Apresuradamente dos goticas

Dos goticas de resumen que es tardísimo y no es plan.

Es que he tenido el domingo muy ajetreado y no me ha dado tiempo. Tanto leer el ABC Cultural, m ensimismo y la liamos.
Y esto es lo de siempre, que vas recortando tiempo y tiempo y al final sñolo queda medio ratico para leer, con lo que hasta las cartas de amor se hacen eternas, lo cual tampoco es mala cosa, a ver.
Por eso es imortante aprovechar cada segundo. Por eso el consejo aquel de lo de la máquina de escribir, que a veces hasta lostrayectos del autobús son como cuarto y mitad de la eternidad.

Y de una cosa viene otra. Apuntas media idea, le das tres vueltas, te acuerdas de de otra e hilando que hilarás, se sale una historia de marcianos con Mike Oldfield de fondo y una profesora de lengua que pasaba por allí.
Pasando y paseando echas el rato y fortaleces el cuerpo, como cuando juegas a algo, que relajas la mente, confortas el espíritu y habitúas al cuerpo, aunque a veces te crujas un poquito y tengas que terminar precipitadamente. Como hay más días que longanizas, pues a esperar, a recuperarse y a echar unas partidas caundo toque.
Que otra cosa sería exceso, abuso, tontería y, a veces, hasta golfada. Entretenida, bueno, pero rara, que ya hay quien lo sostuvo hace setenta años y hoy resulta igualmente válida la argumentación.
Oye, pues con la cosa, haquedad esto muy apañado.
Venga, va, que se hace muy tarde. Feliz semana a todos, gracias a los que habéis estado en este agosteño agosto, bienvenidos alos que volvéis y que ánimo, que ya falta menos para las vacaciones. Y con este sencillo acto, queda inaugurado este chat.

Desayuno

A mi, el fin de semana me gusta comenzarlo, después de la ducha y tal, leyendo el ABC Cultural mientras tomo el café en plan británico, como si dijéramos. Café con leche muy cañliente y algo de comer: pan tostado con tomate y embutido, o con mermelada de arándanos o galletas maría de las de siempre.
Últimamente perdió alguna página, como la de RRivero, malamente sustituida en muy humilde opinión lectora, pero me sigue gustando.

El nombre, con el cambio, entiendo que salió perdiendo, pero tiene un diseño muy agradable y adecuadísimo al tipo de publicación. He cogido la estampilla de aquí, la güep de una pequeña editorial que baila sobre la cuerda y que, por ahora resiste, resiste bien y se desea que siga así.

Cuando lo termino, alterno el Babelia, por las estampas, y el del Mundo, por la entrevista del final y por lo de Juan Palomo. Pero el que me mola, como el café con leche es el ABC Cultural, que ahora ya tampoco se llama así, pero yo le llamo como me da la gana, faltaría más.
Sigo leyendo.

Carta de amor a España

Estoy con la Carta a mi mujer, de Umbral, casi desde que se publicó. La empecé dos veces, porque por en medio se coló la Mamádelpianista que la devoró concienzudamente. La recuperé hace unas semanas, pero la leo a poquitos, paladeándola con sumo placer. Se trata de un texto muy poético, algo habitual en el aparentemente arisco autor, aunque en esta ocasión, en lugar de contrastarlo con una suerte de casticismo sucio marca de la casa, apenas emplea esa mezcla de temas y de estilos. Así, ese libro podría ser el más escorado hacia lo poético que le llevo leído que, modestamente, no es poco.

No se quién decía, igual Juancho Armas Marcelo, pero no me acuerdo, que lo podía haber titulado Carta a España, lo cual que hubiese sido muy apropiado y juguetón. Si no, Carta a la Santa, como la solía llamar en sus artículos. De todos modos, la Carta a su mujer también está muy bien titulada, porque el mi/su evidencia muy bien esa relación tan peculiar entre una solícita esposa de un marido snob y ligón que a la vez es rendido enamorado de una dama de fuerte personalidad, algo castigada por los asuntos de la edad y de una cabeza juguetonamente herida.

En ese texto, que entiendo terminado, pero no se si definitivo, Umbral recurre a elementos no muy habituales en sus libros, como la inclusión de poemas –que hizo ya en Mortal y rosa, por ejemplo, un libro extremadamente poético donde los peores poemas son los hechos en verso, sin duda- o la de elementos tipográficos como situar un verso por página, enfrentado, en cierto modo al silencio blanco del resto del papel. No se si eso debía de haber sido definitivo, pero ahí está. Y así lo leemos.

Seguiré celebrando a Umbral con este libro y con unos cuantos más que aún me esperan en el anaquel de la biblioteca.

Larga vida a Umbral.

Ayer (o el otro)

Ayer, en el autobús, me acuerdo de Javq, sabio profesor, mejor maestro y admirado colega, cuando nos dio el consejo aquél de llevar siempre varias máquinas de escribir encima. De haberlas llevado, habría aprovechado el viaje de vuelta en el autobús para tomar unas notas, preparar tres líneas y lanzar algunas letras.


