El marqués

Cuenta hoy en La Razón Ussía unas cosas muy divertidas a propósito de su amigo, nuestro admirado Mingote. El buen humor que nos contagia no logra quitarnos el escalofrío, el susto, el temor, porque Mingote, a sus noventa y pico, anda pachucho. Se colige que no es un suave trance y eso sabe muy mal.
Total, que una vez más, tiro de sus dibujos para honrarle y desearle lo mejor al Marqués de Daroca. Mis respetos.

Los macabeos

Leo que el Maccabi de Tel Aviv, que es el equipo de los macabeos de la capital de Israel, le ha comentado a los que mandan en lo del baloncesto, que tienen un problema de horas con un partido que igual han de jugar. Los macabeos son los descendientes de Matatías Macabeo que hace una panzada de años combatío contra el poder sirio que tenía espachurrándoles el cuello con la sandalia mugrienta a los judíos de la época. De la época del siglo II antes de Cristo, lo cual que la cosa viene de lejos.
Resulta que un día que no se cuál es, se juega una cosa que le llaman Final Four que consiste en que los mejores cuatro equipos de Europa se juegan un campeonato entre ellos en plan de semifinales y de final, en un certamen muy pachanga que se lía en una ciudad, en este caso, Barcelona, donde todo buen antisemita tiene cobijo. Vamos, me remito a las habituales manifestaciones insultantes contra Israel y los jaleos de los hombres bomba de Hamas y sus secuaces. Luego les llamo nazis y se lía, pero es lo que hay.
Lo cual que la final se jugaría un día a no se qué hora. Y los del Maccabi han avisado de que si ellos llegasen a clasificarla, no la jugarían porque según parece, el comienzo del partido pisaría hora y media la jornada de duelo en memoria de los Caídos por su patria. Así que como lo primero es lo primero, han avisado: si llegan a la final y no hay cambio de hora, no juegan.
Pues muy bien. Unos tíos con los balones bien puestos que saben que por encima del parné de la Nike y sus secuaces, del golferío de las autoridades deportivas esas que analizan los dopajes de unos, pero no quieren mirar los de los otros y que, entre todos han conseguido que el deporte sea un programa de televisión, por encima de esa mugre asquerosilla está la de sus soldados, que son sus ciudadanos, que día si y día también han tenido que liarse a tiros contra la horda que les rodea y que preferiría verles, en lugar de en su tierra, en un cenicero.
Ojalá llegue a la final el Maccabi. Y que la gane, la empate, la pierda o no se presente. Porque esos tíos si que son unos campeones.
Y dicho queda.

Mis dudas

Bueno, pues asunto arreglado.

Cuidadito con las manos, que van al pan.

Resulta que como el sátrapa ese es un tío muy malo que amenaza con pulirse a todo el personal de no se dónde, la ONU ha dicho que vale, que ya le pueden meter dos pepinos por cosa de la paz mundial, la fraternidad o no se qué otra cosa de la logia.

Entonces echan mano de la OTAN que está muy bien para resolver estropicios y para que los pijodemócratas no se manchen las manos de sangre y les encargan eso, una de pepinos a la plancha.Y yo tengo mis dudas.

Si buscas en el gúguel "rebeldes gadafi tanque" te salen estos chicos descalzos y con cuchillos subidos a este coche raro. Igual me leo el suplemento del Motor de El Mundo a ver si lo pillo.

Porque Gadafi es un estadista reconocido por la misma ONU que ahora quiere bombardearle. Es el presidente de un estado reconocido en esa misma ONU, que actualmente está combatiendo contra unos ciudadanos de ese mismo estado que reclaman un cambio de régimen por otro que tampoco se sabe muy bien cómo será. A raíz de unas protestas ym anifestaciones contra su gobierno, los opositores se han hecho con ciertos arsenales y no han dudado en combatir contra las fuerzas gubernamentales. Mención aparte merecen los joyones de El Mundo y Elmundo.es que, entre esto, y la explosión atómica que tanto está costando, están en un sinvivir. Los harapientos descalzos y con cuchillos, que decía el jeta del corresponsal. o se, pero un tío con un tanque y un antiaéreo creo que se puede llamar de otra forma. Esto es como lo de los estadounidenses que matan civiles insurgentes en una guerra contra un no-ejército. Lo de El Mundo es pura intoxicación. Con lo que ha sido, para terminar en lo que es, ay.

El señor de la manta y pelucón es Gadafi. El del papelico que está de buen año yo diría que es Gómez Navarro -hablando de joyones-, aquel socialista listo que anduvo entre deportes y cámaras de comercio. Y el de la corbaa amarillenta -toca madera- es Antoni(o) Brufau, uno de los más importantes factótums de la nomenklatura butifarrense, ya nos entendemos, y el que no, pues otro día. Los dos de pie no se, pero me dan un mal rollo de cuidado. Pero si hay pasta, o gas natural o petróleo, pues oye, le alabamos los rulos, faltaría más.

A lo que íbamos. Que cuando dos bandos se enfrentan, pues así va el tema. Que si entras, entras. Y si no, no. Pero jugar a esas cosas de pacifista contra uno para dar alas a los "descalzos con cuchillo" que no dudan en pasarse por el ídem al otro, es trampa, oye. Y claro, traicionar a un amigo está requetefeo. Porque ahora Antoni(o) Brufau, el de Repsol, el ex de Gas Natural, ya no sale con Gadafi en las fotos, con el que ha hecho a medias todo el negocio de su solventísima compañía. No sale lo de los negocios de tecnología militar con el neosátrapa. No sale la adoración de nuestra amadísima ultraizquierda criminal con el adalid de los no alineados -jo, me siento momia al escribirlo, los no-alineados, menuda cuadrilla de salvajes-, no salen los chistes de la cuchipanda televisivoescrita cuando montó la jaima en El Retiro o en no se dónde y las guardaespadonas macizorras y todo el que era alguien iba allí a rendirle pleitesía porque la pela es la pela y te daba un Corán de regalo, a ver si aprendes, imbécil, a montártelo como yo.
Y ahora los amigos, Zapatero el del no a la guerra en cabeza, le quieren freír a bombas, qué cosas, dónde va a parar, que una cosa era Sadam y otra éste.

