Estrategias

El lío de lo que llaman la gran fiesta del fútbol, que en realidad es un aquelarre de cavernícolas que, convenientemente manipulado trata de ganar donde no toca lo que no puede ni por casualidad, se hubises resuelto de modo sencillo.

Antes de empezar, se le da un copazo a cada uno y a vivir.

Porque el muy concienciado público, cuya "libertad de expresión" tanto hemos de respetar los que habitualmente la vemos recortada, bramó e insultó como un rebaño de bestias -tal vez me excedo: igual sobraba el "como"- cuando llegó el Príncipe, pero aplaudió complaciente y satisfecho cuando la cosa era recoger el premio.

O sea, que cuando hay algo que trincar, cuando se lo llevan, cuando hay trinque, entonces si. Claro, no me extraña que la alta política se escandalice cuando alguien dice que hay que bajarles los humos a esta cuadrilla de sacacuartos y que corra como pollo sin cabeza para rellenarle la bolsa uando no "sona".

Total, que el fútbol ese da asco.

El pitoniso

He oido en lo de Herrera de puritita casualidad -yo esperaba a Santi González- la columna de Enric Juliana, el de La Vanguardia. Si uno se imagina una sopa juliana, Enric es lo que menos se le parece. Limpia, sencilla, sabrosa, reconstituyente. Sincera como una acelga y una zanahoria, simplemente buena. Pues eso, pero no. Un joyón de cuidado, Enric.

 A pacifistas no les gana nadie. Y si lo dice Juliana, pues más.

Le oigo lo suyo. Y me quedo con la copla. El día de la huelga aquella del otro día, gran seguimiento en Barcelona y sin incidentes, que cuando queremos podemos. Y augura, de un modo muy sospechoso, que hoy pasará lo mismo.
Jolines.
Jolines con el pitoniso.
Que lo ha clavado. Me malicio yo que cómo lo habrá hecho. Si leyendo los posos del cava o las líneas de la mano de Messi o las cartas de Pujol a Prenafeta. La cosa es que lo clava.
O eso, el pitoniseo, o lo otro, que hoy los pacifistas del 15M y el resto de la kale borroka no tenía orden de sacudir,  a ver qué pasaba con las nueces.
No se. O si. Juliana, qué poderes.

Cosas de aviones

En un blog que me gusta mucho llamado Enmadrid -con ese nombre ya lo tiene casi todo ganado- su autor reflexiona sobre la crisis en España y la compara con lo que pasa en una familia cuando está formada por una cuadrilla de manirroros. Como está muy bien, animo a que, ñana, le deis al linc de antes. Y mientras, como a mi si me han parecido muy bien invertidos esos duros, os dejo aquí un par de fotos de mi admiradísima Patrulla Águila, los mejores de los mejores.

Las cuentas que no se recortan

Según leo en el resumen de prensa que recibo del Arzobispado de Pamplona-Tudela, ABC es el único medio que da cuenta de este asunto.
El Gobierno de Cataluña, formado por esa conocida coalición de partidos de corte conservador e independentista por un lado y demócrata-cristiana e independentista por el otro, va a financiar con 14,2 millones de eurazos durante los próximos cuatro años la liquidación de seres humanos. Liquidación, en algunos casos, en el estricto sentido del término, es decir, transformar personas, mediante la trituración en una especie de viscoso líquido que luego irá a la cloaca, que tampoco se pondrán pejigueros en cómo tratar los "restos" de sus crímenes.

Entre los dos centros de exterminio de seres humanos que ganarán este pastón, calculan que matarán a 1.000 personas al año. Oye, y nos sorprendemos de lo bien que llevaban la contabilidad los nazis.

Esta basura de gente se pone estupenda si un tribunal les dice que basta ya de abusar con la murga del idioma. Pero callan como lo que son, no lo pongo pero ya sabéis de lo que hablo, cuando se trata de la vida. La humana, que sin toros ya nos han dejado. Verbigracia, en Cataluña, por ejemplo, el toro tiene más "derechos" que las personas. Los democristianos de Durán, ese tipo, malo, malo, malo, bicharraco, se miran los calçots y las butifarras mientras liquidan -o trocean, o abrasan, según- a las personas. No se, igual al producirse el incremento disparatado de abortos en España sobre todo entre emigrantes, piensa que le viene bien la cosa. O igual no piensa, que siempre hay una periodista de la Sexta con el escotazo guarrindongón a tiro. Porque le toca.

No se, digo yo, para ir pensando cómo se mancha las manos uno de sangre cuando vota.

Y pronto está

Un niño jovial y entusiasta a hombros de su recio papá grita divertido: ¡Papamóvil!!!! y a los que estamos alrededor nos alegra su entusiasmo.
Una señora chiquituja en silla de ruedas pregunta si ya habrá desayunado el Papa, mientras esperamos. Si, señora, ya está a punto de salir. Cuando pase, se agarrará a la valla para tratar de verle.
Un tonto de España directo entrevista a unos guarros que van a hacer el guarro en su balcón. Es la España oficial.

En la Plaza de Toros se sigue con atención la homilía de Benedicto XVI. Dice:

Las condiciones de la vida han cambiado mucho y con ellas se ha avanzado enormemente en ámbitos técnicos, sociales y culturales. No podemos contentarnos con estos progresos. Junto a ellos deben estar siempre los progresos morales, como la atención, protección y ayuda a la familia, ya que el amor generoso e indisoluble de un hombre y una mujer es el marco eficaz y el fundamento de la vida humana en su gestación, en su alumbramiento, en su crecimiento y en su término natural.

