Donde las luces

Era tarde ya, pero el cavernícola no podía dormir. No es que estuviese nervioso, pero según se acercaba la temporada de caza, el tiempo de inactividad y las perspectivas cada día más cercanas le provocaban una cierta inquietud. Alguna vez lo había comentado un tanto enfadado, gruñéndole a algún compañero de partida, mientras afilaba su lanza favorita, pero nunca llegaban a conclusiones claras. O se les hacía larga la espera o la caza, y nunca terminaban de estar a gusto, ni persiguiendo las bestias en sus pastos ni en esa cueva, por muy apañada que estuviese.

Era tarde y el aire silbaba de una manera que le recordó cuando se parapetaban del frío tras unas rocas en el valle del bisonte rojo, muy apretados, tapándose con las pieles y procurando frotarse sin hacer demasiado ruido para no despertar a las alimañas del bosque. El aire silbaba y vio un destello. Algunos más; los que se acurrucaban más cerca de la boca de la cueva dieron un respingo, pero volvieron a acomodarse temblorosos. Otro destello y dos de ellos, de un brinco, se metieron cueva adentro pisoteando a algunos de sus compañeros. Los más temerosos se apretaron hacia adentro, intentando escapar de aquellas luces misteriosas que tanto temían. Willendorpf dormía tranquila, pero el trasiego de gente y el cuchicheo de los temerosos terminó por despertarla. Nada, no pasa nada, la tranquilizó. Volvió a hacerse un ovillo y le invitó a unirse a ella en su sueño. Pero aquellas luces...

El abrigo de Willendorpf le tranquilizaba en las tediosas noches de la cueva, donde no era necesario dormir con un ojo abierto, escuchando los ruidos de la noche, el aleteo de las aves de presa o el crujir de alguna ramilla cuando la pisaba alguna fiera. En las noches de la cueva sólo había que ocuparse de no destaparse para no quedarse helado. Las noces tranquilas en la cueva.
Aún seguían los destellos y la brisa fresca. Se puso de pie procurando no despertar a Willendorpf y caminó silenciosamente, como cuando rodeaban a los venados antes de espantarlos para llevarles hacia las trampas, y se fue hacia la boca de la cueva. Junto a la roca que la protegía se detuvo a oler el frío y vio un destello. Aquello le gustaba.

El cavernícola avanzó hacia la entrada y quedó como guardián de la cueva. Caminó despues hacia adelante en dirección del sitio de los destellos. Las primeras gotas de la tormenta que se les acercaba.
Hay que ir hacia allí, se dijo. Hacia donde las luces.

El campo vacío

Bueno, un domingo sin fútbol parece menos domingo En realidad qué más me dará a mi, que el asunto me resbala. El fútbol, no el domingo.

Lo del deporte cansa, pero el campo vacío es muy sugerente, inspirador y, a veces, hasta hermoso. A mi, esta foto me ha encantado.

El domingo es un poco así, sobre todo desde que después de los Flamencos y pelícanos ya no hay lo de antes sino programas raros de modernos y pacoclaveles.
Ya tocaba nueva encuesta. Ardo en deseos de saber cómo quedará. La encuesta, o sea. Pero me lo huelo.

Venga, feliz semana para todos.

Lo que necesitamos y lo que no

Leo que el director del Museo de Montserrat, P. Josep de C. Laplana se ha lamentado por las cifras de visitantes que pasan al año por el centro que dirige. Al parecer, según sus datos, el 29,7% de los 65.425 visitantes que se reguistraron en el año 2009 son catalanes. El resto, el 64% son extranjeros. Al parecer, si uno va a la letra pequeña, puede encontrarse con el dato de que de entre ese 64% se ha detallado que un 6,4% es de españoles.
En el Monasterio de Montserrat acostumbran a ser así, un poco políticos, como si dijéramos. Luego echa uno cuentas de lo de los seminaristas y todo aquello y, sopresa, mientras en Cataluña no remontan el vuelo ni a la de tres, en el "exranjero" parece que las cosas van mejorando. Con lo que lo necesitamos, en fin.

