La victoria en la derrota

Echaron el otro día la segunda semifinal del concurso taurino para novilleros que retransmite Canal Sur. Seis novilleros e jugaban el apse a la final y, claro, echaban el resto en el poco rato que tenían para lucirse. Al final d ela retransmisión hablan con el último de los novilleros. Sale Sonia, la niña como la llama el mestro, micro en mano a preguntarle al chaval que qué tal. Ella allí está, con la melenita esa estupenda que lleva, un poco bricopija versión taurina, y trata de preguntarle, peor el pobre está desencajado, a punto de echarse a llorar, visiblemente emocionado, o sea. Cuansdo consigue darle el berenjenazo, el novillero, Lama de Góngora se llama, reconoce sin paños calientes que le ha ido fatal. Que venía a tope de moral, el día antes dos orejas y rabo en otra ovillada, con ganas y con fuerza. Pero reconoce que no le ha salido nada bien, que el novillo iba, peor que çél no, Y casi se le empapan los ojos de lágrimas, porque sabe que ha perdido una fantástica oportunidad y que él es el responsable de su fracaso.

La verdad es que estuvo mal. No se si serían los nervios, la presión, el cansancio, la mala pata, la mala uva. La cosa es que el novillo le desarmó seis veces lo menos, le dio buenos pases pero de modo irregular con tanto deasrme, mató de mala manera y el público, en un arrebato de generosidad le premió sólo lo bueno -oljo, muy bueno- con una oreja hecha de cariño. En la vuelta al ruedo, que es cuando se colgó la imagen, le aplaudieron con ganas.

Cojo la foto de aquí

Luego me he acordado del llorón de Fernando Alonso, que pierde por culpa de todos y gana porque él es muy bueno. O del caradura de Messi, que o juegas para él o te condena al ostracismo, o hasta del poco acertado Contador, que tuvo la oportunida de decir estuve mal al principio y louego he hecho lo que he podido en lugar de esconderse en calendarios, durezas previas y preparaciones mejorables. Pues en lugar de malprepararte para el Tour, podías haber descansado hasta la Vuelta, que aquí al menos no te insultamos, majo. Pero ya lo ha arreglado: el año que viene no vuelvo al Giro.

Pienso en estos y veo aún más grandes las lágrimas del pobre Lama de Góngora. Un aspirante a matador que se responsabiliza de sus fracasos. Eso si que es una victoria. No creo que pase a la final. Pero a un tipo con esa actritud y esa limpieza hay que seguirle.

Crónicas desde el Col de la Turandot

Comsicomsá, ya set retornez de leturdefrans le petit espagnol tocaculots de la grandeur, quelquechose le conosur icí y pallá comme Albertite Le Conteur.
Nus som trejolins purcuá le han dat de le morcille tres grosse, de la Bretagne hasta Tulús, jaquequa s'escachuflé la rodillons la primma settimana dalla volta. Doppo, ni la pomadadur ni el atracons de macarrons, ni le pastille ni rien de rien l'ajudé a les trionfs, consequentmant que un tiramisú dell Europcar agarrez l'amarilluá i l'ha possisioné les tubulars en la gargantogne y no ha poudid atacher en les pirennés tout a reventre de coxons de l'Áfrique que comans pour allí parabaj.

La dernier settimana, les atacons no havien profit y un asquerouse australienne le ha tomez la velocité des marxes y consequentmant la camissetonne amarille. Nous, poursuanvants numbre two de le trionf per tut le hexagonne, convoquez l'esprit de les glourioses de le frans, de Gaulle le primerons (pour sol sirvant per le furbeul), d'Asterix y de Brassens, Georgie Dann y Mallarmé, Giscard d'Estaigne y Jaques Tati pour qua ne me quitte pas la coronne de la Victoire, obladí obladá, Michelle ma belle, Yellow submarine, la vie s'et a tombole que yira, yiraaa... et a la derniere tombe se giré, mal que lui set en le derniere etage dans les lapins, y le puñetuar australienne, jod...xx canguroquois nos regalez butifarrons per tout avez le Parc du princeps et le gaulois cigarretes.

A pesarois de que nos enseñons su culote, nous l'apellez en luguair de Contaduar, Albertua Tristignan

La felecitié non sei toujurs avec moi et tout. Ma le pedalier madrileñua s'ette perdue. La vengeance de Pep Le Botelluá et les languidons mamelucois. Brindans avec moi mon xuxú, tojours les coequipiers i le maglia rossa que es la que mons nos molés a les fransuás duduás.
Tralará.

PousDattons: S'este preparadans le traducsión de questa lettera en quantons un altro fransuás gañez un carrerons de le bicicletuá. Dans quelque chuás, quedesvous sentés esperando sons darans calambrosn en les muslois.

