miércoles, 26 de enero de 2011

El delito ideológico

Le pide un medio de comunicación adicto al Régimen un artículo a Carlos Herrera a propósito de la ley antitabaco. Como Herrera es como es, que no le calla un obispo -salvo cuando el presidente le dijo que no le gustaba lo de Rodríguez y terminó pasando por el aro-, les cuela una última línea para aplaudir. Aquí, en Dulcilandia, se puede leer.
Y los adalides de la libertad no autorizan el texto porque no va con su línea editorial. O sea, que la línea editorial no permite la libre opinión en un artículo de opinión. Porque un artículo de opinión nunca, repito nunca es línea editorial del medio, salvo que sea el editorial del propio periódico.

Si, si, es lo que parece. Exacto.

Ahora me gustaría leer a tanto libertino toquemadilla, de los que da lecciones de educación respeto y libertad, de esos que corren pro ahí, tan lejos, tan cerca y tan intermedios. En fin.


PD: por lo visto el otro día, Santiago Carrillo, el responsable directo de unos cuantos miles de asesinatos, mandí, literalmente "al infierno" a Luis del Olmo -a la vejez, viruela- cuando le preguntó que de Paracuellos, qué. Dentro de nada, cuando prospere lo de las leyes anti medios basura, nos aliviarán de todas estas cosas. Y cantaremos juntos Heil con una sonrisa de oreja a oreja, hombre.

miércoles, 19 de enero de 2011

Lo de antes

Resulta que hay un tonto en el universo choricil catalán al que le han pillado los correos electrónicos donde explicaba cómo colarse ne las votaciones para hacer un buen pucherazo en unos premios de peliculeros. Me corrijo: en la cosa autócitona no hay chorizos, como mucho, espetecs. La chorizocracia catalana es así: lo fetén, la denominación de origen. Como es un poco rollo explicar todo el asunto y, la verdad, no creo que estos arrebatacapas merezcan mucho más, quien tenga tiempo libre que le de aquí y lo lee. O no.
De todo ello, esto si que merece la pena, me quedo con una cosa.
Que los salvapatrias que aman tanto la bandera que les tapa sus vergüenzas con la bandera tengan que escribir sus mensajes en sucio español, puajpuaj.
Si es que ya no hay corruptos como los de antes, pardiez.

martes, 11 de enero de 2011

Regalo de Reyes

Rescato, cosas de las tecnologías el Duendeando de hace unos sábados. O del domingo, no se. La cosa es que cambié la emisora cuando iba a buscar una cerveza o un café o algo y escucho que están entrevistando a los Delinqüentes y a Tomasito, que es garantía de buena música y mejor pachanga. Resulta que internet está terminado con la tele, con la prensa y hasta con la radio. Pero, al menos, en lo de la radio, yo le saco un jugo estupendo, porque me puedo ir bajando programas que me interesan y me los pongo cuando me apetece o cuando el rato se presta.
Soy así, ahora, mientras pergeño estas cuatro letras están con el lerelereleré, el tacatá, olé mujé, tracatrá, liando una de antología. Me hace gracia el garito que han montado en Jerez.

Se llama Tío Zapa, porque allí al personal le llaman tío o tito y Zapa por Frank Zappa. Y que una bodega les regala una caja de vino por concierto, ozú, imahinate cuando en un fin de zemana tenemo tre concierto, que son sei botella por caha, la papa que noh agarramo, compare.
Ahora sacan disco y andarán de conciertos liándola buena, con ese cruce que hacen entre Hendrix y el Capullo de Jerez -el Capu-, y Dylan y Remedios Amaya, Silvio y hasta Violent Femmes, que es que son para dar de comer aparte. En cuanto encuentre algo, lo pincho. Bueno, ahora en la Sala Noble.

martes, 4 de enero de 2011

Contemplando las estrellas


Esto fue una vez que iba a haber un eclipse y uno dijo que a resultas de la oscuridad, habría un cataclismo y tal, como en la película aquella polaca de egipcios soviéticos, que también tiene su aquel. Creo que sería en primero de BUP del pleistoceno, ue en el cole nos lllevaron a un teatrillo y nos proyectaron esa peli, una copia malt
recha, ralladísima y en polaco. Faraones y koljoses. Oye, y pegaba.
Bueno, pues eso, que por cosa del efecto dos mil o porque el personal está como unas maracas, un modistillo gabachuá iba diciendo que si efin del mundo y que si un cacharrajo espacial se caería sobre París, lo cual que malvendió (o no, que para mi que el truc
o estaba ahí) su tallercico, la tieda, las bobinas de hilo y los acericos, yo que se, y se largo a ver elcataclismo a Tahití con tres mulatonas a las que les tocaría el uquelele mientras se despanzurraba todo. O serían mulatones, pero yo ahí no me meto que vas a por lana y en Tahití hace un calor inaguantable.
Estamos.
Estamos en Oporto, de paseíto, chaschás, unas fotos, unas joyerías, unos zarcillos, una librería descomunalmente hermosa y esa sosa gentileza de los portugueses, las portuguesas y su
s bigotes. Bueno, lo normal. Iba a ser el eclipse al día siguiente, o por ahí, así que íbamos pro todas las ópticas pidiendo ollos para los oculos y nos miraban raro. Ay no, oculos para los ollos. Yo que se, oiga, deme unas pulas oscuras para ver el eclipse y no me marre, amigop. Y los tíos, con toda su cachaza, no señor, brigado non abiamo niente, ay no, que eso es italiano, non posso andare piu. Si hubiesen sido franceses hbiese recurrido al efectivo vusetanpetitcoxón, o al aún más contumaz Yesuilerúa and vusetanlapin. Se quedan a cuadros y se apartan, porque se imaginan que te crees Napoleón. Y a Napoleón aún le siguen teniendo en alta estima.


