Tiempos modernos

¡Ay, oye, qué desazón!
Todo el día hacientdo el tonto y haciendo el bricomán, para que ahora me entren las siete prisas. Bueno, eran los siete males, pero males no son, sino prisas -ya digo- por terminar tres chorradicas e irme a dormir. Que si preparar el emepetrés para grabar lo de la radio, que si se me quema la comida de mañana -el delicioso socarrat, ojito,- que si Carter se va a Chechenia o al Congo en las Urgencias pirateadillas, que si qué que bien han quedado los cortinas y tal. ¡El café,la cafetera, que se me ha olvidado!
Oye, un agobio, que no da casi ni para respirar. Por no poder. no pongo ni estampa hoy, que si no esto se parecerá demasiado a un fotolog. A un fotolog de los torpedos, aclaro.
Mañana respiro y elaboro. O no. O no elaboro, pero respirar, a fe mía que si.