Cuando lo de Reagan no se estuvo con puñetas. Le avisó: como u barco cruce el paralelo 45 o no se cuál, voy apor tí, pelucas. Y el otro en plan chulo, porque por entonces, la ONU, lo de los no alineados que decíamos antes, la Internacional Socialista y la soviética estaba de su parte, no, no, no, que esto sería como la guerra frí... y antes de que terminasen, los Tomcats y los F16 ñaca, de dejaron una sarta de bombas que le quitaron las ganas de seguir haciendo el idiota. De ese suceso, impecable por todo lo demás un solo pero: la muerte de un bebé, hija de Gadafi, que en lugar de estar a refugio, estaba cerca de papá no se si a modo de escudo humano o por pura insensatez de su padre. En todo caso, la responsabilidad está clara.
Pero hoy no hay Reagan. Hay ONU, hay Obama, está Sarkozy diciendo tantas idioteces como le da el resuello y menos mal que la Merkel se ha quedado un poco fuera, porque con lo que está haciendo a propósito del cataclismo japonés, bastante tenemos. Que entre lo del otro día y esto, Alemania está como para irse de votaciones.

Yo de calibres mucho no entiendo, pero eso tiene pinta de perforar chapas bien gordas. Porque hasta yo me he dado cuenta de que no es un cuchillo jamonero. Y que descalzo no hay nadie. Claro que no soy corresponsal de El Mundo.

Lo cual que, para que todo quede claro: 1. a mi Gadafi me parece un chorizo de cantimpalo, criminal y golferas. Pero los pacifistas con tanque me parecen aproximadamente lo mismo. Y temo que tras esta pachanga terminen los Hermanos del Islam con la llave del gas -por cierto, si os encontráis a un ecolopijo antinuclear preguntadle que pasa si un barco metanero estalla accidentalmente (o no) en el puerto donde intente desembarcar-, que por ahí andan a ver qué pillan. 2. A mi la ONU y los politiquillos blandorros, más preocupados por sus cuatros y sus tenidas, me dan miedo. Y los que hacen negocio, los que hacen lobi, los que se lo echan al puchero y ahora se rasgan las vestiduras. 3. Creo que sería absolutamente criminal poner en peligro la vida de soldados españoles metiéndolos en un bando de una guerra que debería resolver quien la haya iniciado.
Y ahora, a trabajar.

PD: Como aquí cada palo que aguante su vela, quien los tenga bien puestos que le eche un ojo a esto. Jo, es que no falta ni uno. Bueno si. Hay alguno que no aparece. Pero es que la dignidad es así: más poderosa que la razón de Estado. Ya veis, los Estados chiquitines dándonos lecciones a los grandotes.

El valor tembloroso

Hace unos días, unas chicas en el trabajo se mosqueaban bastante a pronósito del rollo que contaba una. Resulta que había ido al médico y me parece que le había recordado que qué, que si le mandaba a lo de la mamografía o qué. No, nena, que ahora no hace falta, que como estás estupenda, total, para qué, que a las hermosas y lozanas os mandamos ahora cada tres años en lugar de cada dos. Oye, jo, pero no estuvísteis dándonos la barrila con lo de que deberían ser anuales pero que bueno, dos años y va que arde. Pues no, nena, ahora en el CAP las damos cada tres años, así que a más ver. Pero oye...
Y claro, salió la cosa torrencial, si es que se te quitan de encima que da gusto, que luego vas y si no estás malo, te terminas de poner, que si te atienden tarde y mal y que si todo termina siendo o estrés o un virus, que vale tanto para la gripe A como para la cagalera, con perdón.
Les faltó a estas mozas dar el siguiente paso: buscar debajo de las batas blancas a los responsables de los desaguisados de la cosa sanitaria pública. Y es que otras cosas pueden faltar, pero anestesia hay a toneladas.


Luego salen que es cosa del gasto. Porque claro, yo veo a un supuesto cotizante, que trabaja en negro, y a toda su parentela que tira de lo que el otro no cotiza, y veo, a la vez, cómo se escatima en medicamentos y en tratamientos. Y si eres abuelo, no te envían ambulancias medicalizadas, te envían a dos tíos con rastas que, en ocasiones ni te entienden cuando les hablas.
Espero que alguien haya pillado en las valientes y temblorosas -por eso más valientes aún- palabras de Esperanza Aguirre dónde está el sentido y cómo hay que ser eficaz si que quiere ganar al malo, sea cual sea la batalla que te presente el muy cabr...
Asíes que Esperanza, guapa, métele una buena y crújele como se merece. Y de camino, luego le explicas al golfante de la cosa autonómica secesionista de por aquí cómo es mejor gastar los duros, si en teles a fondo perdido para subvencionar al Barcelona o en garantizar una salud lo más digna posible.

Lo que nos quede

La que nos están dando los árbitos. Los trencillas, creo que les llaman. Esa palabra si que es un horror, me parece a mi, pero en fin, ya sabéis por dónde voy. Que los árbitros la están liando, no por su arbitrio, sino por sus meteduras de pata. Y la cuestión es que, pese a meterlas hasta el corvejón y aún más allá, la peña traga. Así son las cosas y tal. Menudo rebaño de idiotas estamos hechos.

En los partidos siempre hay gente detestable. Por todas partes. Muertos de hambre que no saben hacer nada mejor y que están ahí para ir chupando del bote, a base de triquiñuelas, hasta la jubiclación. Por eso ha de existir un arbitrio sensato y decente. Y legal. Uf, desconfío de las leyes, me parece que ya lo he dejado claro otras veces. Las leyes son como los menús de mil pelas, que parecen un chollo, pero solo me gustan los buenos. Pero lo habitual es que huelan a fritanga, estén recalentadas, te dejen con hambre o con un mal empacho, te den cagalera, con perdón o que si quieres más te termine costando el doble. Como el asunto a veces se complica, por algún pejiguerod e la cosa, peste de aguafiestas, jolines, que hay quien no entiende que el que paga, manda, pues mejor tirar de chequera, no sea que a los patrocinadores, los subvencionadores, la masa popular, los de los hilos en la sombra y uno que vende camisetas y banderas, se les venga abajo el chiringuito.