Esto es del eclipse de hoy, y es mía. Da un poco de miedo, pero mola.
Yo es que oigo a los lobos aullar.


Oye, pues nos quedamos sin lupas, a ver qué hacemos, íbamos diciendo la MamadelPianista, la HermanadelPianista y el propio NDAP. Vaya, si. Y estábamos en una plaza. Y, yo no se para qué me meto, si no valgo, cojo un plano y digo, por aquí se llega a una tienda de discos que quería ver, que anda que no hay que estar colgado, para ponerse a buscar disqueras en Oporto, pero en fin, es lo que hay y donde menos te lo esperas, salta el deubedé de Bagdad de Battiato o un single raro de Syd Barrett. Aquí, es por aquí, yo con el plano al frente y mirando hacia la plaza, a mano izquierda, un tío a caballo, que los portugueses, a al que tienen catorce metros cuadrados te arrean un tío a caballo, qué gente, oye. Qe no, que si, que no, que por ahí ya pasamos ayer, que si que fuen cando la vi, y en estas que de pronto instalan una señal de tráfico que no debía de estar allí quince segundos antes y yo, que si que la tienda esta por alll.. Cataclón!!!!

Bueno, qué torta. Ay, ay, joer, qué viaje. La MamádelPianista que de pronto ya no lleva nadie al lado y la HermanadelPianista que siguue, que no que por aquí no... ¿qué ha sido ese ruido de calabaza escachada?

Y el propio Nodisparenalpianista que del castañón, gafas volando por un lado, plano por el otro, macuto al suelo, que por cosa del rebote se va para atrás y cae todo lo largo que es, que mucho no es, lo de su generación, aproximadamente, tal vez tirando por la media baja, pero muy bien constituido, aunque me esté feo el decirlo. Ay, ay, qué golpe, ¿pero qué ha pasado? La MamádelPianista que se percata del evento, ay, mi hijo mío, menuda castaña te has pegado, la HermanadelPianista que se agarra a otra farola presa de un cruel ataque de risa y un señor portugués repeinadísimo que me coge en brazos y me ayuda a incorporarme, ay, ay obrigado oiga, usted si que es majo y no estas dos, que me pregunta si me sostengo y me recoge las gafas, que se le ha salido el crital a una y no se me ha roto de puritito milagro. Oiga, Dios se lo pague, amigo, con un ojo a la virulé y tocándome el frontispicio, algo abollado por el cebollón. Juar, qué daño. Miro la señal de tráfico, que para mi que he abollado también. También le ha tenido que doler, sin duda. Y las dos, joé tío, abre los ojos, cegatón, para qué coges el plano juajua, que la señal aún tiembla, vamos a una farmacia a ver si te dan algo, si, una chichonera, o un radar o un perro lazarillo, y así lo que quedase de la malana, que uno tiene una paciencia que pa qué.
No encontramos los oculos para los ollos, pero como el hambre es el mejor cocinero, apañé un filtro chapucero con unos cristales de gafas de sol y cinta adhesiva que le puse al objetivo cañón y le pude hacer unas fotos malas al eclipse. Pero oye, para lo que había, fue de lo mejor. Ya se sabe, ir preparado es de cobardes. Y eso si que no.

Lo cual que nunca supieron la verdad. Yo ni eclipse ni gaitas: cuando quiero ver las estrellas, las busco y asunto arreglado.

Y el otro seguirá en Tahití.

sábado, 1 de enero de 2011

El violinista estrellado


¡Chundatachundachún!!!!! va sonando
de fondo mientras me arrimo a la tecla. Porque suena de fondo el Concierto de Año Nuevo, que, como todos los años desde hace diez o yo qué se cuántos, echan en la tele entero. Pero la primera mitad sólo lo dan por Radio Clásica, salta la MamádelPianista. Que no, Mamádelpianista, que llevas diez años con la misma matraca, que lo cambiaron. Y ella que no, y yo que si, que a cabezones, pues en fin... Luego dice, aivá, si y ya está. Oye, que más tonto es comer uvas porque hace ciento cincuenta años les sobrasen y también le llaman tradición.