Y estalla un espontáneo aplauso de la concurrencia.
Y sigue:

Sólo donde existen el amor y la fidelidad, nace y perdura la verdadera libertad. Por eso, la Iglesia aboga por adecuadas medidas económicas y sociales para que la mujer encuentre en el hogar y en el trabajo su plena realización; para que el hombre y la mujer que contraen matrimonio y forman una familia sean decididamente apoyados por el Estado; para que se defienda la vida de los hijos como sagrada e inviolable desde el momento de su concepción; para que la natalidad sea dignificada, valorada y apoyada jurídica, social y legislativamente. Por eso, la Iglesia se opone a todas las formas de negación de la vida humana y apoya cuanto promueva el orden natural en el ámbito de la institución familiar.

Y, de nuevo, le aplaudimos.
Frente a la política de la muerte, la palabra para la vida. La libertad, el amor, la vida. B-16 es revolucionario porque su mensaje sigue siéndolo. Luego llegan los malos y dicen que no, que si es un carcamal, que si los escándalos y que si éramos cuatro gatos y encima tontos. Pues supimos aplaudir cuando tocaba.


Una mujer dice "es que son peor que los moros", al ver la calle atestada de gente por la que apenas podemos pasar. Detrás de mi una señora dice "voy para allá", porque sigue a su hija, una chica de mediana edad que se ha puesto entre nosotros. "Tranquila, que en cuanto pueda, me quito". La de delante sigue despotricando, mientras tira de la mano del maromo, que pone cara de póquer. "Tanto dinero se lo tenía que dar a los pobres". Me toca lo que no suena -una cosa es poner la mejilla y otra ser idiota, digo yo- y la contesto: "señora -ya, a veces presupongo demasiado, pero uno es como es-, el Papa ya da dinero a los pobres". Y luego añado: " Y también lo damos los de aquí, cada uno lo que podemos". Y pienso en las 800.000 personas que, oficialmente comen al mes gracias a Cáritas, que son los que administran los duros que damos en la parroquia y en la Renta. Me quedo con ganas de preguntarle a la tipa esa si algún sindicato, alguna oenegé de pitiminí o corpúsculo subsidiado hace algo parecido. Pero ha agachado la cabeza y se ha escurrido en silencio entre la multitud. Mira, mejor.

Desde el balcón vemos a los navarros de antes, a unos chilenos, unas chavalitas hermosonas que van de verde y con la bandera vaticana en plan capa, niños por un tubo y abuelas por otro y unos de la Universidad de Murcia que han puesto un pancartón de aúpa.

Cuando pasan Sus Majestades los Reyes, la gente les aplaude y les vitorea.

He visto banderas de muchos países, una polaca (Santo subito), mejicanas, hondureñas, una que me parece que es de Ucrania o de por ahí, catalanas y españolas, barcelonesas y hasta alguna independentista. Ni una republicana. Qué cosas, con la afición que tienen últimamente a sacar esa bandera preconstitucional. ¿No habrá republicanos católicos?

De vuelta, nos espera una tortilla hecha con cariño y con una pena. Hay que comprar pan. Por la calle, autocares de maños, ruidosos y divertidos y de muchos sitios de Cataluña, que hubo una huelga encubierta de trenes para que no llegase la gente de los alrededores (ay, en "El País" y en el resto de la prensa del Movimiento, que se les olvidó contarlo), y por las esquinas soleadas -hace un cierto frescote- el chavalerío que se está zampando unos bocatas como mi pierna, entre banderas, risas, caras pintarrajeadas, papás que andan como locos dando de beber a los peques, mamás que distribuyen las viandas y las abuelicas que tienen cara de que hoy no es día para hacerle caso a los achaques. Gracias por venir, jolines.

Es cierto que el Papa pasó un poco rapidillo, pero es perfectamente normal.
He leído y he oído que por la tarde, en la visita a la residencia del Niño Jesús, pudo entretenerse hablando con las nenas del centro, que le regalaron dibujos y cosas de críos, que les dio la mano y les bendijo y les dio besos y que el frío panzer alemán fue un bávaro rebosante de afecto y cariñoso. Quien quiera y sepa leer, comprenderá: ese es su lugar, el de los desvalidos y el de los desfavorecidos, el de los malaventurados de esta vida que son los verdaderos.

Las zarandajas de la política, los lameculos de turno hicieron el paripé en el aeropuerto. Quedaron como lo que son. Y ya sabemos, porque aquí tonto ni uno.
Supongo que a más de uno se le helaría el espinazo cuando B-16, en lugar de adiós dijo hasta pronto.

Ya está.

Lo de antes

Resulta que hay un tonto en el universo choricil catalán al que le han pillado los correos electrónicos donde explicaba cómo colarse ne las votaciones para hacer un buen pucherazo en unos premios de peliculeros. Me corrijo: en la cosa autócitona no hay chorizos, como mucho, espetecs. La chorizocracia catalana es así: lo fetén, la denominación de origen. Como es un poco rollo explicar todo el asunto y, la verdad, no creo que estos arrebatacapas merezcan mucho más, quien tenga tiempo libre que le de aquí y lo lee. O no.
De todo ello, esto si que merece la pena, me quedo con una cosa.
Que los salvapatrias que aman tanto la bandera que les tapa sus vergüenzas con la bandera tengan que escribir sus mensajes en sucio español, puajpuaj.
Si es que ya no hay corruptos como los de antes, pardiez.

Finiquitando

Vaya, otra vez cortan el tráfico, los autobuses y tal, con el rollo del fin de año. Como si no terminase a cada poco. Y con el gasto que hay, yo tiraría otro ratico con el mismo, por si acaso, pero en fin. Resulta que hoy se celebra una tradición, o una broma, que en tiempos debió de tener mucho predicamento, pero que ahora ya estaba casi olvidada, me parece a mi. Todo sea por crearse una identidad nueva, desde el ámbito institucional, andan recuperando cosas con cierto aire de tradición, para ver cuán diferenciales son los hechos diferenciales. Como lo de las agrupaciones de torres humanas, que ahora hay por doquier, mucho más allá de las comarcas tarraconenses que es donde si que de verdad tienen raigambre.

