La sinceridad sobrevenida

No haré paralelismos porque los carga el Diablo y puedo terminar en un jardín demasiado salvaje. La cosa es que en La Vanguardia no hay lugar para la imaginación. Ese periódico, desde sus origenes ha hecho arte de lo de nadar y guardar la ropa. En su caso ha sido, más que una medida de prudencia, un asunto de estar con el poder al precio que fuese para asegurarse sobrevivir en todo momento, y el precio, tratándose de la prensa, ya se sabe por dónde va. Pero oye, quien tiene vocación de lameculos luego no puede quejarse si... la valla del jardín. Estop.

Titulan el viernes de un modo tan certero que me descubro ante tamaño caso de sinceridad, aunque me temo que sobrevenida. En fin, que como la cabra tira al monte, al finalse despejan las incógnitas. Los titulares son, abriendo la sección de Politica:

• Benedicto XVI, en catalán.

Este asombroso titular de adereza con estos tres subtitulos:

• La lengua catalana tendrá una presencia sustantiva en el viaje del Papa a Barcelona;
• La ceremonia trilingüe de la Sagrada Família (SIC) será seguida por millones de telespectadores;
• En Santiago de Compostela, castellano y latín; más unos breves pasajes en gallego.

No está nada mal lo que sustrae del asunto. Se trata de un tema político, ni social ni religioso ni pastoral ya que podría haberse ubicado en esas otras secciones. Y la clave, según se destaca en el titular, es el tinte "catalán" que tendrá el evento. La confusión habitual de los nacionalismos totalitarios -en eso siguen el patrón nazi, como todos los demás- otorga a la lengua catalana el valor de la personificación. En el debate catalalista, tanto la tierra como la lengua son más importantes que las personas para los nacionalistas radicales. Lo que en el cine tan bien se contó como el triunfo de la voluntad.
Para rematar el asunto, se destacan dos sumarios que terminan de precisar el tono de la información:

• Ceremonial vaticano. La liturgia de Barcelona ha sido elaborada en Roma, previa consulta local;
• Madrid atento. Fuentes del episcopado español no esconden su sorpresa al conocer el misal.

Bueno, por una parte que la liturgia sea hecha por quien sea, pero que decididan "los nuestros" y por otra parte, lo fundamental, que los madrileños (vade retro) siguenagazapados a ver qué es lo que hacen los irredentos ensotanados. Sobre lo de la fijación obsesiva y todo aquello también ha generado bastante literatura.

Hay más, porque el nacionalismo catalán suele tener dos preocupaciones: una es la lengua. Y la otra es bien conocida por todos.
En su suplemento diario, titutlado "Vivir en Barcelona" que recoge informaciones sociales y locales, se dedica media página a las repercusiones que tiene en "la ciudad" -otra de las personificaciones más abyectas de los constructores de la patria, cuyo origen está posiblemente en aquél eslogan "Barcelona, ponte guapa" que, recordado ahora entre la mugre y el olor de rancedumbre suena a ironía cazurra- la visita del Papa.
Titular:

• La visita del Papa a Barcelona dejará unos beneficios de casi 30 millones.

Y por si aún hubiese dudas, el subtítulo cumple su función perfectamente:

• Los actos tienen su perspectiva material: generarán negocios para hoteleros y restaurantes de más de 25 millones.

Y dos sumarios más, en esta ocasión a modo de contrapunto.

• Limitaciones. Las restricciones de tráfico afectarán a 24 líneas de bus y el acceso de Glòries;
• A la contra (sic). Hasta ahora hay tres solicitudes para manifestarse contra la presencia del Pontífice.

O sea, que hay negocio. Todo por la pasta, que 30 millones tampoco están nada mal, y eso sin contar la repercusión en las teles de mundo y medio. Y si aún hay quejicones, que se aguanten, porque según los sumarios, hay afectadas unas cuantas líenas de autobús de entre las muchísimas. Lo de que se afecte el acceso a "Glòries" no hay que leerlo en clave proatea, aclaro. Se refiere a una plaza, la de las Glorias. Las Glorias Catalanas, los 40 Principales en versión 12, que tampoco es cosa de abusar, de los mejores momentos de la historia de Cataluña. A los hechos me remito, que no era broma lo de la personificación. Que si Victor Klemperer levantase la cabeza, reescribiría su libro.
Como colofón hay que contatar que hay tres agrupaciones de idiotas que quieren manifetsarse en contra (a la contra dicen ellos) de la visita, sin pensar en los 30 kilos que podrían embolsarse. O tal vez porque no se los embolsan, eso si que no lo se.

