Un buen motivo para no ir al cine

Por lo visto en el Festival de Cine Fantástico y de Terror de Sitges que es un certamen de curiosa historia, hay uno que ha presentado una película, por llamarle de algún modo, que ha tumbado a tres o cuatro espectadores, por así decirles, y ha revuelto a los demás.

A ver. Según parece es una historia de una venganza o algo así, de una chavalita contra sus secuestradores, pero algo no va bien y al final se perpetra una matanza y una serie de torturas tan gráficas que el personal se desmaya. Para evitar males mayores, los cuidadosos responsables de ese Festival de Cine, por así decirlo, han tenido la precaución de poner una ambulancia en la puerta para asistir a los que quedaran fuera de combate. Pues mira.

Claro, a mi me falla todo.

O sea, que el recreo es ver torturas tan salvajes que no sólo te revuelven la tripa, sino que hasta te pueden llegar a dejar KO. Además, al animal que fabrica esa basura, no sólo le pagan, sino que además le promocionan en un festival basurero. Digo eso, porque lo que en su día era un festival de género importantísimo en el sector, probablemente el mejor del mundo en su especialidad, intentó ser reconvertido en Festival de Cataluña, en general, para hacer la cusqui a los de categoría A, para arrasar con el de Valladolid y para justificar que algunos sacamantecas enarbolasen el banderón para mantener su momio. Aquello fracasó, peor a cambio trajeron al prescindible Tarantino y a un Woody Allen en horas flojas que hace lo que sea para que le sigan pagando por rodar un guión que parece siempre el mismo. Si al menos fuese el de Manhattan o el de Delitos y faltas. En fin.

Luego lo de la ambulancia. Que te da un mal y te has de esperar hasta que llegue. Que sales del hospital con la pata quebrada y sin caérsele la cara de vergüenza a la de la ventanilla te dicen “tenemos una espera estimada de seis horas para las ambulancias de vuelta a casa”. Con un par. Aunque claro, si estás taja y buenorra, resulta que algunos camilleros chungos te hacen estampillas mientras te dan un masaje cardíaco, pero por fuera. Y claro, no todos serán iguales, seguro, pero me empiezo a aburrir de ver ambulancieros mano sobre mano, fumando dentro de las ambulancias, atizándose sus sucias rastas o llevando de baretos, yo te acerco que me viene de paso, a las borrachas que están fuera de turno. Es la cosa: los recursos priorizados –que es palabro moderno y, por lo tanto, feo- según las necesidades de los ciudadanos.

Me he acordado del amigo Goti, que no era mafioso sino buena gente. Creo que lo conté en su día. Un profe nos dice un día que si le cedemos una hora de clase porque quiere comentar unas cosas sobre el aborto. Se acepta la petición y nos avisa: ilustraré mi exposición con unas diapositivas, algunas de ellas de alta crudeza. Evidentemente y tratándose de una actividad voluntaria, el que quería se iba y el que no, se quedaba. Yo diría que todo el mundo se quedó. Don Esteban comienza a contar la cosa técnica, digamos, del asunto. O sea, la escena y la operativa del crimen. Aquello ya le cruje la tripa a más de uno. Por favor, podrían apagar las luces.

Y aquello se convierte en un espectáculo de sangre que uno es incapaz de imaginar hasta que no lo ha visto. Mutilaciones, abrasamientos, restos triturados, seres humanos mal triturados, decapitaciones, o sea, un festival del mal en estado puro.

Algunos salen desencajados. Algunos salen llorando. Casi todos aguantamos como podemos.

Boum!

Y Don Esteban explica que cuando se habla de tal técnica lo que se hace es eso. Y cuando se habla de esta otra técnica, lo que se hace es esto otro. Y eso sobrecoge aún más que lo de antes.

Unos recogen al pobre autor del “boum”. Es Goti, que se ha desplomado. Cuando entre dos le acompañan fuera del aula para que se despeje, le de el aire, se refresque o se meta un coñac entre pecho y espalda, se les vuelve a desmayar.

Creo que nadie recriminó el haber hecho aquella exposición imprevista, a salto de mata y fuera del temario. Pero también creo que par nadie fue plato de buen gusto.

Ayer, o anteayer, vamos, hace dos días, una cuadrilla de insensatos pagó por ver, del modo más realista posible –tanto que fueron capaces de llegar hasta a su propio riesgo personal- cómo se causa dolor a la gente. Y nadie hace nada para impedirlo.

Luego aún quedan tontos que se preguntan cómo puede escribirse poesía después de Auschwitz. O de Katyn.

Pues mojando bien la tinta, idiotas.

Aunque sea en sangre.