El hombre de las narices es un señor que sale el día 31 a dar una vuelta por ahí. Se trata de un tipo que tiene tantas narices como días el año, lo cual le da un aire peculiar. Ese año, creo que por primera vez, a la cosa municipal le ha dado por hacer un a modo de cabalgata o pasacalles, no se, que encabezará un cabezudo que representa al home dels nassos que paseará dede la Villa de Gracia hasta la plaza del ayuntamiento barcelonés, donde se le agasajará con la entrega de las llaves de la ciudad. A este personaje le seguirá una comitiva formada por los animales del Arca de Noe. Si, si, ya se que no pega, pero es que el ayuntamiento es así. En la cabalgata de Reyes ponen una carroza Disney y otra de moros y de hindúes bailando y una más de bomberas macizonas haciendo acrobacias. Yo también creo que estos les dan a cosas raras, si.
Para concluir el caos del tráfico, desde hace años intentan emular la San Silvestre de Vallecas con un resultado más bien penoso. Eso, un año ya lo comenté, y ya veo que me repito. Lo probaron como Sant Silvestre y la corrían a las seis de la tarde, lo que es una idiotez, porque siempre se le llamó Noche de San Silvestre, y por mucho que con el puñetero cambio horario ya esté oscuro, noche, lo que se dice noche, no es.
Aquello no chutaba, porque los corredores terminaban en autobús, que no son horas y lego no llegarían al cotillón. Ahora la han rebautizado y le llaman la Carrera de las Narices, que es como decir en fino lo otro, o sea. Pero así repegaban la falsa tradición inveterada. Y mientras la vallecana sigue a petar de gente, que hasta la retransmiten por TeleMadrid, la gana un negro o un blanco embadurnado de nata y colacao, o sea que nunca se sabe, que es que los gatos de pachanga son la monda, y pone una pasta por lo del patrocinio los de Nike, esos horteras de libro y explotación infantil, pero ojito que nadie les boicotee, no sea que se resienta la camiseta del furbo, ay qué dolor.
Total, que entre narizotas y calzacortas van a liar un pitote en los autobuses y tal. Y sin uvas ni matasuegras. Y así, esperando al Zubinmeta de mañana, que, me han soplado por ahí que es un tío bastante peculiar. Pero eso, otro día.
A pasarlo bien, amigos.

PD: el narizotas no soy yo. Bueno, al menos el de la foto. De esta, digo.

El culo (con perdón)

De Mingote.
El culo, no el perdón.
Esto, dicho así, igual suena un poco grosero, que no me veo yo llegando al salón donde las señoras de vestidos con tules y encajes, perlonas y té y tónica, que hay un malvado que es gin más que tónic, qué gente, admirando las estupendeces del culo de Mingote, o sea, con perdón.
Vamos al asunto, esto es, al culo, insisto, con perdón.


Mingote, certero como es, retrata la cosa por la parte más sensible. Y la retrata estupendamente, eso salta a la vista. Lo que tiene ser Mingote.
LA cosa va sobre la pornopolítica de la ciénaga catalana.
A mi, de los videojuegos para idiotas, de las toalleras y de las jadeantes votatoprias, lo que más me alucina, digo, como toma de temperatuta de cómo está esta ruina, es lo de la Univeridad Pompeu Fabra.
LA Pompeu, como se le llama coloquialmente es una universidad de precio privado y estatus público, para así poder chupar de la teta del presupuesto y de la teta del catalanet con pasta. Esto está quedando muy guarrindongo, pero es que el estado de erotización de la res publica es el que es. Esa universidad fue un invento del pujolismo -que era mucho más que CiU- para que los hijos de la casta nacionalista se quedasen en casa y pudiesen estudiar algo mejor que en las universidades públicas españolazas, ya por entonces amenazando derribo. Hace unos pocos años, si uno decía que iba a la Pompeu se le tildaba de pijojipi nacionalistilla, que es un especimen de la cosa local.
Vale. La cosa es que un candidato de un partido cuchufleta hizo una especie de performance en esa universidad. Es tradición, de un tiempo a esta parte, que en las universidades catalanas, emulando a Políticas de MAdrid, se insulte y hasta apedree a cualquier personaje no adicto a la causa. Sin embargo, los acólitos entre palmas, como ha de ser.
El candidato es un tipo al que llaman transexual, pero, por lo que él mismo pregona sobre sus atriburtos es sólo un señor con silicona por muchas partes de su anatomía que responde al nombre artístico -ay, el arte, cómo está el arte- de Carmen de Mairena. Sus últimas apariciones públicas estuvieron relacionadas con un par de detenciones por alquilar pisos a redes de proxenetas barcelonesas, en las que se explotaba a esclavas sexuales menores de edad. Como las de Cuba, donde la progrez, por aclarar. Como se imagina el lector, una masa de indignadas feministorras acudió armada de su santa ira a manifestarse contra esa lacra de la prostitución, el último vestigio de la esclavitud que pervive en Occidente. O igual se callaron como lo que son: paniaguados con la boca sellada a cal y duro.
Total, que tenemos a un señor llamado Carmen (que es nombre masculino muy usado en Italia, y pienso en el gran Carmine Coppola, por ejemplo), que se va a la Pompeu Fabra y como acto de campaña les enseña allí a los tipos que reuniese sus implantes siliconarios.
En El País, el periódico del Movimiento, no han publicado "Esto lo pagan con sus impuestos, señores", tal vez porque están demasiado preocupados en grabar conversaciones privadas o en justificar a los asesinos, desde González hasta a Mohamed. Bueno, cada cual manifiesta lo reprimido que está como puede, aunque, por el bien del personal, el uno se podría ir a disfrutar de su fortuna mejicana y al otro salir del armario ya y convertirse en la reina de los siete velos. Ánimo, valientes.
Total, que yo, para contarlo, me he enfandado del todo, lo cual es asquerosito. Y por ello, rindo mi más sentida admiración por el gran Mingote, porqueél ha sabido decir mucho más, mucho mejor, mucho más elegate y mucho más certero.
Y el culo, menudo culo el de Mingote.
Con perdón.

