De panteras, tenistas, papel de fumar y citas prometidas

Esta semana si que hay resumen. Y del bueno. Hasta con estampa. Bueno, a ver, que he de buscarla, pero algo habrá, vale, que joer, si no pegocromos, os ponés como panteras.

Lunes
La semana del caos, entre desórdenes, arregos domésticos y el ordenador plantado, semienterrado entre cajas, bultos y cachivaches varios. Cuando puedo, actualizo a salto de mata y parece que conduzca el AVE. Mira, tiene su cosa chistosa.

Martes
Por seguir con la línea del Prícipe de Gales y conytraponerla con la bravuconada en remojo de los argentinos y lo del tenis. Oye, de blanco y con jerseicito de Fred Perry, todos flacos, con raya al lado y raquetas de madera. Cansado, pero molón.

Miércoles
Las cosas del hambre, la crisis y los que se la cogen con papel de fumar, que es un asunto más que muy interesante. Como siempre, la famélica legión, en lugar de ir a las barricadas o a las "casas del pueblo" hacen cola en las parroquias que es donde se intenata hacer todo lo que se puede. Y luego vienen los basureros moralistas que tanto dan para retirar placas, para hacer apología de la violación -con Almudena voy otro día que me apetece mucho- o para decirnos lo que hay que hacer para hacer lo que ellos quieran. Qué tíos, menuda gentuza.

Jueves
Unas volutas de humo, el recuerdo del aburrimiento y un trago de cocacola. Es jueves, es Vienés.

Viernes
Retomo dos cosas que aparecen distantes pero encajan perfectamente, como una buena cremallera. Es muy interesante, para el que le plazca, ir viendo cómo esos globos sonda se van hinchando a través de los medios, en als series pordioseras de la tele, en las oficinas promovidas por algunos concejales indecentones, en la opiniçon de los gurús de la pandereta o los chamanes del séptimo arte. Y con el tiempo y una caña, cuando decreten que los mayores de no se cuántos a la cámara de gas, diremos, bueno, pues si en la tele decen que bien, pues vale. Lo que hablábamos hace unos días: ¿nadie se dió cuenta en Alemania de lo que iba a pasar después de rodar "El judío Suss" o "Ich klage an", esa misma, la que usó el centella de Amenábar para aquella otra. Bueno, cosas.

Sábado
Os debía una y la pego. Eran las fuentes del colax aquél que proponía Myriam y que resolví como me dio la gana. Para que viéseis, que no hubo ni trampa ni cartón. Otro día propongo yo la meme(z). Bueno, para qué engañarnos, lo de todos los días.

Domingo
Ya, lo de siempre tralará, que nadie se olvide la bufanda, que desde que tenemos cambio climático hace un calor en verano y un frío en invierno que es una mala cosa, que disfrutéis y que si os apetece, aquí os iré dejando algunas lecturas para ir echando el rato. Feliz Adviento. Hala, nos vemos, majos.

Aquella meme(z)

Os prometí, tras aquella meme(z) que me propuso Myriam que os daría la referencia de los libros de donde había sacado las líneas que (sin trampa ni cartón) fui repegando con cuidadito y, curiosamente fueron pegando bastante bien. O aproximadamente.

Ahí quedan. Si os apetece leer alguno, hablamos y os lo presto.

1. Pensé que mamá, que había prometido acompañarme a una tienda (los parentescos. Carmen Martín Gaite)

2. Quiero una iluminación. Estoy seguro de que eso se produce en un destello de comprensión (Las dos caras de enero Patricia Higsmith pag. 180)

3. Decía que me envidiaba por tener algo importante que hacer cada mañana (Intimidad Hanif Kureishi pag.83)

4. ...pueden por lo tanto sentirse orgullosas de haberse encaramado al gran escenario de la Historia (La lentitud Milan Kundera pag. 30)

5. Media hora más tarde entraba en la gran sala donde los alumnos iban ocupando sin prisa sus asientos respectivos (Moira Julien Green pag.174)

6. -Señoras, señoritas, etc. Es para mi un honor, etc. E este recinto ilustrado por, etc. Séame permitido en este momento, etc. No puedo entrar en materia sin que, etc. (Julio Cortázar Un tal Lucas pag 51)

7. Hice todo lo posible para sacarlos de aquel infierno, y hasta me pinché con mi hermano para demostrarles que se podía prescindir de aquella mierda (Hijas de la noche en llamas Irene Gracia pag 84)

8. Tú harás carrera, hermano –le dijo Bill en inglés-. Supongo que si te hubiéramos dado cinco francos nos hubieras aconsejado que saltáramos del tren. (Fiesta Ernest Hemingway pag 133)

9. No obstante sería de la vieja Europa de donde saldría el primer programa documental de divulgación (La información televisiva y su tecnología Ángel Faus Belau pag 122)

10. De ahí su frecuente instalación a bocamina o junto a las refinerías (La Península Ibérica Juan Vilá Valentí pag 266)

11. una hoja de afeitar Gilette, una estilográfica, unos cuantos pliegos de papel blanco de buena calidad, un par de blandas zapatillas de cuero (El mundo de ayer Stefan Zweig pag 424)

12. –Pero Miguel no necesita aprender nada. Es un caballero (Pío Baroja. Cuentos pag 234)

13. Hoy, la actitud conservadora, puramente defensiva del noventa por ciento de los equipos, incluidas las selecciones nacionales, ha enfriado al espectador (Miguel Delibes Pegar la hebra pag. 156)

14. El caso del auxiliar ponerse es particular, porque su flexión es ya pronominal, lo que propicia la concurrencia de dos pronombres (Francisco Marsá Diccionario normativo y guía práctica dela lengua española pag 211)

15. Existen tres partes diferenciadas: la iglesia propiamente dicha, junto a la avda. Baja Navarra y con acceso por la calle Olite; la casa sacerdotal, junto a la esquina de esta calle y Leyre; y por último la casa de Acción Católica (actualmente dependencias parroquiales) ( Guía de arquitectura de Pamplona Colegio Oficial de Arquitectis Vasco Navarro-Delegación de Navarra pag 102)

16. Así, el pueblo español lleva siglos sentado en la grada de la plaza (ah, la cólera del español sentado) pidiendo más caballos como pedía más generales heroicos en Marruecos o más carlistas suicidas en Navarra. (Francisco Umbral Diario de un snob pag 173)

17. Quis vestrum ignorat? ¿quién de vosotros ignora? (Sintaxis latina E. Valentí Fiol pag 130)

18. -¿Qué has soñado?- le preguntó.

No lo sé- responde él- . Hago esfuerzos por recordarlo y sólo veo niebla... (Jesús Ferrero La era de la niebla pag 86)

Dos noticias en una

Debió de ser hace un par de semanas, pero no me acuerdo seguro. En el programa de las mañanas del fin de semana, donde los curas futboleros, escribe -y lee- una columna Lorenzo Silva. La presentan y le pego la oreja. A mi me gusta bastante Silva, sobre todo su serie de novelas negras de la pareja de la Guardia Civil Bevilaqua y Chamorro. Nótese que es cierto lo que digo porque se escribir Bevilaqua. Es pena, para mi gusto, que no se prodigue más con las aventuras de estos dos detectives, pero en fin.
Yo pensaba que Silva iba a hablar de lo suyo, del congreso ese de Novela Negra que comisariaba -que es cosa muy de novela negra, ciertamente- en Torrelodones, o Vicálvaro, o San Lorenzo del Escorial, o por ahí, que no me acuerdo y que ya sabemos todos que esto no es el Frankfurter Allgemeine Zeitung.

Total que Silva empieza a largar, a propósito de una científica de una Universidad de Pensilvania, de Tenesse, de Alabama o de Delaware, que tampoco importa mucho para la sustancia de la cosa. Al parecer, esta señora aventuraba que a la vuelta de la esquina, el ser humano alcanzará sin mayores problemas los ciento cincuenta o doscientos o no se qué barbaridad de años. Y Silva nos sale con la murga esa retroprogre de la calidad y los años o los años y la calidad para concluir que mejor que paticojos y babeantes, a palmarla cuanto antes y tururú.

