Juliet

En el apeadero del autobús, ayer, qué más dará cuándo, una mujer abrazada a sus papeles, una carpeta el cartapacio el ataché, algo, y un libro, Juliet, desnuda. La hermandad de los lectores, pienso yo. A mi me ha encantado. ¿Si? si. Lo devoré, porque Hornby me gusta bastante y en este libro lo borda. Pues si, es muy entretenido. Es más que eso. Me gastan bromas con el personaje. A la que me pongo a hablar de que si cuando a Roger Waters aquel tío le abucheó y el le echó un escupitajo, que si fue la idea primera para escribir El Muro, que si había pensado hacer el concierto entero detrás de una pared, que si Wright fue el único en ganar pasta en la gira, porque estaba como músico a sueldo, o que si hay una cita de Money en lo de los críos de la escuela, me dicen "Juliet, Juliet". Me encanta hasta el título, tan fascinante y tan evocador, Juliet, desnuda, un hermoso nombre para una cinta de caset. Sabe, ¿no?, las cintas de caset.
La mujer mira a la nada y apretuja el libro, los papeles, el ataché. Espero, pero no lee. Eso será que no le ha atrapado. Juliet y la indiferencia.
Saco mi libro, que es otro y leo. No lo entendería, creo.