O mito o timo

Vaya, pues ya es sábado otra ve, primaveral y rápido, cosas de su cambio climático, gracias, lo cual que si vas a los toros te constipas. Al parecer está en trance de reaparecer José Tomás, no se cuántos meses después de aquella terrible cogida en México. Gracias al fantástico trabajo de su ángel d ela guarda y de un estupendo médico cirujano -creo- le libraron del zarpazo de la parca, motivo de alegría, sin lugar a dudas. Desde entonces no se deja de hablar en los mentideros de su vuelta y tal y tal. Vale.
Habrá que ver cómo vuelve Tomás.
Yo no soy muy tomasistya,e sa es la verdad. Será que me gusta ir a contracorriente, que soy un poco culo de mal asiento o que la cosa peleona me sale por todas partes. José Tomás es una de las grandes figuras del momento, sin lugar a dudas. Pero me da que es más lo que le han creado como mito que el matador que de verdad pisa la arena. En als dos ocasiones que le he visto ha matado muy mal. Pero cuando digo muy mal quiero decir que a otro le habrían abucheado. A él se le despidió de pie y entre aplausos de los de manos desolladas ¿Por qué?

Alehop, Ponce cerca y dejando sitio

Creo que Tomás representa una parte muy visceral, muy cruda, en exceso violenta de la faena. Soy de los que opinan que Tomás arriesga en exceso. Y eso no es valor, es temeridad. En las dos corridas le he visto sufrir sendos revolcones que, en astas de morlacos de mayor trapío y peso hubiesen resultado fatales. Porque Tomás no torea cualquier toro. Lo mismo que gracias al mito ha impuesto el que haya tele o el ir a unas plazas si y otras no cobrando unas millonadas que hacen casi imposible que el aficionado de a pie se pueda dar el lujo de verle, sólo usa ganaderías de cabecera. Y eso no mola. Además, esos revolcones se produjeron porque Tomás se situó en la trayectoria del toro y éstos, lógicamente, le barrieron de su camino. Como lo de los malos corredores del encierro, que se levantan en mitad del camino del Torrestrella de turno, Pues, ¡ñaca!, el astifino cuerniveleto le mete un viaje que le manda al Hospital y luego nos da el parte el Doctor Boneta. Y los que comentamos decimos que el guiri se lo tiene bien empleado por borrico.

Me gusta lo del silencio toreando. Pero me da que se pasan. Lo mismo desconcentra el ruido al Juli y a Ponce, los dos más grandes, en mi modesta opinión. O a Castella y a Perera, dos de los que mejor apuntan. Cuánto me gustaría ver una faena del Cid en el sitio de Tomás. Pero es Tomás el legendario.

Finalmente creo que Tomás, contrariamente a lo que pueda parecer, ha hecho daño a los toros en Barcelona. Los ha convertido en un festejo trascendemente mediático una vez al año. Si tanto quiere esta plaza, la fiesta y toda la cosa, él y su premiado apoderado podrían hacer lo que Eric Clapton en Navidad en Londres: salir varios días seguidos, cobrar la mitad y llenar la plaza, para demostrar qué es lo que nos están robando los políticos. No le veo yo muy indignado ni al uno ni al otro. Claro que yo no firmaría en favor del Estatuto catalán y me tomaría muy en serio que Barrionuevo y Sabina fuesen dos de las mejores vedetes de mi claque.

Yo, del Cid, Castella, Ponce y el Juli. Y de los palíndromos: O mito o timo.

Resumen taurino

Bueno, pues lo que decíamos, que lo de los sanfermines tururú, pero antes de que me de tiempo a terminar, se me cruza la novillada esa de semifinales o no se qué de Canal Sur, que lían un pollo tremendo para lo de promocional el arte de cúchares. Suena bien, cúchares. Bueno.
Retransmiten desde Villaluenga que yiene una plaza la mar de singular y bonita, de peidra, que s eha de ver todo muy de cerca. Tiene pinta de chiquita y eso, pues mejor, que así el bicho ha de impresionar aún más.
Resulta que por esas cosas de la fortuna, ya habré visto al menos tres corridas retransmitidas desde esa plaza. Y muy bien. Hoy, lo de los novilleros, el tramo que he visto, os tres últimos, han estado bastante bien.
Bueno, pues ya está.

Ay, la foto.

Pobretes

Pues vaya, mañana sin repetición del enciuero, sin Juan Yeregui comentándolo en la radio, sin pañuelos, sin la taza del café y el politonto en el móvil, pobre de nosotros, que nos aburriemos un poco como antes.
Pero perseveramos. El año que viene más y aún mejor.