Yo nunca he comprado un árbitro. Bueno, hay tantas cosas que no he comprado que hacer lista sería casino. Lo fácil, me imagino, es ir y decirle oye, amiguete, si me pitas a favor, te pongo un audi en la puerta. El Audi era un coche bonito que se ha hecho enseña, pendón y bandera del garrulo con posibles. No hay más que ver que es el coche más usado por los cargos oficiales, o sea. O te pongo un piso en Leganés, o en Alcobendas, o en Sant Cugat o donde toque, que ya puestos, hasta le dejas escoger. Y apartamento en Biendorm, o en Marina d'Or o en la Costa Brava, o enfrentito de la Concha, aivapués. Pero por esa vía, por la cosa de los papeles, te trincan rápido. Pues lo ponemos a nombre de la santa. O mira, mejor le ponemos un estanco, que es honda tradición, para dejarla arreglada por si te da por escaparse con una mulatona de metro noventa. De busto. Los estancos, menuda historia. Y mira, déjate de líos. ¿Te gustan los caballos? Pues le ponemos una hípica a la nena. Joer, que tiene tres años. Pues mejor, que cuanto antes entre en el negocio, mejor. Bien visto, ¿no? y, a malas si un día te pones tonto, te decapitan a Khartoum de turno y te sale una peli chula. De todos modos, eso es para árbitrrs un poco burros y para compradores algo bestias, con lo sutil que se puede llegar a ser. Mira, te pongo un piso en Castellfollit de la Roca o en Boyuyos del Jarama y te buscas tú la vida con Hacienda, pero mejor no te lleves este deubedé, no sea que te lo pille la santa, de cuando aquél congreso de árbitros en La Habana, o en Tailandia o por ahí, donde descubriste el arma secreta de aquella mulata, o que la chinita era eso, chinita. Eso tan sórdido era moneda de cambio en Rumanía, por ejemplo, aquel sitio donde un dictador medalla de oro de la Complutente invitaba a los de aquí. O en la Cuba esa del mejor nivel educativo de América y paraíso de la prostitución infantil de habla hispana, que irse hasta Asia cansa la tira y luego te da un maremoto y no hay quien te encuentre enre los miles de suecos ahogados. Digo, que comprar a un árbitro es fácil. Y si no, le agarras un día en un acto con tele y le echas una bronca del catorce, para que se vea quién los tiene bien puestos y que tú eres un mindundi. Y a tragar, que para eso estás, pringado. O pringada, que ahora ya hay árbitros y árbitras, muy bien, salvo el palabro.

Lo cual, que amañan la cosa, cometen el latrocinio, desparraman el asunto y todos nos subimos por las paredes, uyuyuy, qué malamente, qué desastre, es que ya no queda nadie honrado, ignominia eterna para semejantes sinvergüenzas, pero luego sale uno diciendo que no es para tanto, que estas cosas pasan, que al día siguiente amanece igual y que no ha pasado nada. ¿No lo ves? si es que sois unos alarmistas, no es para tanto y al final siempre ganan los de siempre y los demás mirando. Que también es reiterar, ya se ve
¿Quién gana? Los tramposos. Y el del estanco, y puede que la mulata, de rebote.
¿Quién pierde? Los del juego limpio, o sea, todos.

Pero ya se sabe, siempre nos quedará el furbo.
Oe, oeoeoe. Oe.
Uf.

Mañana sigo

Está Matías con lo de la lluvia y todo aquello, el temporal, las turistas en chanclas comprándose un anorac o mejor un sobretodo para la lluvia, el sol de España y la nube puñetera. Oye, pues lo que ha de ser la primavera, un día de esto, uno de aquello. El mamut en el portal se rie y dice que al fin y al cabo es lo del refrán del 40 de mayo. El mamut es un vecino que ronca mucho y se le oye de piso a piso. mamut total, o sea. Vete tú y pídele a una zarina que te venda un sayo y verás dónde te manda.
Y es que no me canso de repetirlo, desde que estamos en lo del cambio climático, hace un frío que pela en invierno y un calor que te fundes en verano, y por mitad, esto es, en otoño y primavera, pues un poco de todo, o sea. Una vikinga que vive en el Pirineo se queja, es que ayer a manga corta y hoy, nevada. Si ayer iba usted a manga corta es que tiene el termostato chungo, als hormonas o algo, y que nieve en mayo en sitios de mucho nevar, pues tan raro no es. Decían en las noticias que, mecachis la mar, el domingo cerraron las estaciones de esquí y que el lunes cayó una nevada de cuidado. La cosa es que hace tres semanas, en la anterior nevada presuntamente intempestiva dijeron lo mismo: que el fin de semana anterior habían cerrado las pistas y fíjate tú, el martes en trineo. Los redactores, Matías, que son unos vagos de cuidado. Por cierto, Pisuerga y todo aquello, haced la prueba en las noticias de Matías: fijaos en los rótulos que van poniendo. Es que no aciertan ni hartos de vino. Que te confunden a Llamazares con Ángela Merkel, que sale un señor con bigote y pone Ana Luisa Martín, vecina y que en el reportaje de los hoteles -ayayay, siempre quejándose-, ponen el mismo letrero a los cuatro que salen. Luis Gutiérrez, Asociación Hotelera de Benalmádena, pongamos por caso. Y sale uno con gafas, ayayay, que no vienen los guiris. Luis Gutiérrez, Asociación Hotelera de Benalmádena, y sale un guiri que dice que ha perdido el avión. Luis Gutiérrez, Asociación Hotelera de Benalmádena, y sale el camarero que dice que ya vienen las sueeeecas. Luis Gutiérrez, Asociación Hotelera de Benalmádena, y sale una sueca que pregunta si en el Prado hay cuadros del torero ese que llamaban El Greco. Anda despistada esta señoriiiita, dice Matías y luego da paso al fútbol. Menudo crac, el tío.

Encanna, que tengo una empanadilla haciendo la mili en Móstoles con el hijo de Matías Prats padre (q.e.p.d.)

Total, que desde el domingo anda cayendo una buena por el cantón, que si sigue así, va ahaberse que atornillar los paraguas a la calva, oye. Y el personal anda con un mosqueo de cuidado. llega el verano, llegan los tops, se dijeron a mediados de abbril, una tarde de medio sol. Y, hala, el personal en chancla y calzón corto, que es que son unos exagerados. ¿Y el entretiempo? ¿Y las rebequitas de entreteiempo? ¿La media manga? ¿La americana forrada, pero ligerita? La lana fría, ¿qué será de la lana fría? Yo estoy esperando un documental d ealgún sacamantecas yanqui en defensa de la cosa textil y de los chinos que les venden el género a los gitanos para el mercadillo, traigo la braga barata, María, porque ya estoy hasta las narices d ela foca ártica, de Sting en la Amazonía y de los marupiales raros que aparecen en Nueva Zelanda, qué cansinos, ay.

Vale, todo esto iba sobre un zapato, pero como me estoy alargando, sigo mañana.

¡Ya arrancó!!!!

¡¡¡¡¡¡El FestivaldeBelenes!!!!!!!!!

Se anima a todom el personal a que se de un garbeo por allí. Cada día, la última hora desde Belén, con conexiones con las caravanas de Sus Majestades, unidades móvile sen los rebaños de pastores, cobertura aérea angelical y huyendo de los romanos (que son unos chungos).
Lo vamos a pasar bien!!!!