Nos conocemos

Tenemos a la tropa de los nervios con la próxima visita del Papa con nombre de bombardero, B-16, como le decía el reencontrado J.
No se por qué será -o si lo se, pero en fin- que hay quien anda muy nervioso con todo este asunto. A la cabeza de todo, la prensa del Movimiento, como no podía ser de otra forma. El Periódico de Cataluña, tan amante de modelar las conciencias, está dando la matraca, día si y día también que por qué ha de venir, que qué lío se va a formar, que cuánto dinero costará, que si la gente quiere alquilar balcones, que pederasta, pederasta y más pederasta y que lo que hay que hacer es poner banderas catalanas y tot en català, olé. Y ahora va Montilla y se les pone españolista a ver si salva algún votillo, a ver cómo nos lo venden ahora.

Por lo que parece, a B-16, un palmo por encima del suelo, no le quiere nadie. Y eso mola. Me explico.

Entre otras cosas, por B16 me sale este pedazo de bici.

No he podido evitarlo, amigos.

Sistach, el arzobispo, se teme que la campaña del Régimen le deje en cuatro gatos al personal. Y eso, a la vuelta de Santiago, donde se espera llenazo, será más que humillante. Estos, que van de Milán, se van a quedar en Alpedrete, con perdón, que si el Papa fuese a Alpedrete, un suponer, aquello sería la revolución, pero en bien. Como bien se sabe, el Seminario de Barcelona está a rebosar de espacios vacíos. Como bien se sabe, en España, allí donde arraigó el nacionalismo, cuanto más radikal mejor, los seminarios se vaciaron a velocidad de vértigo. Mucho cura progre, mucha tortilla y mucha liberación. Hay un obispo en Terrasa, del Opus, que está revolucionando el cotarro y está llenando el seminario como nunca. Es que es de traca, los anglicanos se pasan a nuestro quartiere por ortodoxos y este aún anda a pachas con las butifarras. Y Sistach que no lo pilla. O si.
Sobre la casta política, mejor ni hablar. Bueno, si, que os gusta que de leña. Hay un comunista bienpagado en el Ayuntamiento que ha dicho de B-16, él dice Ratzinger, como si fuese un insulto es lo peor de lo peor. A mi es que respetar a un comunista me parece una prueba del Señor por lo del prójimo. Me merecen el mismo respeto que un partido nazi, o menos aún. Una vez el amigo FutBlo se disgustó porque puse una cruz gamada y otra vez puse en plano de igualdad a nazis y fomentadores del aborto.
Sin embargo, a los comunistas, herederos de una ideología abyecta y criminal que nunca ha dicho ni mu sobre sus millones de asesinatos y depravaciones varias -entre las que figura el canibalismo, que el otro día lo leía y aún me cuetsa dar crédito-, les hemos de respetar, les hemos de pagar el momio y les hemos de escuchar cuando dicen las imbecilidades que suelen decir. Y encima hay que quererles, como prójimo que son ¿A que tenía razón?
¿Y el Clero? Cómo está el clero, también. Como muestra, el Abad de Montserrat faro y guía espiritual del nacionalismo disfrazado de frailón, que día si y día también nos da muestra de su peculiar credo. El otro día se lució, una vez más. El Abad de Montserrat anda preocupado por que haya pocas banderas catalanas y al que no extrañaría que hubiese alguna bandera española -vade retro Satanás- al paso del Pontífice. Al pobre Abad de Monsterrat, angelico mío, que ya que estaba con la prensa les comentó que le disgusta la nueva ley del aborto pero que la acepta porque de alguna manera hay que regularlo.

Menuda perla de tío. Con la de cosas que podría decir y lo que ha dicho. Le disgusta. A mi me disgusta que me sirvan fría la sopa y, con disgusto le digo al camarero si me haría el favor de calentármela, lo mismo con el café con leche.

Para cualquier ser humano con un mínimo de dignidad de especie, el aborto provocado le repugna, le duele, le entristece, le enrabieta, le compunge, le conmisera, le arrebata, le destroza, le desgarra, le sangra, le tortura, le matiriza, le entristece, le conmueve, le hace padecer, le hace llorar, le hace odiar y le hace arrepentirse de inmediato, le da ganas de bramar, de exigir justicia, de pedir clemencia, de pedir que no los maten, que no nos maten. Al Abad de Montserrat le disgusta. Este tío será mi prójimo, pero me da asco. Sistach, ni pío.

B-16, como es más listo que el hambre, llegará aquí y peinará a más de uno. Al botarate del Presidente, que por miedo al abucheo no sale de casa y que ya no irá al Jacobeo, no sea que un extremista derecho de la ugeté le quiera arrear con el botafumeiro en mitad de las primarias. A Sistach, porque en algún momento le dirá que quiere transmitir su afecto a la legión de estudiantes que atiborran el hemoso Seminario barcelonés. Al indecente del Abad de Montserrat, que igual le recuerda lo de Juan Pablo II, al que tanto han despreciado, de cuando le leyó la cartilla al comunista aquel disfrazado de cura comecuras.
Y luego queda lo que no está ese palmo por encima. Las agüelicas con cachaba que cantan como unas locas en la parroquia, los pequeñajos esos folloneros que salen en tromba corriendo para ponerse en la fila y que les bendigan, el parapléjico ese mazacote, que te dice “espera, espera” y hace filigranas para dejarte más hueco en el pasillo, el cura que siempre anda corriendo que parece una peonza, visitando a los enfermos, a los moribundos y que si le paras, primero te dice que no tiene tiempo y luego te lo dedica, una monjita flaca que tiene quinientos años y a la que le debemos quilómetros de oraciones que nos regala, un tío que trabaja en la biblioteca, una abnegada señora que lleva una cesta con repollos, uno con peluca que le da vida al coro, un cojo que pasa alas de Caín y va, uno que escapa del bullicio, otro que clama por el silencio, uno que pasaba por allí y se queda, uno que no se se quedaba pero que no se irá. Los de siempre, en fin. No hay quien pueda contra un B-16

Algo raro

Algo raro pasa, España, siglo XXI.

