Recuento de libros de viejo V: Postdata

Hace un tiempo, en un Club de lectura de la bibiloteca de mi barrio nos señalaron como lectura el libro Alta fidelidad, de Nick Hornby. La verdad es que me interesó bastante porque combina una pasión musical exacerbada y una ironía muy acertada que bascula entre la misoginia del despechado y el patetismo de ese mismo despechado.


Este verano en Italia, tanto en Nápoles como en Roma, vi sus libros tanto traducidos al italiano como en versión original en la colección esa tan chillona de Penguin. Tenía la tira de libros publicados y hasta hojeé alguno, tanto en italiano como en inglés. Estuve tentado, de hecho a comprarme Alta fidelidad en italiano, a ver si era capaz de leérmela, pero al final desistí porque me temo que la traducción de los juegos de palabras o la adaptación al habla coloquial sería indescifrable. Bueno, cuando llegue a casa lo busco.
Y busco.


Y constato una vez más que esto está muy mal. Libros agotados, no reeditados, descatalogados, inexistentes. Vale, no hablamos de Góngora, pero es que si buscas Trabajos de amor perdidos de Shakespeare estamos en las mismas. Total que encargo un par de libros de Hornby, encuentrou uno y me dicne que el otro está agotado. Me paso por las principales librerías de la ciudad y no está en ninguna. Son pocas, cada vez menos y casi iguales, las mismas novedades, los mismos libros devueltos, lo de siempre.

Y claro, pienso en las librerias que vi en Nápoles -comparar con Roma sería excesivamente cruel por mi parte, y eso tampoco- y me entristece un poco pensar en lo modernos que somos y lo poco que leemos. O que compramos, que esa es otra.

Me acuerdo de una calle cerca de la Universidad donde estaba la mítrica librería (y editorial) Bosch y a su alrededor florecían otras librerías universitarias. Ahora un restaurante de comida japonesa, tiendas de ropa ultramoderna y un centro de internet de esos que huelen tan mal.


Pero tenía el pálpito de que iba a encontrar el libro.

Una vez, oyendo a alguien del sector, decía que el libro tiene un coste prácticamente cero. Esta edición lo confirma: un papel terriblemente malo, la portada, de cartoncillo a tres tintas, ni figura el logotipo de la editorial, el diseño propio del sobrino tonto que justito sabre abrir el Paint, con unos curiosos resumencillos al final de otras "novedades" de la colección, ni un triste índice o nota biográfica del autor. Es una vergüenza que haya chapuceros así. Ediciones B, en este caso.

Resulta que la feria de libro viejo duró un día más de lo que yo creía, pero al final no pude hacerle un último peinado. En el penúltimo pensé que lo iba a encontrar, estaba casi seguro. Pero no. Así como otras veces me da un poco de rabia o me quedo algo enfadado si me pasa una de esas, estaba bastante seguro de que lo iba a encontrar en breve. El miércoles, haciento tiempo después de una mañana loca de recados, y a la espera de la compañía para comer, me cuelo en una librería de viejo. Allí, en una de las primeras tiras lo encuentro. ¡Zas!, ya es mío. De camino, veo uno de Peter Handke, La mujer zurda, que también me compro.


Y saliendo de allí a una terracita en una calle patonal junto al Seminario.

Y me traen una cerveza.
Y me pongo a leer, allí, esperando.
Y luego llegan y nos divertimos.