Luego se dice que lo que hay es telebasura. Y por prensabasura, sólo El Caso, que yo diría que ya no existe, y las revistas guarronas.
La Prensa del Movimiento.


PD: La palabra "familia", en catalán lleva acento en la primera i. La expresión " a la contra" es el titulo de la entrevista que se publica en la contraportada de ese periódico. Lo que en castellano sería "en la contra" (como apócope) interfiere en una expresión que podría haber sido simplemente "En contra".

Las brochas

De Gaugin me gustacuando lo confundo con el del largo nombre y el color verde que descubrió en Tahití, las bellas mozas que pintó y su aire de Conrad de salacot y pacotilla. Me gusta también los pañuelos que se saca de la manga la Baronesa en la tienda de su museo, que es lo más visitado y daría un guante o una camisa con lamparones por vestir uno de esos chalecos coloristas con un traje blanco mientras, sentado en una silla de mimbre, mesa de madera oscura, tropical y reposada, pìernas cruzadas y reloj de cuerda, ginebra helada, picadura fragante, pipa prendida, le diría, uí madmuasel a la bella y sinuosa Marie Verité, tráigale un refrigerio a la dama al sirviente hindú.
Me imagino la entrada de la casucha, chamizo, no sabría cómo llamarle, mosquiteras por doquier y la tierra esa tan negra y fértil como las bellas mozas de su atril, un cerdito tropical comiendo flores y un contable con un aire al David Bowie más elegante. También un policía de aduanas, naturalmente corrupto y un guapo galán metido a piloto de hidravión por quien suspirarían todas las hijas de los indianos y secretamente no pocas de sus madres. Las botellas de medio litro de whisky y las de ginebra, un enfermero que rstringe la quinina y la añoranza por un buen pollo asado.
Y Toulouse Lautrec espantando los moscones con sus brochas.


En la sala noble, más sobre vanguardias.

De las viejas costumbres, la saga de los Nieslen, las rectificaciones y los próximos villancicos

Bueno, pues por revolver a las costumbres perdidas y aprovechando que aún es domingo...
Un resumen semanal.

Como de los días no estoy muy seguro, lo cuento a revoltillo y ya se verá, que total, tampoco hay tanta entrada para repasar.

Un día cuento aquí lo de lso abuelos del bingo. Dulci y JMMacías nos aclaran el secreto complot que ocultan. Dicen que la que repartía los tarjetones era Brigitte Nielsen y que su hijo Leslie era el capitán de los GEO, lo que siendo SuperMinistro Rubalcaba me parece de los más normal.

Luego está lo artístico-musical, pero eso como es cosa de la sala noble, pues en un par de días estará bien comentadito. De todos modos, si de dáis a la tecla, lo tenéis anticipado.

La encuesta, que s eme olvidaba la encuesta. Esta vez no hay gallinas, con lo que eapela al valor y coraje de los votantes. Como queda claro, está pensada para la mayoría silenciosa que deambula por aquí, para que le de a un botonico y se divierta haciendo algo de provecho. Relativo, pero provecho. Bueno, no. En fin, que me parece que se puede hacer trampa, y eso siempre divierte.

De lo del lunes, a propósito de la próxima visita de B-16 a Barcelona y de las suspicacias de algunos, añado esto. Localizo en un periódico vasco que se llama Noticias de Guipúzcoa de reconocido tono una carta al director de rectificación muy interesante.