Las metáforas evidentes

Esto es velocidad y no lo del llorica de Fernando Alonso. A mi este tío me caía bien, pero me revienta que cuando pierde es culpa de las bujías, de la lluvia, del calor, del agua del botijo que estaba caliente o del negro que es muy chungo. Eso si, cuando gana, es únicamente por lo muy requetebueno que es, que nunca da las gracias a nadie. Es como Nadal, pero al reves. La dan, Nadal, que sería como un palíndromo tontorrón.
Bueno eso, que el primer toro de la manada, que a eso de la mitad de la Estafeta le han entrado las siete prisas y, hala, a correr, que ha empezado a atropellar al personal, que cuando el de verde le ha visto por el rabillo del ojo se ha echado a un lado como el chiste del baturro y el tren pero al revés, palindrómicamente hablando. Y el Lecuona, que le ha pegado un revolcón de mucho cuidado y le ha hecho un boquete en la camiseta del Madrid, que por bien que zurza su madre, eso no se lo repara de ninguna manera y lo menos han de estar en setenta eurazos las camisetillas de marras, que para eso mejor los cuatro polos de hace dieciocho años del de verde.
Pero lo mejor de hoy, una cosa de ayer.


Un poco más allá de la mitad de Santo Domingo, donde la gatera de la Cruz Roja, iba uno de cuadros que trataba de zafarse de los toros que también corrieron lo suyo, ya se dijo por aquí. Delante de él iba el Pequeñico en su plan, carrera intensa corta, aparte y hasta mañana amigos. Total que el tío de cuadros se echa a su derecha y allí, según se coloca, sale rebotado. En primer plano, el Pequeñico dejando paso a los bravos que comenzaban a arrollar y detrás, el de cuadros que parece que le quiere arrancar un cuerno al toro. Resulta, por lo que se desprende de las fotos del Diario de Navarra, que un cafre que estaba resguardado al paso de la manada le metió un empujón de aquí te espero al d elos cuadros que le devolvió al paso de los animales, lo cual que uno, como sin quererlo, le metió el cuerno, que eso es como cuando se rompen los intermitentes aparcando, que no se puede estar en todo. Yo es que le metía una guasca al burro ese.
Vale, esto era el antecedente.

En als imágees de la tele de hoy se veía el traslado del pobre herido mientras contaban su peripecia. Era una herida de asta, peor no grave, o sea si, por ser herida de asta, pero que no, porque no era grave. La lógica navarra tiene estas cosas. Pero se quejaba mucho, le dolía un montón. Joé, milmachos, a ver cómo me lo contarías tú, me he dicho mientras escuchaba al de la Cruz Roja. Bueno, pues se veía al de cuadros tumbado en la camilla, tapadito y tal, mientras le echaban dentro de la ambulancia. Y junto a él estaba el Pequeñico, acompañándole en ese doloroso trance. Y me he dicho que igual sería amigo o igual no, pero que el Pequeñico ha de ser muy buena gente por quedarse tranquilizando, acompañando al pobre de los cuadros, retorcido de dolor por su heridita de chinchingoma, tan solo en ese pozo de angustia del daño que no comprendemos.
Y uno lo piensa y claro, a ver, la vida misma. El desgraciado que te pone bajo las astas y el que ni le va ni le viene, pero se queda para acompañar al que padece. El de verde mola, el de la gorra mola, el Lecuona mola, el Pequeñico, campeón.

Lo que queda

Lo mejor de hoy, el pobre Doctor Boneta que no daba abasto con la carpetica de los mutiladillos del encierro.
Bueno, y el corredor contando que el gepeese se le fue a hacer puñetas cuando se ha ido al suelo al entrar en el callejón, y el doctor Calabuig, el de Induráin contando lo del pulsómetro, la Cuesta la curva de Mercaderes y tal.


Lo mejor de todo esto es que es en pleno verano, a las ocho y que al menos esos tienen la excusa de lo de correr el encierro y luego irse a empapuzar de churros, que por muy de la Mañueta que sean, te crujen las trripas igual, que donde esté una jorarriero, pues mucho mejor, pero lo nuestro... Lo nuestro es que no tiene nombre. El madrugón, la pantallica, el San Fermín encima d ela tele, los Diarios de Navarra, a ver dónde echaba las fotos Jonan, arrímate, joé, la retransmisión d elos agonçias de Radio Nacional y hala, a buscar al de verde y al d ela gorra y al pequeñico y al Jokin y al otro, los valencianos y los forçados y Pepín Liria o uno de esos que también corre, que al menos al patillas se le conoce por las patillas. Que tiene tela que en un encierro uno se ponga a buscar a un tío con patillas. O de verde.
Y luego viene el Tur.