La fidelidad no mola

Se habla, a propósito del lamentable fallecimiento de Sabino Fernández Campo de su ejemplar lealtad al rey y se malicia sobre cómo le ha correspondido este. Y a partir de ahí, lo de siempre. Pero no, hoy no voy por ahí.


La prensa está como está, o sea, hecha un asco, repitiendo lo que los de Efe o Europa Press andan pegando, las teles copiando a las radios, las radios leyendo el periódico y Matçias Prats poniendo vídeos de Yutup. Y es el bueno. en fin.
Lo cual que todo el undo estaba con el soniquete de que blablablá, la lealtad por aquí y la lealtad por allá. Y yo, cabezón,que no, que no, que hay algo más.
Y hala, después de la cena, me pongo a buscar. Como algo le pasa a la maquinorra, tiro de Mará Moliner y voy centrando el tema. La lealtad es virtud muy interesante que se le aplica a aquél incapaz de falsedad, engaño o traición, lo que está muy bien, a ver si no.
Pero no era eso. Busco. Fidelidad.
Llamamos fiel a la persona cuyo comportamiento repsonde a la confianza que en ella hemos depositado o a lo que exige de ella el amor, la amistad o el deber. Y esto si que le viene al pelo.
Sabino ha sido todo un caballero. Un español orgulloso de serlo, un humilde católico y un militar disciplinado y amante de lo castrense. Así, con eso y siendo un poco consecuente, pues es lo que hay. Lo que ha habido.
Luego está lo que nos quedamos por saber. Que habrá que esperar ciencuenta años a ver si se desclasifican los papelajos, a ver qué pasó con el elefante blanco -que no era un elefane, que era una casa pero con mayúscula. La Casa, o sea-, quién le hizo la cama por dos veces a Tejero, cuán sucias tenían las manos los del gobierno provisional aquel que llevaba Armada en el bolsillo, que es que estaba toda la cuchipanda dentro.


El 23 de marzo de 2007 escribía breve. Pero ahí quedaba, para que se vea que no soy uno de esos lameculos que ahora se llenan la boca después de haberse esconddo por los rincones.
No cierro esto sin reseñar que dos ilustres vecinos de esta güep, a veces muy distantes, se unían, cada cuál en su estilo, para homenaear a ese ilustre caballero. Por una parte, ElclubdelabullaLepoin, un poco marañero pero muy sensato cuando toca. jaranero y serio, en cada momento lo que toca y por la otra

Diálogos y besugos

Ministra, ¿y para cuándo van a blindar los blindados del Ejército al menos como su Audi y el del presidente? ¿Y para cuándo les vana poner inhbidores de frecuencia al Ejército y a la Guardia Cibvil? Más que nada, porque si llevasen esos medios de protección hubésemos salvado las tres últimas bajas en combate que ha sufrido el Ejército y la Guardia Civil.


Si es se lo llega a preguntar la paniaguada de Televisión Española, yo es que beso la pantalla, como poco. Enhonor a la verdad hay que decir que este año han reconocido el abuecheo como lo que es, un abucheo, y se le atribuye al que toca, después de las sucias trampas del año pasado.

Me pregunto yo si en las logias no enseñaran a disimular. Tipo: si dicen toque de oración, no cierres los puños con rabia, no tiembles como los malos futbostas cuando suena el himno de tu rival, no mires hacia todas partes salvo al frente, como buscando la escapatoria, no muevas las piernas como los matones de los gatiros de carretera. Traga saliva, pon cara de póquer y resiste que son dos minutos de gorigori. Les tenía por más espabilados en la logia, si.

El soberbio mentecato no le da importancia. Ya se sabe cómo es esa gentuza. El lameculos quiere quedar bien, mientras respira tranquilo. Esos que no e llueven a él. Con esta gente, no se puede hacer nada bueno. La ceporra que dice que total, otro día y serían dos de leña. Hala, y ahora a lo que toca, a hacerse estampas con el negro que tenía el alma pija.

Entresaco tres para lo de las palabras que me gustan, para que luego me llamen negativo:

Paniaguado
Soberbio
Mentecato
Lameculos
Ceporro

Hay lustros...

...que no estamos para nada.
Ayer, al final, al totalitarismo moderno le pegaron dos baños de aúpa. Luego lo edulcorarán, lo insultarán, matarán al mensajero, pero el pescozón se lo llvaron y muy bien llevado.

Uno.
Al dictador venezolano -que si, llegó al poder por las urnas, como Adolfo, y una vez allí hace todo lo que puede por destrozarlas- entre compras de misiles rusos con el dinero que le deja Repsol, entre otras, se le ocurrió drse un garbeo por los madriles a ver qué tal está la basca. Y en la Gran Vía, salendo de una tienda de libros -que, al menos, no incendió-, el personal, en lugar de lamerle lo que les gusta a esta gente, le abucheó sin compasión. Igual se pensaba que los ciudadanos iban a rendirle la misma pleitesía que el jefe del estado y el Presidente del Gobierno.

Dos.
Los abucheadores oficiales qu coloca la sección de agitprop de los totalitarios catalanistas quedaron arrrinconados cuando una cuadrilla de tíos en paro, en lugar de insultar a los del PP y los del Español, bramaron pidiendo trabajo a los políticos. Menos estatutín para los chupadelbotes y más trabajo para los mataos. Salió después un prócer de la patria y restó gravedad al asunto con ese desprecio de clase tan propio de la vomitiva casta política catalana: eran pocos, hablaban en cstellano y es poco educado hacer estas cosas. Hace unos años, no se si fue en ese jápenin totalitario o en otro similar, los compinches de ese prócer les tirron estiércol a los del partido rival. Silencio, claro.

Pues eso, trabajo y libertad. Suena bien, ¿no?

Lo que necesitamos y lo que no

Leo que el director del Museo de Montserrat, P. Josep de C. Laplana se ha lamentado por las cifras de visitantes que pasan al año por el centro que dirige. Al parecer, según sus datos, el 29,7% de los 65.425 visitantes que se reguistraron en el año 2009 son catalanes. El resto, el 64% son extranjeros. Al parecer, si uno va a la letra pequeña, puede encontrarse con el dato de que de entre ese 64% se ha detallado que un 6,4% es de españoles.
En el Monasterio de Montserrat acostumbran a ser así, un poco políticos, como si dijéramos. Luego echa uno cuentas de lo de los seminaristas y todo aquello y, sopresa, mientras en Cataluña no remontan el vuelo ni a la de tres, en el "exranjero" parece que las cosas van mejorando. Con lo que lo necesitamos, en fin.