A cambio, observé e inventé las vidas paralelas de los pasajeros, me quedé mirando las lucecitas y bombillas de la noche a bordo del autobús y procuré atornillarme todo eso en la memoria. Al bajar, al cruzar el puente me acordé, como casi siempre de noche y por allí de aquel viaje a Londres, la primera vez en ele extranjero, sin contar Andorra, que no es por faltar, pero llamarle a Andorra extranjero cuando uno no evade divisas suena a rechufla, si ánimo de inicar conflicto diplomáticos.
De Londres recuerdo cosas, claro está, Como el British Museum y la Tate, pero me brilla el chispazo del recuerdo de aquel lejano suburbio donde pernoctábamos, al final de una línea de metro, al final de una línea de autobús que sonaba a punk rock y a Police, pero de Next to you o de Message in a bottle.

Si hubiese tenido una máquina de escribir y un cuaderno.
Pero de eso hablaremos otro día.

Los marcianos

Hace unos días salía lo de Ray Bradbury. Néstor dijo que iba a echar en su zurró un ejemplar de Crónicas Marcianas par repasar en sus vacaciones, entre puerto y puerto, imagino. O entre pincho y caña, que este hombre es todo mito. Dicen que ahora la gente se cree que Crónicas marcianas es una cosa de la tele, pero resulta que no. O un poco también.

Es un libro, de Ray Bradbury, que como tiene naves y marcianos, se suele asociar a la ciencia ficción. Cuando estudiaba COU, que era una cosa que se estudiaba antes, como si dijéramos, tenía una profesora de Lengua que se llamaba de alguna forma, pero que ahora no me acuerdo. La llamábamos “La Presupongamos”. Solía comenzar todos sus parlamentos, comentarios, acotaciones, palabreríos varios con un “presupongamos”. Presupongamos que hoy haga sol. Presupongamos que sacan un folio y anotan las preguntas del examen. Presupongamos que usted, Nodisparenalpianista sale a la pizarra para hacer el análisis sintáctico... Qué tostón. Solia vestir a su rollo pero con un reconocido mal gusto. La mejor de sus piezas era un jerseicito negro que llevaba como pegados trocitos de pelo de bicho, como si fuese de pieles. Es un poco complicado de explicar, porque si no, esto sería el Vogue y yo una reportera estupenda y ni lo uno ni lo otro, no jorobemos. Total que se especulaba con que si eran trocitos de un bichejo o si sería sintético. Y qué bicho será. Un día uno va y dice joer, La Presupongamos ya se ha puesto el jersey de zorra. Y claro, para qué seguir.

Vale, pues seguimos, pero con lo que íbamos al comenzar. Resulta que lengua, castellana, era asignatura común a todas las especialidades de los COU, ciencias letras y mediopensionistas. Como en Lengua había que realizar un trabajo monográfico sobre un libro, La Presupongamos propuso que se podía escoger entre, no se, seis títulos. Y seleccionó un poco de todo. Que si poesía, que si novela contemporánea, que si algún clásico, no me acuerdo. Pero si que al terminar, en mi clase que era donde estábamos los de letras puras, nos dijo con un aire de complicidad que había escogido también Crónicas Marcianas para que los de Ciencias tuviesen algo un poco más digerible para trabajar porque presupongamos que ellos no están tanto por las cosas de las letras. Presupuse que estaba medio tonta y confirmé que había dicho una chorrada como mi piano, lo menos.

Claro, escogí el libro de los apestados y mi trabajo versó sobre la cosa más bien lírica y poética que estaba camuflada en las Crónicas marcianas. Presupuse que eso le rompería el saque y que me daría bastante juego, y así fue.

Por su cosa de fantasía, por la ciencia ficción, por la lírica, por llevarle la contraria a La Presupongamos, porque Bradbury merece el esfuerzo, por esto (que os pido pinchéis) o por esto otro (que también os pido pinchéis) dejaos llevar de viaje a Marte o a las cosas de las personas. Estoy seguro de que os gustará. Me juego tres vinos.

Por cierto -y para que veáis que esa historia da mucho juego-, tal vez los más viejos del lugar recordéis una serie de la tele sobre este libro que protagonizó Rock Hudson, no demasiado buena, pero bastante sugerente. Otro día hablamos de ella.

La revancha

¿Un tenis?
Vale, va.
Los últimos estertores de la fiebre olímpica. Qué descanso, hasta dentro de cuatgro años, nada. Además que con la flema y tal, oye, a güiscazos o cervezadas. Eso es deporte y lo demás chorradas. Además, que hasta que el rugby no sea olímpico, no comensa sudar ni gota por esa chorradica. Bueno, va, pues un tenis, vale.
Así que nos ponemos estupendos, con el calzón corto y toda la cosa, una botellica de agua, no se, y nos vamos raudos a la pista. Hala, a pelotear. Y zas, al segundo servicio de calentamiento, Txispi que manda una pelota allí lejos a un tejado vecino. Oye, energía a espuerta. Uy, uy. Vale, si, pero ahora a echarla con más relajo o terminaremos jugando con una alpargata.


