De Munch a Velázquez

Resulta que ahora por vaya usted a saber qué, que nadie termina de ver del todo claro, los del asunto de las escuelas del cantón cartagenero donde ando paciendo, han decidido adelantar el comienzo del cole. Así, mientras los del resto de cantones cartagineses comenzarán sobre el quince, por decir un día, los de aquí, más chulos que un ocho, arrancarán el 7, lo cual que la tropa profesoril, que siempre comienza el 1, se ve con una semana menos de margen para preparse ante la acometida de las fieras.
El consejero de la cosa, que es el hermano lerdo del hermano taja, se agarra al argumentario que le han fabricado unos mascamangas disfrazados de thinktanques que dicen que como los finlandeses son lo más en la educación y ellos comienzan antes, pues nosotros también. Y como ellos tienen semana blanca, pues nosotros más blanca aún. Sólo le falta salir de payaso de Micolor, si es que me las ponen como a Fernando VII, el miserable. O sea, que como los fineses se quedan atrapados entre la oscuridad total y los hielos de febrero, aquí vacaciones. Ya lo dijo el clásico, si hoy es martes, esto es Bélgica. Si es que a europeos no nos gana ni el Pototo.
Nadie, con dos dedos de frente, defiende esa insensatez.

El pollo que se va a liar en los turnos de vacaciones de papases y mamasas que tendrán que hacer equilibrios para quedarse con los churumbeles, los abuelos que no podrán ir a Benidorm, los hoteleros llorones que pierden una semanita de chiringuitos a rebosar, los profes que se temen que las fieras, con los calores del septiembre va a estar más indomables que nunca, las programaciones que mal se programarán en una semana menos, las plantillas que peor se cerrarán con menos margen de cuadratura, los jefes de estudios a base de cubatas de tila y de tortillas de tranxilium para ajustar los horarios en cinco días, y por consiguiente toda la peña con un estrés que los controladores aéreos van a parecer una cuadrilla de fumaos en un concierto de los Wailers, o en uno de Carlos Santana, que una vez estuve yo y un poco más y me voy a por los Celtas para salvarme del pestazo, qué gente. Padre rebotados, docentes subiéndose por las paredes, la oposición de pitiminí, diciendo tiramisú mientras trata de taparse un poco el potosí al aire que siempre lleva, tururú.
Como me entretengo en afilar el colmillo, yo apunto a los motivos, y que cada cuál arre como pueda. Esto era que como el festejo de la cosa les caía en vacaciones escolares, no le daban mayor pisto al asunto. Las fiestas buenas son las que hacen puentes y acueductos, hala, toda la tropa al 124, el loro y el colchón en la baca, cuándo llegamos y a ver si no nos da la nche en Despeñaperros. Pero claro, una fiesta en mitad de septiembre, como mucho, la aprovechas para ir a comprar los libros y las batas, ay no que etsá cerrado. Pues a tumbarse a la bartola. Luego lo de los tíos esos que le quitaron el sitio en el telediario con lo de andar cargándose a la peña de tres mil en tres mil, que es que ya no queda respeto ni por el cantón ni por el señor ese que ni se murió en la batalla ni nada, jolines. Pues si la gente no va de fiesta, les enviamos, se diría algún tío d eesos que está empeñado en decidir por el personal lo que ha de hacer y lo que no. No humos, no tajas, no toros y fiesta cuando a mi mme de la gana. Empiezas el 6 o el 7, que ya no se, y el 11, fiesta, por todo lo grande, y españolazo el que no salte. Estos tíos son tontos, dirá uno al fondo. Calla, calla, que como te pillen, te endiñan. Y luego, en un par de años, como será de cuchufleta, dirán que hay que racionalizar el calendario, que lo de la Semana Santa ya no se lo sabe nadie y que es un follón que caiga en fechas raras, que el pobre hotelero llorón tiene el garito vacío, así que mejor se quita y que cada cyual haga esas cosas en casa, que lo ponen todo perdido. Que mejor blanqueamos la semana, la alargamos, y así nos sale más a cuenta ir a pasar unos días a Finlandia, donde estudian en bilingüe inglesado, se suicidan a tutiplén y si no, se agarran unas cogorzas de aquí te espero hasta que no hay manera de llevarles a casa, ni en trineo de renos ni nada. Por algo será que Velazquez no era finés. Y por algo será que les guste tanto El grito de Munch. Que, encima, era noruego.

Esto iba a ser un reconocimiento al profesorado voluntarioso y decente, que alguno queda, porque ya está agarrando los trastos para tratar de lidiar al chavalerío, a los padres, a los jefes, a la Administración, a la tele, a los camellos, a la sociedad, o sea al personal en general, a ver si con tanta mugre se logra lo del estiércol, que florezca quien se lo gane. Pero, lo del colmillo, no me he podido resistir a hincárselo a los imbéciles de turno. Es lo que hay, ay.