Entonces me he prguntado si eso hubiese sido lo mismo que habría dicho un minero en general o un londinense de los suburbios de final del XVIII, con los pulmones hechos trizas y con un pie en la tumba a los cuarenta años de haberle contado que cuatro generaciones después sus descendientes vivirían una edad de oro dorándose -claro- en Benalmádena y rebasando con una alegría inusitada los ochenta tacos. Nada, nada, of course, déjeme de puñetas y al hoyo antes de llegar a los cincuenta, no me jorobe usted ahora.
Este asqueroso culto a la juventud eterna supongo que conlleva el furibundo odio a la ancianidad, a la arruga, a los pellejos y a la serenidad de la senectud. Así, muerto el perro ya se sabe, se propone la liquidación del molesto y en paz. Olé, que nos inventaremos un derecho y eso que se ahorra la Seguridad Social, que este mes tenemos mucho gasto entre la gasolinera y lo de la cúpula psicotrópica.

Hace un par de días se publicaba el resultado de un estudio sobre envejecimiento y calidad de vida. En él, España figuraba como el país europeo cuyos ciudadanos llegan a más viejitos, los señores mucho, las señoras en plan estratosférico. Por contra según baremos de calidad de vida, enfermedad, soledad, disfrute y felicidad, estábamos a la cola, luchando por el podio con los de siempre, griegos e italianos. Lo cual que aquí envejecemos mucho pese a la circunstancia, mientras que los del Norte de Europa, la palman pese al buen vivir. Digo yo que igual sería bueno coger lo mejor de lo uno, lo mejor de lo otro, debatirlo en la sala esa de Barceló -por hacer gasto- y aplicarlo donde haga falta. Y al que le guste, que lea los de Silva, que, ya digo, está muy bien para echar un buen rato.

Fumar

-¿Te he contado cuando dejé de fumar?
Y no, no se lo había contado.
Lo peor fue que lo hizo.

No sabía si dormiría mal por tanta cocacola, por los nervios o qué. Pero le daba lo mismo.
Y oír cosas distintas también estaba bien.
Un trago.

La fabada

Oigo que en Bilbao, que bastante tienen con lo que tienen, dicho sea de paso, en los comedores sociales que andan como los del resto de España, atestados de hambrientos... Paro un segundo y retomo, porque es gordo esto que he escrito. Vamos, no lo escrito, sino la cuestión. Que en España haya colas, cada vez más abundantes, de gente que pide caridad no para pagarse la luz y esas codsas sino para saciar el apetito, para llevarse comida a la boca. Pobres del hambre, pro desgracia, siempre ha habido.
En la Parroquia, en Navidad, se hace una recogida especial de alimentos, desde tiempos inmoemoriales. Bolsas de alimentos no perecederos, ya se sabe, arroz, pasta, latas de atún, de fabada, café, esas cosas. Y luego nosotros siempre les poníamos turrones, mantecados y barquillos y hasta una botella de sidra, que el alcohol ha arruinado a muchos de esos pobres pedigüeños, pero es d eesperar que alguien pudiese brindar con ella.
En la Parroquia, unos cuantos voluntarios organizaban el paqueterío para que todos tuviesen de todo, o sea, no fuese que a uno le tocasen ocho quilos de arroz y al otro veinte latas de sardinas. Eso, ropa limpia y arreglada, juguetes. Y luego vienen los otros dando lecciones. Qué basura de gente, joer.Pue seso, que lo de los comedores que no dan abasto, que han de echar el cierre porque agotan los servicios y se les queda gente en la puerta, que el hambre en las ciudades ya es normal es algo compleamente anormal. Habría que echar mano al libro de Historia para buscar desde cuándo no pasaba eso en una circunstancia de estabilidad y de relativa prosperidad.
Atónito por eso, sigo con lo que comenzaba.

Resulta que en los comedores sociales de Bilbao, y ante el aumento exponencial de la gente que acude a ellos para poder comer caliente al menos una vez al día, han adecuado las comidas al perfil de nuevos asistidos ¿Cómo? Vale dejo el políticamente corrcto. Resulta que muchos de los que van a comer son musulmanes, así que, ni cortos ni perezosos, los que por allí cocinan, han retirado el chorizo y la morcilla de los cocidos, las lentejas y todo eso. O sea, legumbre, pero sin carne. Y cuando ponen costilla de cerdo a la plancha ponen platos alternativos. Eso si, los hambrientos no musulmanes pueden disfrurar las delicias del cerdo cuando toca ramadán, porque como los musulmanes no suan, pues entonces, se puede comer cochino.
Es lo que tiene la babosería de lo políticamente correcto. En lugar de hacer doble puchero, con y sin cerdo, o judías verdes cuando se ponen alugias pintas con tocino, todos a pasar por el aro y nada de derivados del gorrino. Y ya está, no sea que se nos mosqueen, que ya se sabe que los derechos de unos son más derechos que los de los otros.Hala, eso para ir tolerando y dialogando con civilizados de esos. Y pronto poligamia, que las pensiones ya se pagan a las ocho parientas.
El cestillo de la Parroquia, que no se olvide. Y si la fabada lleva chorizo, pues más sabrosa y nutritiva.

Chincha, rabiña, pero con elegancia

Lo cual que da lo mismo, en el fondo, pero si es por meter el dedo en el ojo, pues habrá que alegrarse. A ver, que ganar suele saber siempre, pero lo divertido es divertirse en el proceso, como si dijéramos. Esto, la gente del tenis lo sabemos bien, que lo placentero es jugar, no ir a recoger las pelotitas, por mucho que sea por puntos que gane uno. Así que siempre mejor si hay recogepelotas, dónde va a parar. Al fondo d ela pista, ya digo.
Pero la cuestión era que lo que había sido hasta hace poco un juego de caballeros, una cosa elegante, educada donde hasta, con moderación, se permitçia sudar, se está volviendo un entretenimiento un tanto vulgar y pendenciero, sobre todo en según qué gradas. Todo esto comenzó con los suecos, que se quedaban en su casa repartiendo unos zurriagazos de impresión que parecía que ibana romper la pelota por la mitad. Aquello, un tanto zafio, lo acombañaban de una suerte de bramidos para o darse ánimo o confirmar que seguían respirando. Y de ahí, cuesta abajo.
El público, hasta entonce seducado y respetuoso, que jamás aplaudía los errores y que jaleaba los puntos hermosos cayesen del lado que fuese, se han ido convirtiendo en futboleros del gol norte, o sur, o el que haga falta, que chillan para desconcentrar al rival y que hacen francamente pesado el estar atento al juego. Gente vulgar.
Luego cuando Arancha se revolvió como una croqueta tras ganar aquel Roland Garros, lo que confirmo que esa chica sudaba como una campeona los partidos y que ahora ya es costumbre, que no hay quien en tierra batida termine como si se metiese en una piscina de Colacao, fatal. Y luego, jugar la final en Argentina.

Sobre las virtudes de la hinchada argentina también podríamos tratar, pero mejor hoy no, que me lío y luego no se ya si termino por el postre o por la ensaladera, así que otro día, ¿vale?

Porque Argentina, tierra de promisión y tan admirable por muchas otras cosas, sufre algo parecido a lo que la tan amada Italia: está llena de italianos. Y son unos buscamarañas, ya está dicho. Que salió uno haciendose el gallito y diciendo que a Nadal le iba a zurrar la badana. Un poco lenguaraz y un tanto bocazas, pretendía así presional a los jugadores españoles que se reirían por lo bajino como diciendo "ya verás cuando Rafa empiece a meteros chufas" Ya digo, la elegancia ausente. Total que entre agrimones, Rafa nos dice que anda lesionado y que no va a poder ser. Y los argentinos, ya, más chulos que un ocho, diciendo que juajua, que se nos meriendan, y hasta uno recogiendo firmas para que no se juegue hasta que se haya curado. Total que en plan humilde, unos cuantos van este fin de semana, y entre el griterío enfervorizado van y les ganan. Y, oye, qué alegría.
Alegría por cerrarle la boca a esos chulanganos, por ser humildes en la victoria, porque han demostrado que las estrellas lucen pero que el trabajo es de todos y porque al final, el público, recordando una seriedad antigua, ha demostrado su buena educación saludando con un merecido aplauso a los vencedores. Y eso, tan raro en otros deportes, parece que en el tenis aún no se perdió del todo. O sea, que muy bien. Ojalá cunda, en el tenis, en el deporte y por todas partes. Y los que prefieran rebuznar, que lo hagan lejos, joer, que molestan.

