La metáfora

Porque estaban siempre con lo mismo. Que si los puros y los innovadores, los clásicos y la renovación, los académicos y los desmelenados, los del salón y los de la buhardilla. Y ya estaba hasta las cejas.
Se dejó lo que le quedaba en la hucha para comprarse el gabán aquel que le daba un aire de cansino, exiliado y demodé. Y entonces se cruzaba a la chavalita de enfrente que venía hablando con una de la pescadería. ¿Y ese? Pues que les ha salido artista. Ya tiene cara de hambre, ya. Y eso a los buhardilleros les gustaba. A los del salón noble algo menos, probablemente porque ya ni tençian edad, ni fuerzas ni roperos ad hoc para andar haciendo el pamplinas por ahí. Había uno, de los buhardilleros, que vestía capa corta y llevaba el flequillo largo y ondulado. Había otro que a falta de otros exostismos se echó una novia japonesa que no entendía nada de nada y que miraba de lado las roscas de las morcillas y los chorizos a la sidra. El hambre de los poetastros también se ha de apaciguar aunque sea a base de embutidos.

Harto del Café Niçoise, donde la tertulia de los académicos, harto del Velador del Jardín, donde los recitales impovisados y las acciones poéticas alternativas, se había dejado llevar por los fríos de la velada hasta un bar cualquiera. El libro de hojas amarillentas, de notitas, señales, subrayados, marcas, estampas, firmas. Un cuaderno aún más gastado y la vieja estilografica que, según él entendía, tan buen juego le hacía con el gabán.

Al menos no se me ha manchado. Podría pasarme al rotulador. O al pilot. O al bic chupado de los oficinistas. Y que les den morcilla a los unos y a los otros. Morcilla poética, que la otra me la zampo yo.
Muerte a la metafora.
La puerta.