Director en Alaska

Hace unos días leí en los obituarios de la prensa la nota sobre el fallecimiento de un músico. Hasta ahí todo normal. Normal dentro de un orden. y no me refiero al mal rollo de Peter. Es decir, que los músicos también se mueren y suele saber mal que eso les pase a ellos y al resto del personal. Era un director de orquesta. Nada del otro mundo, también pasa. Pero lo curioso es que fue el primer director de orquesta de Alaska. Ahora no tengo el nombre a mano, pero no haré como mi admirado Umbral, que pasa de estas cosas. Claro, porque los detalles te dan igual, basta con recrearse con su brillante, vallisoletana y otoñal prosa para admirarle, deleitarse y disfrutarlo leyéndolo. Pero yo no doy ni para un cuartillo, así que luego lo busco y lo pongo.
Al parecel el hombre cuando juntó suficiente bagaje profesional y unos cuantos dólares se fue a vivir a Anchorage y allí fundó una orquesta. El director en cuestión, no Umbral, que bastante tiene con tirar libros malos a la piscina, que será como el Lago Ness lo menos, porqe están los letraheridos que es para echar cohetes; pero no nos desviemos.
Tenemos a aquel hombre, apasionado de la música -digo yo-, viviendo en Fairbanks, con un frío de un par de pingüinos y dándole a la batuta para solaz y deleite de sus convecinos y renos. Y allá que se fue, con su banda, en el trineo de perros, con la tuba y toda la cosa, dando conciertos por toda Alaska.
Fue, al parecer, el primero que dirigió una orquesta en el Ártico o en el Antártico, pero críticas tampoco hemos leído, porque me temo que aparte de osos blancos, leones marinos, pájaros bobos y bichos así, allí me da que poca más gente le oiría.
Alaska es muy atractiva. Ha de ser una tierra de historias raras. Y digo por la serie, pero también en general. No en vano ya tenían que estar aburridos los asiáticos orientales para cruzar a pie el suelo helado del Estrecho de Béring, poblar todo un continente para terminar bailando riguitón. Una tierra donde la noche tiembla y se ilumina como en cortinas de colores, donde la noche se va de vacaciones una buena temporada y los habitantes han de taparse los ojos para no volverse locos viendo y viviendolo todo sin descanso.
Y luego el Doctor, claro. De esa serie, a los que nos gusta, podemos contar mil anécdotas. Recuerdo una. Más que anécdota, situación. Un verano tremendo, un agosto que parecía julio por cuatro. En Televisión Española, empeñados en que nos volviésemos locos, reponiendo a la una o así los capítulos a revoltillo. Un día sueltos, otros de dos en dos, otros primero el torneo del Colo Colo y luego en plan clandestino, así todo el tiempo. Que un día salía Chris Stevens con melenona y al día siguiente pelo corto y barba, y al de más allá, pañuelo pirata y recién afeitadito, que decías no puede ser la de postizos que tiene este hombre y la pasta que se debe de gastar en la barbería.
Y allí estaba yo, solo en casa, sudando la gota gorda en el sofá de piel viendo como O'Connell aterrizaba la avioneta y deseando las cervezas fresquitas de Hollin Voncoeur.

Como todos, supongo, le echamos un ojo a lo del viaje alasqueño, que salía por un dineral, y la cosa estaba bien pero no tanto. Con el tiempo han editado dos temporaditas pero por lo de la piratada te puedes bajar la serie entera. Aunque está feo, ¿verdad Teddy? Al menos nos queda eso, no ir a Alaska, pero grabarte toda la historia de Cicely en deubedé piratón. Menos da una piedra.
A mi, de estar en Alaska, lo de la radio, la KBHR, me gustaría mucho. Lo de la avioneta también. Y, me temo que si tuviese oido y gracia para lo de los instrumentos, hasta me animaría a liarme en la orquesta de este señor, que se llamaba Gordon Wright. Pero quién es capaz de irse de gira entre las nieves con un piano a cuestas.
Descanse en paz en un lugar aún más hermoso que su hermosa Alaska.