Sin embargo nada dicen, al menos no a través de ruedas de prensa, los monjes de Montserrat, tan rápidos para cantarnos todo tipo de cosas políticas, sobre una exposición que hay en una cosa del Ayuntamiento barcelonés. Ya sabemos, Barcelona, sexo por todas partes, drogas y alcohol y si ganas en el furbo, quema los contenedores de basura, que eso entretiene. Las cosas del diseño gustan la tira y ahora le llaman arte a cualquier cosa, por el mero hecho de que le llaan así. Eso es nominalismo y lo demás tonterías. En una exposición sobre los iconos y fetiches para el visitante y el viajero (la acumulación de tópicos pijoprogreartísticos produce erisipela, si) colocan a Copito de Nieve y a la Virgende Montserrat como lo más de Cataluña. Que se note, que sabemos reírnos de nosotros mismos, suelen decir los cretinos. Y para que no quede duda, ponen esto: y lo pego, para que se vea, ya que los monjes de Montserrat no osan hacerlo, no sea que les quiten la barretina. Una imagen de la Virgen de Montserrat en cuyo regazo, en lugar del Niño Jesús se pone un Copito de Nieve. La simbiosis del moderno catalán: ofender lo que sus abuelos amaban. Y los paniaguados -meapilas o quemaconventos- unidos en lo que les mola: chupar del bote hasta la asfixia. Y así con todo.

Lo de la chancla

Acompaño un café recién hecho con leche recién sacada del cartón -sigue por ahí el mito de lo de las vacas y la leche, menuda chorrada, a ver si no de dónde sale la de soja, tíos listos- que andaba apurando el veranillo sin dar leña a los de las bermudas, las chancletas y todo eso. Bueno, nunca es tarde y tal y tal. Y Reverte, erizos y erizas, se nos encampana, lo normal, con la legión de surfistas que cruzan las grandes vías de todas partes.
Entonces, y aquí vamos al meollo, se pone muy en lo suyoa dar una d ecal y otra de arena, explicándonos dos sucedidos personales a propósito de la ola. no de surfistas sino de horteras que nos inunda. Bien.
Yo ahora pararía, clicaría el linc y seguiría después.
¿Ya? Vale.


Cita Reverte lo de Els Quatre Gats, que es un sitio bonito donde a principios de siglo (Veinte, o sea) iban ociosos y vagos de todo pelaje a sacarles los cafés con leche a los burguetses y botiguers de la zona. Los que vendían bobinas de hilo o aún vivían de los intereses del tráfico de esclavos, pero esa es otra película. Por allí iban los nuevos artistas que mataban el hambre y el rato sin dar un palo al agua, a base de colocarles caricaturas chuscas a los ya mencionados y de bailar el minué o lo que tocase con als pubillas y tal. Con los años la cosa fue degenerando, y hoy, además de restaurante de lujo de baratija, es una cafetería antipática, mñás bien ruidosa y nada acogedora. Allí vas, enseñas el garito, si donde Picasso y tal y te largas, porque los camareros son unos gruñones, no te ponen el café con leche calentísimo ni a tiros y gracias si no te derraman la mitad en el platillo. Y te miran con desdén.
Claro que uno no es académico.
O sea. Que igual el buen servicio que comenta Reverte es el que le dan a los ilustres que pasan por ahí a comer esas cosas modernas que tan bien suenan y tanta hambre dejan, para rajar un poquito de los asuntos, para decir por lo bajini que tanto Picasso no es para tanto y para reírse un poco de los botiguers después de firmar los contratos, que es un modo como cualquier otro de rendirle pleitesía al señorito. Y oye, seguimos con las novelas, hasta que aprendamos. O no.
Igual es que eso es lo habitual en los cafés de artistas. Los hijos de la casta que tienen tiempo libre, pasta y jeta para dilapidar lo que tienen y lo que no tienen para pegarse la vida padre pintanto monadas, y a veces ni eso. Y si no se te ocurre, pues copias a Juan Gris, intertextualizas o sigues hilando como buenamente puedes, que luego el botiguer de los libritos ya lo termina de arreglar con una tapa bonita y con una entrevista en Antena 3. En lo de la Patri, claro, que tampoco da el tema para mucho más. Lo que tiene frecuentar los bares de los machacas, tranca de bocata y cortadito veloz. Ahora que estamos me he acordado de dos bares que había en el Metro. Porque antes, había gente que desayunaba en el Metro, camino de la zanja. Sitios de paso, sitios hermosos, cagfé ruido y el Dicen, que era una cosa del furbo, bocadillos de palmo, de salchichas y cosas contundentes. Y ni una chancla, por cierto.