Que no son los botonicos

Bueno, si, los botonicos y las apresturas de tiempo.
Me intento poner al día, pero me estoy saltando comentarios y tal. En cuanto disponga de más ratillo os atiendo debidamente. Mientras, sigo trabajando a ver si queda esto la mar de chulo.
Hala pues, que aunque sea con algún ratillo de retraso, os atenderé.
Un cubata de tila, por favor.

Resumen sin resumen, o sea, vacío

Por incidencias técnicas, hoy no hay resumen semanal. Os remito a los días anteriores que tampoco son tan largos y no es para tanto. Y la foto cuando pueda.

El retrato

Como lo de las edades es una vulgaridad, no entraremos en numeritos. Sin duda lo es más por lo que respecta a las damas, pero nadie me negará que si hablamos de caballeros, tampoco procede meterne en esos aspectos tan chabacanos y hasta barriobajeros.
Me quiero referir a la onomástica del Príncipe de Gales, que ha recibido con su habitual elegancia este acontecimiento, no por previsto, menos importante. La verdad es que, siendo consecuente con ese principio, lo de las edades es vulgar, lo propio es no celebrar estas cosillas, pero cuando el hecho da pie a hacerse retratos, a bailar la polca o a saborear delcicias del mar y ricuras de la tierra, pues habrá que tomarse algunas que otra licencia. De todos modos, y en lo que me concierne, no le veo la fgracia en asatear una pobre tarta patra dejar huella del tiempo que anda cada uno recorriendo este valle de lágrimas. Lo más, hacerse un retrato.
Pero un retrato a lo grande.

Hace unas cuantas fechas -esto es historia, no conmemoración- hablando de elefantes y de Umbral, de dandys y Maricahalares concluíamos que nadie lleva mejor el chaqué que el Príncipe Carlos. Que luego la fama se la lleva su difunta esposa o la princesa pedorra que esté publicitando el Hola o la revistilla que toque, pero elegante, lo que se dice elegante, Carlos. Y vuelvo a lo de siempre: a ver quién se arrea el uniforme de los Granaderos Escoceses sin perder la dignidad. Y depilado a la cera. A ver, venga, los valientes.
La Reina le ha regalado un banquete y un concierto o algo así, supongo que la gente cacerías o escopetas, tal vez algún cuadro de las Highlands, yo qué se, lo típico, el primo Juan Carlos una ristra de chorizos, lo que toque, su señora calcetines, que los inviernos en Palacio han de ser la monda y se habrá dado un trago de Beefeater en recuerdo de su ilustrísima abuela y a los pies del retrato del muy querido Lord Mountbatten. El padre en el bingo, por decirlo así, qué tío, a la vejez, viruelas. Y a la juventud, no se si me explico.


Total que Carlos, el Principe, se ha hecho un retrato con la casaca roja y sentado en una silla en una postura muy divertida a la par que seria. Ya sabéis, serio-frívolo, divertido-aburrido. Y para mi que Carlos, una vez asumido su eterna principesca condición, se nos está relajando. Con los de las agriculturas y arquitecturas bioclimáticas, con los chavales hechos dos fortachones, con una natural tendencia al borracheo que les viene de casta, y la santa haciéndose la permanente y con los bolsos y así, pues é a su bola, con los kilts muy bien planchaditos, leyendo y fumnando en pipa en Balmoral. Que es como si fuese jubilado, epro en sentido inverso: que le tocará ponerse a la cosa en cuanto cunpla la edad. Mira, cosa de los bretones. Con lo que comen, bastante hacen, los pobres.

Y se lo pasa bien. Pues muy bien, oye.

Las piececitas (I)

El ruido de la pluma al estrellarse contra el suelo le sacó de sus ensoñaciones. Y siguió andando y no pudo evitar que se le escapase una risa un tanto idiota.
Todo estaba servido, bastante lleno y en orden. Al menos eso le hacía sonreir.
Eso siempre lo decimos mal: nos sentamos a la mesa, pero no en la mesa. Cuando le preguntan dice que es funcionario. ¿Por qué le habré dado mal mi número?
Aquí la gente no es de comer fuera, le respondía, hace demasiado frío, en sus casas comen a gusto, son buenos cocineros, es diferente, nos hemos de acomodar a su estilo. Y fue una equivocación.
Al pie de los perfiles de la persiana se acumulaban un par de manchitas frescas de la grasa. Y los noños, el chavalerío que no podía salir de allí, descubriría que su voz, silenciada era tan poderosa como las demás.
"Te imagino. Apoyo mi mano en ti. Duermo en tu calor".
Los martes llegaba la furgoneta de la lavandería. El primer lunes después del primer tostón de los módulos le llevó un tanque de juguete.
Mi suerte cambia. Un café, soñó su paladar, pero ni tuvo tiempo de pensarlo.
Fijó en ella su atención por un instante y decubrió como sin entender nada lo entendía todo. Estaba distraída y ya no atendía a los números.
Por un segundo, tal vez por primera vez ese día, descubrió un lugar acogedor. Y yo, poco puedo hacer, escucharles y decirles que bueno, vale. Al dar un sorbo al café volvió a estar allí.
-Nada, no es nada -dijo retirando la mano, como si ocultando la quemadura en el índice se curase de golpe.
Una vez le dijeron que tenía aspecto de poeta, pero es que no se había peinado. Entonces, pensé, esta gente nos necesita. En mitad de lo que fuese, le daba un arrebato y lo dejaba todo para darle salida. Pero nadie le veía.
Un buen verso merece un trago de absenta, soltó en una verborreica velada entre poetastros. La tinta azul era azul negra. Seguía cavilando, en efecto, mientras los hielos se deshacían en su cocacola. Así que sacaba otra y vuelta a empezar. Recordaba que cuando leía el periódico con su padre, en tiempos de las olimpidas, siempre le decía fíjate, Alemania gana otra medalla en la gimnasia.
El verano sienta mal a los poetas se decía el voluntarioso letraherido mientras se iba olvidando de lo que creía buenas ideas. Chico, pero habrá que hacerlo, ¿no te parece? Y merendaba un dulce y leche o leche y pan o queso y leche. El hambre de los poetastros también se ha de apaciguar aunque sea a base de embutidos.

Estaba aburrido...

...y cuando me aburro pienso en tontadas para distraerme.
Casillas me cae bien. Y me divierte el juego que da. Ahí va.

Jo, pobre, parece que se le haya salido la prótesis de la pierna chunga, ¿a que si?

Iker Casullas
El portero del Seminiario.

Iker Cazallas
Un portero con una copa de más.

Iker Casollas
El portero cocinero.

Iker Capillas
Suele ser el portero del Seminario cuando espera salir a jugar.

Iker Cosillas
Porquero quejicón: Que si la barrera se mueve, que si los guantes resbalan...

Iker Cosquillas
Portejo jovial. También porterto puñeterín, cuando se las busca al contrario. En este caso, suele ser italiano.

Iker Caspillas
Uno que jugaba con gorra y aquello era una asquerosidad, para qué negarlo.

Iker Canillas
Acomplejado guardamenta por sus escuálidas piernecillas.

Iker Cotillas
Más que portero, porterica.

Iker Colillas
El de antes que tiene el área perdida de los restos de su humeante vicio. A veces lo barre y a veces no, porque si pega muchas barridas, suelen pitarle penalty. !Faltaría más!

Iker Copillas
Amigo del de la copa de más, menudo currículum luce.

Iker Coplillas
Portero que siempre suele dar el cante.

