El violinista estrellado

¡Chundatachundachún!!!!! va sonando de fondo mientras me arrimo a la tecla. Porque suena de fondo el Concierto de Año Nuevo, que, como todos los años desde hace diez o yo qué se cuántos, echan en la tele entero. Pero la primera mitad sólo lo dan por Radio Clásica, salta la MamádelPianista. Que no, Mamádelpianista, que llevas diez años con la misma matraca, que lo cambiaron. Y ella que no, y yo que si, que a cabezones, pues en fin... Luego dice, aivá, si y ya está. Oye, que más tonto es comer uvas porque hace ciento cincuenta años les sobrasen y también le llaman tradición.

¿Dónde está la mosca? ¿Aquí o aquí?
(este chiste ya lo puse otra vez. Al que lo encuentre, premio)

¡Chundatachundachún!!!!! Y aquí innovando en la tradición -toda tradición es una innovación retrospectiva, a ver si no- le doy al asunto mientras el Zubinmeta de este año se agita al ritmo del ¡Chundatachundachún!!!!, o igual es al revés. Anticipábamos ayer que el tío este tiene una historia. Asçi a simple vista, parece que no llene el frac, o que le cae un poco fuera de sitio. No es Zp, que parece que se ponga el traje con percha, qué mal vestido va siempre el fistro. Quiero decir que no le veo tan de gala, o sea. NO se, tiene cara como de médico interino o de representante farmacéutico. O más aún, como si Jordi Hurtado dejase el Cifras y letras ese que se llama Saber y Ganar y se hiciese representante del Clamoxil. Yo le compraría seguro, y más si me hiciese voces de Groucho Marx o de piamontés cantarín. Calla tío, dame cuarenta cajas, pero cállate y si me vuelves a decir lo de la pregunta caliente o el reto, te endiño, pasapalabra.
¡Chundatachundachún!!!!! Franz Welser-Möst ¡Chundatachundachún!!!!! Así se llama el Jordi Hurtado director de este año. Qué poco se mueve el tío, pero pone alguna cara de angelito planeador relativamente divertida. Tiene nombre de motor de avioneta de la Guerra Mundial. Un Welser-Möst de 16 cilindros en V y 440 caballos de potencia. Al fin y al cabo Porsche también era un fulano y Mercedes la hija de uno, digo yo. La historia de Hurtado Welser-Möst que leí ayer por ahí tenía su enjundia. Resulta que tocaba el violín -véis, más cara de violinista si que tiene- y se arreó un castañazo con el buga, que no se iría con un Welser-Möst de 16 cilindros en V y 440 caballos de potencia, y se haría daño o algo, pero la cuestión es que dejó el violín y se pasó a la dirección. Y entonces conoció al Gran Archiduque Jolenjuandemor de Liechtenstein o así. Debía de ser un figura forrado de duros liecteinstamitas, que ahora serán euros, pero en fin, que le salía la pasta por las orejas. Y el buen Archiducón, en lugar de gastárselo todo en vinos y casinos y cerilleras del Casino, financiaba las cosas musicales. Oye, cada cuál con su filantropía, en fin. Total que conoce al violinista estrellado y que si una copa y un canapé, que si Liszt o Dvorak, que si el Danubio o la cuenca del Rhur, que si el Bayern o el Shalke de Raúl, la cosa es que le dice, vente p'acá que yo te patrocino, como Repsol. Por cierto, andará el en Dakar ese de mentirijillas Carlos Sainz atropellando ovejas. Jo, a ver si gana y le vuelve a tapar la boca a todos los que le llaman gafe. Ay, que me he despistado.

La condesa de Torlato Fabrini, estupendísima
para tomarse unas Tanquerays o para irse de de Concertino

¡Chundatachundachún!!!!!
¡Chundatachundachún!!!!!
Vale, volvemos. Pues así iba la cosa, el uno con sus conciertos, el otro con sus patrocinios y Carlos Sainz girando la curva arrááááásss. Y Angelika en sus asuntos, el petipuán, los pilates, no se yo a qué se dedicaría esa chica, pero con la pinta de Mia Farrow de cuando más chunga, de Alice o por ahí, mejor ni me imagino. Y un día iría a verle, o se pasaría por el Casino, o a una recepción de Ferreros Rocheres o lo que sea, y en lugar de agasajar al generoso Archiduque, se puso a bailar la polca con la señora del Archiduque que se llama Angelika. Y una polca por aquí, el Danubio azul por allá, la Musikferein a la luz de un candil, la Selva Negra y el Bayern metiéndole cinco a la Juventus, la Angelika que dejó plantado al Archiduque por el violinista estrellado reconvertido en director. Que si Sinatra después de Ava se casó con Mia, algo tendría. Una mala taja de Jack Daniels por ejemplo, pero esa es otra película. Y dicen las malas lenguas y el Hola de Liechtenstein que menudo trago cuando el uno dirigía en la Ópera del por allí, la otra le aplaudía y gritaba ese es mi churri y en el palco de autoridades, el Archiduque, con cara de póquer aguantando como un campeón. ¡Chundatachundachún!!!!!

Tú, tatocao. A jugaaaarrrr...

Total, que parecía soso el Jordi Hurtado con apellido de motor. Y lo parece, al menos por lo que se mueve dirigiendo, que yo me quedé prendado con el jubilata francés de hace tres años, el tal Pretre, y con Harnoncourt, que parecía que se iban a salir los ojos en cualquier momento, qué susto daba, ay. Pero este no, ni baila, ni pone carotas ni nada de eso, pero seguro que ha de ser la monda en comparación con un Archiducón, por muy tapizado en duros que esté. Bueno, aún no han hecho lo del Danubio, así que lo voy dejando para disfrutarlo como si fuese la Odisea espacial. Y mientras, mucho ánimo a Sainz y a su Volkswagen, que no se si Welser-Möst de 16 cilindros en V y 440 caballos de potencia, pero yo, por si acaso, lo habría tuneado.
Y mejor que Angelika, Ava, dónde va a parar.