Las causas de la lluvia

Esto era, a ver si lo se explicar, que en las fiestas de celebración de la Patrona, la Virgen de la Merced, siempre llovía. Y se decía que eran las lágrimas de Santa Eulalia, antaño única patrona de la ciudad que tuvo que rendirse al co-patronaje, lo cual le daba pena. El martirio de Santa Eulalia es una barbaridad terrible y si uno pasea por la parte antigua, puede reconocerla calle por la que la hicieron rodar dentro de un tonel todo lleno de clavos hacia dentro. Imagináos, la pobre.

La cosa es que si, siempre llueve y hay que suspender conciertos, petardos o lo que toque. Antes había más verbenas, pero claro, como es poco estiloso, ahora canta Primal Scream, que suenan de fábula, pero no se. La primera vez que vi a Battiato fue en un concerto de la Merced, en el frente de la Catedral, iluminada, una joya y Battiato, con Giusto Pío al violín, que rodaba el Mondi lontanissimi me atrapó para siempre. Y ahí seguimos. Anda que no ha llovido veces desde entonces.

Años después, en ese mismo sitio vi a las Hijas del Sol y lo que me atrapó fue un dolor de cabeza considerable.

Esta foto es la que intenté pegar el otro día, pero es que ni a la de tres. Igual es que el móvil tenía taponada alguna de sus branquias, no me extrañaría, tampoco. Bueno,. lo que este documento gráfico prueba es que mi bici es un poco hovercraft, que planea sobre el agua y que si no he pillado una pulmonía es de puritito milagro.

Pero a mi lo que me da por pensar cuando la Merced es en los mercedarios. Aquella orden de buena gente que se iba a Argel o donde tocase, a cambiarse por los presos que allí las pasaban canutas. Hola, vengo a cambiarme por este, un Cervantes cualquiera. Y a soportar los tormentos de la morería, que aquí cuando la peña se solivianta con lo de las Cruzadas se olvida de que desde entonces ha llovido mucho más que desde cuando lo de Battiato que os decía y de que las tortas debían de ser de aúpa por todas partes, no se si me explico. Yo creo que si.

Es de héroe, pero de los de verdad, eso de estar bien y escoger ponerte en el lugar del que sufre, pero que sufre en serio. Pedir cambiarte para liberar del dolor a un prójimo y entregarlo tú como ofrenda. No se, pienso también en los esclavos de Miguel Ángel, esos hombres sufrientes, esclavos del dolor, de su propia miseria, de sus faltas, que intentan escapar pero que les atrapa la piedra, la que les arrastra precisamente a esa miseria de la que parece nunca escaparán. Y aún dicen que no le dio tiempo a terminarlos.

Todas esas cosas se me vienen a la mente.

A ver si descanso un poco también.