Amarillo y naranja

Estábamos en un parque de por aquí, tomando un zumo y una cerveza Sander y yo. Me contaba sus cosas de Holanda, sus planes y los problemas con su inquilino. El cielo estaba oscuro por las esquinas y se iba levantando un aire a rachas entre frío y caliente.
Charlábamos y tomábamos nuestras bebidas en el infame, caro y feo chiringuito de la plaza de la fuente. De pronto ¡plop! una gotita. Y luego otra, otra y otra más. Un chaparroncillo rápido, suave, refrescante. El árbol nos ha resguardad lo bastante como para que ni nos hayamos planteado movernos.


Hace unos pocos años empezaron a plantar un árbol nuevo, que no tengo ni idea de cómo se llama. Tiene unas hojas, relativamente alargadas de un verde muy brillante, intenso, tirando hacia un pelín oscuro. Esos árboles producen una flor amarilla tirando a naranja. Cuando toca, caen a montones y forman un círculo de sombra anaranjada bajo sus copas.


Cuando ha comenzado a gotear, nos ha llovido un mar de flores amarillentas tirando a naranjosas que ha perlado, ploploplop, la mesa, la camiseta y los pelos. El árbol nos protegía de las gotas y nos daba un baño de flores.




El cielo oscurecido, la fuente blanca, las flores naranjillas.

Realismo real. Como la vida misma.