Sin embargo nada dicen, al menos no a través de ruedas de prensa, los monjes de Montserrat, tan rápidos para cantarnos todo tipo de cosas políticas, sobre una exposición que hay en una cosa del Ayuntamiento barcelonés. Ya sabemos, Barcelona, sexo por todas partes, drogas y alcohol y si ganas en el furbo, quema los contenedores de basura, que eso entretiene. Las cosas del diseño gustan la tira y ahora le llaman arte a cualquier cosa, por el mero hecho de que le llaan así. Eso es nominalismo y lo demás tonterías. En una exposición sobre los iconos y fetiches para el visitante y el viajero (la acumulación de tópicos pijoprogreartísticos produce erisipela, si) colocan a Copito de Nieve y a la Virgende Montserrat como lo más de Cataluña. Que se note, que sabemos reírnos de nosotros mismos, suelen decir los cretinos. Y para que no quede duda, ponen esto: y lo pego, para que se vea, ya que los monjes de Montserrat no osan hacerlo, no sea que les quiten la barretina. Una imagen de la Virgen de Montserrat en cuyo regazo, en lugar del Niño Jesús se pone un Copito de Nieve. La simbiosis del moderno catalán: ofender lo que sus abuelos amaban. Y los paniaguados -meapilas o quemaconventos- unidos en lo que les mola: chupar del bote hasta la asfixia. Y así con todo.

A falta de derechos, torcidos

En la España de los derechos galácticos y multiplanetarios seis cafres violan a una chavala.
De los seis, dos se van a casa tan tranquilos, porque uno tiene menos de 14 y no es imputable y el otro porque es deficiente mental y tampoco. Ya sabéis, mafiosos del mundo, reclutáis a niños-soldado liberianos y aquí paz y después gloria. RIP y a vivir. Las milicias yijadistas de por ahí también hicieron eso, embutir de bombas a un bordelín y hala, tira de la anilla en el mercado. Y los otrs, que van a comprar rape y terminan escabechados.


De los que quedan, uno ha ido al talego porque tiene 21 aunque es presunto, que luego dirá que iba mamado de jotabés y como somos así de modernos, en lugar de agravante eso es atenuante, le rebajarán la pena. Sólo falta decir que la chavala iba provocando, si es que son todas unas de eso que ya sabemos. Señorías, que se les ve el plumero.
Y los otros, como son menores, están jugando a la pesepé en un centro de esos de menores, donde viven a pan y cuchillo para que aprendan de lo que han hecho. Yo a los quince violé a una mema de 13 que antes de había dejado filmar haciendo guarrerías con el novio de 21. Joer qué idiota. Ya ves, todas tontas.

Pero, albricias, nada que temer.
La menor, a sus 13 podrá abortar, caso de haber quedado embarazada, sin tener que dar cuenta a sus padres, que seguro serán unos retrógrados, unos carcamales y unos derechones, porque ya se sabe, los padres son lo peor y donde esté la logia que se quite lo demás.

Hala, ¿no queríais derechos? Pues aquí, endosándonoslos.

Esto era una apostilla

Hace unos días se abrió un encendido debate en el garito a propósito de la ministra palíndromamente malvada. Aido odia, si es que hay veces aque uno lleva en la matrícula la cosa, o sea. Lo que está bien, el debate, digo, encendido y hasta duro, pero dentro de un cauce. Pusilánimes abstenerse, leña pero con orden.

Leo en El País (pido perdón, pero es que a veces uno no puede resistirse a la provocación y mete el hocico donde no debe, a ver si no) un curioso artículo que va en una cierta linea que ya se apuntaba en el debate directo, general, callejero, digamos. El agitprop ya no es lo que era, cuando han de ser tan evidentes. No es mala ñal, al fin y al cabo. Nos desentierran un jesuíta políticamente correcto que, haciendo encaje de bolillos pretende que el personal comulgue con ruedas de molino. Y esto es un poco, salvando las distancias, como lo de Chamberlain, que ni paz ni honor, como en todas las políticas de apaciguamiento que se practican frente a alguien que quiere darte un leñazo al precio que sea.
Lo fascinante, con permiso, del asunto, es la difusión de la propaganda, el regalo del argumento, la retroalimentación cuando ya va quedando menos que objetar frente a un principio tan claro y evidente como vida si, muerte no, que, curiosamente para otros casos (pena de muerte, guerras) es un principio absoluto.
A mi, lo que más me joroba, es que me tomen por imbécil. Uno más en su colección.

Ya nos lo avisó Juan Pablo II (¡Santo subito!) cuando nos dijo aquello del humo del mal que se colaba por las rendijas de los muros de la Iglesia. Si es que cuando nos ponemos, nos ponemos, que no nos hace falta importar los malos de fuera, jolines. Durante mucho tiempo he sostenido que no hay reto intelectual más apasionante que discutir con un jesuíta, aunque con los años he mejorado la cosa: nada mejor que un debate con un jesuíta y con un miembro de la Obra. Todos ganan en ese debate. Por eso, para epatar, usan a los renegados en estos menesteres. El que tuvo, retuvo y ahora usa su fuerza para lo que la usa.
Inteligencia y sagacidad, seguro.

El valor del palídromo

1.
Yo, a esta indocumentada, la inhabilitaría para cualquier función pública hasta que se aclarase la empanada mentan que lleva encima. Y que alguien lo certifice, a poder ser que no sea de la Carlos III o así. Claro que, uno no sabe si es que es su soberana estupidez la que aflora o la maldad en forma de puntita de cruz gamada la que se le escapa por esa sonrisa tan de cartón piedra que luce en las estampas.

Y luego el otro tonto, que huye de las ruedas de prensa por si le preguntan de temas espinosos, que insiste en que la cosa es la crisis, y lo otro distracción. Que no, hombre que no, que si, pero no.
Que se aprovecha lo del Pisuerga y se sigue con la ingeniería del alma: el Estado por encima de la familia, la muerte por encima de la vida y loa y gloria al Gran Arquitecto, que no se ahora le llamarán así, pero ya sabemos de lo que hablamos. Y el botarate que no, que la cosa es lo de los dieciséis años. A ver, tarugo: si quitan eso ¿vas a mandar a tu tropilla que vote a favor de la nueva ley del aborto?
Oigo que el ot día sacana tortas a unos defensores de la vida de un sitio donde ban a hacer un mitin porque les reclamaban que se mojasen y dijesen claramente cuál era su postura ante el aborto. Lo de las escaleras y los gallegos, que yo más bien diría lo de las escaleras y los caraduras. O cobardones.