Venga, va ¿saco yo? Y arranca Txispi. Me está feo decirlo, pero tengo un resto que pa qué. Y como está un poco atemorizada con esto de echarla fuera, pues nada a quince, nada a treinta, y ¡ay! ¿Ay? nada a cuarenta, le he restado primero a contramano del saque y luego le he devuelto casi en los pies. Total que ha dado una especie de saltico raro y nada a cuarenta con un ¡Ay! de fondo. ¿Qué te pasa? La pierna, un tirón. Jo, vaya, ¿duele mucho? Ay, no, ay, buaaa, no, bien, ay. Joer, lo dejamos, anda, y si querías retirarte porque te estaba triturando, haberlo dicho mujer. Ay, el chiste no surte mucho efecto, pero Txispi, más chula que un ocho dice que nada, que sigue, que a ver. Vale, vale. Saca y me llevo el punto con un resto facilón. La pobre se va renqueando a la parta coja a recoger la pelotita. Joer, anda, que te va a dar algo. Anda, espérate que te saco a cocoletas. Pero el pundonor es lo que tiene. Arrastrando la pierna dice que bueno, que qué rabia, pero que casi mejor lo dejamos. Vale, si, joer, tranqui, que te daré la revancha, pero que esta ya cuenta por victoria mía. Como tengo el bote de la pomada milagrosa a buen recaudo, la pobre traga con mi escuálida victoria, pero oye, la cosa es que los punticos son míos. Y luego con la pomada mejora, pero lo que la devuelve casi toda la fuerza es el cigarro que se fuma con la pata quebrada. No caigo en el momento: tenía que haberlo celebrado con un yintónic, que es cosa nmuy británica, también. Para la próxima.
Ahora a por la otra revancha.
Si es que el deporte de alta competición es lo que tiene.

14 de agosto de 1936

La Olimpíada que ahora termina, me resulta doblemente repugnante, 1) Por sobrevalorar el deporte de un modo demencial; el honor de un pueblo depende de que un compatriota salte diez centímetros más alto que todos los demás. Por cierto, un negro de Estados Unidos ha saltado más alto que nadie, y la medalla de plata en esgrima la ha ganado para Alemania la judía Helene Meyer (no sé dónde está la mayor desvergüenza, en su actuación como alemana del Tercer Reich o en el hecho de que el Tercer Reich haya capitalizado su récord). En la Berliner Illustrierte del 6 de agosto escribe un tal doctor Kurt Zentner un artículo muy serio y, por así decir, pedagógico: «Outsider sin perspectiva. (Sólo un duro entrenamiento lleva a la meta.)». Cuenta con qué «miserables resultados de principiantes» han comenzado muchos héroes del deporte que después, entrenándose al máximo, lograron éxitos extraordinarios, así por ejemplo «Borotra, el tenista más genial del mundo», y termina su artículo (estilo del semanario moralista Spectator) explicando que hubo una vez en la Academia Militar de Brienne un joven corso desconocido que se repetía a sí mismo a diario que quería ser mariscal y que llegó a ser el emperador Napoleón.

En Inglaterra y Estados Unidos, siempre han valorado el deporte muchísi­mo, quizá demasiado, pero nunca de un modo tan unilateral, con tal menosprecio de lo intelectual como sucede ahora en Alemania (la jerarquía de los resultados escolares, el insulto «intelectualista»); también hay que tener en cuenta que esos países del deporte no tienen servicio militar obligatorio. Y 2.) la Olimpíada me resulta tan odiosa porque no se trata del deporte sino que es una cuestión exclusivamente política. «Renacimiento alemán gracias a Hitler», leí hace poco. Incesantemente se inculca al pueblo y a los extranjeros que aquí se ve el auge, el esplendor, el nuevo espíritu, la unidad, la firmeza y la gloria, por supuesto también el espíritu de paz, que abarca amorosamente al mundo entero, del Tercer Reich. Los gritos a coro están prohibidos (el tiempo que dure la Olimpíada), la campaña antijudía, los tonos belicosos, todo lo que causa mala impresión ha desaparecido de los periódicos, hasta el 16 de agosto, y hasta entonces están colgadas por todas partes, día y noche, las banderas con la cruz gamada.En artículos escritos en inglés, se hace ver a «nuestros visitantes» qué apacible, qué grata es la vida en Alemania, mientras que en España «hordas comunistas» se entregan al pillaje y al asesinato. Y además nadamos en la abundancia. Pero aquí, el carnicero y el verdulero se quejan de la escasez y del encarecimiento de las mercancías porque todo se ha enviado a Berlín. Y de los «cientos de miles» de visitantes de Berlín se ha encargado la KDF; los extranjeros, ante los que tiene que presentarse «Alemania como un libro abierto» -pero ¿quién ha elegido y preparado las páginas abiertas?- no son muy numerosos, y en Berlín la gente que alquila habitaciones está descontenta.

Victor Klemperer

Sobre Italia, pintores y otras cosas

Lunes
El disco de Travolta, mejor que su predecesor, en la línea suave de Surfin, bastante Mercromina. Bonito, si. La peli mejor de lo que recordaba, aunque es un texto muy complicado de adaptar. Tiene cosasmejorables, pero se ve la mar de bien. Avanzo con lago y me está interesando mucho, aunque l pricipio cueste un poco aostumbrarse a su, a veces, confusa forma de contar. Pero ya de entrada le reconozco un mérito poco habitual en el género: no oculta las sombras y asume con resignación sus torpezas. Honesto.