Algo raro pasa hoy y aquí, cuando, al terminar un espectáculo festivo, los viva, hurra, ole, son no se cuántos miles de personas gritando "libertad, libertad".


Y el que no quiera verlo, que siga con sus ojitos bien cerrados. En la sala de no fumadores.

La calculadora

Oigo a Artur Mas en la radio sobre la investigación que ha instado el Parlamento catalán a propósido de unas tramas de corrupción que habría urdido Félix Millet desde el Palacio de la Música y que involucraría a la Fundación Trías Fargas, de Convergencia Democrática de Cataluña. En su día, Mas iba de guapo, de candidato resultón, gracias a esa mandíbula de hierro al estilo de los boxeadores macarrones. Una fachada. Ahora, a mi entender, Mas sigue siendoe so mismo, fachada pero algo más carcomida. El heredero de Pujol que se quedó compuesto y sin trono, no ha renunciado a la dote y, mirando hacia otro lado, como se suele hacer por aquí, ha puesto el saco para coger su parte de dátiles de este oasis tan plácido. Mas en las declaraciones que escucho, en lugar d eenfadarse por la insinuación de que su fundación ha metido el cazo, se ha enfadado un poquito porque esa investigación no atenderá otros casos de corrupción que afectan al Partido Socialista catalán, que es el que ha solicitado la comisión de marras.

Espejitu patufet, espejitu calçot, ¿quien tiene el tres por ciento mes macu que yo en La Caixa, tae cuenta naranja, como Matías?

Un tanto atónito me quedo después de escucharle. La mandíbula de hierro es un excelso yelmo para el cínico. Es decir, que lo único que replica es que yo Mas, pero tú también. Que es como aquello del tres por ciento, que no fue indignarse, oiga, diputado, chorizo lo será su padre, con perdón, sino oiga diputado, no tire de ese hilo, porque al final perdemos todos.
Y como hay quien le saca hasta una historia, oye, pues a leer, que aunque no msea Bevilaqua, casi, casi. Ay, con lo poco que les gusta la Benemérita a estos choris. Qué tropa, jolines.

A régimen

Coinciden dos asuntos en el tiempo y en su complejidad estética. resulta que el domingo de toros, el del resumen semanal, Serafín Marín que es un torero catalán, se arreó una barretina y una bandera calana y se puso a abrir el paseíllo de la Monumental de Barcelona. Esto, a los antitaurinos y a los catalanistas les ha escocido mucho. La cosa es que, monolíticos como son, les resulta insoportable que les quiebren sus mantras. Esto es como cuando una vez una pulgosa de los animalistas esos se me acercó y me empezó a dar la matraca con que los que comen hamburguesas son genocidas y tal. Ya, claro, oye, pues con esa pasión que tenéis pro los animales, seréis furibundo activistas contra el aborto, ¿no?, al fin y al cabo es matar crías humanas. Trató de insultarme con los espumarajos habituales, hasta llegara lo de fascista, que es algo muy socorrido, mayormente por la progreignorancia. Vale, si, yo fascista, pero explícame lo tuyo y me convierto en medio minuto. Olé por Marín, que encima salió por la puerta grande.

Otros que saldrán por la puerta grande son los 109 detenidos por los actos vandálicos en la celebración del campeonato de liga conseguido pro el Barcelona. Un Matías de la tele hace filigranas para cogérsela con papel de fumar, que si son los de siempre, que si so una minoría y que si los aficionados de verdad no hacene so, como muetsrasn las imágenes. Y las imágenes muestran a tres imbéciles subidos a unas farolas, quince metros sobre el suelo, que si se caen y no se matan, requerirán ambulancias y respiradores artificiales si se parten el cuello. Esos, los sensatos. Y luego a pagar el irpf, si señor. Dicen que son los incontrolados de siempre, que la policía ya los tiene identificados. Entonces serán controlados, digo yo. Pues a pesar del control, lían una batalla campal. queman todo lo que pillan y rompen cuanto pueden. Ya van por once cajitas d epapel de fumar. Estos son los de siempre, que delebran de muy malas maneras y ya se sabe, que pagan justos por pecadores y que no se puede generalizar.
Pero si se puede, caguetas. A ver: hace unos pocos días, los del Atlético de Madrid han ganado una cosa que hace cincuenta o cuarenta años que no ganaban. Y lo celebraron por todo lo alto. ¿Detenidos? No ¿Destrozos? No ¿Salvajadas? No. Pues Matías de todos los canales, es injusto comparar, como vosotros decís. Lo que os pasa es que sois unos caguetas, que hay un miedo atroz a criticar a según quién, porque a la primera de cambio te salen con que si eres un fascista y un antiloquetoque. Esto lo dijo Pujol así como es él: alto y claro. Quien me ataca a mi, ataca a Cataluña, cuando aquello de a Banca Catalana, que es como decir el Estado soy yo, que es muy de rey sol o de furher, por irnos a la historia. Hala, cómo te pasas. Vale, pues me paso. Pero es que el régimen es así.

PD: hoy echan lo del Atleti y el Sevilla. Mira que a mi me daba igual, pero con la de gente que he visto, me ha dado la tontuna y oye, que a ver si ganan los atléticos, jolines, que en la próxima blogueada igual le doy a la tecla. Supongo que también comentaré lo de los cientoypico detenidos de las aficiones del Manzanares y del Guadalquivir, porque entre ellos, estadística en mano, Matías y demás tontos del bote, ha de figurar la misma cantidad de energúmenos que entre los barcelonistas. O igual el problema es otro, que es la que venía a referirme.

