llevaba una merluza encima de mucho cuidado, Tambin me gusta Totó, que es verle salir y troncharme, y los neorrealistas, así a saco, y Mónica Vitti también, pero distinto. Quiero decir, que en general pues con reparos. Ay, me estoy liando más que la pata de un romano, como se dijo siempre.


Bueno, pues el lunes ha venido por aquí un itaiano de Italia, rojo como un pimiento rojo -que también podía ser verde o hasta amarillo- que dirige un periodiquúin u hoja volandera, de eso no estoy muy seguro y que anda animando su inciativa por una moratoria contra la pena de muerte a nivel mundial.




Resulta que la ONU anda por enmedio, ya la que esos señores meten la zarpa, pues bueno, ya se sabe. Este señor italiano, que además es un ateazo de cuidado y oye, pues bueno, él sabrá, mientras no me meta cornada ni yo a él, pues tan amigos; decía, que anda dando la brasa a la ONU para que apoye lo de la moratoria esa a nivel mundial. Pero lo mejor es que la ONU ya la apoya.

Y es que ahí está la gracia. O la desgracia, en realidad. El señor Giuliano Ferrara, que al parecer ya no es comunista -bueno, mira-, está dando a conocer su sensatísima petición allá por donde le quieren escuchar. O sea, lo que es, que se libere de la pena de muerte también a los que están pendiente de ver la luz. Que la moratoria también sea contra el aborto de los seres humanos.


A mi me parece la noticia del día: que un italiano haya tenido que venir a cogernos por las solapas para decirnos "pero tíos, espabilad y no permitáis que se mate a vuestras propias crías".

Que lo haga un ateo y excomunista demuestra que el que quiere puede y que nos queda mucho trabajo por delante. La noticia del día. Lo del partido de pinpón entre esos dos, pues bueno. Sólo cositas. Me quedo con Gary Hart, con Ferrara, con Reagan y con Mondale, por ejemplo. Y la ONU que siga en lo suyo, a ver si espabila.

lunes, 3 de marzo de 2008

Las mentiras del corazón (con errata)

Si, vale, no me he currado mucho el título, lo reconozco, que esto parece un culebrón venezolano o una peli de la Coixet,, pero es que ya se sabe, comenzamos civilizando las alianzas y nos aliamos con los civilizoides. Y los intelectuales por delante, si señor. Bueno, después del pórtico, vamos al tema, que esto marea más que un vermú calentito.


Estaba Gary Hart un día, allí en mitad de la campaña y de la cosa y uno de la canallesca que le dice "oiga, y lo de la churri esa ¿qué?" Y el tío, con una cara de póquer de cuidado que ni se despeina, le dice que eso es una invención, que no cuela y que si alguien podía aportar un dato sobre tañana falsedade´le retaba a que lo publicase. Con un par.
A los cuatro días, el National Enquirer publicó la foto del apergaminado candidato con la macizorra en cuestión comprometidamente sentada en su regazo.

Hart, bocazas, pero con una pizca de dignidad, pidió perdón y se fue a su casa a dormir al sofá, se supone.




Será el encanto del poder, porque la cara de papas arrugás esas -o no se cómo le llaman los canarios- del pobre Gary Hart tiene tela marinera. Y luego critican las corbatas...


Aquí, los tontos del bote anduvieron diciendo que si los americanos -aunque querían decir estadounidenses, pero los pobres eran intelectuales- eran unos retrógrados y unos mojigatos que se escandalizaban porque el jeta se fuese de picos pardos con una chorba. Ya se sabe, estos tíos que van con escopeta y que piden que Dios les bendiga y todo aquello.

Pero no, resulta que no, que el pescozón del que se libró Hart fue del que le hubiesen dado sus conciudadanos por mentiroso: por decir "no hay churri" y haberla sacado en los papeles al día siguiente. La historia de faldas de los presidentes de los Estados Unidos deja bien claro que allí, al personal, les preocupa más la cabeza que los bajos. Qué tíos.

Bueno, Hart también se libró del castañazo que le metió el Presidente Reagan al pobre Mondale, al que votaron en su pueblo y poco más. Que el pobre aún debe de estar dándose Trombocid para los morados, pobre hombre.

Ay, qué cosas. Si todos tratásemos igual a los mentirosos... Pero nosotros dialogamos con las civilizaciones. Y el corazón, pues ahí, a lo suyo, pompom y tal. Y venga. Y vale.

domingo, 2 de marzo de 2008

Sobre latinajos incorrectos, tinteros llenos, alguna bienvenida y sugerencias musicales

Resumen rápido que hay muchas cosas que hacer.

Gracias al tipoógrafo poeta pinkfloydiano amigo JMMacías, se me recuerda que el latinajo que usé para titular dos de las entradas de esta semana iba un poco sobrado de emes. Para que quede constancia de que los mejores escribas eschan borrones y que los más normalitos como este Nodisparenalpianista que viste y calza también, enmiendo la cosa y que quede bien:


Nihil novum sub sole.

Corregido asunto.


La encuesta. No hemos llegado a los sesenta votos pero todo indica que con 58 la cosa está bien clara: AnónimoLidia, ábrete un blog y tenéis que colgar las fotos gafotas tuya y de Dulci. Quedamos a la espera.

Atentos al tintero que sigue allí. Buen pretexto para que Rocío me llame cuentista. Lo que demuestra que, pese a la moderación de comentarios, dejo que peguéis caña.

Qué gente conoce la gente. La una que se come las mondas, la otra que ve a uno que le da besitos a las naranjas antes de comérselas. Y hablando de besitos, se le da la bienvenida a un joven veterano que seguró os hará pensar y disfrutar con sus vagonidades.

Resulta que Marta conoce de referencia a Don Gonzalo. Está bien. Contaremos más cosas de su intenso anecdotario, vale. Marta, por cierto, fiel lectora de mis planchazos. Como el tintero, creo que seguirán.
Por cierto, y antes de que se me olvide, en la güep elegante, una cosa que invita a la reflexión musical. Se aceptan sugerencias y se invita a escuchar, aunque suponga saltarse la ley... (Néstor, atento a las demandas. Por cierto, qué tal la fiesta de cumpleaños. ¿Los brindis?)

De lo de ayer queda el misterio de la nota y del que da la nota al no quedarse. todo suena. A su pesar sopesa con pesadumbre pasar, pero como algo queda, decide quedarse.

Pero ahora me marcho, no sin antes desearos una feliz, luminosa y responsable semana. Y que, como diría el reaparecido y triunfante José Tomás, que Dios reparta suerte.

sábado, 1 de marzo de 2008

Espero


Mientras pasa el tiempo, pasa. Mientras, espera. Cuando la espera se hace demasiado larga y el tiempo ya no pasa sino que se queda, quien se queda se desespera mientras la espera no pasa.

A su pesar sopesa con pesadumbre pasar, pero como algo queda, decide quedarse.

¿Me quedo o paso?


Piensa así en pie. Esa ni pasa ni espera ni piensa ni queda. Y con un cartón y un rotulador de esos de rapero que bombardea las calles, que las enmarrana -no le quitemos gravedad a los cochinos-, decide dejarle una nota atada al manillar. Y todos los que pasamos y no esperamos, paramos y leemos.


Podías haberte presentado, hombre. Eso está muy feo. Pero me has dado una foto que me gusta.