Más, por Mingote

La canción

Se acercaba el mendigo que parece Buffalo Bill a su esquina. Ya tenía el plato, la sillita de tijera y los bártulos puestos. Cruzaba la acera y andaba canturreando, no muy fuerte, es de noche y vaya usted a saber si aún hay alguien durmiendo. Voy por la carretera a cárcel de Pamplona, por robarle a Zapatero la cartera y a los Reyes la corona.

La chica del metro ya ha llegado al trabajo.

Lo que va en dos minutos

Daniel Muñoz firma en directo la pseudocrónica del furbo en un periódico basura muy leído que le llaman elmundo.es. Digo basura porque a esto yo le llamo basura, o sea, despojo, desperdicio, y tal. En general son muy malos, pero es que hoy lo bordaban los tíos. He empezado por la cosa de los tiburones que perpetraba una especie de cronista en los Estados Unidos. Yo no se en qué se gastara este hombre lo de las dietas, pero una auditoría le iba a sentar fenomenal, digo yo. Lo aviso, no lo recomiendo, pero si alguien cree que exagero, que le eche una ojeada a esto) y si lo resiste y lo entiende, en fin, no sabría qué decirle.

Luego estaba el anticipo sobre el tema principal del suplemento cultural, ojo que hay nivel. Lo clico, y si, mola. Versa sobre un libro que recoge prácticamente todas las grandes entrevistas que le han hecho al Benedicto XVI, aprovechando que el Pisuerga pasa por Valladolid y que dentro de poco en Madrid va a quedar en evidencia la política contra la gente que andamos sufriendo desde hace unos cuantos años y que seguiremos padeciendo, que el otro bobo tampoco espabilará. Esto de hablar bien de Papa... yo me imagino dándole al ureadín a saco en la "redacción" d eelmundo.es. Joer, qué hacemos, esto de darle coba al de blanco... Oye, que tengo una cosa de Washington... Que no, que el negro de alma pija ba de baja, joer, ¿no hay nada de indignados? que no, que no, que tengo una marcha con mucha marca, y ¡zas! que nos endiñan una noticia de alcance justo al ladito, al a izquierda, que por ahí entra mejor, sobre una manifestación de señoras mayormente prostitutas que andan haciendo cosas por ahí, con perdón. Y claro, la foto, en fin, condemor, una tronca que menos ropa tiene de todo y no sigo que me chapan el garito.

La crónica. Pego textual porque si no, nadie me creería. Daniel Muóz escribe tal que así, con sus exclamaciones y sus mayúsculas y tal. Esto es que Muñoz le ve las orejas al Ere de Unedisa, que los italianottis están hasta los pomodoros de la pasta que no gana Pedro Guisseppe y se ha dicho oye, si a los árbitros les untan por rematar los cornerseres, yo no voy a ser menos, força Barça y que nos quiten lo dançat.

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• Valdés saca el brazo y derriba a Cristiano. Es penalti. Gesto absurdo del portero del Barça.

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• ¡¡CAE PEDRO DENTRO DEL ÁREA!! ¡NO PITA PENALTI PERO ES CLARO TAMBIÉN! MARCELO LLEGA TARDE Y DERRIBA AL ESPAÑOL.

¿Lo que va en dos minutos? Pues un potosí. Y la seriedad de un medio, si es que alguna vez la tuvo.

En conciencia

Varias veces he contado mi rendida admiracion por la inteligencia de Montoro. Así que mejor me uno a su admirable columna. Que parece una viñeta, pero es más.

De la prensa, los chistes

Hace cuatro días o por ahí, el relator de la ONU para Palestina acusa a Israel de crímenes contra la Humanidad, mientras ayer, desde una zona del Líbano donde los Cascos Azules de la ONU han realizado uno de sus eficientes desarmes de las partidas terroristas integristas islámicas (tal vez podríamos hablar de las líneas avanzadas del ejército de Irán) se ha atacado Israel con cohetes y misiles. Esto sería lo de limpiar tu casa antes de buscarle las pelusas a los demás.