Martes
Por fin llegó el mini-inédito manuscrito. Es breve, pero típico de Peter. Una vez más os recomiendo su blog, que, en buena medida, es como él.

Miércoles
Tablero deportivo. Y es que ya lo digo yo, tanta tele con tíos pegando saltos de pértiga y buceadoras de esas que hacen la ola, al final le calientan la cabeza a uno para que se arrastre por la pista de un modo más o menos ignominioso. Pero también te echas unas risas. Y lo empatar el patrido por retirada de los dos contendientes tiene su áquel, a ver si no.

Jueves
Repasaba estampas y me reencuentro con la pobre mano rota -¿sería un tenista?- y llena de telarañas. En Italia se funde con tanta facilidad la belleza y la mugre que resulta fascinante para cualquiera sensibre a las cosas bonitas. En eso y en todo. Lo que decíamos, los gritos y los gestos violentos para decir que le caes bien al tío, la grandeza y la decadencia, el brillo, las sombras. Supongo que todo es un poquito así, como Julián Lago, como cualquiera, nuestras cosas buenas, nuestras cosas mejorables.

Viernes
El torpe que hace méritos para llegar más lejos más rápido, más fuerte, más tonto a veces. El otro que le dice pero dónde vas, animal. Anda, quita eso, joer, que nosotros no somos la tele, aunque a veces lo parezcamos. La grandeza del que rectifica. Las sombras vencidas. A veces.

Sábado
Como a la comentarista del sábado le gustó, pongo otra imagen pintura de John Squire, el de los Stone Roses, que sirvió para la portada del maxi single One love -muy bueno- y que combina, cosas de las casualidades que se terminan cruzando el fin de semana, unas a modo de banderas italianas con un lema que suena bien. Recuerda a Sean Scully, el pintor irlandés de los cuadradicos y los ladrillos. Mola


Domingo
Pues nada, que aquí seguimos, aunque quedemos cuatro gatos mal contados, que me da a mi que la semana que viene empezaremos a ser más. La cosa es que seamos aún mejores. Lo intentaremos al menos. Hay una encuesta nueva, pero que está a punto de caducar. Pegadita a la actualidad caduca.
La semana que viene os espero. Queda inaugurado este chat

Doble

Se me está haciendo tarde, así que si me permitís, liquido esto rapidito y cada uno a sus cosas, que luego no tenemos tiempo ni para perderlo. Qué desastre el tiempo. Pero en fin.
Hoy robo a medias.
Este es un cuadro de John Squire, el que fuese guitarra de los Stone Roses, uno de mis grupos favoritos. Es curioso porque me encantan, a pesarde que buena parte de sus canciones me dejan más bien frío. O sea que bien, pero sin más. Eso si, las otras, las que me gustan de verdad me gustan tanto que mejoran el nivel de tal manera que los coloca entre los mejores para mi. De hecho, cuando vuelvo a alguna tienda de discos, vuelvo a mirar su casillero, pese a que se disolvieron hace diez años o por ahí. Siempre hay rumores sobre su reunificación. Bueno, vale.

De esta pintura de Squire, ya digo, guitarra pero también pintor -como se ve muy influido en un momento de su obra por Pollock- se extrajeron dos postadas para singles, uno bueno, She bangs the drums y otro excepcional, I wanna be adored. Ya digo, lo de hoy, semirobo, porque tengo los dos sencillos por ahí.
Ved al pintor y sobre todo oíd al grupo. Si os gusta, os encantará.

Escogiendo fotos

Pues resulta que en la radio oigo por la mañana, ya con los nervios más templados y con una mayor dosis de profesionalidad que la que ayer mostraron la mayoría de medios, que el ABC trae una foto en portada de un paraje asolado por las llamas y el cadáver de uno de los pasajeros del avión. Cosas del trabajo miro y veo que no, que estamos trabajando con otra edición.
Vaya.

Como tenemos varias ediciones me pongo a mirar.
Los de la radio suelen trabajar con primeras ediciones, las que los madriles podéis encontrar en el VIPS a partir de las 23.30 o por ahí. La que leéis en el bar mientras os zampáis un café y unas porras o un cruasán a la plancha o el cortadito con sacarna, que hay quien se ha puesto cebón estas semanas veraniegas suele ser la segunda o tercera edición que a veces es casi igual y a veces no tiene casi nada que ver con la primera, sobre todo cuando hay acontecimientos muy gordos mayormente vespertinos.
En Internet localizo la portada de la segunda edición, que es la que tengo, la que trae la otra foto. Finalmente consigo una edición de ABC-Cataluña, con la primera foto, la que dicen en la radio. Para menos confusión, pego y pongo pies aclaratorios.