Puntualización del Abad de Montserrat
A raíz de la información publicada por su periódico el pasado 16 de octubre, deseo puntualizar lo siguiente:
Al finalizar una conferencia el pasado día 15 de octubre en el Fórum Nueva Economía, de Barcelona, sobre los valores que hay que recuperar en nuestra sociedad, se recabó mi opinión sobre la actual Ley del Aborto. Respondí que, evidentemente, yo estaba a favor de la vida desde su inicio hasta su final, que no estaba de acuerdo con que se considerara el aborto como un derecho, que la ley actual restringía en algunos aspectos la permisividad de la anterior y en otros aspectos la aumentaba, y que en cualquier caso -aunque vista la realidad de nuestra sociedad podía comprender que el Estado lo regulase-, el ideal desde mi convicción de creyente es que no hubiera abortos y que por lo tanto no hubiera que regularlo con una ley.
Lamento que en determinados medios mis palabras fueran interpretadas como un apoyo a la actual
legislación sobre el aborto o, lo que es peor aún, como un beneplácito por mi parte hacia dicha práctica, lo cual es absolutamente contrario a mis convicciones, como he manifestado en más de una ocasión.
Josep M. Soler
Abad de Montserrat

Hay más, pero tampoco quiero ser cansino. Digo, más de gente que escribe al señor Abad porque no traga y se lo dice bien clarito. Igual otro día sigo, ya veremos.

Bueno, y como ya se está haciendo tarde, mejor voy cerrando la persiana. Ay, lo más importante, hablando de prisas. Antes de que nosd emos cuenta estaremos con el matasuegras, a vueltas con las listas de Sus Majestades y todo aquello. Tenemos una cita importante, queridos belenistas. Así que comenzamos a calentar motores. ¿Dónde? Pues donde siempre. A propósito de ello, nuestra sonriente María Jesús es la flamante premiada como Primera Belenista de la Temporada. Albricias, que vuelve la pachanga, así que venga ya, ¡a afinar la voz para los villancicos!
Que tengáis buena semana.

Los chorizos de plata

Oigo en la radio una cosa que no se si es chusca o terrorífica.
Resulta que a instancia de una Conselleria balear que se dedica aasuntos de latrocinios, un grupo de policías desmantelaron al asalto una red de juego ilegal con apuestas en no estoy seguro de qué localidad. Se hizo aprehensión de las máquinas de juego y del dinero que en ese momento había en las mesas. Así se ataja el crimen y se previene la ludopatía, que es un mal muy serio que arruina las cuentas corrientes, lo que no es bueno, y muchas vidas, lo que es mucho peor.

Y entonces te vas al detalle.

De fuentes mal informadas me llega que andaban preparando un viaje a Las Vegas so pretexto de hacer saltar la banca de siete casinos, peor en realidad iban a ver al famoso Trío Cala Vera, ya sabéis, NDAP, JMMacías y J(S)V.

Para más inri, véase qué bien traído, el juego fraudulento se celebraba en el salón d euna parroquia, católica, para mayor agravante. Y los jugadores, vulnerables ancianitos. Porque lo que se jugaba, agárrense al palo de mesana, era un bingo, a diez céntimos el cartón. O sea, allí los Geos, disfrazados de robocop, para desalojar a los abueletes que andarían preguntando ¿mande? al sargento Romerales que, a voz en grito, pero no bastante, les encomiaría a poner las manos en lugares visibles a punta del cetme ese moderno con mirilla infrarroja. El jefe de los polis declaró, en su disculpa, que ellos conocen el rostro, el gesto del jugador ilegal y criminal, y que, claro, aquello, como que no.
Al parecer, al día siguiente o por ahí, ese señor llamó al cura de la parroquia para pedir disculpas por la torpeza y para avisar de que les iba a devolver el aparato del bingo "que echa las pelitillas con un chorrito del aire" según ha declarado el cura y los veintidós euros aprehendidos, que ni siquieraestaban en juego, sino que eran las monedillas que los ancianitos tenían sobre las mesas para ir adminsitrándose en las sucesivas partidillas. Aclaro, por si acaso: veintidós euros en total, no por cabeza.
La Consejería esa creo que no ha dicho ni pío, que bastante tendrán con trasladar a donde lo de Alí Babá las cosas de Alí Babá, que tampco es necesario aclararlo, tratándose de política y de las Baleares, creo. En fin.

