Las bicis de hoy

Bueno, pues ya está, se terminó el Tur y hasta el año que viene ni Madaleine ni Col de la Fleur ni de Bruxelles, ni adoquines del Parque de los Príncipes, ni nada de todo aquello. Buenio se ha hecho lo que se ha podico y, oye, no hay que pedir más, que ya sería abusar. Sabe mal, fatal, de pena lo del Saunier Duval, que tiene tela. unos que hacen calentadores patrocinando las bicis, que para mi que no han vendido ni una más con toda la pasta que les haya costado, pero que, oye, heroico, el gastarse ahí los duros, para que te vengan tres golferas italianos y se te empastillen antes de salir, que uno, encima, saló del trullo riéndose en plan de que vas, bitercas, que era un equipazo de cuando los mallots eran de tela de camiseta de algdón que aquello debía de rozar una barbaridad y donde Perurena se hinchó a ganar cosas de montañeros, pero eso me lo han contado, que algo más joven soy, joer.

No es un fotomontaje, no. Es Kevis Costner en plan Burt Reynolds -el del equipo de Perico, ya os acordaréis- delgadito con un gregario que es clavadito al soso de Olano si hubiese sonreído alguna vez. Moscones americanos, supongo que se referirían a Armstrong dando morcilla siete veces a los demás candidatos al podio parisien. Hay que bajársela ya. Tedi, bastante multa será verla, así que no nos des la brasa, chato.

Luego está lo del sastrecillo valiente, que si no fuese porque está apunto de colgar la bici sería como para titular del Marca pero de portada. Pero qué cutres son los d ela prensa deportiva, con los juegos de palabras chuscos y los topicazos menos refinados de la profesión. Y no será porque aquí no haya tradición o comocimiento del tema, jolines, que somos los mejores en esa especialidad. País.
Vale, pues Sastre estupendo, campeonazo, dando donde duele, en el monte y haciendo la contrarreloj imposible, corriendo solo contra todos, si acaso con Valverde en plan colega y contra su propio equipo. Qué mallots más chulos lleva siempre el CSC. Y el Caisse d'Eparge, que suena a caja de las alpargatas, no me digáis que no, que el ciclismo en fransuá tiene unos chistes que no veas.
Luego está Freire, que mira, vale, no se, pero que ya le vale al tío. Joer, si, campeonazo del mundo, pero vago, vago, que no gana etapas, que se arrima un poquito y que ahí está. Que los esprinters son un poco rabiosos, que a mi sólo me caía bien Zabel cuando le ganaba al feo Cipollini, que era un chulillo de poca monta. Y luego Jamulodín Abduyaparof -si, ahora voy a buscar para escribirlo bien-, el esprinter uzbeco -topicazo, topicazo- que una vez se volvió loco, se puso a rueda de los buenos, saltó en una curva tonta, los de cabeza que dicen pues ya te apañarás y va el tío y gana en Tulle una etapa de media montaña en aquel aciago Tur que recaló en Pamplona y que le ganaron los elementos, als fuerzas y todo lo demás al gran Induráin. Ay. Los esprinters, unos plastas.
De todos modos, no he visto a nadie romper pedales o sea, bielas, eso es, así que esperaremos a ver qué pasa en la Vuelta, donde, si se repara el hombro espachurradito de Pereiro, veremos a tres ganadores del Tur intentando ganarla. Sería la bomba, tres españoles ganando las tres grandes. No quisiera ser agorero, pero veo a Menchov ganando. Al menos es medio de Pamplona. Pero insisto, mientras no rompan sus pedales, nada será lo mismo.