Minuticos finales

A las doce de la noce se desanudan los pañuelos y se canta el "pobre de mi". Lo mismo que el Asturias, patria querida, más que el himno de los asturianos, que por la cosa institucional es, lo es de todos los borrachuzos que alguna vez nos hemos dedicado a tan noble afición, el pobre de mi es el de los asolados por la derrota. Pero no la derrota de una eurocopa o una cosa de esas de la que tanto sabíamos hasta que el furbo nos ha hecho olvidar el euribor, sino la devastación de la derrota verdadera. No se, me viene a la mente los casacas rojas británicos, los batallones de escoceses con la gaita sonando a pleno pulmón y el kilt, que a mi me parece elegantísimo, pero para presentar batalla lo veo incomodísimo -batalla de tiros, digo- cuando les dieron hasta en el corvejón los indios de la India, la perla de la Corona. Menudos perlas.
El cantar el "pobre de mi" es tener que resignarse a unos hados imposibles de esquivar. Incluso en las rocosas tierras del norte de la India, entre valles inhóspitos con un clima terrorífico, los escoceses con sus kilts y sus trabucos, aún tenían alguna oportunidad de irse a visitar a Shiva, a Visnú o a quien tocase según los casos, un poco más tarde de lo deseado por los del turbante y la cosa.
Esa noche hay menos gente. Normal, los australianos camino de Australia, cada mochuelo a su olivo y ni uno más de los necesarios, que a ver qué turista de calimocho tururú se va a quedar a una cosa de ir con una vela en la mano y lloriquear cantando. Tal y como va la cosa, ese debe de ser el último reducto de la fiesta puramente autóctono, sin la contaminacion de los -pesados- hijos de Hemingway, lo que lo hace aún más especial. Todo se termina para los festejantes -con perdón por el neologismo- y también se terima para el que festeja. Eso, en cierta manera, es enfrentarse con lo que se acaba, con lo que uno sabe que se termina, que se le termina, y que por mucho que se enfrente, se terminará igual. La australiana, que se vuelve a Melbourne, o por ahí.

Luego, como a las penas puñalás, cantan lo que ya falta menos para San Fermín, pero eso es una trola como un piano, que el tiempo cuando se disfruta es fugaz y cuando no, eterno. Pero como la ebriedad, que a veces es un don, ayuda bastante, la gente termina bailándola y pasándoselo fenomenal. Y que le den morcilla al trabajo de mañana, al viaje hasta Salou o a Comarruga, a la australiana de Melbourne, a la de Castrourdiales y a las ochenta lavadoras pendientes y lo que queda por fumigar de las visitas adosadas a la botella de tequile. Todo eso puede esperar.
Y a esperar, claro.