Nos conocemos

Tenemos a la tropa de los nervios con la próxima visita del Papa con nombre de bombardero, B-16, como le decía el reencontrado J.
No se por qué será -o si lo se, pero en fin- que hay quien anda muy nervioso con todo este asunto. A la cabeza de todo, la prensa del Movimiento, como no podía ser de otra forma. El Periódico de Cataluña, tan amante de modelar las conciencias, está dando la matraca, día si y día también que por qué ha de venir, que qué lío se va a formar, que cuánto dinero costará, que si la gente quiere alquilar balcones, que pederasta, pederasta y más pederasta y que lo que hay que hacer es poner banderas catalanas y tot en català, olé. Y ahora va Montilla y se les pone españolista a ver si salva algún votillo, a ver cómo nos lo venden ahora.

Por lo que parece, a B-16, un palmo por encima del suelo, no le quiere nadie. Y eso mola. Me explico.

Entre otras cosas, por B16 me sale este pedazo de bici.

No he podido evitarlo, amigos.

Sistach, el arzobispo, se teme que la campaña del Régimen le deje en cuatro gatos al personal. Y eso, a la vuelta de Santiago, donde se espera llenazo, será más que humillante. Estos, que van de Milán, se van a quedar en Alpedrete, con perdón, que si el Papa fuese a Alpedrete, un suponer, aquello sería la revolución, pero en bien. Como bien se sabe, el Seminario de Barcelona está a rebosar de espacios vacíos. Como bien se sabe, en España, allí donde arraigó el nacionalismo, cuanto más radikal mejor, los seminarios se vaciaron a velocidad de vértigo. Mucho cura progre, mucha tortilla y mucha liberación. Hay un obispo en Terrasa, del Opus, que está revolucionando el cotarro y está llenando el seminario como nunca. Es que es de traca, los anglicanos se pasan a nuestro quartiere por ortodoxos y este aún anda a pachas con las butifarras. Y Sistach que no lo pilla. O si.
Sobre la casta política, mejor ni hablar. Bueno, si, que os gusta que de leña. Hay un comunista bienpagado en el Ayuntamiento que ha dicho de B-16, él dice Ratzinger, como si fuese un insulto es lo peor de lo peor. A mi es que respetar a un comunista me parece una prueba del Señor por lo del prójimo. Me merecen el mismo respeto que un partido nazi, o menos aún. Una vez el amigo FutBlo se disgustó porque puse una cruz gamada y otra vez puse en plano de igualdad a nazis y fomentadores del aborto.
Sin embargo, a los comunistas, herederos de una ideología abyecta y criminal que nunca ha dicho ni mu sobre sus millones de asesinatos y depravaciones varias -entre las que figura el canibalismo, que el otro día lo leía y aún me cuetsa dar crédito-, les hemos de respetar, les hemos de pagar el momio y les hemos de escuchar cuando dicen las imbecilidades que suelen decir. Y encima hay que quererles, como prójimo que son ¿A que tenía razón?
¿Y el Clero? Cómo está el clero, también. Como muestra, el Abad de Montserrat faro y guía espiritual del nacionalismo disfrazado de frailón, que día si y día también nos da muestra de su peculiar credo. El otro día se lució, una vez más. El Abad de Montserrat anda preocupado por que haya pocas banderas catalanas y al que no extrañaría que hubiese alguna bandera española -vade retro Satanás- al paso del Pontífice. Al pobre Abad de Monsterrat, angelico mío, que ya que estaba con la prensa les comentó que le disgusta la nueva ley del aborto pero que la acepta porque de alguna manera hay que regularlo.

Menuda perla de tío. Con la de cosas que podría decir y lo que ha dicho. Le disgusta. A mi me disgusta que me sirvan fría la sopa y, con disgusto le digo al camarero si me haría el favor de calentármela, lo mismo con el café con leche.

Para cualquier ser humano con un mínimo de dignidad de especie, el aborto provocado le repugna, le duele, le entristece, le enrabieta, le compunge, le conmisera, le arrebata, le destroza, le desgarra, le sangra, le tortura, le matiriza, le entristece, le conmueve, le hace padecer, le hace llorar, le hace odiar y le hace arrepentirse de inmediato, le da ganas de bramar, de exigir justicia, de pedir clemencia, de pedir que no los maten, que no nos maten. Al Abad de Montserrat le disgusta. Este tío será mi prójimo, pero me da asco. Sistach, ni pío.

