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Ayer vi un trozo, el final por más señas, de un partido de rugby entre los equipos de Bristol y de Cardiff. Al parecer, jugaban una especie de campeonato en el que participan los mejores equipos de las ligas británicas, francesa, italiana y de algún sitio más que no me acuerdo. Tenía un nombre rimombante, claro, pero los ojos se van a lo que se van y sólo me quedé con que lo patrocinaba la Heineken. Bueno, algo es algo.


Los de Cardiff les dieron una paliza considerable a los de Bristol, aunque por lo que vi, el juego estuvo bastante más igualado que el marcador. Podría haber dicho eso tan moderno de que les "dieron un baño", pero no sería muy propio, porque llovía a mares y el campo estaba completamente embarrado, con lo que el símil transitaría hasta la ironía cruel con los constipados jugadores, que parecían una piara en su charca, la verdad. Aquellos tíos de cien quilos cada uno, entre naranjosos y rosáceos, como la piel del gorrín, los anglosajones, ya se sabe, y recubiertos del fango negruzco del campo. Uno que sustituyó a otro de los de Bristol, que van de blanco, como el Madrid, destacaba entre sus compañeros, que parecía que fuesen de marrón, de la mugre que habían acumulado. Y cómo se tostaban. Madre mía.

Para los escépticos: a ver quién me dice que este deporte, por llamarle algo, no es capaz de alcanzar. lo mismo que los tipos que saltan, el deseo de lo hermoso

Sobre el tueste, a uno que se le queda clavada la bota al girar y que se escachufla los ligamento, tendones u otras cosillas del tobillo, le arrean un vendaje de inmovilización sobre la bota y a correr a la pata coja. Y el tío corriendo, que llega a ser una nenada del furbo y le tenemos hasta en la sopa con el agua milagrosa, la pupita y Pepe Gutiérrez dándonos la brasa con que si se recupera o no. Anda, hombre, vete por ahí. A otro, veo, le ajustan la cinta cubre-orejas con cinta aislante, de la de bricopija, como si dijéramos. Qué tíos más cazurros. Qué contraste con la pricopija y su manicura francesa impecable. Para cuándo una liga de rugby para bricopijas.

Total, que viendo aquello se me ocurrió que ese era el deporte ideal para el chavalerío. Un juego en el que corres, saltas, te revuelcas, propinas garrotazos, acabas marranote y terminas tan contento, te das la mano y a dormir.


Y es que aquelllos tipos, que se habían repartido estopa considerablemente, se fueron tan contentos o casi. Unos más, por lo de la victoria, claro, los otros un tanto apesadumbrados, pero recogiendo el aplauso del respetable, que, todo hay que decirlo, parecía estar lo bastante cocido como para soportar la velada bajo la lluvia. Aquello, bonito, dándose la mano al terminar los que diez minutos antes estaban a punto de arrancarse las orejas.


Dice el topicazo que el rugby es un juego de animales practicado por caballeros y el furbo uno d ecaballeros practicado por animales. O gladiadores, no se yo. Se a como sea, el rugby es una gorrinada la mar de divertida. Y si no te rompen nada, ha de ser la mar de relajante, me parece a mi.