Otra de pelis

He visto esta mañana en la cosa digital de la prensa, por llamarle de alguna manera, que se nos había muerto Roy Scheider, el inolvidable policía de Tiburón. A mi, más que por eso, se me viene a la memoria por su papelón en All that jazz, la magistral peli de Bob Fosse, el señor aquel que hacía coreografías y bailes y tal. Los musicales a mi me han costado un potosí. Porque nunca me los creía, claro. O seak, que no era normal que a un tío le preguntasen "¿qué tal por ahí?" y que se pusiese a cantar y a bailar. Pues no, oye, incomprensible. Pero vi All that jazz. Y me quedé alucinado.

Claro, ahí el elemento del bailongueo está justificadísimo, porque trata de un coreográfo de mala vida y de talento desbordante que hace el último espectáculo de su vida. Cine dentro de cine o de teatro, o de bambalinas, reflexiones sobre la vida y la muerte, sobre el crápula de despendolada existencia que en el fondo es buen tío pero que le cuesta, uan música brillante, la hija, el padre4, la madre, las mujeres, unas interpretaciones de saltársele a uno la boina, el alcohol, las drogas, malos malos, sin nada de glamur ni chorradas de esas de los pijoprogremodernos, las referencias a Lenny, uno de los inventores de esa cosa tan divertida que son los monólogos a la americana que en su versión española vía Club de la comedia, Buenafuente y otros especímenes de la secta nos terninan remitiendo a la nausea, Lenny, digo, el de verdad y Lenny la peli que le dedicó el propio Fosse, gruesa y estupenda, a ratos desagradable a ratios imprescindible, arte y espectáculo para el uso y disfrute de las neuronas. No se, todas esas cosas y algunas más son All that jazz, Bob Fosse, el que cantaba con él en el número final, con esa cara de poli negrito bueno y majete, y claro, Roy Scheider. Supongo que en parte gracias a esa peli he podido ir degustando el musical de verdad y eld e mentirijillas. Y me acuerdo de Cotton Club, y de Corazonada -la maravillosa Corazonada, con música de Tom Waits, dcho sea de paso- o de Gene Kelly y sus bailes inverosímiles en París, París sin Gene Kelly, una aldea de cursis, Sinatra de marinero, Cabaret , que se me olvidaba, Fiebre del sábado noche y mi secreta aspiración de ser un Toni Manero de melena crepada, hasta Brannagh de crooner trabajando perdidamente sus amores.

Prefiero recordarle en esa, All that jazz que en la del tiburón, que vi un día de mucho, mucho, mucho miedo, ya mayorzote, porque a mi los escualos, como algún día expliqué (y otro continué), me dan un miedo que pa qué.