B-16, como es más listo que el hambre, llegará aquí y peinará a más de uno. Al botarate del Presidente, que por miedo al abucheo no sale de casa y que ya no irá al Jacobeo, no sea que un extremista derecho de la ugeté le quiera arrear con el botafumeiro en mitad de las primarias. A Sistach, porque en algún momento le dirá que quiere transmitir su afecto a la legión de estudiantes que atiborran el hemoso Seminario barcelonés. Al indecente del Abad de Montserrat, que igual le recuerda lo de Juan Pablo II, al que tanto han despreciado, de cuando le leyó la cartilla al comunista aquel disfrazado de cura comecuras.
Y luego queda lo que no está ese palmo por encima. Las agüelicas con cachaba que cantan como unas locas en la parroquia, los pequeñajos esos folloneros que salen en tromba corriendo para ponerse en la fila y que les bendigan, el parapléjico ese mazacote, que te dice “espera, espera” y hace filigranas para dejarte más hueco en el pasillo, el cura que siempre anda corriendo que parece una peonza, visitando a los enfermos, a los moribundos y que si le paras, primero te dice que no tiene tiempo y luego te lo dedica, una monjita flaca que tiene quinientos años y a la que le debemos quilómetros de oraciones que nos regala, un tío que trabaja en la biblioteca, una abnegada señora que lleva una cesta con repollos, uno con peluca que le da vida al coro, un cojo que pasa alas de Caín y va, uno que escapa del bullicio, otro que clama por el silencio, uno que pasaba por allí y se queda, uno que no se se quedaba pero que no se irá. Los de siempre, en fin. No hay quien pueda contra un B-16

El empirismo consecutivo

Dicho así, el empirismo consecutivo, sería como de verso de canción de Franco Battiato. La gente dice que qué fue de Battiato. Bueno o que qué fue de aquel italiano tirando a feúcho que cantaba aquellas canciones tan de verano. Yo no se si él lo sabra, si tendrá idea de la imagen que tiene el personal de sus canciones, su estampa musical, como si dijéramos. Si así fuera, supongo que no habrá salido aún de su asombro. Pero ese no era el tema. Yo no se si Battiato tendrá bicicleta y si le servirá de inspiración para sus canciones. Lo que si se es que Pombo, Álvaro si la tiene y pone títulos bien raros a sus fantásticas obras. Habría que investigarlo.

Habíamos dejado la cuestión en que la luz volvía a funcionar y me tocaba adentrarme en el calor de la noche, para corroborarlo por la vía empírica. Bueno. Pues no. A mitad de trayecto, la luz funciona, pero se afloja el tornillo que sostiene la dinamo, con lo que, tururú, termino desconectándola, porque al final se me va a enganchar en un radio y me voy a dar una torta.
Vuelta para casa. Subo la bici, reparo lo del tornillo y pruebo. Para probar, en plan taller, levanto el manillar y le doy un viaje a la rueda. Da vueltas y si chisporrotea luz es que va. Y no va.

Lo cual que no se entiende. Es decir, si iba esta mañana y sólo he parado porque la dinamo se descolgaba, no ha habido modificación, o sea, que debería de funcionar igual. Pues no. El misterio del empirismo ciclista. Esto es para un disco conceptual de Battiato para una teleserie sobre Fausto Coppi, no me digas que no.
Total, que como la cosa ya me tiene hasta las bielas, voy por la tremenda. Desarmo el faro, el cable y la dinamo. O sea, todo el cuadro eléctrico. Y a montarlo, pieza por pieza. La cosa viene a ser así.