Esta es la primera edición, la que comentaban en la radio que corresponde a la edición catalan de ABC

Esta es la segunda edición, la que figuraba en Internet y que, imagino, se ha distribuido en Madrid, Sevilla y otros sitios de "refresco" rápido

Viendo una y viendo otra, y suponiendo que han tenido ambas fotos en el momento de cerrar la primera edición, me pregunto qué ha llevado a escoger una y a cambiarla por la otra. Os planteo el tema a ver qué os parece y cómo lo enfocáis vosotros.
Como estaría fatal lanzar la idea y no mojarse, os cuento. La primera foto no ilustra bien el acontecimiento que quiere reseñar. Se ve resto de un fuego extinguido, un bombero y un cadáver. O sea, que tanto podría ser esto como lo de Guadalajara de hace un par de veranos, aquel desastre que llenó de ignominia a unos cuantos miserables. Pero no estamos en eso. Y lo peor d eesa foto: por lo que se ve (creo que si ciláis se amplía), podría ser que ese pobre hombre fuese reconocido por sus próximos por las zapatilas o chanclas o no se qué que llevaba. En España los muertos no tienen derechos, salvo los que les arranca la esgae, así que no hay problemas legales con la cosa. Éticos y deontológicos si, pero como eso es cosa que sólo estudiábamos en Pamplona, se creen que es cosa de sacristías -¡como si eso fuese malo!-, no hay problema. Cuéntaselo a la familia, a los amigos, alos hijos, a los padres del finado. Con un par.

La segunda foto parece adecuadísima porque da idea de lo que significa que uan cosa tan gorda y resistente como un avión termine hecha cachitos, algunos de ellos tan tremendos como la cola, quemado, despanzurrado en mitad de un paisaje arrasado que, a poca imaginación y corazón que le echemos, nos da idea de lo terrible de lo acontecido. ¿Es necesario usar la imagen de un pobre difunto? Pienso que no, pero es mi opinión. Peor es lo de siempre. Terminar el día y pensar si has hecho algo bueno, si has procurado mejorar las cosas. Unos días si, otros menos. Creo que una portada si es aceptable pero la otra no.
Antes de cerrar la güep de hoy os dejo un linc muy periodístico sobre buenas cosas de la prensa, que elabora gente seria que de esto entiende.
Y ahora -como siempre- me gustaría leer lo que queráis aportar.

Aroma italiano

Esta especie de mano rotita no es la de Espíderman, a pesar de las telarañas ¿Qué telarañas? Pues la especie de cosicas blancas que hay entre la punta del meñique y la falange del dedo gordo, que no es que sea un cutre y tenga la lente sucia, que los marranos son los del Museo. Dispiace bastante, pero es que son así. Es que no temos presupuesto. Joer, que un poco más y le paso yo un plumero.

Hace unos días, hablando de cosas italianas, diferíamos los interloctores porque lo que gustaba a uno era lo que desagradaba al otro y a la inversa. Así, lo que yo llamo el encanto de Italia, las voces altas, lo de dejarlo para mañana, la cierta altanería, la simpatia que bordea en el descaro, el descaro simpático, lo que hace a los italianos precisamente ser como son era lo que no gustaba.
Pensé que qué curioso lo de las distintas percepciones sobre las mismas cosas. Y me pareció muy divertido poder saborear de modos tan divergentes las mismas cosas. Y mi opinión resistió firme, pero eso es lo de menos.

Me parece que leí -o igual fue una ensoñación de mi febril deseo- que el Museo Arqueológico de Nápoles está recién remodelado, lo cual que bien, pero será mucho más aburrido. Parte de ese encanto italiano está en eso, en indignarse por lo traperos que son, lo poco que cuidan lo suyo y, por qué no bajar al detalle, por buscarle las telarañas a las esculturazas magulladas y quebraditas.

Las olimpiadas perniciosas

Echamos una partida de tenis Txispi y yo. Unas raquetas baratujas del decatlón y un espíritu olímpico digno de mejores empeños. Si es que ya lo digo yo, que esto del deporte es un horror, que ya he visto tres bobos con el bañador de la agüela haciéndose los Maiquelfelps, lo mismo que sus papás, en su día, con el calzoncillo aquél tan así se hacían los Marquespices en Benidorm. Y los mostachos... si es que... También está el Abebe Bikila que me cruzo en la bici, pero eso es distinto, que tal y como está de guarro el suelo Condal hay que tener un par de hígados muy bien puestos para correr descalzo, pero en fin.

A ver quién me dice que no, que el tenis es elegancia y que los jipis y los pulgosos pues para el furbo, el Becam, ese andaluz del Madrí, que para mi que además de poco gusto ha de ser daltónico, no me jorobes. Y luego está Nadal y antes Agassi. Ya no quedan caballeros.

A lo que íbamos. Un ratico de peloteo, joer, pero qué grande es la pista, si es que a mi me va la tierra batida que con el cemento me resiento de la rodilla, amos anda, a ver, y esas cosas. Si es que ya lo decía mi añorado Umbral, que el estilo lo es todo, que en este caso es hacerse un poco el chulo, como cuando Néstor cuenta cosas de la bici. Joer, que fantasmón el tío. Bueno, eso, a recoger la pelota con el pie, que es la única chorrada que se hacer. Y a lo tonto, empiezo a contar. Venga dobles faltas. Vale, ahora cuento.
Si esto lo retransmitiese Arrabal le llamaría el tenispánicooooooo, efatizando mucho la a, que es vocal muy suya, ya lo sabemos todos. Claro que se estaría metiendo unos lingotazos de Jameson que dejaríamos las raquetas y nos pondríamos a cantar las viejas glorias de Eire, y de John Ford y de John Wayne, que si hay que pillarla, pues a lo grande, si señor.