Cambios en el dial

Escribo esto a finales de abril. Apostillo al final, tras resolverse media incoǵnita. Lo demás, idéntico.


El panorama radiofónico se presenta agitado para la próxima temporada. A la crisis publicitaria que viven los medios, se suma el retroceso que vive la radio desde hace unos años -sobre todo desde la irrupción de internet como soporte publicitario de promera línea- en inversiones por publicidad. De todos los soportes de comunicación probablemente son el cine y la radio los que se perciben como menos rentabilizables. En mi opinión eso es toreo de salón para los publicistas, más preocupados en hacer cine que en la comunicación comercial que se les encomienda. Así, los anuncios de cine suelen ser un calco de los televisivos, sin adecuación ni aprovechamiento del medio específico y los de radio apenas han evolucionado desde los comerciales de los 40. Total, que quien quiere hacer grandes campañas, o tira de audiencias televisivas o traga con la presunta innovación de internet. De todos modos, como la situación ya esa complicada, el azote de la crisis no es tan grande para la radio, que, de todos los soportes, es el que porcentualmente menos retrocede en el último año.
Esto es que en tiempo de crisis mejor no hacer mudanza, o algo así dice el dicho. Cuestión: que la última cadena nacional, Punto Radio, que apareció en mal momento, de mala manera y con estrellas en declive, las Glorias Swanson del micro, no despega ni a tiros. Del Olmo, que lleva retirándose los últimos cinco años parece que este año se nos irá a comer botillo y le dejará el puesto a Félix Madero. Ojo, no confundir con Rodríguez, un eterno segundón de del Olmo que anduvo pidienco cuando aquello del CAC un exorcismo para Losantos. Este oro, Madero, a secas, parece lo está haciendo bastante bien por las noches, con la tranquila modestia del que es tercero o cuarto y que con cumplir tiene el asunto resuelto. Otra cosa será darse de mordiscos con los otros tiburones matutinos. El color corporativo de Punto Radio es el naranja, pero yo le veo negro, negro, como todo Vocento, que fue cambiarle el nombre y hundir el chiringuito. Y por ahí anda en bolsa, con Tele Cinco vendido hacendo aguas.
De Herrera se sigue sin saber. Desde hace un par de temporadas dicen que ya ha tocado techo, que ha hecho todo lo que quería hacer y que ahora quiere cambiar de actividad. No lo parece, y ahora que las cosas vendrán revoltosillas, podría crecer aún más. Se dice que estuvo a punto de aceptar ir de candidato a la alcaldía de Sevilla por el Partido Popular, pero al final aquello quedó en agua de borrajas. Quién dice que, tras los desatinos del torpe alcalde y del juntero casi eterno, no haya llegado su hora. De todos modos, se le oye cómodo y con ganas, recuperando oyentes caídos de la COPE y con canas de bullangueo. Supongo que, tal y como está el patio, su grupo, el incómodo Planeta de Antena 3 y La Razón -y medio Avui- (medios donde no colabora para hacerlo en el gran rival, ABC y en la tele de casa, Canal Sur) echará el resto para retenerlo como punta de lanza de una emisora que cualquier día se zampa a alguna vecina.
Pero el ajo más sabroso está en la COPE y alrededores. No se sabe muy bien por qué, pero parece que Jiménez Losantos, el azote de las mañanas, podría finiquitar a vuelta de la Semana Santa su relación con la emisora en donde para desde el desembarco de las estrellas de Antena 3. Y ahí hay mucha tela que cortar.
En resumen, parece ser que por presiones de todo tipo, la COPE ha previsto una recolocación de sus estrellas para suavizar el programa matutino sin perder a su presentador. Ante esa patada hacia abajo -de la parrilla- Federico dice que ya se verá y suena que pudiese poner pies en polvorosa para arrancar con su propia cadena de radio a medias con Unedisa, lo de El Mundo, para entendernos.