La verdad es que el comentario de la Mamádelpianista sigue flotando. Y lo reafirma con pequeñas modificaciones. Oye, ¿y si te compras un faro nuevo? Es que no pegaría. Anda, que lo mío tiene tela, la estética, que me tiene derrotado. En fin.
La masa. Pienso, la clave está en la masa, porque ya lo he remontado otra vez y sigue sin ir. Un día, uno de una tienda de bicis, seríaa la de los chulos argentinos, no me acuerdo, me dijo, no hace falta, el cuadro hace la masa. Este tío o me vacila o es Franco Battiato. Feo es un rato, así que... Esa respuesta tan extraña viene a resolver -o no- mi duda sobre en dónde va el otro cable. O sea, el del cuadro eléctrico, que siempre tiene dos cables, los famosísimos polos positivo y negativos, que tantas tardes de gloria ha regalado a los lampistas. Lampista es una palabra fascinante. Y el tío, el Battiato camuflado me suelta eso, que la masa la hace el cuadro. Joer.
Por no quedar como un tonto delante de las bobaliconas que van a encantarse con los argentinos mientras les piden que les recauchuten sus pinchazos, le digo que vale, que ya me apañaré. Monté aquella dinamo con un solo cable y funcionó. Le fui dando al caletre y me acordé de Marcelino y las clases de pretecnología. Yo era uno de letras raro, porque me divertía mucho la física. Si a eso le sumas Battiato... en fin. Y le saqué el intríngulis al asunto. Es decir que el propio cuadro de la bici hace del otro polo en el circuito y que no es necesario conectarlo a la dinamo. Bueno, eso e slo que me figuro. Y se me enciende la bombilla. NO la del faro, la del intelecto. Empírico intelecto: recopilación de Battiato... !basta!
La pestaña que conecta la bombilla con el faro, la que debería de hacer la masa, anda un poco floja. la he tratado de apretar y contacto hace, pero podría ser que se moviese. Eso no cortaría el circuito, creo. Pero igual... si contacta mal con el metal, si no le llega bien, si vahacia la pintura y le hace de aislante...
Y pruebo, con el faro desmoñado. Conecto un alambre al otro polo de la dinamo. Le doy a la rueda y no va, eso ya lo se, pero cuando toco con el alambre el portameriendas, ñaca, me pego un susto porque la luz funciona. Txispi, mira. Y mira. Si, ya va. Si, pero mira, mira, ven. Y ve cómo el alambre hace arco eléctrico, o sea, que saltan chispas al contactar con el portameriendas. No sé cómo se llamará eso, yo le llamo portameriendas y a correr. Vale.
Alea jacta est. Albricias.
Voy montando mientras pienso cómo cerraré el circuito, porque me falta cablecillo. El alambre no estaría mal y puede quedar hasta rumboso. Apenas será de centímetro y medio y me garantiza que no se ropma con facilidad y que si lo hiciese, lo vería enseguida. Total, que lo apaño y queda todo cerrado. Pruebo y va.
No hay empirismo que se me resista. Por fin.

Pero la historia no ha terminado aún.

A la salida

Veo, de reojillo, que una señora no me pierde ojo. Estoy esperando en la puerta, a ver si terminamos de salir o qué. Y cuando me giro, me sonríe y se me dirige. Es una abuela de amable sonrisa y pelo cano, con rizos, como tantas otras. Sencilla en su elegancia dominical, porque no es cosa ir de trapillo, que hay mucha rivalida dentre als consortes de la milicia, para qué engañarnos. Me dice, felicidades joven, y, claro, con eso me tiene ganado, a ver quién se resiste al elogio. Felicidades, joven, digo, me dice. Gracias, señora, pero... Felidades por ser usted valiente y ponerse una camiseta con la bandera. Pues fíjese, señora, que la estreno hoy. Pues muy bien, hombre, porque estas cosas no se ven y hay que tener valor para lucir aquí la bandera española.


Ya ve, le respondo entre la justificación y el chiste con carga de profundidad, siendo español, no me voy a poner una bandera de Bélgica, y sonríe la broma. Pues mire, yo le regalé a mi sobrino una camiseta que llevaba la bandera, y un día que se la puso, le dijeron que a dónde iba provocando de esa forma, !provocando! ¿usted se cree...?. Ya lo se señora, le respondo, a mi también me lo han dicho, ¿pero sabe lo que les digo yo?, que al que no le guste, que no mire. Si soy español, llevaré mi bandera, no la del Congo. O también, por qué no. Pero la mía y sin problemas, y al que no le guste, que le ondulen. Bueno, pues eso joven, que felicidades. Pues muchas gracias, señora, y hasta otro día.

Me siento exclusivo

Ayer compré el nuevo disco de David Gilmour, o para ser más preciso, su colaboración en el disco de The Orb, unos que hacen música tecno ambiental, o sea, de aeropuerto. O de ascensores, que aún es más denigrante.
El disco sale a la venta sa próxima semana, o sea que no se aún cómo lo he conseguido. Me dicen en la tienda que es de importaciçón, pero es que en el extranjero tampocoe stá a la venta aún, Cuando finalmente me lo quedo, el cajero me dice que tengo algo muy en primicia. No había ni uno más, eres el único que lo tiene. Y esa chorrada me hace sentir diferente.


