Se te ve la matrícula

Estamos de vuelta del trabajo y bastante tostado. Un día plomo en mitad de una semana somnolienta, ya he contado en los precedentes.
Me subo a la bici mientras me miran unas punkis un tanto pulgosillas y arranco. Nada más salir hay que vigilar la curva de los desaprensivos que abren las puertas de los coches sin mirar si alguien pasa. Rapidez de reflejos es la mejor garantía para mantener los dientes en su sitio.

Total, que paso la curva y veo a mi derecha un tío con una cámara de fotos corriendo hacia la esquina. Llevaba un teleobjetivo que por el tamaño no sería menos de un trescientos. Se para, apunta y foto. Hay un pequeño lío de coches pero me parece disnguir un Audi colorado. Pienso que ese coche de macarra ha de ser de un futbolista, y el de la cámara es un júligan zumbado, Mira qué cosas.
Sigo como puedo y trato de esquivar la furgoneta de una papichula que intenta derribarnos a la vez a uno que pasa en moto por el otro lado y a mi. La tonta termina por cerrarnos el paso y los dos pie a tierra. Al parar veo que el coche macarra se larga y que otro tío hace fotos en dirección opuesta. Pues nada de futbolistas garrulos. La sustancia está en la calle.

¡Claro! Esto es un candidato pesado que está dando la mano a los tenderos de la calle y la peña le echa estampas. Pues según quien sea, meto un acelerón y luego si le doy, oye, digo que me deslumbó el sol. Pero tampoco.
Avanzo otro poco y enfilo la calle, oigo algunos gritos y jaleos ininteligibles y otro tío con una camarita digital apuntando hacia la izquierda y un poco adelante. De pronto veo en mitad de la calle a un cameraman, por llamarlo así, medio agachado y apuntando hacia la pared. Y allí está lo que tanto atrae la atención.

Resulta que, como quien no quiere la cosa, va una chica andando. Una chica morena. Una chica morena y tatuada. Un tío de me pone en la línea de tiro, camarita digital en mano y cercano al baboseo. Porque resulta que la chica morena y tatuada va ligera de equipaje. Tan ligera que no lleva nada. Pero nada de nada.

Esta es la portada de un disco de Roger Waters.

Un disco extraordinario por otra parte.

Hubo dos versiones: una esta, con el rotulín.

La otra, con la retaguardia al descubierto, ya ves tú.

O sea, que va en cueros, pero del todo. Decir que como vino al mundo, por lo que puedo ver de su anatomía trasera, sería mentir, porque esa moza desde que aterrizó en el planeta, ha perfecionado bastante el chasis. Eso si, lo tenía bastante pintarrajeado, ya ves con las modernidades. Total que esquivo al cámara, paso a su altura y hago eslálom de babosillos, con grave resgo de patinazo. Vivir para ver.

O no. Es el espectáculo de todos los días. Bueno, todos los días no se ven por calles céntricas chiquitas así ,al fresco, pero podría ser, porque en esta ciudad el nudismo callejero está permitido. Total, no es para tanto en un sitio donde el consumo de drogas es libre, donde es posible ir viendo desde el autobús como les levantan los yenes y los dólares a los turistas, donde la mendicidad crece exponencialmente y donde los próceres andan intentando asegurarse el tráfico de sobres del oasis, que es lo que toca.
Bueno, tampoco es para tanto, ¿no? Es que os escandalizáis por cada cosa... Pues no, eso no me parece escandaloso. Escandaloso es que los próceres que decia antes estén intentando regalar píldoras postcoitales en las farmacias para ver si rebajan las cifras de abortos, que suena fatal y no paran de aumentar, con lo que saben los mocetes y mocetas de ahora. Escandaloso es que, a la vez, esos mismos próceres hablen de maltrato animal a las corridas de toros sin que se sonrojen lo más mínimo. Escandaloso es que los próceres estén dando la murga con legalizar la prostitución a la vez que la Policía consigue desmantelar una red de esclavas rumanas, mayormente niñas, porque ya se sabe lo que cotiza mejor. La pela es la pela. Escandaloso es que el analfabeto presidente de la cosa de lecciones de geopolítica cuando es manifiesta la dificultad que padece para construir un discurso lógico de más de diez palabras. Al menos manda a sus nenas a un buen cole que no es de su barrio. Si fuese un currito, tendría que enviarlas al que les tocase por zona aunque fuese un castañon y aunque sus criaturitas tuviesen que compartir aula con un 80% de personas que ni siquiera habla alguno de los idiomas oficiales u oficiosos.

¿Escandalizarme por las rotundas nalgas de la morenaza frescachona? Pues no, más bien vergüenza ajena por la retahila de imbéciles que iban marcando el territorio con sus babas y con los flashes de las cámaras. Lo demás, el genio de la naturaleza.
Aquí, dándole al pedal.