Slam

Al fin lo ha logrado Rafa Nadal. A ver, no es que haya costado tanto tiempo, en realidad, lo que pasa es que ya le tenía ganas uno al open de Australia y todo aquello. Esto de que sólo Orantes y no se quién más se hubiese salido del guión de ganar Roland Garros hace una panzada de años, ya dolía, ya. La cuestión es que Nadal, además de irse metiendo en el capacho los torneos que nunca nadie había ganado, sumando y sumando, se ha hehco, por fin, con el Grand Slam. Eso no quita lo que hay: que se perdieron los caballeros. Que una cosa es Fred Perry y otra terminar de bulto en un video de Shakira, que a mi me gustaba de cuando hacía versiones de los Rolling Stones, pero que ahora cansa la tiras. Y esyo, chata, no es África, pro mucho que te empeñes y por mucho que el rey moro nos lance a sus huestes. Que tú moverás mucho la tripa, pero el mapamundo aún resiste, corazón. En fin.

Escucho en la radio una cosa del fútbol repetida, mientras tomo el café. Se ahorran pasta y suman audiencias. Eso lo inventó García, pero como ahora están en negarle el pan y la sal al pasado, pues así les va. Tampoco entienden de troya y todo aquello, pero ese es otro tema. Bueno, estaban entrevistando a un multimillonario del balón y anuncian, última hora -en diferido- que han suspendido lo d eNadal porque jarrea que da gusto en Flushing Meadows. Que iba gando uno a cero y empate a tres sets en el segundo. Pues a esperar, oye.
Y siguen con el multimillonario. Es Forlán, uno que mete muchos goles y que tiene mucho predicamento ahora. Parece un buen tipo. Es uruguayo y juega en España, en el Atlético, por más señas. Cuenta un par de cosas interesantes y me gusta su tono calmado y tranquilo, tanto que las fieras se quedan un poco amansadas. Le preguntan que a quién admira fuera del mundo del fútbol. Suave, pero firme, afirma que fuera del futbol, nada, nada, que no admira a nadie, le aclaran, por si no sabe por dónde va, de la política, las artes, las cosas, y el tío, cabezón, que no, que no, que fuera del fútbol, nada. Que siente a sus seres queridoa, mi hermana, mi mamá, y dice mamá con la dulzura de los australes y mi padre. Ellos me dieron los valores importantes y les quiero por eso, o algo parecido. Es lo que tienen, que hablando así, te cuelan lo que sea y tragas. Me gusta su candor al referirse a mamá y al padre. Si es que son como críos. Multimillonarios, con bemeube y modelazorra, yate y whisky doce años, pero como críos. También cuenta que le tiene simpatías al Bilbao. Ahora los cursis le llaman Athletic Club, supongo que proque dicho así, en inglés es más vasco, más batua, como si dijéramos, menos español, o sea. A mi me hace gracia las portadas que le dedicaba al Bilbao Ansón -Anson, otro gilibritánico en eso, tan respetable en muchas otras cosas- cuando iban al Bernabeú y ponía que el único equipo que alinea once españoles juega contra el Madrid. Hasta hizo trampa el día aquél que se presentaron con Bixente Lizarazu, el gabacho, tiltulando algo de ese estilo. Por cierto, y ya que estamos, nunca he entendido el acento de Bernabeú ni el de interviú. Hay que ver qué cosas se me ocurren, pardiez.

Lo cual que un día, no se si jugando con el Manchester o con no se quién, a este Forlán, los del Bilbao, cuando termina el partido le piden la camiseta para poner en el museo, o no se qué. Yo sabía que el Guguenheim estaba vacío pero o tanto. O igual se referían al museo del equipo. No se. Bueno, total, que unos fulanos querían colgar una camiseta sudada, guarra, asquerosa de un tío que acababa de jugar el partido. Y va y dice que si. Y eso por lo visto le encantó. Luego, resulta que se quería largar de su equipo, ya digo, el Manchester o uno de esos de donde Anson, y le pone al representante, que es su hermano, me parece, pero que no está entre la terna de los valores, ojo al dato, cuidadín, y se pone a llamar, lo normal, ofertas de trabajo. Y llama al Bilbao para dejarse querer. Y los otros que con los brazos abiertos, aivapués. Bueno, es lo de chiste, los de Bilbao y el nacimiento, que resulta que tenía una abuela de por allí y eso ya vale. Y como el arancel lo tenía apañado, pues a ver los duros. Y los duros no, vayao hombre, así que se quedó la cosa en agua de borrajas. Borrajatuak aguarik, Athletic Club, tururuk. Pero dice que sería bonito llegar a jugar allí algún día.
Me he terminado el café y me he quedado con la copla. Me he ido a lavar los piños y he estado dándole vueltas al asunto. Pero eso también lo dejo para otro día.
Abro un periodiquillo de internet y leo que Rafael Nadal ha ganado al fin a un checoserbiorumano o de por ahí y que, por consiguiente se ha metido en el bolsillo el Grand Slam, lo que me alegra moderadamente, porque al fin y al cabo, yo he de trabajar igual, Shakira no me hará ningún videoclip, Ansón no me hará portadas, peor al menos to tendré que ponerme en calzas cortas para solaz y deleite del medio mundo catódico. O sea, que no está nada mal, tampoco. Ahora sólo falta que le corte un buen traje Emidio Tucci, a ver si arreglamos un poco a este mocetón. Y Forlantxu que gane lo suyo, hombre, que parece muy majo también.