Lo que va de ayer a hoy

O a mañana. Porque mañana, es decir hoy, unas grúas o alguna otra máquina ad hoc va a echar abajo las dos casa viejas que quedan en Iturrama. Esas pobres casa habían aguantado impávidas, rodeadas de bloques de pisos y de rascacielos de andar por casa desde que se construyó el barrio de Iturrama, uno de los ensanches setenteros de Pamplona. Hace pocos días recordaba cuando Maite y sus amigas, las gemelas nos contaban que cuando eran prqueñas iban a la calle a jugar y no había calle sino camino y que correteaban entre las huertas y había pastores. No hace tanto, estudiaba yo en un piso en Barañáin y por la ventana veía un rebaño de ovejas que apostaba por allí un intrépido pastor semiurbano.
A mi esas casas siempre me fascinaron. Como la parte trasera de la Meca. Es curioso que llamándose así sea la Casa de la Misericordia, pero el pensamiento navarro es así de bullanguero. Esas casas eran misteriosas. Todas tenían algún cristal roto y un portalámparas con una bombilla sicua, oscura, telas de araña y matas de arbustos espinosos. Y, de pronto, un día te inas a los Golem o volvías de tomar unos cafés con alguna niña bonita y veías el halo de una leve luz en alguna de las ventanas altas. O sea que hay alguien. Y si, había.
Y entonces fantaseaba.
Lo de los setos estanba bien, pero algo mejor dispuesto. A mi me gustan las moras silvestres, que además de proteger de la vista y de los intrusos, cuando están dulces saben de rechupete. Luego habría que sanear la fachada, las grietas, los cristales rotos, ya diogo, y algunas cosas más. Una buena mano de pintura y una mecedora ne el porche, como en las películas americanas de cuando la gran depresión o las que cuentan cuando los mafiosos arrepentidos vuelven al hogar familiar o donde vive una antigua mujer fatal transformada en ama de casa que fríe panqueques, para fumar en pipa y ver cómo se despiertan las luces entre la fría bruma de la noche invernal.
Allí, la casita, casi de papel, como la de la canción, viendo crecer los rascacielos y el árbol del jardín. Uno d elos jardines casi abandonados tençia un frutal enorme que subía casi cintra la casa, inasequible al desaliento, impertérrito, orgulloso, valiente y solitario. Supongo que ya estará desarraigado, pero ¿qué más da un árbol que da recuerdos?
Construyen sobre las cicatrices de nuestra memoria. Pero, por mucho cemento, por mucho alicatado, parqué y seis mil euros por metro cuadrado que cueste, el recuerdo seguirá ahí escritop. Hasta que se olvide.