Amarillo

Andaba dándole vueltas a que interpretar hoy al piano cuando me he acordado de lo que ha puesto el J (punto) en lo de hoy. Bueno, en lo de hoy, que en su caso es en una de las ocho cosas de hoy, que yo no se si es pintor o bon vivant, sin duda un artista. Y los demás aquí, diciendo que te lo montas bien, majo.

Bueno, cuestión: que ha puesto una estampa de Vermeer y me he quedado alucinado. Yo no se por qué, pero me atrevo a afirmar -total, como mucho me tirotearán el piano- que por estos lares nos fascina especialmente lo de Vermeer por la poca costumbre que tenemos. Al parecer, cuando hace ya un par de años o así trajeron al Prado casi toda la poca obra del holandés, se trató de la primera ocasión en la que su obra pisaba España. Y claro, en otras cosas pues aún, pero en lo de las artes, no hay quien nos tosa. Y lo nuevo, en cierto modo es Vermeer. O sea, que en lo de Tintoretto -insisto, era él- a todos se nos caía la baba porque era lo que tocaba, pero era más como de casa. O en lo de Tiziano. O en aquella de Velázquez que a mi me parece que me cambió la manera de ver las artes. Pero claro, lo de Vermeer, para el aficionado de aquí, pues era extraño, ajeno, lejano y hermoso, porque es de casa. De una casa que no es nuestra casa pero que podía ser nuestra casa si no fuera porque queda lejos. Y eso lo hace fascinante. Embriagados en lo cotidiano, barroco en lo sencillo, un encanto que ahí está y que descubrimos por primera vez. Un saloncito, una que borda, el otro que le toca el laúd a la chati, la chati que lee la carta, la pañoleta aquella tan blanca, el amarillo, el amarillo, con lo difícil que es el amarillo y nosotros allí, como entrometidos mirando por lo que los teatreros llaman la cuarta pared.

Me acuerdo que estaba a tope de gente. De aficionados, júligans y ocasionales, de abuelas y nietos, de pintamonas ligando con bobaliconas, de familias, de poetrastros y pianistas, un poco de todo. Pero todos con la boca abierta, alucinando. Como el de la fragua de Vulcano, no se si sabéis, que a mi siempre me ha parecido uno de los mejores retratos que he visto nunca, el de la boca abierta, ya digo. Otro día pego la estampa, me lo recordáis.

Pues con lo del amarillo me he acordado de un primo de Vermeer, Mondrian, al que le tengo mucha afición. Y de él, robaría con sumo placer este cuadro. Y me quedaría viéndolo horas y horas. Como hipnotizado por otro colega suyo, Vincent.

Bueno, pues dándole media vuelta a esto, me he acordado del pollo que le monté a uno en el Louvre, ese museíto de los gabachos, cuando me dice se fermé le galerí. Oye, qué dice éste, le pregunto a mi hermana. Pes que está cerrada. ¿Cómo que cerrada? Que si. A ver, tú, me voy para él, ¿qué dices tío? Y el tío explica que nesepaposible, porque falta pesonal, las vacaciones, las gripes, lo de siempre, que están en cuadro. Yo, que en francés sólo se insultar y mal, le pregunto si ese es el museo más importante de la Frans, que si pretende ser una de las mejores pinacotecas del mundo y que de qué van, jolín. Yenecomprenpás.
¿Tunocomprenpás? Pues yo menos, majo, que sois unos cutres, que me quedo sin ver lo de Vermeer, porque sois tan idiotas de dejar abiertos fransuases de cuarta regional y os habéis pulido a todos los holandeses de un plumazo. Con un par. Vuset an crayón, que insulto no es, pero que si se lo dices con la vena hinchada a un francés, al tío lo dejas a cuadros y tú te quedas la mar de tranquilo. Al menos tendréis a la vista a ls españoles, digo yo, ¿no? Güí, güí, mesié, y nos dice dónde tienen un Murillo y así o Velázqez, ya sabéis una cabeza de mujer, preparatorio de algo importante. Eso si, japos tostando a la Gioconda con los flashes, para contar y no parar, y que no se si sería cosa del calentón, pero bueno, tampoco me volvió loco. Bueno, en realidad, nunca me gustó, así que me quedé un poco igual.

Vale, o sea, pues nada, agradecerle al J (punto) que, sin quererlo, me ha sugerido este rollo que os he enchufado, hoy, que tampoco sabía por dónde tirar, pero que bueno, ha quedado arreglado, ¿no?