Woody, eres un pesado

Pues resulta que ha llegado Mr. Marshall. Anda que no queda antiguo. Pero es un poco eso.

Resulta que entre la cosa municipal, la cosa autonómica y una especie de Ciudadano Kane de vía estrecha, pero de pasta larga, le han puesto un buen plato a Woody. Y claro, él, que tonto no es, pues vale. Que hay que irse a donde el pantumaca a rodar, pues se va, oye, que los duros no los suelen regalar yo con la tontería de las pelis se te van los dineros por las costuras.
Así que ahí estamos, con el talonario listo y negociando condiciones, tú me pones a tal actor, vale, y tú despacho en el monumento ese, venga, pero que salga bonita la cosa, si, pero necesito una planta entera de hotel para la santa y los nenes. Hace. Y hace.
Pues ya llevan un tiempo dándolos la paliza en la prensa local: que si los despachos de la producción, que si la búsqueda de localizaciones, que si, llega la rubia, que si no llega, que si Woody se ha subido a un piano-bar de un hotel con un amiguete y ha hecho un concierto sorpresa de clarinete lalos que por ahí había,que si captará la esencia de los calçots. Ya cansa, jolín, ya cansa.




Y anteayer montan el sarao en un restaurante de paellas y tal cerca del puerto. Y ayer la lían de campeonato en las Ramblas, que cortan durante más de medio día. Allí, los guiris tostadotes, nibelungas coloradas, los choris poniéndose las botas de mangar todo lo mangable, cuatro mirones que miran a las nibelungas coloradotas, un ciclista que compra el Diario de Navarra y que al arrancar ha de esquivar a los mirones y a las nibelungas coloradotas, a los siniestros que siguen llevando botas altas y que les han de cantar los pinreles La Traviata y a la tropa que se arremolina delante del tío ese con pinta de araucano que hace acrobacias con una pelota. Dichoso furbo.
Total, que al follón de todos los días, la corte de memos perseguidores de autógrafos y así y los pseudoreporterillos que lo mismo valen para un España directo, que para un tomate que para un Encierro made in Ariza, dando la matraca con que si Pe o no Pe y si la rubia o la no rubia van en limusina o comen de túper en el rodaje.
Pero que pesados sois, jolín. Que Woody va a hacer lo de siempre, pero en forma de anuncio, para que los catetos, cuando vuelvan a pagar la peli -que la pagamos una vez todos y otra vez los que van al cine- diga, fíjate, fijate, si es Colón. Porque a lo que voy. Que mucho Nueva York, pero que Woody hace cine de personajes más que de espacios. Si hasta tiene una peli que se llama Interiores, a ver. y que su nuevo proyector será todo menos nuevo. O sea, que Manhattan no hará. Ni Hanna y sus hermanas, ni Delitios y faltas -alguien es capaz de imaginarse la acidez de esa peli con el bruto del Bardem o la bobapija de la Pe. ¿A que no?-, ni Maridos y mujeres. Ni siquiera September, aquella en la que hasta consiguió hacer adorable a Mia Farrow, que anda que no es complicado. September, una que que es del color de las tardes de octubre en la feria de libros de Pamplona. Pues eso, que no hará ninguna de esas. Así que total, para qué perder más tiempo en eso.

La rubia esta, que si, que vale, que bien, pero que yo la veo inflamada, como alérgica a un medicamento que se le han quedado los ojos como dos puñaladas en un tomate. Y con una cierta cara de tontorrona de Alabama o de Tenesse o de Oregón, como de que le llevan suspendiendo las mates desde los ocho años hasta anteayer. Maja, si, pero con pinta de poca conversación, no se.Y pantén-proube. O un peine. Que tienes unas lanas...

Y si lo que quieren son peli-anuncios, que hagan franquicias de Manhattan por los sitios. Un suponer: Benimaclet. En lugar del MoMA, los FashionArtVictims que ganseen en el Ivam, y en vez de en el Planetario aquel, en el Hemisferico ese que parece un ojo. Y en lugar de languidecer en un banco junto al puende de Brooklyn, podrían hacer lo propio en el cauce del Turia mirando al Museo San Pío V, una tarde de esas de Septermber o de octure que decía antes.


Yo lanzo la idea a ver quién se anima a franquiciarlo:


-Misterioso asesinato en Murchante.


-Maridos y maridas, mujeres y murejos ( o así, que entre la diversidad y el cambio climático se me va la pelota...).


-Gran Vía Dani Ros.


- Z(P)elig


No se cuánto quedará de rodaje, pero me temo que, si son quince días, tres semanas, o por ahí, nos segirán tostando con la chorradita diaria de los bobitos estos. No se, ¿verdad que nosotros no le contamos nuestra vida? Pues eso, recirpocidad.. Así que Woody, majo, ten piedad y no nos toques más el clarinete.



PD: Demostración empírica de que se puede escribir sobre este tío sin poner ni judío, ni psiquiatra, ni sexo, ni hipocondríaco. Pero se me escapó el clarinete.