Y comienzan las apostillas.
El proyecto de Unidad Editorial y de Libertad Digital (para entendernos, Pedro J. y Federico) de poner en marcha su cadena de radio debería haberse puesto en marcha para la próxima temporada, pero el parón publicitario y la falta de licencias convertía esa aventura en un suicidio colectivo. Un poco al estilo del de Punto Radio o del de las TDT dde ambos, VEO y LDTV. Ante lo cual, mejor quedarse quiet y resistir mientras siga chispeando.
De todos modos, las presiones desde varios ámbitos se endurecen y se convierten en frente común contra el comunicador de la COPE. Apostilla técnica, por así decirlo. Jiménez Losantos es un comunicador, un comentarista y un crítico. Se le suele achacar que no hace informaciçon sino opinión, y eso es cierto y además está bien. En el sentido en que sus referentes son los comentaristas televisivos norteamericanos, los columnistas de medianoche que dan su opinión sobre los asuntos. El locutor, así, es la estrella. Sería lo exactamente opuesto del peridismo del España a las 7 de la radio Nacional de los mejores tiempos. Aquí estamos para opinar, y al que no le guste, que cambie el dial. Esa operación tiene riesgo, pero es bueno que exista. Otra cosa es que sus artes radiofónica se queden cortas. Es muy bueno en su discurso, chispeante, culto, divertido y mordaz, pero no aprovecha los recursos del medio. En sus programas es casi imposible encontrarse un reportaje, una rueda de corresponsales, conexiones en vivo, interlocuciones a bandas, recursos sonoros. Aunque en honor a la verdad, de eso casi no queda ya en los grandes espacios. Ni siquiera el gran Herrera, sin duda el mejor en el oficio, se anima a recordar a su admirado Luis Arribas Castro para hacer de la radio el espectáculo que siempre ha sido. Como mucho, se arriman a aquel Luis del Olmo de hace mucho, mucho, de antes de convertirse en empresario atrapado por las licencias-prebendas que sigue disfrutando. Otra lástima.
Luego en los confidenciale sque se les hacen los dedos huéspedes. Como en Intereconomóa dan caña, Federico a Intereconomía. Que no, que no; que Federico y Ariza no se tragan. Que no que como en ABC entraron amigos tras la defenestración de Zarzalejos va a Punto Radio. Bastante tienen los Vocento con sus EREs como para dinamitarse desde dentro. Que si García se postula para las mañanas, que si ahora César Vidal igual también le deja colgado.

A mi me parece que esta es una de esas jugadas brillantes en la que pueden ganar todos. Si se va y COPE tira de gente de casa, Ignacio Villa y,por ejemplo, Rafael Sánchez, que conduce un interesante magacine de fin de semana, las pasarán canutas para remontar el vuelo, pero harán una radio de nivel y con garantías. ¿Es suficiente eso para resistir la presión de las audiencias y de las cuñas publicitarias? Probablemente no, pero es lo que hay. Por otra parte, pueden Federico y Pedro J. tirar de unas pocas licencias para seguir haciendo la guerra por su cuenta, ahora que todos están apretándose el cinturón? Pues probablemente tampoco. ¿Condenados a entenderse?
¿Y de la SER que se sabe? Pues poco, pero las cosas andan muy revueltas en la casa. Ahogada por las deudas, sin poder vender Digital+, en la pelea por lo de los derechos del fútbol con los de La Sexta, parece que el aprieto económico del grupo puede alcanzar a los dos buques insignia, El País y la SER. A ver cuánto aguantan sin trocear el grupo, aunque vistas las dificultades para vender Digital+, cualquier día un tiburón compra por dos pesetas lo de bolsa y a ver qué pasa con el exsupergrupo. Lo cual que prudencia y contención, EREs por un tubo y estrellas con contratos a la baja, a ver si cuadra esto.