Total, que el primer juego lo gana Txispi con un claro 6-4 aunque un tanto extraño. Pierdo todos mis servicios y le gano mis escasos cuatro rompiéndole los suyos. Tenis pánico, enfatizando la a, ya digo.
En el segundo me empiezo a animar y saco todo lo que llevo dentro. A ver, que nadie piense ni en vomitonas ni en nada parecido, sólo que saco medio apañado, aunque despacito. Total que me pulo a Txispi con un claro 6-2.
A esas alturas nos duelen ya todas las bisagras. Menos mal, sería un horror que el deporte, además, nos sentara bien. Los intelectuales, que somos así. El tenis es cosa de dandis. Seguro que Umbral tenía, al menos algún disfraz de tenista de esos antiguos de Wimbledon, con zapatones en lugar de alpargatas, todo de blanco, así, muy bien, que Nadal es un campeonazo, pero hombre, donde esté un tenista bien vestido, pues mejor.

¿Qué? ¿A por el siguente juego? Vale. Y ahí nos ponemos. Y cuando estágamos tres a uno o así nos retiramos los dos, con dolores en un codo, en la parte de arriba de la pierna que ya no es la pierna pero que también da tirones, en el codo -de tenista, claro- y, para qué engañarnos, hasta en las cejas. Pero oye, sudada total y divertidos. El único punto negro: que Txispi echó una pelota hasta una tapia vecina. Me debe una. Y además iba perdiendo, que conste. Menuda revancha nos espera.

¿Para qué sirve un Senado?

(Aclaración post pubicación)
Al final de este texto, y por mitad acotado entre corchetes, está el prometido inedito de Peter, el de la boina.
Me parece que si se pincha en las imágenes, se puede ver algo mayor el texto original.
Nos lo pasamos bien entonces. Y yo al releerlo.

LTP - Universidad de Navarra - REDACCIÓN PERIODÍSTICA

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FECHA: 16.III.93
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REDACTOR: [En blanco. Se me debió olvidar poner mi nombre en la práctica.]
TITULO:¿Para qué sirve un Senado?

El Senado es un sitio que huele a barniz y a maderas nobles. Hay despachos vacíos por todos los sitios y un restaurante espléndido donde sus señorías y sus cónyuges comen, por menos de mil pesetas, un par de platazos -un marmitako [Comentario: ¡Quién lo pillara!] delicioso- con agua, vino y postre incluidos [tachón sobre la tilde de la i] que no se lo salta un gitano.

Lo de la cafetería tiene una cosa especial. El ver allí a sus señorías entorno [separación de en y torno con una llave] a unos cafés, unos pinchos de tortilla, unos boquerones en vinagre, unas raciones de morcilla, unos calamares o un buen pulpo a la gallega trabajando por el bien de España y de los españoles tiene un no se qué de emocionante que uno no puede imaginarse hasta que no lo vive en sus propias carnes .

Además tiene una biblioteca como las que salen en las películas sobre los "colleges" británicos, con barandillas de metal labrado y con unas mesas de madera brillantes . Unas [s añadida autógrafa por el autor] lámparas antiguas que dan luz amarilla y una serie de doctorandos silenciosos que entre cabezada y cabezada, café y café, completan la documentación sobre la tesis en Ciencias Políticas. En la biblioteca del Senado se recoge una hemeroteca única en España, todos los diarios de sesiones de la historia de las Cortes Españolas y todo tipo de volúmenes sobre temas colaterales al de la función pública.

En las sobrias y elegantes salas de espera no hay láminas de puestas de sol naranjosas [Subrayado y comentario: bien!], ni fotos del Sena balo [Era bajo, pero ninguno de los dos lo vimos] la lluvia, sino que están decoradas con pinturas de Juan Gris y de Joan Miró entre otros. Así entre rato y rato de espera, los visitantes de sus señorías se [tachado] pueden deleitar la vista ante las pinceladas de los genios nacionales de la pintura de este siglo.

La polémica piscina -¿se acuerdan?- tampoco es para tanto. Es chiquitita y no está iluminada desde el fondo. En cambio, la nueva zona de despachos es una maravilla de la [nueva. Tachado por el autor] moderna [Añadido autógrafo por el autor] arquitectura funcional: es perfecta, goza de iluminación natural y de un jardín interior que haría las delicias de cualquier aficionado a la botánica.

Comienza el Debate sobre el Estado de las Autonomías en el Senado. ¿Se pueden imaginar? La paz de la cafetería perturbada, el pulpo gallego agotado, peleas por la última ración de marmitako, los doctorandos desquiciados ante tanto ajetreo, los proceres diciendo que esto de Juan Gris me parece de chufla marinera, la piscinita hecha una gorrinada y el jardincillo apetecido por todo aficionado a la botánica y la floricultura, hecho unos zorros por los pisotones de los autonómicos despistados.