Iker Culpillas
Es el responsable de las derrotas, un tío cenizo.

Iker Costillas
Le gusta hacer palomitas, pero se pega cada castaña que da miedo verle.

Iker Cuclillas
Va muy bien por bajo.

Iker Golillas
Le meten los goles y se los ponen por corbatín.

Iker Camillas
Se pasa media temporada lesionado, por lo de los golpes en las cosillas y tal.

Iker Casijazz
Mira que lo intenta, pero no pasa del jevi metal.

Iker Casitas
Su ilusíon: comprarse un chalé para las vacaciones.

Iker Cansinas
Se aburre tanto de hacer paradas...

Y ya lo dejo, que todos tenemos cosas que hacer. Hala, hasta otro día.

En la terraza

Hay que ir allí. Coged las vespas blancas.
Y así lo hicimos. Menos mal que hacía buen día, incluso calor. Era agradable ir así en las motos. Nos condujimos pro un camino desconocido hasta las casas bajas. Eran blancas, como casi too por allí, las cosas del calor. Así que las dejamos donde comenzaba la calle de piedrecitas de pronunciada pendiente. Claro, por allíe hubiese sido imposible ir en las motos. Probablemente habríamos quemado las pastillas, el cable del freno o lo que sea que detiene las motocicletas, que no habiéndola conducido nunca, tampoco conozco los secretos de su mecánica. A un lado, la calle estrecha que olía a geranio y a parasoles de caña. Por allí apareció de pronto un joven con un elegante traje d everano y un ridículo pelo teñido de rubio que el agua de mar había convertido en naranjoso. Además, ya se le marcaba una pequeña raíz oscura que le daba un aire de poca higiene, lo que contrastaba grandemente. No te imaginaba así. Es decir, si, pero no con ese aspecto, o sea que no.
En el salón de la casa sombreada había alfombras y cortinas y todo asemejaba una película de jipis de los setenta, pongamos de Antonioni pero sin aburrimientop. Pero todo era tedioso, aburrido como un domingo por la tarde en una casa de película de los setenta de Antonioni. Y aquello no lo podía mejorar ni la más soñada banda sonora que uno pudiese imaginar.
Entonces, una vez aposentados y antes de que llegara el propietario, se puso a hablar el belga. Nos habló de su hija, una preciosa niñita de tirabuzones rubios, pero no le entendimos. Por su parte, elabogado que se sentó en un sofá, en un rincón, pasaba las hojas grapadas y no paraba de decirse: no hay caso, no lo encuentro, no tengo caso, pero nadie le escuchaba, si acaso como el rumor de fondo de los pajaritos. Esto es, daba tranquilidad y paz interior, aunque no sirviese de nada.
La chica del vestido de gasa verde me dijo que tampoco se lo esperaba así. Es el pelo, ¿verdad? le dije mientras observaba la fina americana tostada que tan elegantemente lucía. Si, es ese horrible pelo. He oído decir que estuvo todo el fin d esemana en una fiesta de mejicanos adictos al peyote. No entioendo nada. Y creo que eso lo oó el belga, que, a esas alturas de la velada, estaba enseñándoles los dibujos que había hecho sobre lo que parecían cortinas y en realidad eran unos lienzos finísimos de ínfima calidad.
¿Tú crees que se podría llegar hasta aquí de otro modo? No tengo ni la menor idea. Y de hecho, a estas alturas ni se dónde habremos aparcado. Y sin caso, tampoco hay nada que hacer. Los estampados naranjas de la alfombra me empezaban a marear. Eso, el calor y aquella música hipnótica.
Al salir deseé tomar una cerveza fresca en aquella terraza portuguesa que ya no sabría volver a encontrar.

Marsellak

No está nada claro cuántos han sido en realidad, pero al parecer cerca de ciento sesenta multimillonarios en calzoncillos han reclamado que se cambie el nombre del equipo. Yo no se qué fijación tiene la gente, en cuanto acumula pasta, por quedarse en ropa interior, ya sea en la Pasarela Cibeles que ahora se llama de otra forma o en cualquier parte. Claro que cuando llegó el idiota alemán aquel a hacer estampillas del personal tal y como vino al mundo pero con más pelos y menos duchas, el vulgo se volvió loco y le sobraba gente para retratar en La Concha o en la puerta de La Caixa, que a cada cual le tira lo suyo y oye, pues algo habrá.


Lo cual que los ciento sesenta y pico han dicho que basta ya de bolos navideños con ese nombre, que o lo cambian o no van. Que es como si el partido playero de solteros contra casados le llamasen de otra forma. Que no hombre, que no hay que ser tan cateto, que si ya nos entendemos, pues para qué cambiarlo. Pero nada, don erre que erre, que o cambiamos o pinchamos la pelota. Y en esas está.

Resulta que se creyeron aquello tan ingenioso de 4+3=1 y que como unos cuantos cantamañanas convenientemente subvencionados reescribieron la historia a conveniencia de parte, los multimillonarios analfabetos ahora reclaman un nombre que no existe sino desde los años 80, finales, para mayor precisión. Que no es cosa de nacionalismos, sino de inteligencia. Que, a estas alturas, el único nacionalismo respetable es el del cantón de Cartagena: yo quiero ser cantón porque me da la gana. Pues muy bien, oiga, a su bola, como está mandado. Pero lo que no mola nada es el nacionalismo mentirijilloso, que se inventa su historia, se fabrica sus mitos, apela a la volkeraut, construye sus patufets y se saca de la manga un nombre, por otra parte hermoso como el de Tierra de hayas (o hayedo) o de robles, o de chopos, o de alcornoques, que no me acuerdo.

Venga, va, majetes, dejáos de chorradas que el Athletic es carne de segunda, donde se encontrará a la Real y al Alavés. Venga, va, a trabajar y si no os apetece, por la cuatar parte unos amiguetes y yo lo podemos hacer cincuenta veces peor, pero sin dar la matraca a nadie.
Y por favor, ponéos algo de una vez, pero de persona normal, no de sicarios de clanes portuarios marselleses.
Que es a lo que vamos.

La prensa del día

Agreden a Ciutadans en una marcha contra la Ley de Educación catalana. Decenas de jóvenes del 'Sindicat d'Estudiants dels Països Catalans' bloquean el paso a la comitiva del partido al grito de «españoles» y «fascistas»

Barceló: «La sala tenía costes muy caros». Dice que su cúpula es «una parte» del presupuesto y que el resto es «domótica» y «mobiliario»

El importe total de los productos impagados se duplica y avanza una fuerte caída del consumo. Pintan bastos para la economía nacional. El aluvión de efectos impagados se suma al repunte de la quiebra de empresas. La recesión, que no se refleja en los Presupuestos del Estado, está ya a la vuelta de la esquina.



La Justicia tarda 17 años en condenar a la comisionista del PSOE en el AVE. El Tribunal Supremo sentencia a Aida Alvarez a seis meses de prisión por considerar probado, tal y como denunció EL MUNDO, que siendo coordinadora de finanzas del partido recibió dinero de Siemens por la adjudicación a esta firma de los contratos del tren de Alta Velocidad Madrid-Sevilla.

Prisa cierra Localia asfixiada por sus deudas. La deuda de 5.000 millones del grupo le impide mantener la red de cadenas, con pérdidas de 20 millones al año / Afectará a entre 250 y 300 trabajadores / La compañía culpa a las distintas administraciones.

La Generalitat pagó 12.000 euros por un informe de juguetes copiado de internet. Otro estudio de cuatro páginas sobre un ambientador costó 1.392 euros.

El Congreso dedica una placa a una religiosa encarcelada durante la guerra civil. El presidente de la Cámara, CiU y PNV secundaron al PP y el PSOE se ausentó.


Maltratadora en Inglaterra, protectora en España. Una británica inhabilitada para cuidar caballos gestiona una finca con 35 en Cádiz// Al menos ocho han muerto desnutridos, pero la Junta no ve negligencia

El Supremo italiano permite que se deje de alimentar a Eluana. La chica podrá morir, como desea su familia, tras 16 años en coma. La Iglesia y la derecha reaccionan indignados a la innovadora sentencia.