Y es que a propósito del asunto, la tribu se está cubriendo de gloria. Leí hace unos días la crónica de un intrépido reportero que firmaba en El Mundo. Yo me troncho cuando la peña dice que El Mundo es un periódico derechón. O dse olvidaron de las Cartillas palau o están para vender.
Pero estába en lo del crnista en el lugar de los hechos. Jo, un centella. El tío se rasgaba las vestiduras en su templdo texto porque los comandos de élite del ejército israelí cuando trincan a alguno de las tropas enemigas -vulgo terroristas, pero para el figura simples militantes de Hamas, como si fuesen fans de la Ponferradina- les esposan y les denudan, con el frío que hace. Bueno, yo para mi que, por zotes que fuesen los de la élite de choque, primero les desnudarán y les esposarán después, porque lo otro ha de ser latira de difícil. Y más en sustancia, al podo documentado o tramposillo reportero habría que recordarle que los militantes de Hamas, vulgo terroristas, los de Hezbolla y otros criminales de similar pelaje, se inventaron lo de minar cadáveres. Primero plma uno. Luego, en la retirada, ya se sabe lo de las ratas, como corren cuando la cosa se pone turbia, le metes al fiambre unos churros de trilita por dnde pilles y dos cables, polo positivo, polo negativo, aquello. Cuando llega el soldado israelí -judío o tal vez no, que estos reporteros tampoco suelen saber de qué va eso- ve al tipo ese, le mueve a ver si respira o no, y ¡pumba!, a tocar el arpa. No, no, eso no es broma. Eso ya lo hacían hace mucho, mucho, dicen que el IRA lo practicó alguna que otra vez, pero para estos es lo más norml del mundo. Hace no demasiado, los amigos de Hamas o de Hezblla o de Irán, dejémonos de chorradas, embutieron de cartuchos a una pobre deficiente mental y la lanzaron contra peligrosísimos objetivos israelíes: una señora que vendía ajos en el mercado y tal. Igual no os acordaís. Jo, si hubiese habido una manifa progre de esas tan molonas igual os sonaría, pero es como el chiste del barbero.
Montoro, que cada día me gusta más por talentoso y porque dice cosas que muchos otros no se atreven ni a chistar, le ha pasado la mano por la cara a esos que suelen toquetear el fiel de la balanza cuando se ponen a pesar los muertos porque no todos les valen lo mismo.

Con lo divertido que estaba resultando

Es una pena que se nos terminen estas elecciones tan lejanas y tan entretenidas. Comenzaron con uno que se llamaba como las patatas fritas y los otros que no se aclaraban entre la chica y el negro. Un poco de todo, como en los buenos apertitivos. Al final terminaron el de las patatas, ya nos entendemos, y el negro, al que anteayer le definían como um pijo de Harvard. El de las pataras no tiene claro si tiene siete casas o más, el de Harvard es rico por sus libros y sus cosas. Es es un tema controvertido: en los Estados Unidos, uno hace carrera política cuando ya está forrado, con lo que no se arrima para robar, porque ya lleva el trabajo hecho de casa. Aquí lo padecemos al revés: los de sahariano currículum se apuntan al poder para forrarse el hígado, con Audi tuneado, casita en el puerto de Mahón o el Mistere de las Fuerzas Aéreas para ir con la suegra de rebajas a Harrods o a ver a la parienta haciendo gorgoritos por ahí. No se, mejor lo otro, pero seguro tampoco se. En fin.

Buscando una papeleta de voto estadounidense para que viéseis el follón de voto que hace allí (Presidente, parte del Senado, de la Cámara de Representantes, jueces, fiscales, chérifs, jueces de paz, yo qué se y los más variopintos referendas, con lo que uno puede echar el día votando), pero me he encontrado este cartel de peli impresionante. Y no entro en el por qué. Sólo que es impresionante.

Luego llegaron los candidatos a la vicepresidencia. El uno se arrimó al tío aquel que fue el que más denostó a nuestro presi cuando lo de la silla y la bandera, porque el progre necesitaba a un regre para llegar más gente, porque nadie se fiaba del negro en política internacional. El de las patatas, que anda un poco castigadito por lo de la edad y las secuelas de las torturas, pues se apuntó a una churri de Alaska que resultó ser una especie de vendaval. Y como tenía un buen chavalerío y se mostraba orgullosa de su peque, que es down, los de aquí, pues leñazo y tentetieso. Y como la nena no abortaba, pues más. Y sale el negro y dice que ojito, que su madre también le tuvo de chavalita y soltera, así que ojo, no sea que tengamos una sangría de votos por ahí. Y llegaron los debates y se comprobó que el negro es un muy buen dialéctico, aunque nadie sepa aún qué es lo que piense y que el de las patatas es poco glamuroso, pero que ahora que vienen curvas, parece más preparado por si hay que achicar agua.
Y resulta que el triunfalismo se desata, hala, venga encuestas y venga diferencias irrecuperables. Y aquí, los de la cosa están que pegan saltos de alegría, como si fuesen tan distintos, pero vaya. Y entonces empieza lo de la duda.
Porque con tanta diferencia en encuestas, no se explica porque el que gana no descansa un poco, ata lo seguro y respira tranquilo, que va a cinco mítines diarios, el hombre. Porque igualla cosa puede estar más apretada de lo que se supone, que hay voto de Hillary que no traga a Obama, voto de Bush que no soporta aMcCain, voto demócrata que no se fía de la tibieza de su candidato, voro republicano que considera flojo al suyo, voto del sur que variará, voto del este que ganará com diferencia, pero no se rentabilizará, voto hispano que igual huye de la suma con otra minoría. Hay mucho por jugar y más en un sistema tan apasionante como el estadounidense. Promete ser un día estupendo para los que amamos estas cosas. Y, además, lo mejor es que, gane quien gane, será bueno para todos.