Pero no desesperen. De todas formas se trata de algo pasajero. Dentro de unos días sus señorías podrán volver a disfrutar de la paz y el sosiego de esa especie de Madre de todos los Paradores Nacionales que es el Senado. [ D mayúscula sobrescrita autógrafa por el autor] Dentro de nada, cuando se marchen los chicos de la prensa volverá a ser ese lugar que, como los recibidores de las mansiones importantes, sólo sirve para impresionar a las visitas.

[Comentario: Francamente bien, aunque el hambre que provoca la lectura de esta columna es realmente insoportable]

Trocitos del sábado

Tras una fallida expedición en busca de unas raquetas de tenis a precio irrisorio (nueve euricos largos por pieza), damos un paseíto por ahí, que es lo que apetece en las tardes del verano decandente y frágil, que aunque agota ya no deseca, que aunque sigue siendo agradable es presagio de la de hojas que se nos vienen encima, que se resquebraja como los hielos cuando los inunda nuestro refresco. Que anuncia septiembre a la vuelta de tres esquinas y un solecito en retirada. Aunqueda batalla, pero esta guerra la vamos a perder.
En el saco del ocio caen tres cosas. Una película, un disco y un libro. Diversos, distintos, dispares. Travolta, Alta fidelidad, Lago.

Travolta es la última vuelta de tuerca a uno de las dos mitades, aproximadamente, de Surfin Bichos. Después de ese gran grupo, un hemisferio se transformó en Chucho y el otro en Mercromina. Una vez seca, Mercromina ha dado paso a Travolta, grupo que manteiene una fiel continuidad de estilo y tono con sus predecesore, si acaso algo más suave pero igualmente intenso. Sigue siendo sorprendente como Joaquín Pascual y Fernando Alfaro siguen huyendo, cada uno por su camino, a veces juntos, de un éxito que por calidad tienen más que muy ganado. Lo mejor, que no se conforman y prueban cosas nuevas. Latinoides y ñoñotriunfos abstenerse.

Alta fidelidad es una película relativamente fallida basada en la novela de Nick Hornby Alta fidelidad, sobre la que ya puse algo por aquí hace un tiempo. Estamos a medio verla. Es complicado transformar una novela como esa en relato fílmico tradicional. A mi me parece que como falso documental habría funcionado muy bien. Con lo que estudian y saben los de la Pompeu fabra sobre mezcla de ficción y documental, las películas falsas y todo eso, en la fábrica de realizadores para la mentira que se han sacado de la manga, con un poco de valor y unos cuantos duros, le podían hincar el diente a esa historia. De todos modos, es una peli muy agradable de ver, a ratos divertida y a ratos patética, como su protagonista, como el del libro.

Lago, Julián, era aquel de la Máquina de la Verdad. Pero antes de eso, ha sido un periodista muy político muy importante en la Transición y después de ella. Fundador de la revista Tiempo, director de Interviú, subdirector del naciente Periódico de Cataluña en el 78, estrella en el Grupo Z, estrella en el origen de las teles privadas con su "respóndame después de la publicidad" sigue ahora dando guerra con mucha menos vergüenza, sin hipotecas ni políticas ni empresariales y con una poderosa voluntad de tocarle al personal lo que no suena. Ha escrito una especie de libro de memorias en el que reparte mandobles por todas partes y que, al parecer, ha sentado francamente mal a muchos de los aludidos. Ha editado en editorial pequeña, porque a ver quién se atreve y le han promocionado donde han podido, porque aquí el que se mueve sigue sin salir en la foto. No se si me gustará, pero que me interesará mucho.

Y así van pasando las tardes, una bebida, un ratillo y las cosas parecen mejores de lo que son.

Apresurado resumen con una conexión a pedales

Lunes
Las gafas rotas estilo Dark side of the Moon, como enfocadamente acierta a interpretar JMMacías.

Martes
Unas líneas para Peter, el de la boina y también para Regi, el del 127. Prometo pocas líneas de Peter. Sin panteras ni setas, pero con gracia.

Miércoles
Todos queremos ser indomables. Hasta el final.

Jueves
Mi (mala) fama me precede, pero esto es lo que hay. Resiste. Y el que resiste, vence, dicen. O no.

Viernes
Los excesos veraniegos, pero ahoya ya, después del colorado, luzco magnífico, con perdón.

Sábado
A modo de pre-resumen, espabilo un par de cosas a la espera de hoy

Domingo
En dos patadas, mientras funcione, procuro liquidar esto.

Feliz semana a todos. tengo pendiente encuesta (pucherazo ya) y lo del texo prometido. Que nos sea leve. Como siempre se declara inaugurado este chat.

Cerrando temas

Como tenía unos temas abiertos, pues he preferido aplazar otras entradas y ponerme a resolver asuntos.

Tengo lo de Peter pendiente, que, ojo, es inédito, ya os digo, pero que es breve, breve, luego no me vengáis con que os he vendido uan burra coja. Os vendo una burra coja, pero muy bien escrita, ya veréis. El que avisa ya se sabe, avisa dos veces.

Luego las lupas. Que ya las tengo arregladas y que ya vuelvo a lucirlas en todo su esplendor, coloradas como sólo ellas son, que según cómo me pongo, parezco un diseñador de flyers en el Sónar. Lupas nuevas, a juego con el también nuevo colorcico de la piel, que es que he pillado cuatro rayos de sol y parezco de Milwakee de toda la vida, en busca de la sangría perdida, y las camisas me quedan de película y los polos que ni Gene Kelly en Un americano en París. Bueno, tanto no, pero ya nos entendemos.