¿Dónde está la mosca? ¿Aquí o aquí?
(este chiste ya lo puse otra vez. Al que lo encuentre, premio)


¡Chundatachundachún!!!!! Y aquí innovando en la tradición -toda tradición es una innovación retrospectiva, a ver si no- le doy al asunto mientras el Zubinmeta de este año se agita al ritmo del ¡Chundatachundachún!!!!, o igual es al revés. Anticipábamos ayer que el tío este tiene una historia. Asçi a simple vista, parece que no llene el frac, o que le cae un poco fuera de sitio. No es Zp, que parece que se ponga el traje con percha, qué mal vestido va siempre el fistro. Quiero decir que no le veo tan de gala, o sea. NO se, tiene cara como de médico interino o de representante farmacéutico. O más aún, como si Jordi Hurtado dejase el Cifras y letras ese que se llama Saber y Ganar y se hiciese representante del Clamoxil. Yo le compraría seguro, y más si me hiciese voces de Groucho Marx o de piamontés cantarín. Calla tío, dame cuarenta cajas, pero cállate y si me vuelves a decir lo de la pregunta caliente o el reto, te endiño, pasapalabra.
¡Chundatachundachún!!!!!
Franz Welser-Möst ¡Chundatachundachún!!!!! Así se llama el Jordi Hurtado director de este año. Qué poco se mueve el tío, pero pone alguna cara de angelito planeador relativamente divertida. Tiene nombre de motor de avioneta de la Guerra Mundial. Un Welser-Möst de 16 cilindros en V y 440 caballos de potencia. Al fin y al cabo Porsche también era un fulano y Mercedes la hija de uno, digo yo. La historia de Hurtado Welser-Möst que leí ayer por ahí tenía su enjundia. Resulta que tocaba el violín -véis, más cara de violinista si que tiene- y se arreó un castañazo con el buga, que no se iría con un Welser-Möst de 16 cilindros en V y 440 caballos de potencia, y se haría daño o algo, pero la cuestión es que dejó el violín y se pasó a la dirección. Y entonces conoció al Gran Archiduque Jolenjuandemor de Liechtenstein o así. Debía de ser un figura forrado de duros liecteinstamitas, que ahora serán euros, pero en fin, que le salía la pasta por las orejas. Y el buen Archiducón, en lugar de gastárselo todo en vinos y casinos y cerilleras del Casino, financiaba las cosas musicales. Oye, cada cuál con su filantropía, en fin. Total que conoce al violinista estrellado y que si una copa y un canapé, que si Liszt o Dvorak, que si el Danubio o la cuenca del Rhur, que si el Bayern o el Shalke de Raúl, la cosa es que le dice, vente p'acá que yo te patrocino, como Repsol. Por cierto, andará el en Dakar ese de mentirijillas Carlos Sainz atropellando ovejas. Jo, a ver si gana y le vuelve a tapar la boca a todos los que le llaman gafe. Ay, que me he despistado.

La condesa de Torlato Fabrini, estupendísima
para tomarse unas Tanquerays o para irse de de Concertino


¡Chundatachundachún!!!!!
¡Chundatachundachún!!!!!
Vale, volvemos. Pues así iba la cosa, el uno con sus conciertos, el otro con sus patrocinios y Carlos Sainz girando la curva arrááááásss. Y Angelika en sus asuntos, el petipuán, los pilates, no se yo a qué se dedicaría esa chica, pero con la pinta de Mia Farrow de cuando más chunga, de Alice o por ahí, mejor ni me imagino. Y un día iría a verle, o se pasaría por el Casino, o a una recepción de Ferreros Rocheres o lo que sea, y en lugar de agasajar al generoso Archiduque, se puso a bailar la polca con la señora del Archiduque que se llama Angelika. Y una polca por aquí, el Danubio azul por allá, la Musikferein a la luz de un candil, la Selva Negra y el Bayern metiéndole cinco a la Juventus, la Angelika que dejó plantado al Archiduque por el violinista estrellado reconvertido en director. Que si Sinatra después de Ava se casó con Mia, algo tendría. Una mala taja de Jack Daniels por ejemplo, pero esa es otra película. Y dicen las malas lenguas y el Hola de Liechtenstein que menudo trago cuando el uno dirigía en la Ópera del por allí, la otra le aplaudía y gritaba ese es mi churri y en el palco de autoridades, el Archiduque, con cara de póquer aguantando como un campeón. ¡Chundatachundachún!!!!!

Tú, tatocao. A jugaaaarrrr...

Total, que parecía soso el Jordi Hurtado con apellido de motor. Y lo parece, al menos por lo que se mueve dirigiendo, que yo me quedé prendado con el jubilata francés de hace tres años, el tal Pretre, y con Harnoncourt, que parecía que se iban a salir los ojos en cualquier momento, qué susto daba, ay. Pero este no, ni baila, ni pone carotas ni nada de eso, pero seguro que ha de ser la monda en comparación con un Archiducón, por muy tapizado en duros que esté. Bueno, aún no han hecho lo del Danubio, así que lo voy dejando para disfrutarlo como si fuese la Odisea espacial. Y mientras, mucho ánimo a Sainz y a su Volkswagen, que no se si
Welser-Möst de 16 cilindros en V y 440 caballos de potencia, pero yo, por si acaso, lo habría tuneado.
Y mejor que Angelika, Ava, dónde va a parar.