O casi, porque Lou Reed y Meryl Streep y algún orto taladro como aquel exmarido de Madonna y la trouppe habitual han dicho que se exilian por aquí si pierde el pijo. No se si merecemos tanto castigo. Y el cenizo de Pepiño y su jefe apoyándole. De esta no nos libra nadie.

Cerrando temas

Como tenía unos temas abiertos, pues he preferido aplazar otras entradas y ponerme a resolver asuntos.

Tengo lo de Peter pendiente, que, ojo, es inédito, ya os digo, pero que es breve, breve, luego no me vengáis con que os he vendido uan burra coja. Os vendo una burra coja, pero muy bien escrita, ya veréis. El que avisa ya se sabe, avisa dos veces.

Luego las lupas. Que ya las tengo arregladas y que ya vuelvo a lucirlas en todo su esplendor, coloradas como sólo ellas son, que según cómo me pongo, parezco un diseñador de flyers en el Sónar. Lupas nuevas, a juego con el también nuevo colorcico de la piel, que es que he pillado cuatro rayos de sol y parezco de Milwakee de toda la vida, en busca de la sangría perdida, y las camisas me quedan de película y los polos que ni Gene Kelly en Un americano en París. Bueno, tanto no, pero ya nos entendemos.

Luego se escuajeringa el muslamen a la maciza y me echaréis a mi la culpa, joer, que al final va a ser cosa mía hasta lo de Manolete, criaturas. Lo del calcetín blanco se lo perdonamos porque es él, pero mal, muy mal, a ver si no.

Y sobre la maquinorra, como soy así, que primero rompo y luego arreglo, resulta que he conseguido arrancarla en modo seguro y con conexión de redes, así que sigo en la brecha.
Mientras haya balas, la guerra continúa. Con las botas puestas, como Altea. Como los buenos.

Polis en Dinamarca

Un tío disfrazado de policía sale en el telediario, por una rueda de prensa que ha ofrecido a propósito del secuestro de un señor que andaba por ahí.
Resulta que el idiota ese -he intentado retener su nombre, pero a veces mi memoria es más inteligente que yo- nos ha dado los detalles sobre el tipo de vejaciones y torturas que sufrió la víctima en los dieciséis días de cautiverio.
Me queda la duda sobre si el impresentable agente nos ha explicado cómo minar la moral de un secuestrado para animarnos a probar o porque es tonto de remate y porque le guste más la cámara que a un tonto la tiza.

Por lo menos, con el de Village People nos echábamos unas risas, aunqye ya puestos, mejor que corra el aire, por lo que pudiese pasar.

Del gremio, pues lo de siempre. Que no hay que contar según qué cosas, Matías, chato, que tu informativo cada día huele peor y que alimentar el morbo del personal no es informar. Es otra cosa. No quiero pensar el paquetón que le habrían metido al poli chungo ese si el secuestrado hubiese sido el alcaldón.
Ya se sabe, Dinamarca y el hedor.

Financiación

Montoro está cada día más afinado

Bien

A mi las motos, ni fu ni fa. Pero hay que reconocerle a éste que lo ha clavado.

Y a éste otro.

Y vale, que tampoco hay que ponerse pesado, hombre ya.

La biblioteca de Sarajevo (II). Las imágenes de la tragedia

Aparten a los niños y a las personas de flojera recnocida, porque el testimonio gráfico que nos ha hecho llegar nuestro corresponsal sarajevita les pondrá los vellos de punta. Avisados están...

Oh, general, mi general

Dios, qué buen vasallo, si oviesse buen señore!

Gracias

Es lo que es

Navarra es Navarra

Todo es publicidad... o propaganda

...ardo en deseos