De Ana, de Rosa, de cuadros devueltos y de Alemania, la grande

Va, que entre una cosa y otra, se va a enfriar la paella o lo que toque, que paella no es, es para todos. Esto es un chiste submarino, de lo malo que es, pero qué queréis; es lo que da la güep, quien quiera más, al Club de la Comedia, que no se si aún existe, porque la verdad, me da bastante igual como echan el rato esa cuadrilla de ricachones despeinados.

Lunes
Esto era sobre Rosa Díez, que creo que podría hacer mucho bien en lo suyo, aunque la temo por lo que ahora no dice. De todos modos, a mi -y es cosa mía, cada cuál que cuente la suya en su garito- me gusta más que sus alrededores.

Martes
Ana no era Ana, o si, peor es lo de menos. Es la historiqa por la historia. Anduve buscando sobre cómo se llama la rama de la arqueología que se especializa en los fuegos fósiles. Es raro, pero interesante. Buscan restos de fuego, o sea brasas, como si dijéramos o elementos que hagan pensar que allí hubo uego, como conchas, huesos y cosas así quemados. Es bonita la historia de Ana.

Miércoles
Oye, pues resulta que no, que los veinte quilos era para poner moqueta, que Suiza ne invierno es un dolor, para el cargador del ipod y para poner camareras para repartir canapeses y cosas de ésas. Que el de la ceja sólo se lleva seis quilos, que hace rebajas, todo sea por el arte y que más de uno ha comparado con la Capilla Sixtina. Si, hombre, lo mismito. Pero todos tranquilos, que en cuanto la canallesca afloje, le echamos tierra -cal viva- al asunto y aquí paz y después gloria, joer, que es os quejáis por todo.

Por "cuadro devuelto" me sale esto. Y lo pego, a ver.

Jueves
Si Alemania falla, todo falla.

Viernes
Cuando Alemania falló, todos fallamos. Y ahora lo mismo.

Sábado
No se, no me convence. Estoy por poner en marcha el loquileto y devolver esta castaña de cuadro. Vale, va, devuelvo el saldo.

Domingo
Pues eso, que el arroz de va a quedar hecho un plastón. Que ahí os quedáis, que le déis al chat y que nos vemos en la semana entrante, que os deseo relajada, distendida y hasta gozosa, si puede ser.

Dos duros

Iba a coger el loquileto para mangarle algo a Barceló, pero tampoco quiero hacer leña, que los pobres estamos para ayudarnos los unos a los otros y entre la gasolina que dicen que baja, pero yo no lo veo y la somanta de palos que le están dando, pues mejor tiro de clásicos y a vivir.

A falta de una cosa de Oteiza que requiere más infraestructura y que mangaré otro día, hoy voy a lo sencillo, que yo también me canso, majos.


Esto era que es lo que he encontrado: un billete, pero a lo bestia. Oye, que no se si nos aviará los apuros, pero que queda la mar de chulo para ir viendo los caretos del personal. Y oye, si la conferencia esa es un rollo, pues te cojes la sarcosilla de reventa y hala, a darle palique al holandés errante sacándoles parecidos a los caretos de los chinos. Mira, este se parece a Vannistelroy cuando le crujieron la pierna. Mira tú qué gracia. Y si no, a tomar unos cafelitos al estarbucs. O de rebajas, que ahora allí está tirado.
Y vamos pasando el rato.

Kristallnacht

La noche de cristal, quiere decir.

Suena hermoso, una noche transparente, hermosa, frágil y también fría y hasta cortante cuando se quiebra.
Hace unos días se conmemoraba el aniversario de esa noche. Supongo que os sonará.
So pretexto del asesinato de un diplomático alemán en Francia, según se dijo, por un judío, se desató por Alemania una noche de sangre y fuego en la que fueron asaltados comercios regentados por judíos y se profanaron no pocas sinagogas.

Joseph Goebbels, el ministro de la Propaganda, el control de la comunicación, las ideas, las mentes, arengó a las masas en Munich con un discurso incenciario propio de su estilo que se transformó en piedras y fuego contra los escaparates y las personas. Algo habrán hecho. Son inferiores. Nos intentan quitar lo nuestro. Es lo de siempre.

Se cuenta que se arrasaron unos 7.500 comercios. Se asaltaron más de 1.200 sinagogas. Unos cien judíos fueron asesinados. Unos 30.000 fueron detenidos y encarcelados en campos de concentración, en lo que sería el primer paso en la senda de la matanza de más de seis millones de personas que produjo el régimen nazi alemán.

Supongo que es normal preguntarse cómo el país más próspero, más culto, más avanzado y más rico de su momento pudo lanzarse por esa pendiente. Pues creyéndose un pueblo superior, eliminando su dignidad personal en aras de la fuerza de la patria -el poder de la voluntad, que filmó Riefenstal- y cerrando los ojos a las cosas que pasaban. El control de la información.

Estamos curados. Me pregunto.

Si fallaba

Claro, que podía fallar lo de Alemania.

Y entonces le tocaría o volver a solicitar destino y entonces perdería el curso, o quedarse a la expectativa. Y tururú a lo de Comandante Interventor.

Y luego lo de las prácticas. Que si que vale, pero que había que hacerlas. Y entrar y salir, y siempre disimular, por si acaso, que nunca se sabe quién te mira por el callejón. Siempre lo mismo. La puerta, uno que está medio apoyado en un árbol, no pasa nada, está pelando la pava con una, no hay más puertas, una mesa desde donde poder ver toda la sala, o al menos controlar los movimientos, caminos distintos, el coche en lugar visible, los bajos, el autobús, cerca de la puerta.

Y si fallaba, pues a ver qué hacía. Decían que si salía lo de los helicópteros, a Francia mandarían a unos cuantos. Y que no llevarían agregados civiles sino abogados militares para lo de los contratos, el papeleo para regular el estatus de trabajadores en el extranjero, las cosas de los pagos y las ayudas europeas. Papeles y más papeles. Eso sería un paso atrás, ahora que estaba con la cabeza en el estudio de radio, pero con los incentivos y los complementos de destino en el extranjero le resolvían la matrícula de largo. Aunque tuviese que perder un curso. Eso si, de francés ni papa, pero todo sería ponerse.

Se le fue la mente un momento.

Y los folios eran solo papeles con garabatitos. Y la agenda. Y no había ni Don Ángel ni matrícula, ni cuartel ni libros, ni micrófonos ni café, ni hojas de papel calco para escribir por triplicado las continuidades ni orden del día.
También se estaba bien con la mente en blanco. Como los manteles recién planchados. Como el azúcar de las mantecadas, como la hoja del verso de la duda, como la ausencia invisible, como la esperanza vista de lejos, como los tranvías que se escapan o que llegan.
Se estaba bien, si. Y el invierno.

20

Hombre, pues a mi, con veinte millones de euros de presupuesto ya me sale algo bastante apañadito. Tiene su gracia lo de Miquel Barceló, que pinta carteles para los toros sin gustarle los toros y pinta capillas en una Catedral estupenda sin creer en lo que representa. Claro que por veinte quilos, yo se de más de uno que es capaz de creer en cualquier cosa, como nos amenazaba Chesterton.
Nos dicen que lo de Mallorca está que se cae a trozos, porque el fango es muy suyo y cuando s eseca hace lo que le da la gana, a ver a quién no se le ha hecho trizas el cenicero o el jarrón que ha perpetrado el niño manazas. Si es que hay cada señorita de manualidades que tela marinera.

Así pintaba, así, así

Así pintaba, así, así

Así pintaba, así, así,
así pintaba que Moratinos le vió

Y yo no.