Estoy escuchándolo.

Está en la línea de los jams que recientemente ha publicado. Toques de steel guitar que no tienen ni comienzo ni final. Las atmósferas de The Orb los van arropando de forma normalita, a rats un poco tediosa. A final de los noventa, creo que fue, se publicaron una serie de versiones de discos de los Floyd remezclados como música ambiental. La leyenda cuenta que fueron The Orb los que lo hicieron, pero yo diría que la firma no está contrastada. Lo que si es cierto es que ellos remezclaron unas canciones para el single de Broken China, la obra maestra de Rick Wright, en mi opinión el mejor disco de un Floyd en solitario, Barret incluido. Ese disco es el ejemplo de cómo hay un punto donde el rock llamémosle progresivo puede cruzar con el tecno mejorando y mucho a ambos. Un aire de jazz progresivo y otro triphopero, casi. Es el mejor: que todo el que pueda lo escuche.
En línea con esa novedad, está a punto de salir una recompilación más cn trabajos de Syd Barret, con los Floyd y en solitario. Lo de siempre más una canción inédita pero mil veces pirateada, Rhamadhan, que es una pieza instrumental y ruidista, de sus últimos trabajos más o menos reconocibles. Dicen que por ahí hubiese ido su tercer disco. De todos modos, y como he leido en un vecindario de por ahí, qué oportunidad perdida para publicar el puñado de inéditas que quedan por ahí, tipo Vegetable man. En paralelo, requetemasterizan -qué pesados- sus dos discos otra vez. Yo ya no vuelvo a picar.
El tercer asunto que hace soñar con los Floyd fue la reciente actuación de Gilmour y Waters para una cosa benéfica de una oenegé sacacuartos de esas. Pero eso lo dejo para otro día en la sala noble. Y lo del The dark side que me reclama JMMacías, que si, que lo pego, palabra de NDAP.

El tutit

Lo mejor es el tutit. El tututit . Que luego un cachondo se lo pone y cuando vas en el autobús y le oyes como le suena, te tiras al suelo, las manos en la nuca, el libro de Umbral por lo aires, pisas a la gorda y en lugar de Bauer tiroteando chinos, es uno de Alcorcón al que le la ha llamado la novia a ver si se ha ido de cañas con la secretaria esa lagartona cortifalda y larguimusla. Suena a descripción taurina, con perdón. Pero es que es así, y el otro, que qué más quisiera yo que irme de cañas y zamparme unos calamares en lugar de ir en el autobçus. Y la churri que ya está bien claro, que él, con tal de arrimarse a la secretaria, que no, que no me ha sentendido, que digo lo de la caña, pero solo, ah, si, ¿a mi ya no quieres ni verme? no, reina mía, contigo siempre y los sudores que le va a terminar dando calambre con la batería del móvil que seguro que ha de hacer arco eléctrico con ese pedazo de chapón macarra del cinturón de los chinos imitación Armani Jeans. Qué horterada los chapones de los cinturones, por cierto.Lo cual que la gorda que se queja, el libro se arruga, me duele una rótula del golpe y el boboBauer sigue sudando las de Caín. Pero el tuti me mola.
Luego también está que al tío, a Bauer, digo, le meten una somanta de palos en cada capítulo de aquí te espero y él, con cara de aquí me las den todas, resistiendo como un campeón. Que le persiguen rusos malos, chinos rojos, moros musulmanes y traidores por un tubo. Y él, con el pinganillo del telefonín, tutut, su colega Almeida y la chunga de la novia, que a mi nunca me pareció de fiar y poco más, hala, todo el día desactivando bombas nucleares, que cuando arriva a casa -esto creo que ya lo puse- se ha de estar dándole a las manchas de sangre y de grasa y de estroncio 90 antes de echarle el Bipexprés para seguir siempre tan limpio y elegante.
Lo mismo que el del autobús.

Ojo con la chavalita, que gafe será, pero que a ver, como un queso, como si dijéramos, hasta para los que no nos gusta. El queso, digo. Ay, qué lío.

