¿Qué te han hecho las paredes?

Iba hoy en la bici camino del trabajo... bueno, hoy, ayer se entiende. Vamos, ayer para los que os fijéis en la fecha. Vaya, que da lo mismo, porque igual dentro de un mes aterriza uno, lo lee y ni hoy ni ayer ni mañana ni sabrá. Bueno, que me lío la pata en el calendario y no hay forma de sacar esto adelante. Cosas de las horas horarias éstas que nos cambiaron el otro día, es noche cerrada, cerrada cuando hago mi trayecto. Antes amanecía o despuntaba al ir llegando, pero añora está más negro que la boca de un lobo. Voy por mi caminito, con cuidado de que no pe pille un guardia contra dirección, intentando ni atropellar ni dejarme atropellar por nadie, lo de siempre.

Unos días me fijaba en Abebe Bikila, que ahora ya usa chándal y zapatillas y s ele está poniendo una cara de fondista que le veo con harina y espray en la San Silvestre. Otros días me fijaba en el quiosquero, que ahora es quiosquera. Ojo, que no cunda el pánico, nada raro, que parece ser que ha contratado a una señora, porque le vi instruirla en lo de poner las montañas de la prensa y las hojas de las devoluciones. Hay días que me fijo en la pareja acaramelada que pasea el perrito, una panadera gorda, el chico cahcas que va en silla de ruedas y que me pasa por el lado a toda velocidas muy arrimado, que un día nos la damos, la chica aquella de las gafas que no es que pillara quilos, es que está embarazadísima por todas partes, la barrendera que va uniformada en la vespa, los tres mustafás enchilabados perdidos que nos miran con ¡cara de mal rollo, las tres negras que asaltan a los conductores en el semáforo para negociarles un favor, el coche patrulla de los mozos sin mozos, no sea que pase algo,en que abre el bar d ela esquina, el que abre el bar de al lado, los dos que abren uno que se llama "La familia" y dos otres que les saludan al pasar o que se meten de cabeza a templar el madrugón a base de carajillos o lo que fuese menester.

Pero hoy no me he fijado en eso. Hoy he ido mirando los pintarrajos en las paredes.

Por culpa de la moda de allende los mares, a esa guarrería le llamamos grafiti. Porquer es que son una pena: mal pintados, sin gracia y casi imposible de entender. Son garabatos muy feos, nada de dibujos, pinturas o tipografías un poco bonitas. Son garruladas del MC Yoni dedicadas a la ChoriVane, que serían las cenizas de Romeo y la otra pero catetizadas por los autóctonos. Autóntonos.

Porque esto es lo de siempre. Bien hecho, pues mola. Bueno, a mi me gusta. Pero en plan guarro cebollón, pues lo que se logra es que esto parezca una pocilga. Nihil novum sub solem, en Pompeya vi este verano alguna pintadita de su tiempo. En Italia mismamente, junto con los grafitis guarros se pueden leer en las tapias unas encendidísimas declaraciones de amor de los Enzos a las Paolas de turno. Que no es lo mismo, jolín.

Luego me he acordado de la horrenda mezcla en el Muro de Berlín. En lo que queda, cerca de un quilómetro que una especie de promotor artístico o agitador cultural decisió salvar de la maceta y la grua para matener el reciurdo vivo de la ignominia pero también para solaz y deleite de los que vieran las espléndidas pinturas que sobre él hicieron en la fachada occidental. Pero claro, una tapia es tentadora para un memo con rotulador, así que sobre los murales, Manolo estuvo allí. Pues te podías haber ido a tomar unas kartofen, majo. Pero sin boli, ojo.