Pesadillas

A ver hoy. Que estoy, entre las fatiguitas, los huevos estrellados que me saltan en la barriga y los crímnes de Camilleri que tengo la cabeza loca. A ver que me explico, que ahora esto ha quedado entre extraño, marranote y criminal.

Fatiguitas de tanto andar y tal, sin cable del emepetrés que el otro día lo perdí d ela forma más tonta y ahora no hay manera de recardarlo, y yoe, onto no seré, pero hasta que no vaya al mediamarquet a ver cómo consigo otro, pues sólo me suna la música que llevo en la cabeza. Si aún fuese de pájaros.

Lo de los huevos. Que digo en un plato. Ay. Joer, en plan FutBlo, que si no, ya se cómo soid y a la mínima os ponéis en lo peor, y esta es una guep para nenes. Patatas panadera, choricicos fritos y huevos estrellados, esto es, espachurrados encima, como si dijéramos. Luego llegn les gabachuás, pero eso a mi me parece un manjar olímpico. No de atleta, de los dioses, o sea. Aclaro, por si hay alguien de la logse.

Y Camilleri, oye, que a mi al principio me parecía bastante de andar por casa, pero que le voy cogiendo el gusto y ara relajar un rato el intelecto, pues oye, te pe sore el camino del crimen perfecto. Que ese ya existe, pero no me quiero poner estupendo, que el ambiente ya hule a elecciones. Me refería a la cosa de andar por casa, tipo Highsmith y tal. Darle matarile al jefe, a uno que tiene deudas de juego, a la parienta ricachona, lo normal. Lo normal del crimen, no os vayáis a pensar cosas raras.

Bueno, mejor dormir, porque el cóctel de canancio, digestión poderosa y novela ennegrecida promete unas pesadillas de tiroteos que no me las salva ni el piano blindado. Ya contaré.