Las estampas

Ando cogiendo estampas de los encierros de cuando sale el de verde, pero luego me las olvido y no las pego, ay.
Como ya le veo hasta sin quererlo, qué cosas, ahora le estoy cogiendo el gusto al de la gorra, que se nos ha lesionado en la caída de los Miuras, un dedo escachuflado y hala, a casa, jolines, que ya es mala pata que te atropelle algo y que ese algo sea un pedazo de Miura que le ves y que te dices, amigo, aquí alguien va a salir escaldado, y ee alguien sueles ser tú, el racional, digamos, pedazo de bicho, jolines, noble, noble, pero grande también.

Esta foto es del 7 de julio. De 2008. Oye, la camiseta sigue igual. ¿Qué suavizante le echará?

El otro día en la tele el Jokin aquel decía que lo que le gustaba era correr cerca, ver al toro, sentirlo, así, cerquita cuando se le arrima, y le ves los ricicos, decía. Pues eso, cosas de taurinos, en fin.
Tambien me fijo en el calvito pequeño. Casi no se le ve, al comienzo de Santo Domingo, porque es chititín y los guardias le tapan, lo cual que se ve una calvorota brillante y unos ojos despiertos. Nariz creo que tiene, pero casi no la he visto. El tío, sin pelos, pasa por más joven, peor yo le hacía mayor. Anda por la cincuentena, lo que no está nada mal, el Bote, le llaman, y echa a corren en cuanto abre, para dar caza a la manada, se da media vuelta, sale echando virutas y al poco se echa a un lado para dejar pasar. Es una carrera corta pero muy intensa, que por si alguno no lo ha pillado, lo de la Cuesta de Santo Domingo es por algo, que cuesta, cuesta, sobre todo si por detrás te andan siguiendo al galope seis morlacones unos mansos de lo más bruto y lo que tienes por delante, además de tu vida en diapositivas son tres tajados, un Hemingway de panza aún más gorda y una sueca que pasaba por allí.
Pues eso, que después del fin de semana intenso pero soso, la cosa ha ido mejorando, el señorío de lso Miuras y hoy de fábula los de Fuente Ymbro. Y el doctor Boneta, satisfecho, que otro día voy con él.

Nos miran

Leo que le van a meter una castaña de aúpa a un vacilón que se fue a una tienda de pijoteros apple y le metió un programica a un ordenador. La cuestión es que cuando un pijovisitante intentaba arrancar la maquinorra, el programica le echaba una foto, lo cual que cuando se han enterado, le van a denunciar por todo lo denunciable y tal. Vale, si, puede tocar las narices, pero el experimento es curiosamente interesante.
He pensado una cosa, pero la cuento al final.

Qué gente más pijochunga va las apelestores.

Me acuerdo de una peli de hace unos años, de José Luis Guerín, sobre el metalenguaje, lo del cine dentro del cine, que en el fondo es la vida dentro del arte. En esa peli, sólo había una línea de texto. Dos personajes miraban a cámara y decían algo así como nos están mirando. El diálogo salía de allí y se ponía en labios del espectador. Unas pocas palabras, pero anda que no daba juego el asunto. Guerín es un cráneo privilegiado.

Lo del encierro. La cornada al australiano por idiota es justicia taurina. Que le curen, pero que le cueste un potosí repatriarle por tarugo. El de verde bien, pero me he olvidado la estampilla.

Y lo que pensaba. Visitad la página del tipo vacilón. Ni uno sonríe. La informática es triste.

¡A la sala noble!!

Tenía unas imágenes del encierro de hoy, rápido, limpio, sencillo y bonito de los peligrosos Torrestrella donde se ve al de verde, lo cual sorprende a Altea. Chica, es ponerse y le ves, que si, que son muchos años de ir distinguiendo valencianos y forçados.

Se le ve, ¿a que si? Pues me cuesta mucho menos pillarle que pegar la estampilla, jolines, qué trabajo.

La cosa es que hoy le han entrevistado en la tele y me he puesto muy contento. Se le ve buen tipo, excelente corredor y em cae bien. En la sala noble lo pongo, para el que le pique la curiosidad. A mi me encanta lo bien que lleva siempre la camiseta, limpita y planchada. Limpieza ante todo, riau, riau.

¡Pum!

Cinco horas y pico...



Y luego... el de verde.

Las ideas

Estoy entre el pobre Nadal al que el tío ese flaco le está comiendo la moral, les gabachuás que deespus de abuchearle a él ahora la han tomado con Contador, que parece que le ha mirado un tuerto, menudo arranque, y la barba tirando a asquerosilla de Tedi, que cuenado el Emperador cae, el que no corre vuela, que me lo se yo de cuando Yo, Claudio y de los Doce Césares.

Lo cual que uno no sabe por dónde tirar, así que mejor a los clásicos y asunto arreglado.
Al final, igual lo que uno echa de menos es el furbo, ay, el furbo.