Esa es la fuerza del mal, de la pura maldad, el hacer daño por el mero hecho de hacerlo. Y se para y se tritura por encima de lo que haga falta: en primer lugar por los valores morales y por sus depositarios. Los dos principales, la familia y las creencias. Después la trivialización del ser natural, para poder crujir de una vez por todas el derecho natural. Si se decide arbitariamente qué es y cuando hay vida humana, aborto y eugenesia, la persona es algo voluble y perfectamente opinable. Y a partir de ahí, sin principios y sin razones, todo vale. Y por si la gente persevera en la sensatez, pues tele por un tubo, series para remoralizar a la masa espectadora, informativos mentirosos, entretenimiento basura y mucha neomoralina para justificar lo injustificable. Del horror del Gran Hermano -ya sabéis, la traducción fetén era Hermano Mayor- lo peor es el final del disidente: no era simplemente eliminarle físicamente (matarle, Ministra, como a vosotros os gusta) sino conseguir que el disidente amase al hermano Mayor para que, con lágrimas en los ojos de puro amor recibiese al pelotón de ejecución. Eso no era nazi, todo hay que decirlo, sino social-comunista.

Esto me suena a lo de los etarras*: unos apuntan, otros matan, muchos callan. Pero los malos somos los que lo denunciamos.

*Donde dice etarras puede ponerse GAL, mal que le pese a la conversa Rosa Aguilar, quién te ha visto y quién te ve, que hay estopa para darles a todos.


2.
Esto la tonta.
La ministra que mejor tiene colocado el palíndromo, con perdón: Aído odia. A ver si no.
El listo, Gabilondo dice que como es metafísico necesitaría tiempo para decidir qué es ser humano. Para decidir. Él lo decide. Olé tus metafisidades. Porque tú lo vales, y hala a hacer anuncios de champuses de loreal.

3.
¿Y cómo obligar a que la gente sensata trague con ruedas de molino?
La primera vía era la que un vecino comentarista dijo por aquí. Una apelación sentimental, una referencia equívoca que parezca que es lo común de modo que se eleve a categoría y que sea inaceptable negarse. Lo de la jovencita violada y sufriente. No llega al 1% de casos, pero cuela.
Eso es como cuando los nazis hacían pelis para fomentar la eutanasia, de una pobre impedida en una cama, maltrecha, cuyo marido mataba y que se tenía que enfrentar a un juicio perverso en el que el pobrecito defendía que había vidas que no merecína la pena ser vividas, porque no llegaban al mínimo humano. Como Maradentro, no se si os acordáis. Amenábar copión.
Ese cuento chino cuela un tiempo, pero vistas las atrocidades que suceden, la gente sensata que se deja convencer a la primera de cambio, a veces se lo vuelve a pensar. Ministra, joer, meta en la cárcel al violador, castíguele severamente, asista a la pobre violada, pero no se pula al chaval. Que a las 22 semanas está ya casi para tallar y meterle en los regulares.
Pues sale la ministra y, aún a pesar de que pueda parecer idiota, da el paso siguiente. Lo de que no considera ser humano al nasciturus, al bebé.

La segunda parte es la cosificación previa al crimen. Si el problema es que sea un ser humano lo que nos pulimos, chiquito, dependiente, un poco raro, con la cabeza gorda y los dedos como porrones, pues no se le considera humano y lo podemos eliminar como nos cortamos las uñas. (Paréntesis: una de las réplicas habituales suele ser que no se considera el sufrimiento de las madres (?) que abortan, que también lo pasan mal. Esa gente que suele recriminarnos este argumento participa del silencio cómplice sobre el síndrome post aborto y calla aún más cuando uno les pregunta si sabe algo sobre la relación del número de suicidios femeninos y sus tentativas con el de abortos que han llevado a cabo esas mismas mujeres. Echadle lo que hay que echar, lo miráis y luego me lo recrimináis).

La trama está en otra parte.
El asunto
Según cuentan, cuando la ministra hizo el paripé de reunirse con las organizaciones provida durante la fabricación de su ley exterminabebés, en el transcurso de esas reuniones, dejó claro que a ella, lo que había en el vientre materno no le interesaba. Que ella se preocupaba de los bebés una vez nacidos y que lo de antes le daba lo mismo. Es una forma perversa de borrar cualquier rastro ético y moral. Comprobar que un día ya no hay judíos en el barrio aunque las chimeneas sigan echando humo. (Para los que se rasgan las vestiduras con estas cosas que digo, que cambien "judíos" por "síndromes de Down" y "chimeneas" por "ácidos, trituradoras, escapelos para la decapitación o aspiradores para la succión").

Esta tesis, la de la cosificación sigue por considerar el aborto lo mismo que "ponerse tetas". No puedo resistirme a lo del chiste, por desengrasar. A mi, con más de dos, me dan una cierta grima. Ésta, además de mala es vulgar y chabacana, como aquella buenorrapija del anuncio que se tiraba pedos en el yacusi o como si al Clooney le oliesen los pieses y los sobacos, una garrula de libro. Pero eso conecta muy buen con los garrulos y garrulas de Gran Hermano e Interviú, que saben que la buena vida pasa por ponérselas de chinchingoma y lucirlas en estampillas. Pues eso, liquidar bebés es como aumentarse la talla. Con un par. De prótesis.

Dogma

El procedimiento es simple. Ante la contundencia de los argumentos, ante el peso de la realidad, ante la evidencia de que lo que es es lo que es, se construye un dogma y a tragar.
Pero ¿cómo se hace eso? ¿Cómo se eleva una evidencia a titulo de dogma para afirmar exactamente lo contrario. Pues tirando de veta cientifista y de argumentos rimbombantemente correctos.
Luego se reformula lo que toque según el nuevo dogma y asunto arreglado.

Los titulates van justo al revés de como los he pegado. Nada intencionado por mi parte. No creo que todos puedan decir lo mismo. Así son las cosas y así les hemos mentito. Si tuviesen arrestos, qué final para un informativo. En fin.