Yo tampoco

Echan en el cine, un día de estos, una peli que se llama "Yo, también". Me parece que es una de San Sebastián y que por su trabajo en ella a un nactor le han dado un premio. Pues bien, oye. La cosa es que como el tipo en cuestión tiene síndrome de down, pues han juntado el ternurismo babosón con la cosa guapa del actoraje. A mi, esto me suena a como cuando le dieron el Oscar a una sordomuda por hacer de sordomuda. La cosa es dárselo a Jack Nicholson o a Dustin Hoffmann por poner carotas. A Robert de Niro por sus mutancias menos mérito, porque es lo suyo, como lo de la sordomuda.
A ver, que es de oídas, que igual el chaval este ha estado de fábula por su trabajo y entonces, ñamñam, me trago lo dicho. Pero me hace gracia -humor macabro, si- que los mismos que se descoyuntan las muñecas aplaudiéndole -ellos también tienen su sitio en la jipipijasociedad- sean los mismos que apoyan que se les aborte a tutiplén, porque los modernos no permiten a los deficientes. Luego sale algún listillo con lo de que si cualquier crítica termina en la comparación con el nazismo, pero a ver si no es cierto. Aunque en realidad la eugenesia es hija directa de los totalitarismos, marxistas o nacionalsocialistas.
Pero no iba por ahí. He visto que el título reza como lo he escrito: "Yo, también". Y me da que sobra la coma. Que si no, ese "yo" sería vocativo y no pegaría. Pero igual también me estoy confundiendo. Y como no se de qué va el rollo, voy preparando el salero por si, ñamñam, también me he de ir tragando lo útimo.

Desactivación

Rafael de Casanova, defensor de los Habsburgo contra los Borbones, un 11 de septiembre de hace unos años proclamó esta arenga:

"Se confía en que todos, como verdaderos hijos de la patria, amantes de la libertad, acudirán a los lugares señalados con el fin de derramar gloriosamente su sangre y su vida por el rey, por su honor, por la patria y por la libertad de toda España."

Y agarró una bandera, la de Santa Eulalia, patrona de Barcelona y se lanzó a la batalla, hasta que cayó levemente herido y desapareció de aquel cotarro hasta que reapareció reconvertido en politicastro un tiempo después, pero esa es otra historia.

Mejorando la cartelería

Alguna vez he repartido leña por aquí sobre los grafiteros guarros que ensucian las paredes de por ahí de mala manera, que una cosa es decorar con dibujos y pinturas las tapias pintables. ¿Qué cuales son unas y cuales son las no pintables? Ya nos entendemos, ¿verdad? Más allá de sus contenidos, que cada cual arrastra lo suyo, digamoslo claramente, anduve hace unos años, en la primera paz de IRA fotografiándiolos los de las tapias de los barrios católicos y protestantes de Belfast. Ya digo, más allá de los contenidos, hay que reconocer que los murales propagandísticos eran hermosos en su utilidad y todo un espectáculo para el foráneo. Comparar eso con lo del botarate que pinta unos rayotes como señal de que él estuvo allí, pues no. Más claro aún: en la Est Side Gallery de Berlín, el cachito (un quiómetro) de muro que dejaron en pie se puede ver aún los restos cochambrosos de los murales del muro, sobre los que los idiotas de turno han puesto aquello de Manolo ama a Lupita, Osasuna a la Champions o Visca mi pueblicu, en toda suerte de idiomas y estupideces planetarias.
Hace unos días, en una calle cerca de la trinchera laboral, paseando, veo un letrero de esos de Manolo ama a Lupita. Y me encantó, porque el Manolo de turno supo escoger y trascender por su creatividad. Resulta que una compañía de esas medio subvencionadas que vive de ponerse a recitar en aborigen y con secundarios de culebriones autóctonos como actores principales presentaba en el teatro un montaje de Romeo y Julieta. Los pesados del teatro no paran de actualizar lo de Shakespeare, los muy tarugos. Será que aún no se han dado cuenta de la eterna vigencia de sus obras, de que cuando declama sobre los celos, vale igual para hace cinco siglos que para hoy, lo mismo que si trata de la cobardía, de la amistad traicionada, de la venganza, de lo que toque.


Lo cual que el Manolo sobrepuso al letrero de ese montaje sobre los Tarantos y los Montoyas su pedazo de corazón, para que todos supiésemos que por su Lupita estaba dispuesto a que el Ayuntamiento le multase por marranear la calle (ay, que me da la risa), para la admiración de este Nodisparenalpianista y para que, tras una fotomóvil, os escribiese este asunto.
Larga vida al amor de ese par de tórtolos y larga vida a los lectores del bardo ese del pueblo que todos conocemos y que tan complicado es de escribir.

Crónica del tenderete (I)

El Mercado de San Antonio ha sido el punto habitual de reunión de los filatélicos y coleccionistas de cromos y cosas así. También numismáticos, pero esos trabajaban la zona de la Plaza Real, un espacio tradicional de variopintas actividades, alguna de ellas incluso legal. En San Antonio la cosa tenía un tono más lúdico, por así decirlo, lo d elos libros, los tebeos, los críos cambiando cromos de Churruca y Pirri, Migueli y Arteche. Qué legión los defensas antiguos. Los coleccionismos se diversificaron y uno se encuentra tipos de lo más raro: los que coleccionana postales antiguas, unos que pagan el oro y el moro por calendarios de esos de canroncillo, de los de guardar en la cartera, con fotos de perros y así. Luego los que tocan, con perdón el calendario ese chiquito de moza en cueros, como si dijéramos, el del medallero de la guerra, los de las letras y cédulas de empresas antiguas, las Minas del Rif y así, las montañas de revistas cochinas de los setenta, el 34, he encontrado el 34, y los "Dirigido" con olor de humedad y reportajes de Stanley Kubrick que tanto se cotizan.