A mi Barceló me interesa bastante y me gusta algo menos. Y después del pille de veinte quilos, pues qué quieres que te diga, que una pizca de envidia le tengo, a ver si no. Que si, que claro, que tendrá la piel hecha unos zorros, que tanto barro reseca que es una barbaridad, pero oye, con esa tarifa, según terminas al balneario o a la Buchinguer, que en plan avantlapage no es, pero a ver quién te pilla.
Pues ya está, hombre, que no todo va a ser la crisis y la matraca de los pobres, que es que están últimamente muy pesaditos y eso que aún no les han revistado el hipotecón, que luego va a a ser para verlos. Que a uno que le salen las cuentas, tampoco le vamos a poner pegas y que ya que nos aliamos, pues civilizadamente, jolines.
Y los canapeses que los pague la ONU.
O la Alianza, o alguno de esos.

Tralará.

La historia de Ana

Es la historia de Ana, que luchó hasta que una mañana, cuando leía el ABC, cruzó una aciaga página y vió como se le derrumbaba el sueño.

Esto era que Ana anduvo probando su vocación, si podemos llamarlo así y un buen día descubrió que lo le gustaba eran las piedras antiguas. Así que si, que la conocemos con arqueóloga a punto de comenzar su tesis doctoral, levantando tierra para localizar evidencias del uso del fuego por los homínidos de la Sima del Elefante, en Atapuerca. Eso en verano, un mes, a dos tandas, porque el resto del año malvive dando unas pocas clases y haciendo correcciones de las traducciones de una editorial pequeña y astrosa que suele editar malas biografía sde cantantes y grupos pop. A ella, que le da igual si Iggy Pop se murió o si la peli esa de Billy Elliot está basada en la infancia de Billy Idol. Tú apañanos el estilo y que esto no cante demasiado. Tratándose de música... Pero qué chisposa la nena, le dice el encargado de los textos, editor y subdirector de la cuestión, que a veces también hace de comercial. Anda, toma este tocho y a ver. Luego le racanea el precio que tienen estipulado, porque siempre venden menos d elo previsto. Cuando sale del despacho le mira el culo, porque Ana ha sido nadadora.

Ana estuvo bastantes veranos en la piscina y algunos inviernos en una charca de polideportivo de socorrista y llevando grupos y cursillos para chavales. Con no ahogarlos se daba por satisfecha. También le gustaba nadar, pero le faltaba altura. Se le puso un cuerpo firme y cuando excavaba entre la mugre y el sudor, arena y suspiros, había uno de Zamora que la miraba y la decía guapa. Pero Ana bastante tenía con todo, aunque una cerveza y otra y otra más al terminar era el premio a su jornada. Las vacaciones, se decía.
Cogió tema de tesis y se lo puso a dirigir un ayudante de un colaborador de un auxiliar del agregado del titular de la cátedra aquella tan importante. El fuego y tal. Y coló. Un día le vio el bigote y le coló tres líneas en un intermedio de una conferencia con mucha prensa. Y le dijo, nena esto es muy interesante oye. Y se sintió la más grande del mundo. Luego sonó la bocina y se reanudó la conferencia.

Escribía la tesis, se metió a hacer sustituciones en institutos y descubrió todo lo que hay que desasnar al personal y le pareció que vivía en una cueva. Pero por primera vez en su vida se podía dar ciertos lujos. También iba a la piscina, pero sólo por placer. También le fue a visitar el de zamora, un tal Lucas, pero le pareció un tostón. Eso si, qué bien hablaba el tío. Ana se fijaba en esas cosas.
Recopiló mucha información de los más recientes yacimientos ucranianos, estudios comparados de antropologos australianos, alguna experiencia práctica y un calado de estratos de la Sima. Alguna evidencia dudosa y mucha, mucha, mucha esperanza en los próximos sesenta y cuatro centímetros d excavación en los que que, a buen seguro podría oparticipar, Dios mediante, en el próximo verano. No pudo pagarse el viaje a Tel Aviv, porque los lujos que se daba eran bastante más baratos que eso. Pero procuraba estar atenta a las revistas y publicaciones de su negociado.

Un pincho y caña, pidió en aquella cafetería a la vuelta de la Castellana, medio cerca de donde el Canal de Isabel II. Hojeó un ABC.

Después de ver pasar su vida y de sentirse desdichada mientras la iba contemplando sintió cómo se había liberado de cierto peso que la estaba atosigando. Por un instante se supo libre, a su pesar.

Mejorando o no

Escucho hace unos días una muy interesante entrevista a la siempre huidiza Rosa Díez. Muy buena dialéctica, seria y contundente, está a la vez iluminada con esa especie de simpatía de los antipáticos. Es decir, algo así como un aire un poco incómodo que la hace más comprensible. Es algo difícil de explicar, pero usemos la metáfora de sus antaño chillones pelos rojos, naranjosos, panocha, cortados de insólita forma que no gustan en si, pero que gusstan para ella, o sea. Es decir, adecuados pero difícilmente extensibles al resto del personal. Vaya, mi opinión, o sea, lo de siempre, que cuento lo que quiero.

Tanto en esa entrevista, como en un artículo de fondo del otro día, insiste en una cuestión interesantísima que no por evidente ha conseguido permear a según qué botarates. Ella dice, con respecto a la lengua, que el castellano no necesita protección siendo el idioma de mayor pujanza en el mundo, pero que sí la necesitan los castellanohablantes que ven recortados sus derechos. Bien, es evidente. Y entonces va al meollo: los derechos son de las personas, pero no de los idiomas o de los territorios, que es una matraca con la que no deja de torturar el extremismo radical de por aquí, de por allá y de por enmedio. Bien dicho por Rosa,a pesar de que eso es una simple evidencia, esto es, el acierto no es que ella lo diga, sino que es un error que los demás no lo suscriban, pero vale.

Es evidente que Díez ha supuesto cierta renovación de la pseudoizquierda acomplejada que le tiemblan las canillas al hablar de su país, pero cuando se trata de temas de fondo, ella sigue donde está. Lo cual que no entiendo por qué la odian tanto, si por española, por inteligente o por izquierdista.
Sin duda y a pesar de todo, mejor que sus comilitones.
La foto que ilustra esto es de la Universidad Complutense de Madrid, un refugio de saber, inteligencia diálogo y búsqueda de la verdad, como, en general el resto de universidades españolas. Sirva como muestra de cómo trata la ortodoxia a la supuesta discordancia. Y no he uesto fotos más burras por respeto al perosnal.

Lo que me cruje en Rosa Díez, como extraños veo sus pelos, es que esa sensata doctrina para con los idiomas y los hablantes no la extienda a los aspectos relativos a la vida. Que no proteja con la misma vehemencia el derecho a vivir de los que están llegando (seres humanos perfectamente distintos de sus progenitores, por mucho que su estado sea prenatal, a puntito o embrionario, no jorobemos) o a los que están a punto de partir, cuya dignidad está, precisamente en afrontar esa partida como cierre en plenitud de la vida en este mundo.
Pero aún me gusta menos que Rosa Díez, ante según qué auditorios no afirme su posición pro eutanasia y pro aborto total, como si quisiera pescar votos en caladeros revueltos. Ante tanto anzuelo grosero, besugos, huyamos hacia aguas tranquilas. Vamos, digo yo.

Resumen apresurado, con foto tardía y título despistado

Venga, resumen velocísimo que se nos acaba el día sin haberlo comenzado

Lunes

Lo de la Reina. Si hubise dicho lo progreguay, no habría pasado naday no habríamos tenido entrada. Gracias Majestad.

Martes

Se terminó lo de las elecciones. Ahora que ha ganado Obama todos vamos a ser más altos, más guapos y más estupendos. Terminaremos como Kevin Costner, que por él parece que no pasen las glaciaciones.

Miércoles

Al final no llovió. Bueno, si llovió en la entrada. Menudo éxito,

Jueves
Eso, que no se sabía, pero el libro sigue, más vigente que nunca. Viva la lectura.

Viernes
Tenía que haber sido el día anterior lo del Vienés, pero a ver, precisión a los relojeros. Enm los comentarios el personal se va por donde le da la gana. Pues muy bien

Sábado
La frase del día termina siendo un puzle muy curioso. El puzle de los comentarios lo mejora aún más. Eso mola, si.