En este caso, el asunto era, para quitarle gravedad a lo d ela píldora abortiva (es decir, quitarle lo de abortiva) se reformula lo que es el aborto. Y como lo que es, es, pues se cambia la regla a medio partido. Aunque eso sea trampa. Pero esto no es como lo de Wimbledon: o juegas de blanco o no juegas. No, nada de eso.
La cosa: como no hay forma de hacerlo tragar ni al ginecólogo más nazi, la OMS, una asociación mundial de esas impregnadas por el espíritu de la ONU, lo de la cueva de ladrones y tal, afirma que no hay embarazo hasta la correcta implantación del embrión. Es decir, entre la fecundación, cuando ya aparece una identidad genética completamente nueva, distinta de la del papá, de la de la mamá y de cualquier otro ser humano que haya existido o que vaya a existir nunca, y la implantación definitiva de ese embrión, hay un estado de limbo (con perdón) en el que eliminarle ni siquiera es aborto. Ahora es cuando digo lo de los nazis y hay quien se escandaliza. Pues me quedo corto. Matar es malo de suyo. Matar abusando porque te cargas al que es más chiquito que tú, al que no tiene media torta o al que no se puede defender es cobarde y canalla. Pedirle valentía al nazi es una chorrada, lo reconozco.
Lo cual que la píldora abortiva lo que hace es, mediante un estallido de hormonas, evitar la implantación endometrial del óvulo fecundado, es decir, provocar el aborto del embrión porque no tiene donde asentarse. Ya, pero es que es un embrion jomles, sin techo, como si dijéramos, nos explican los neosantones de la OMS, esos okupas del presupuesto a escala mundial. Pues bien, hombre. Es como, si porque pasan hambre o porque no tienen techo, darle matarile a los mendigos o a los negritos del Biafra estuviese bien. Todo sea para acabar con el paro.
Estábamos con el dogma. El adalid d ela prensa progre eleva a rango de dogma postmoderlo una mentira como un piano. Y no es aborto. No se me recuerda a lo del que se mueva que no salía en la foto y vale ya. Eso el día 13. Dos días después, la misma Sahuquillo, vaya saga, coloca a la Iglesia en la heterodoxia rompedogmas. Al lado iba foto ya os imagináis de quién, claro. Esa es otra forma de confundir el asunto, claro. Si te opones a esa pídora abortiva que mata personas, pero en buen plan, además de no ser progre (porque te apartas del dogma) te alineas con lo peor d elo peor, que es la Iglesia y Rouco, mayormente. De un plumazo se cargan a todos los que (como si fuesen cosas incompatibles) defienden la vida y se oponen a todos los abortos desde puntos de vista científicos o del derecho natural, a los que se oponen desde puntos de vista religiosos ajenos a la Iglesia Católica o se oponen, simplemente, porque saben que el ser humano ha de tender al bien y rechazar el mal y ha de proteger la vida siempre.

Claro, al quiosco voy más bien poco, porque huele a muerto. Y a las elecciones con poquísimas ganas. Total, para que gane un grupo de asesinos o para que gane un grupo que mira hacia otro lado cuando asesinan, pues no compensa, esa es la verdad. Y se quejan si les llamamos nazis.

Ciudadanos educados

Menuda se la liado con lo de los jueces y las objeciones. Resulta que cuando el que objeta mola, pues vale, oye, que si el mocete no quiere hacer la mili, le inventamos una cosa superjipi molamazo, por hacer memoria histérica. Pero claro, cuando el que objeta es un carcamal d ela Carpetovetonia más sumergida, pues llega el regalador de derechos y manda a sus togados que nanay, tururú, que a ver qué va paasar y que si no sabe vd. con quién está hablando. Y de aquí al Nóbel tres pasos y un café. Y los que se manchan la toga con el polvo del camino, aunque esas cosicas rojas yo para mi que es sangre y no siempre reseca. Y de aquí al Nóbel tres pasos y un café.


Ahí estamos en lo de suiempre, lo de la basurilla de sistemín que nos han endosado. Lo de los jueces y los políticos, la garantía de que no haya democracia limpia, la confusión de poderes, que interesa poco pero siene su aquél, y, en este caso muy cocncreto lo de la obediencia debida. Porque ante una ley injusta el deber que marca la decencia, por llamarle en plan genérico, es desobedecer. Y que salga el sol por Antequera. Pero, vale, a ver quién es el guapo.
En esta eterna vocaciçon d eservicio que nos ilumina,. y a sabiendad de que hay por aquí profesores decentes que echan el ratillo leyendo un poco esta tontada, sabiendo también que la vida está ,muy achcuchada y que a ver quién se juega el puesto, les ofrezco cuatro ideas (o cinco, ya veré), para adecuar la cosita esta si por cuestiones de dedocracia, les toca impartir ese engendro. Por no ser pesado, que ya me voy alargando, paso a comentar en puntos, y si hay dudas, pues luego hablamos.

1. La separación de poderees o cómo garantizar que el garito se hunda. Casos prácticos: nuestros amigos aliados y civilizados (La democracia en Bolivia, en Irán, en Venezuela y en Turquía).

2. La democracia interna en los partidos políticos españoles (I): el rojerío (sustituible por patio)

3. La democracia interna en los partidos políticos españoles (II): la derechona (sustituible por patio)

4. La democracia interna en los partidos políticos españoles (III): la tercera via, rosa o como sea (sustituible por patio)

5. La democracia interna en los partidos políticos españoles (IV): patufes, aizkolaris y demás (sustituible por patio)

6. El aborto, ese derecho inalienable y tan estupendo. Se recomienda apoyo gráfico, sobre todo para explicar el aborto por nacimiento parcial, con decapitación o succión cerebral, que, según dicen, va a volver a fomentar Obama, he can.

7. Apalea a tu progenie: fútbol, familia, inmigración, creencias y otros entornos molestos. Se recomienda salida gastronómico-cultural: botellón para todos y chunca-chunda tuneao.

8. Leer, esa pérdida de tiempo.

9. Apostillas a Leer, esa pérdida de tiempo: la prensa del régimen, los escritores del régimen, el manual de las videoconsolas.

10. Los derechos de autor y el plagio. Análisis comparativo Ich bei klange y Maradentro. Las vidas que no merecen ser vividas del Tercer Reich y los cuidados paliativos de Bernat Soria. Otros temas de interés, en forma de crédito transversal: Del doctor Mengele al doctor Fuentes (un problema estético).

11. Resistencia cívica y oposición social. El plan Aktion T4, la Solución Final y los intentos por entorpecerlos como el de Clemens August von Calen. ¿qué falló? Propuesta de finales alternativos.

12. El poder del pueblo. Salida festivo-cultural: apedreamiento de embajadas israelíes, estiércol frente a sedes políticas hostiles, pintadas blasfemas en las iglesias, profanación de camposantos y otras actividades. Posible ciclo de conferencias de promotores y agitadores culturales: de los okupas a la kale borroka. Erasmus en Bilbao y Atenas.

Y, oye, terminar en el Inem siempre será mejor que en otros sitios.

Todo va bien

Por la noche
Pues muy mal, esto es un desastre. Tanta promesa, tanto advenimiento de salvadores planetarios y esto sigue siendo un desastre, què digo, aún más. Esto empeora a cada minuto que pasa, pardiez.



De madrugada
Por fin, ya funciona la conexión. Ya puedo pegar el texto que tenía preparado. Por un segundo pensé que el efecto no funcionaba, incrédulo de mi. A partir de ahora, fe ciega en Barak. O en la baraka. Y ahora a dormir, que ya está todo arreglado, hombre.