Paseando se me ocurrió fijarme en si seguían allí los libros dinosaurio, que por mucho que uno despierte, es que no desaparecen jamás. Un clasificación apresurada.

1. Odessa.
Si es que lo tiene todo. Es una novela larga, entretenida, con nazis y conspiraciones. Resiste el paso del tiempo como si fuese de hierro. Se merece su propia cruz de hierro.
2. Cualquiera de ovnis de Erik von Daniken.
Claro, es fácil, tiene tantos que akguno ha de resistir. LA cosa es que cuando se encuentra uno, si se levanta, prácticamente siempre hay otros dos debajo. Y se suele reproducir por resporas. Esto es, uno los hojea y brotan nuevos Danikenitos a su alrededor. Cosa de ovnis, está claro.

3. Yo Claudio. Robert Graves
El mérito del césar cojo es que es un volumen doble, lo que duplica la dificultadpara encontrarlo completo. Para mi que hay más ejemplares del primer volumen, porque el personal se debe de creer que el otro tocho, el de Mesalina, es como la segunda parte aquella chunga de Lo que el viento se llevó, que nadie se lo cree y nadie compra. Cuando de todos es sabido que Mesalina estaba mucho más sabrosa que el buen Claudio.

4. Siddharta y El lobo estepario. Herman Hesse
Mira que lo he visto veces y sigo sin saber cómo se escribe. Siddharta, digo, que lobo es así, como el de Caperucita. Cuando los veo me imagino entre estudiantes melenudos de los setenta, con Juan Salvador Gaviota, un Capital de tapadillo, Siddharte y El Principito. Y me entra un cansancio que no hay vitamina que me espabile.

5. La colección esa de clásicos de portadas de cartón malo y papel peor.
Uno encuentra ahí desde Nietzsche a Dante, Defoe o Descartes. Mucho d ela D, como se ve., También clásicos grecolatinos, que fiomentan mucho las dudas. Seguro que también os ha pasado en alguna ocasión. Homero, Ovidio. Ovidio o deubedé. Y hala, pues el que esté de oferta, si total, con lo malucha que es la edición, a ver quién es el guapo que la abre y mantiene todas las hojas juntas.

Hay más, La Busca, de Baroja, Mafaldas de todos los tamaños y colores despintados, mucho Woody Allen arrugado -ya tiene una edad, claro- cosas sueltas de Gómez de la Serna -aunque imposible seguirle la pista a su Rastro- y tres de Shakespeare, Hamlet, Macbeth y las alegres comadres y el Sueño de una noche de verano. Una vez vi un Coriolano, que me parece que es el que me compré. U otro, ya no se. De Umbral Las Ninfas, pero pocas, que es que el que es snob lo es hasta para ir de segunda mano, Gironella, pobre, tan denostado, por un tubo y algún botarate moderno tipo la melocotona helada, el nocilla plasta o el kronopio que estuvo en el concerto aquel de Nirvana, pedazo currículum tiene el mañoso.

Total, que uno echa la mañana, se gasta el parné en libros viejos y se lo pasa fenomenal viendo a la tropa por allí, los troncos y las jais, los niños de los cromos y el poquemon, los abuelos de las monedas de la Repúblcia y tres jipipunquis que venden libros arrugados y robados, vaya usted a saber en qué orden, que igual de esos le doy a la tecla otro día. Y así.

BatCelona

Bueno, pues ya ha llegado a la ciudad, que es como cuando Farala llegaba a la oficina, que se liaba el pollo. Ahora repienso esto útimo y me veo más antiguo que el rigodón. Que hablo de oídas y de yutup... Bueno, cojo el hilo antes de que me sigáis llamando carcamal.
Que ya ha llegado el batjusticiero con la Sagrada Familia de fondo. Ya ves, un tío que usa como logotipo una rata con alas, en la ciudad d elas palomas. Hace unos días vi, junto al carril bici, además de mucha gente que impedía el paso, como uhna gaviota se merendaba eso. No a Batrma, sino a una rata con alas. Aquí, para acortar les laman palomas, pero yo ya me se lo que son. Las palomas son, mayormente asquerosas. Las gaviotas, además, lo más sangriento que hay. Y los niños viéndolo, que si no fuese por la tele brutal estas cosas les traumatizarían. Perro no se si come perro, pero gaviota se zampa todo lo que pilla. Me contaban a propósito de este asunto uno que vio como una gaviota se llevaba al vuelo un chihuahua, muentras la dueña daba voces y le pedían las sales. Sería verano, supongo; es lo que llaman perrito caliente.

Lo que me extraña es que hayan decidido pagar para que sea el hombre murciélago el que protagonizase una de sus aventuras en la ciudad condal. Digo, porque lo del murciélago es más valenciano, como si dijéramos. Y dado el proverbial desprecio del catalanismo hacia lo valenciano, siempre fagocitable desde la mayor de las suficiencias -valecià i home de be no pot ser, dice el xenófobo refrancillo- no se cómo no le han cambiado el emblema por un burro de esos modernos que se pegan en el coche o, directamente por una butifarra que, sólo un escalón por debajo del "pantumaca", es lo mejor de la gastronomía para este estómago contento.

La cosa es chusca, pero a los del ABC Cultural les ha quedado una portada muy bonita, eso no hay quien lo niegue.

La historieta es que no hay por dónde cogerla, es un despropósito para cualquiera, pero la sustancia es que saliesen muchos monumentos y sitios para visitar de modo que se pudiesen fabricar reccorridos Bat-barceloneses, quien sabe si cruzados con los BatWoddyAllenescos, a ver si remontamos lo del turismo que está que ya no nos vienen ni a echar la pota (con perdón) las señoras aquellas de Birmingham o de Dusseldorf en sus despedidas de soltera tan joviales.
El Salón del Cómic sigue bien, gracias. Cosas de Batcelona.