Domingo
Lo dicho, amigos. Buenos días, feliz semana y muchas lecturas. Con los ojos siempre abiertos, porque cualquier cosa acecha a la vuelta de la esquina.
Queda inaugurado este chat.
Y recordad que ya quedan pocos días para terminar la votación de MaryChunga!!!

La frase del día

Muchos periódicos rellenan los huequitos de sus páginas de opinión con una seccioncilla breve de citas de los personajes del día. Allí se junta desde el Dalai lama a cualquier pedorro de Gran Hermano, pero es la vida misma: a la vuelta de la esquina te espera lo mejor, lo peor y lo mediopensionista. Por si acaso, ojo con los semáforos.
Hoy, bueno, a yer, echando un ojo. leo de corrido esta especie de cosa, producto del pequeño lío que se han hecho las palabras cuando se han distraído medio rato y han decidido, anarquía todo el día, juntarse a la buena de Dios.
Sólo añado comas y puntos para que nadie se ahogue leyendo.

El Gobierno, gracias al todo autor, es todavía, no, está creando una nacionalismo, el esquizofrénico. He perdido la memoria histórica, terrorismo, dura inocencia parcial ya 40 años.

Mañana pongo los autores. Por cierto, aún os debo lo del collage aquel raro. A ver si me acuerdo, jolines.

La metáfora

Porque estaban siempre con lo mismo. Que si los puros y los innovadores, los clásicos y la renovación, los académicos y los desmelenados, los del salón y los de la buhardilla. Y ya estaba hasta las cejas.
Se dejó lo que le quedaba en la hucha para comprarse el gabán aquel que le daba un aire de cansino, exiliado y demodé. Y entonces se cruzaba a la chavalita de enfrente que venía hablando con una de la pescadería. ¿Y ese? Pues que les ha salido artista. Ya tiene cara de hambre, ya. Y eso a los buhardilleros les gustaba. A los del salón noble algo menos, probablemente porque ya ni tençian edad, ni fuerzas ni roperos ad hoc para andar haciendo el pamplinas por ahí. Había uno, de los buhardilleros, que vestía capa corta y llevaba el flequillo largo y ondulado. Había otro que a falta de otros exostismos se echó una novia japonesa que no entendía nada de nada y que miraba de lado las roscas de las morcillas y los chorizos a la sidra. El hambre de los poetastros también se ha de apaciguar aunque sea a base de embutidos.

Harto del Café Niçoise, donde la tertulia de los académicos, harto del Velador del Jardín, donde los recitales impovisados y las acciones poéticas alternativas, se había dejado llevar por los fríos de la velada hasta un bar cualquiera. El libro de hojas amarillentas, de notitas, señales, subrayados, marcas, estampas, firmas. Un cuaderno aún más gastado y la vieja estilografica que, según él entendía, tan buen juego le hacía con el gabán.

Al menos no se me ha manchado. Podría pasarme al rotulador. O al pilot. O al bic chupado de los oficinistas. Y que les den morcilla a los unos y a los otros. Morcilla poética, que la otra me la zampo yo.
Muerte a la metafora.
La puerta.

Lo del día (a día)

Bueno, qué día.

Y mañana a seguir. Y encima no se sabe si lloverá o qué.
Me llevo el libro.
Podría ser peor.


Siempre al ataque.

Entre las gotas

Había una gota. O en realidad había muchas, porque llovía. Y hacía frío, así que la inclemencia era eso, inclemente, o sea. Y en esas estábamos los paseantes, o mejor dicho caminantes, porque lloviendo chuzos, ni los más apasionados pasean. Llevar paraguas es una concesión, una derrota, una capitulación ante el barómetro, así que gorro en testa, gabardina corta, manos en los bolsillos, seguimos adelante, aunque allí también llueva. Las rachas de aire, frío. Lo que es.
Una me da en el ojo.
Una me arranca una lágrima camuflada entre las gotas. No, no, no, me digo, no me la quites, que es mía. Tenía una que guardaba como oro en paño para un día que la fuese a necesitar. Y vas y me la arrebatas, aire frío y traidor, pérfido y amigo. Y por allí avanza, empujada por la ventisca, sorteando las gotas, mezclándose con las gotas. Y llega a la comisura y saco la puntita de la lengua y la siento fría y salada. Hola lágrima, hasta aquí llegaste. Y un paso más adelante ya nadie se acuerda de que estuvo, ni de dónde salió ni porqué lo hizo. Y me quedé sin. Bueno.

Con lo divertido que estaba resultando

Es una pena que se nos terminen estas elecciones tan lejanas y tan entretenidas. Comenzaron con uno que se llamaba como las patatas fritas y los otros que no se aclaraban entre la chica y el negro. Un poco de todo, como en los buenos apertitivos. Al final terminaron el de las patatas, ya nos entendemos, y el negro, al que anteayer le definían como um pijo de Harvard. El de las pataras no tiene claro si tiene siete casas o más, el de Harvard es rico por sus libros y sus cosas. Es es un tema controvertido: en los Estados Unidos, uno hace carrera política cuando ya está forrado, con lo que no se arrima para robar, porque ya lleva el trabajo hecho de casa. Aquí lo padecemos al revés: los de sahariano currículum se apuntan al poder para forrarse el hígado, con Audi tuneado, casita en el puerto de Mahón o el Mistere de las Fuerzas Aéreas para ir con la suegra de rebajas a Harrods o a ver a la parienta haciendo gorgoritos por ahí. No se, mejor lo otro, pero seguro tampoco se. En fin.

Buscando una papeleta de voto estadounidense para que viéseis el follón de voto que hace allí (Presidente, parte del Senado, de la Cámara de Representantes, jueces, fiscales, chérifs, jueces de paz, yo qué se y los más variopintos referendas, con lo que uno puede echar el día votando), pero me he encontrado este cartel de peli impresionante. Y no entro en el por qué. Sólo que es impresionante.

Luego llegaron los candidatos a la vicepresidencia. El uno se arrimó al tío aquel que fue el que más denostó a nuestro presi cuando lo de la silla y la bandera, porque el progre necesitaba a un regre para llegar más gente, porque nadie se fiaba del negro en política internacional. El de las patatas, que anda un poco castigadito por lo de la edad y las secuelas de las torturas, pues se apuntó a una churri de Alaska que resultó ser una especie de vendaval. Y como tenía un buen chavalerío y se mostraba orgullosa de su peque, que es down, los de aquí, pues leñazo y tentetieso. Y como la nena no abortaba, pues más. Y sale el negro y dice que ojito, que su madre también le tuvo de chavalita y soltera, así que ojo, no sea que tengamos una sangría de votos por ahí. Y llegaron los debates y se comprobó que el negro es un muy buen dialéctico, aunque nadie sepa aún qué es lo que piense y que el de las patatas es poco glamuroso, pero que ahora que vienen curvas, parece más preparado por si hay que achicar agua.
Y resulta que el triunfalismo se desata, hala, venga encuestas y venga diferencias irrecuperables. Y aquí, los de la cosa están que pegan saltos de alegría, como si fuesen tan distintos, pero vaya. Y entonces empieza lo de la duda.
Porque con tanta diferencia en encuestas, no se explica porque el que gana no descansa un poco, ata lo seguro y respira tranquilo, que va a cinco mítines diarios, el hombre. Porque igualla cosa puede estar más apretada de lo que se supone, que hay voto de Hillary que no traga a Obama, voto de Bush que no soporta aMcCain, voto demócrata que no se fía de la tibieza de su candidato, voro republicano que considera flojo al suyo, voto del sur que variará, voto del este que ganará com diferencia, pero no se rentabilizará, voto hispano que igual huye de la suma con otra minoría. Hay mucho por jugar y más en un sistema tan apasionante como el estadounidense. Promete ser un día estupendo para los que amamos estas cosas. Y, además, lo mejor es que, gane quien gane, será bueno para todos.

O casi, porque Lou Reed y Meryl Streep y algún orto taladro como aquel exmarido de Madonna y la trouppe habitual han dicho que se exilian por aquí si pierde el pijo. No se si merecemos tanto castigo. Y el cenizo de Pepiño y su jefe apoyándole. De esta no nos libra nadie.