Bueno, se presenta un fin de temporada interesante y una próxima aún más divertida. Algo bueno debía de tener la crisis.

Apostilla fina:
Finalmente los tres magníficos salen de la COPE y montan EsRadio, la emisora de LibertadDigital. Lo van tener muy peliagudo, con uan sola licenci, en Madrid y con internet y una medio cesión por TDT que no se sabe segura si comenzará a funcionar en noviembre o por ahí. Guste o no, le vana dar un empujón muy necesario a las medidiones de audiencia (o clicado, o presencia, o como quieran llamarle) por internet, lo que ha de ser un buen revulsivo para los publicistas y para el medio, porque la pela es la pela y de alg hay que vivir. nsisto, nos vamos a divertir.

Vera

Se conmemora el septuagésimo aniversario del "casus belli" que desencadenó la Segunda Guerra Mundial. Tal y como extraordinariamiente bien explica Hermann Tertsch, definir en qué momento estalla es conflicto es, en si mismo un trabajo un tanto conflictivo. Lo que, sin lugara dudas se recuerda ahora es el hecho de la invasión alemana de la antigua Polonia prusiana, el corredor de Danzig, los restos germanos que debían unirse a la Gran Alemania. Luego está que el Ejército Rojo, a las dos semanas terminó la fechoría invadiendo y masacrando la Polonia Oriental, pero esa historia no se nos suele explicar, proque ya se sabe lo que se sabe.

A ver, si pongo lincs a veces es porque igual ilustran o se refieren a lo dicho. El que pego en lo de hoy lo recomiendo especialmente. No le sobra ni una coma y si hubiese sensatez, debería estudiarse enl as escuelas. Sensatez y un par de argumentos muy bien puestos. Y en el yutup podéis pegarle una oidita al Vera de The Wall, a ver si os mola.

Leo que a propósito de esta efemérides, el personal británico está recuprando las viejas canciones de Vera Lynn, que ahora calza 92 añazos hecha una campeona y contentísima por el rejuvenecimiento de sus canciones. Vera Lynn era una cantante melódica muy famosa por aquellos años, porque, en cierta manera, le puso banda sonora alos compungidos británicos mientras les llovian V2 por todas partes.
Los sinfónicos, que no tocamos su palo directamente, la conocemos por esa preciosa canción de The Wall, de nuestros amados Floyds, que se llama Vera. Ahora os la podría pegar en yutup, pero mejor os la buscáis y así vais catando otras cosas que vayáis encontrando por el camino. Ahora podríamos preguntarle a Vera Lynn si alguien de por aquí recuerda a los Floyd, qué fue de ellos y si nos los volveremos a encontrar.

Y Gilmour en directo en Gdansk.
Los círculos.

La Vuelta

Ciclista.
Digo, que la vuelta al trabajo, para algunos y para algunas, vascos, vascas y mediopensionistas se presenta más cuesta arriba que las rampas del Angliru. Oye, qué pesados con el Angliru, que terminan llegando en pelotón para luego subirlo solos, que para eso les ahorras los ciento cincuentra quilómetros de antes y listo, vamos, digo yo.
Pues nada, o sea, todos al tajo y a aprovechar los ratos muertso para güepear, que ya ni montamos chats ni nada. Y ánimo, que la Navidad está ala vuelta de la esquina. Y con bufanda.

He puesto minutos musicales en la Sala Noble. Para hacerlo más llevadero, también.