Los malos y los otros

Vaya hombre. Si es que no se aclaran.
Resulta que los malos, o sea los judíos, proponen un alto el fuego -por cierto desde que el Cicerón Pepiño decidió fustgiar el DRAE con cosas como lo "alto al fuego", buena parte de la canallesca lo repite con contagiosa estupidez-, y proponen su plan de retirada. Los buenos, es decir, los terroristas de Hamas, dicen que nanay, que ni alto el fuego ni puñetas, que ellos sn quienes ponen las condiciones, que la ONU fuera de allí y que como much, dos egipcios y unos turcos para ver qué tal. Acrisoladas democracias la egipcia y la turca. La una cuando le deja tiempo lo de darle maarile a los sarasas que pill en cción y a otra, con esa afición tan curiosa que tiene por gasear al persona, mayormente kurdo. Bueno, los socios, ya se sabe.

¿Y qué pensará el Capitán América n pectore de todo esto? Anda, que pasado mañana le toca mojarse. A ver cómo se escabulle ahora.

Y como los buenos, esto es, los de Hamas, no proponen, van los malos, o sea, los judíos y empiezan a replegar sus tropas.
Y lo que tienen los hombres de paz -en eso si que son como los de aquí, porque los "nuestros" al fin y al cabo solían entrenarse con ellos por allí, lo de Libia, el Líbano y toda aquella historia. Ay no, que me traiciona la memoria histñerica, que entyre los chicarrones y los mojamés nunca ha habido alianzas, en qué estaría yo pensando-, eso, lo que tienen los hombres de paz, que despiden a los chicos malos a base de hostigamiento, que en incorrecto quiere decir que les atacan y con lanzamiento de cohetes, que en incorrecto significa bombardear objetivos civiles pero de los de verdad. o sea, hospitales que son hospitales en lugar de una planta de enfermitos y otra planta de veinte tíos de los del cinturón de bombas y tal. Y como estos son así, no nos meterán pepinos.

A esta hora, la orden era sólo responder si eran atacados. Hay que ver qué malos más raros, oye.

Se extiende

Uno de ERC se quita la capucha y, en un alarde de sinceridad terroriífico, pero que se agradece, nos cuenta cómo se las gastan los de su calaña. Directamente pide matarile para el rey. Porque la neoizquierda es así. No es que pida la repúbliuca, es que quiero la cabeza del rey. Son unos bestias y unos ignorantes. Bestias porque, cuatro días después de que unos amigos suyos matasen a un hombre simplemente por trabajar y por no rendirse a su sistema camorril, éstos, los que pactaron por allí lo de mata p'allá que aquí queda feo, piden que se liquide al monarca. Ser republicano está bien. Tanto como no serlo. Ser republicano de izquierdas es lo que mola, porque ellos nunca han aceptado que en la derecha también haya (y no pocos) republicanos.

Cada cual tiene el pasado que tiene. Y el presente. Y, por desgracia, el futuro.

Lo que no se debe aceptar es, en ningún caso lo que rerer matar al rival. Pero así se las gastan. Porque eso es lo que quieren: convertir las almas o eliminarlas. Son así, como siempre lo han sido, por mucho que luego salga Bono, con esa sempiterna vocación de nuncio que le ha salido de su excoronilla, a excusar al canalla: él dice lo que dice, peor no quiere decirlo. Pues que se calle, o que se lave la boca con jabón.
La gangrena que decíamos.

A trozos (según pasaba)

Coche bomba en la Universidad de Navarra. Algunas fuentes apuntan a los hombres de paz, pero se han confundido. No hay aviso previo y ya se sabe que los hombres de paz siempre avisan. Por lo tanto yo abriría la línea de investigación de la pista islamista. Ya sabemos, gobiernos que no mienten.

Dice la Policía que si avisaron, a la DyA de Vitoria, pero que se liaron y que se pusieron a desalojar la Universidad de Vitoria, en lugar de "la del Opus" como les gusta llamar a los hombres de paz. Ahora paro un momento a chuparme el dedo para tragármelo.

Leo en un foro eso que pego y que suscribo integramente:
"Soy antiguo alumno de la Universidad de Navarra. Estudie en aulas que se encuentran a apenas 20 metros de ese lugar. Allí grandes maestros como D.Gonzalo Redondo me enseñaron a respetar la libertad y a buscar sin descanso la verdad.
Espero que este atentado nos permita descubrir más claramente la importancia que tiene que instituciones como la Universidad de Navarra puedan seguir trabajando con el apoyo y respeto que se merecen. Me imagino que muchos antiguos alumnos sentiran la misma pena y el mismo orgullo que siento yo ahora."

Ahora arguyen que si, que hubo aviso, que llamó un tío nervioso y que se explicó mal. Es que además de mentir nos toman por idiotas. Y, a estas alturas, ya no sabe uno lo que es peor. Por cierto, de las llamadas de falsos avisos de bomba posteriores no consta si los hizo el mismo tío medio tonto, algún graciosillo o qué. Dinamarca y el olor, lo de siempre.

Salto de emisora en emisora y oigo no se exactamente a quién de la UNAV unas palabras que también me enfundo como propias: Seguiremos defendiendo la verdad, la vida y la libertad. Y ellos seguirán queriendo matarnos. O sea, que ese es el camino.

Veo fotos y me quedo con esta. La espesa humareda, el fuego que destruye cosas valiosas, cosas que uno quiere, los cristales que hieren a la gente que estaba por allí. Pero entre ese humo, la solidez del Central. Ahí está. Y a ver quién es el guapo que lo mueve.

Apunto y tal vez otro día me alargo:
Me acuerdo del Oficial Mayor, cuyo despacho estaba al final de aquel pasillo y que tanto me ayudó: Me acuerdo de las Oficinas Generales, donde ibas con todos los problemas del mundo y te resolvían la mitad y te aplazaban los otros. Entre ellos, cuando estuvimos a punto de no poder cumplimentar la matrícula por cosas de transferencias y que se resolvió con un "vayan, arréglenlo y cuando puedan vuelvan". Me acuerdo de las aulas 33 y 34, donde tantas y tantas clases con el recordadísimo Don Gonzalo, con el gran Urabayen y su fantástica txapela, las cansinas tardes de Lengua en primero y sobre todo, con un aspirante despistado que entró en el último segundo a hacer el examen previo, diccionario de latín en mano -igual habrá que traducir- un kejano y hermoso día en el que por primera vez actuó Pink Floyd en España, murió Tarradellas y la HermanadelPianista triunfó en sus oposiciones.

Qué idiotas. Creerán que nos van a borrar lo bueno.