Lo obvio

La que han liado la Reina y Pilar Urbano, antaño sagaz comentarista, columnista de la cosa y hoy casi desaparecida del ajetreo diario del oficio, pero bueno.
Y la que han liado es que nos estemos retratando, unos mal y otros peor, a propósito de unas cosas que ha dicho la primera a la segunda en un contexto un tanto difuso entre la conversación semiprivada, la documentación hagiográfica y el puro regalo de cumpleaños.
Sin entrar en lo dicho -luego, no temáis, que a mi no me asustan estas cositas- me parece sorprendente el miedo que tienen los meapilas de la llamada derecha y de la llamada izquierda a que el personal diga abiertamente lo que piensa. Es miedo a la libertad, sin duda, sobre todo cuando ese pronunciamiento, esta afirmación es tan incómoda.
El navajeo, pues, está servido y lo que demuestra es que la basura política, la casta de sinvergüenzas es casi inamovible. Esa misma casta que pisa el Parlamento para cobrar, pero no para parlamentar. Esa casta que, con su mayor chorizo a la cabeza, que dice que lo hará el centro de la vida política, y con el otro cuatrero, a la espera de que se cumpla la encuesta del domingo, que el otro caiga para chupar del bote como toca. Menuda gentuza.

Hablan del papel institucional, moderador, callado ante lo político, y todo aquello. Pero los unos por interés y los otros por cobardía se callaron como lo que todos estamos pensando cuando, con un pie en el talego por lo de los GAL, un poco más y se nos descoyunta Su Majestad cuando abrazaba a Felipe, que ya estaba pillando quilos a una velocidad de pasmo. Quilos de peso, que en su cuenta corriente yo no me meto. Por vértigo, más que nada.

Así que menos lobos, que cuando ha habido que retratarse, aquí no han dolido prendas. Pero claro, la Reina ha dicho unas cosas que se entienden deberían ser al menos tan respetables como las contrarias. Eso -y ahora voy a lo que decía- es una equidistancia cobardona, porque sobre esa premisa, si uno sale defendiendo la esclavitud, pues se le respeta, y si defiende la poligamia, también, y si defiende la tortura, pues bueno, y si defiende la pena de muerte, pues venga, y si defiende meterle una paliza a la santa que ella ya sabrá por qué, pues oye, y si defiente maridar con menores, pues mira tú que cosa. Y así con más cosas.
Porque lo que ha dicho es bueno porque es lo natural, lo lógico en la especie humana, lo que se llama derecho natural. Y eso nos toca por humanos. No es cosa de católicos, no es cosa de señoras, no es cosa de cristianos en general, no es asunto de reinas, es cosa de todos. Hasta de portavoces rastreros de un partido que defiende como una de sus inspiraciones el humanismo cristiano. Esteban, chato, anda, vete a leer un rato a ver si aprendes, tío jeta.

Por "matar al mensajero" encuentro esto. (se ve chiquito, porque la imagen original la han debido de borrar en un acto de fervoroso valor, digo yo). Y no digo nada más.

Porque esa es la cosa: si la ley pasa por delante d ela vida, tienes eso,que una panda de bobos afirman que el matrimonio es lo que es (y será poligamia, y será cruce entre especies, al estilo del proyecto simio y rebasará edades y así nos casaremos con niñas de nueve años, como el Profeta, aunque no la disfrutase hasta los doce, qué detallazo el tío), que el aborto es un derecho o que si eres vejete, matarile. Ay, el zykon B.

Bueno, vale, que ya estoy siendo pesado. Me alegro de que en la Casa Real, además de nenas que nos acerquen la pompa al telediario y deportistas estupendos y chicos que hacen lo que los chicos de su edad haya habido alqguien que le echase un par de coronas para decir, alto y claro lo que es. Sofía, gracias.

la creo que ya está escribiendo y parece que no empezamos bien.

Voy a intentar hacer él resumen semanal tendrá un de marras con él de Aragón de Aragón no vea Aragón no. Hacer aborrar. San Jorge patrón de Aragónmató a un bicho que rima con patrón y con Aragón, que echa fuego por la boca y tierra apta y que secuestra a las princesitas. Con el programa de reconocimiento de voz que se llama como ese animal y que el muy idiota, animal, no sabe escribir intentaré hacer él resumen semanal.

lunes.

Repaso titulares de la prensa sobre lo bien que le va a la prensa. El antro las cuelan cuelan toros las toneladas mentiras entre verdades y Lugo quieren que nos luego quieren que nos creamos el resto. Yo de ellos dejaría el teclado y escribiría con el dragón Dragon ahora se ha sabido decirlo. Y aparte.

Martes.

Le dedico un asunto a los tonto lindo Ramos tonto lindo Ramos como palidecer unos pero para tontos. Le dedicó un asunto a eso de las frases que se leen igual del derecho queden redes que del revés. Les llamamos tonto lindo nuevo modus tontolindromos. He tenido que deletrear esa palabra para qué el Dragon la pille. Tontolindromos. Tontolindromos. Tontolindromos. Tontolindromos. Ese es su castigo ahora cada vez que se la diga el tío la escribe. Tontolindromos. Tontolindromos. Tontolindromos. Y vosotros la leéis. Ya parte.

Miércoles.

La guerra de los mundos. Pues la cosa no fue para tanto. En lugar de un formato radiofónico, unos cuantos se pusieron a reclamar de clamar eso pero junto poseerá o sea de clamar vale es igual o sólo imágenes juntos y batea árabe unos cuantos se pusieron a decirlo en voz alta y aquello sonaba a locución antigua pero no demasiado buena. Que conste que yo no quiero batear árabes, salvo que fuese imprescindible, que esto es cosa del dragón no vayamos a lidiar la lidiar la lidiar la jorobar la eso..

hacerles jueves.

Jueves.

El jueves cuando toca a que no es siempre, nos tomamos un café en el viernes a ver qué pasa. Hoy pasaba, el jueves entiende, se entiende, que alguien empezó a darle vueltas a las manteca man décadas man de cada artes bueno ya sabéis a lo que me refiero. Eso que el dragón no sabe escribir, las manteca dadas, a unos les trajo el recuerdo del abuelo, a otros el de la Navidad, a otros les dio hambre y a otros hasta les gustó. Les gustó leerlo creo, aunque supongo que también las manteca dadas. Como el dragón no sabe ni lo que son, más nos tocan. Y aparte.

Viernes.

Yo tenía otra cosa pero el fan bombazo en Pamplona fan bombazo el punto a la explosión en Pamplona me hizo cambiar la entrada con una cierta mala pata con lo que sólo pudo pegar la pude pegar la, éste ha sido error mío he dicho de pudo cuando era pude, si sólo que enfermería el delegado sólo pude pegar la cuando ya era tarde así que la he dejado un ratito más a ver si decía y salgo. Si queréis podéis añadir algo ahí, lo que será especialmente bien recibido. Sábado.

Sábado.

Holding Elio. Quiero decir hogar que lidió o será, os tras que leyó leyó lío de lidiar ajó libro de el día haga me da la sensación de que este dragón es muy taurino. Quería decir que el sábado como lo del viernes entró tarde me ha remitido ahí y en paz. Y aparte.

Domingo.

Ya sabes lo que toca así que casi mejor voy cerrando ya vivir que son dos días. No se olvidéis de votar en la encuesta de mar y chunga bueno eso pero pegado. Ojo nada de pegar amar y chunga, quiero decir que tenéis los trocitos o se ha mar y chunga. Que pase y su buena semana que pase y buena semana, que vuelva es por aquí y que tranquilos que dejó al dragón tranquilo también otro mes y medio porque esto es un dolor. Esto sigue eso sí, cuando el tío abre la boca hace calorcito y para asar castañas oye fenomenal.

Como ayer fue ayer

Como ayer fue ayer y por un error colgué esto muy tarde, os remito a que le echéis un ojo y listo, ¿vale?
Y mañana será mañana y todos contentos.
O eso espero, vamos.