Me los quitan de las manos

Pasábamos camino del quiosco, a la salida de Misa y entrente de un bar que se llama Los Amigos, o Los Aromas de Utrera o El Bonito del Norte o no se cómo, que regentan unos chinos y que ahora combina el pincho de morcilla con el arroz tres delicias, que ya son ganas de combinar, hay un coche aparcado.
En una de las ventanillas tiene pegada una hoja a ver si lo venden o qué. Resulta que es un Renol 5 cuatro puertas -una gente que no combina, ya se ve- que tiene más años que Matusalén. El esforzado propietario, quién sabe si conductor, le ha puesto precio en números bien gordos, 500 euricos. Pero el precio aparece tachado a lo bruto, y a mano pone 200 euros (negociables). Como ejemplo de márquetin no sería muy reseñable, esa es la verdad, porque leído así, suena a chatarrón, chatarrón. Y hala, hoy, camino del metro, me pongo a centrifugar la idea.
A lo que voy. Que uno vaya pillado y venda el buga es relativamente nomal. Que en tiempos de apretura uno eche cuentas y vea que no compensa, pues más aún. Que le venza una letra de no se qué y tape agujeros liquidando otras cosas. Pero que venda la chatarra a 500 euros, negociables, rebaje a 200, negociables también, suena a que la cosa se pone peliaguda.

No pego la foto del cartel porque el móvil, el mío, digo, también está en ese plan, o sea. Pero a cambio pongo esta, que luce más oye. Aunque, la verdad, temo haberme pasado de cursilón. En fin.

O sea, que el menda que trata de colocar ese coche, matrícula B-BH, que de treinta años no baja, para sacarle 200 euricos, le hace sospechar a uno que es una pasta para ese pobre tío. Hace no demasiados días echábamos las cuentas del Gran Capitán sobre el gasto que supone un coche en una gran ciudad. Aquí, con lo del metro y el tranvía, el autobús y los taxis, lo del coche es un lujo asiático, con sus multas, sus zonas azules y verdes de aparcamiento, el precio de los párquines de toda la vida y la jarana callejera habitual. Luego si los okupas botelloneros deciden hacerte de tu triste Renol 5 (cuatro, dos, siete, las puertas que haga falta) barra de bar portátil y pulgosilla. Que el metro esta sucio asqueroso, que te chorizan la cartera si te despistas, que si el autobús pasa como el cóndor, cuando le da el aire, que si el tranvía sólo lleva a sitios inútiles, que si los taxis cuestan un pastón de cuidado. Pero a pesar de todos sus problemas, a pesar de los notables déficits de la red, si uno lo contrapone al dineral que cuesta el coche, más seguros, gasolinas, revisiones, aparcamientos, pérdidas de tiempo para aparcar, multas de aparcamiento y demás dispendios, pues no compensa.
Y uno termina como el pobre del anuncio que traía a colación al principio del asunto: que hace cuatro días atábamos los perros con longanizas al Audi y al Mercedes, y ahora vendiendo la tartana por dos duros, me temo, para comprar pan duro. Los jeques andan negociando fabricar un coche por aquí para mantener el empleo de no se cuántas fábricas del sector. Bueno. Y luego qué. A ver cómo, con 200 euros compras un Audi. Un coche que se llamará Q3. Y parece que nadie se ha dado cuenta aún de cómo está el patio... En fin.

BatPatufet

Pues nada, resulta que ahora los artífices de lo de fabricar patrias han conseguido, tras reclutar a Woody Allen -Toma el dinero y corre- con lo de la peli castaña aquella, que sea Batman el que vaya a protagonizar una aventura en Barcelona. Qué fijación.Estaba lo de Obama, el primer negro que es presidente negro, en la portada de un tebeo de Spiderman, que me viene a mi a la cabeza Adenauer y, no se, me lo tomo como a pitorreo. Bueno, pues eso, que ahora es el hombre murciélago el que se dedicará a promocionar, merced al Salón del Cómic (tebeo mola más, dónde va a parar) la ciudad de Barcelola con una aventurilla de excesos, puñetazos y todo aquello.

Claro que, cuando caigan los tripartienses -esos que se gastaron en cuatro días por Japón la friolera de 154.018 euros para 19 personas, total 2026,6 euros por persona y día, pelín más que los talones de Viajes Halcón, o sea, menudo saque la famélica legión, dicho sea de paso- en que lleva un gorro con cuernicos, le van a endosar una barretina que va a parecer de Palamós de toda la vida. Hay que volver a las raíces y dejarse de chorradas yanquis.

Muerte a Batman. Larga vida a BatPatufet.
Que cace a los chorizos. Y a las butifarras.

Tururú (por si acaso)

Como no se si luego tendré o no conexión, pues dejo esto y que salga el sol por Antequera. Si vale, que no tengo razón ni motivo de queja, bueno, porque si estás de pirata y no ves por el ojo del parche, pues a jorobarse, vale. Pero bueno, es que te acostumbran y fatal.
Ahora dicen que el Ayuntamiento va a poner no se cuántos quinientos, yo qué se, puntos de acceso gratuitos sin hilos, güifi que le llaman. Pues vale, hombre, que no sea por duros ni por chorradas, que aquí, para modernos nosotros, aunque llevemos seis días sin luz en la calle, olé y tururú.

Sigo con cosas pendientes de días pasados, vale, que me acuerdo y que ya le daré a la tecla, ya. Bueno, pues a ver qué pasa, si viene el alcalde a romperme las gafas o algo. Mientras, volveré a probar la chungaconexion. Aunque estando en lo de martes y 13, mejor me hago unas empanadilllas, jatetú, oye, venga...