Y la hija. La hija de Bauer. Que menos mal que el de los calamares y la secretaria no la tiene presente cuando le habla la santa, porque se llevaba dos tortas y sin despeinarse. La nena estupensa, pero gafe como ella sola, que le matan a la madre, a la madrastra, la secuestran le matan también al novio traidor y hasta a uno que le vendió un perrito caliente, que al que se arrima, a tocar el arpa y que sólo de escribirlo me está dando un calambre en el antebrazo, así que lo dejo, la tía. Joé.
Pues eso, Bauer vuelve, tutut, tututit. A ver si, con un poco de suerte, esta vez no ponen los episodios de cuatro en cuatro.

La bicicleta y lo empírico

Total que el pedalier, el bendito pedalier, sigue derecho. Ayer estuve limpiándole los alrededores, que estaban de grasa perdiditos. Porque la puse así como boca arriba -sería rueda arriba- y al terminar, aproveché para pasarle un trapico, que, ante todo, limpieza.
La cosa era que no me iba la luz. Y lo probé todo, pero seguía sin funcionar. La bombilla es lo primero que mira uno, porque con los adoquines, que el pijo del Tour le llama pavé, por lo de la Paris Roubaux o una de esas, los baches y los socavones, Barcelona es maca pero con forats, epepep, que los de Madrit nos roban hasta el asfalto radioactivo, tururut, el alambre de las bombillas, digo, es lo primero que se rompe. Pero estaba bien. Busqué una pila de petaca para probar, pero a ver quién es el guapo que encuentra una hoy en día. Al final la probé con una linternilla de plasticurri, y resulta que funcionaba.
Un día que anduve cerca del mecáncio que se parece a Georgie Dann, pregunté a ver si tenía dinamos y cable. Dinamos no le quedaban, pero cable si. De hecho, prefería probar primero el cable, a ver si es que estaría roto y por eso no tiraba. Compré el cable, lo cambié, puse el nuevo, perfecta la medida y le di vuelta a la rueda. Pero tampoco. Otro día en la tienda de los abuelos, compré una dinamo, porque era lo único que quedaba por ver. Vale. Bueno, la pongo, el palito es corto y me roza un poco, pero en fin. El palito no se cómo se llama, pero seguiro que tiene nombre, igual le hago una foto y asunto arreglado. Trato de ajustarlo como buenamiente puedo y puedo, pero sigue sin ir.


Total, que ayer, mientras tomo café con la Mamádelpianista, le doy la vuelta a la bici y me pongo a desmontar todo el faro, el cablerio y tal. Y hala, pieza por pieza a remontarlo. A ver, no son tantos, ni que fuese la colección de los mejores Panzeres de Planeta Agostini, pero su aquél tiene. Y cuando tengo aquello despanzurrado por allí, los destornilladores, los dedos pringados de grasa y cables, tuercas y alambrajos, va la Mamádelpiansista y hace la pregunta clave: oye ¿y por qué no tiras la bici y te compras una nueva?. Pues... porque me gusta.
Y sigo montando el puzle. Son las mismas piezas, van igual, simplemente ando apretándolas. Y la pruebo. Le doy a la rueda y ella me dice si, si que va, si que va, ya da luz, ya funciona. ¡Bien!, entusiasmo. La cosa empírica. Sobre el papel, todo va, el circuito, el cable, el cuadro que hace masa, el pedal, el pedalier, Georgie Dann, el cable, ya lo he dicho, rueda, pongo la mano y la veo iluminada. O no. O sea, que, la prueba de fuego, mañana, cuando arranque tempranito.

Esta mañana.
La luz va. Va de perlas, que para mi que da más potencia que antes, cosas del reflector de cdentro del faro, que estará mejor ajustado. Cuando llevo algo menos de medio camino, a la altura del juzgado, constato que la dinamo se me va para abajo, que la tuerca ha de apretarse más. Y el faro está demasiado derecho y trendría que apuntarlo más hacia abajo, para que me de luz un metro por delante de la rueda, o así. Así que tengo que soltar la dinamo, para que no me dañe la cámara y sigo muy atento, no seaque me saalga un guardia d ela porra que me jorobe el paseo. Esta tarde, la cosa empírica, hay que ajustar.
Y mañana más.

PD: Novedades en la sala noble.