Luego se escuajeringa el muslamen a la maciza y me echaréis a mi la culpa, joer, que al final va a ser cosa mía hasta lo de Manolete, criaturas. Lo del calcetín blanco se lo perdonamos porque es él, pero mal, muy mal, a ver si no.

Y sobre la maquinorra, como soy así, que primero rompo y luego arreglo, resulta que he conseguido arrancarla en modo seguro y con conexión de redes, así que sigo en la brecha.
Mientras haya balas, la guerra continúa. Con las botas puestas, como Altea. Como los buenos.

De color colorado

Si es que es ponerse y la lío. Hala, ¿subimos al solarium y lo vemos?

Bueno, vale. Total, este resol, aivá está despejando, joer, pues ya pega, un ratito, a ver si despeja, pues si, despeja, oye y da fuerte, qué, ¿nos vamos? Pues vale. Y al rato, soy una gamba.

Cuando nades por el mar, vigila quién te está mirando. Los tiburones también saben disfrazarse!!!!

Me pongo la camisa de lunarcitos y parezco una gamba flamenca, pero no de Holanda, sino El Niño Colorao en el Festival de Cante de las Minas, que tampoco es mal sitio para echar las tardes agosteñas.
Y así se va pasando el día.

La maquinorra resiste, inasequible al desaliento, en modo seguro. Toco madera, porque mañana me veo apañando otra, grrrr.

Se va a petar

Me está dando avisos. La maquinorra se va a petar. Escachar. Escachuflar. Escacharrarse. O sea.


Decir que va a estropearse sería, en lo académico, exacto, pero en lo poético, lamentable. A la fama que algunos perversos bullangueros me está cargando de rompedor de lo que toco, he de decir que gracias a mi pasión de bricomanero (ya se sabe, el hermano manitas de Tony Manero), reparo bastante más de lo que escachuflo.


Hace varios días que la maquinorra va a medias, no arranca y que cuando lo hace, va a paso de burra. Me veo en cuatro días en el "yo no soy tonto" a ver qué pillo.


Pero mientras aguante, al ataque. Y a seguir.

La leyenda del indomable

Me dice Txispi: oye, que hoy decían que Paul Newman está muy malo, que tiene un cáncer de pulmón y que está fatal. Será un comentario de café, una noticia mla leída, como lo de Morgan Freeman, que casi le daban por muerto y sólo tenía tres costillas rotas. Pero luego resulta que si, que está muy malito, muy malito.

Ni Marlon Brando, ni Ava Gardner, que en lo suyo han sido lo más, como Marylin. Los ojos más increíbles de la historia son los de La gata sobre el tejado de zinc, Paul Newman y Liz Taylor, probablemente los dos actores en pijama más ardientes jamás vistos.
Liz también anda pachucha, pero ella ya lleva así veinte años y tres maridos en ese tiempo, lo menos.


Paul Newman parece ser un buen hombre. Siempre se dice lo de su largo matrimonio con Joanne Woodward, su segunda esposa, lo de la peli que dedicó a su hijo, fallecido prematuramente por las drogas, y lo de que siempre ha sido un hombre de principios. Y encima buen actor, poco prodigado pero gran director y encima guapo a rabiar, que es que quien no le envidie es que no tiene sangre en las venas, joer.

Y ahora se nos ha puesto muy enfermito. Después de un proceso de lucha contra el mal que padece, le han dicho que no hay más que hacer que dejar que la cosa siga porque la ciencia de los hombres no puede más contra la naturaleza. Y, según parece, lo que ha hecho Newman es lo que hacen las grandes personas, los caballeros, los héroes de verdad. Recoger los bártulos, irse a casa, estar con su familia, sus amigos, su gente, sus cosas, sus recuerdos, y esperar, como toda la vida se espera lo que tiene que venir

Ahora, que en España una cuadrilla de golfos y de criminales ha decidido convencernos de que morir dignamente es que un asesino colegiado donde los médicos te drogue hasta matarte -la misma droga que mata al hijo de Newman es la que "piadosamente" libera a la Seguridad Social de gastos superfluos-, Paul Newman, como tantos otros antes, sale y nos demuestra que vivir dignamente también es enfrentarse al dolor y al final con dignidad, en su casa, con sus próximos y con los lejanos que, como yo, estamos más cerca ahora.A mi me gustaría haber sido el Buscavidas, o el perdonavidas de El color del dinero, o el detectve aquel al que corteja sin rubor la ardiente Miranda, hija de la femme fatale aquella, y haberme ligado a Liz Taylor, pero todavía me gusta pensar cómo sigue vivienco, como es capaz de seguir viviendo como un héroe hasta el final.
Que Dios le asista en lo que tenga que venir y que su ejemplo nos sirva para aprender, como el resto de su vida y de su carrera.
Larga e intensa vida.

El de la boina

Llegábamos al hotel del espadachín -es que en Nápoles son muy suyos- tras una jornada agotadora dale que te pego en el barrio español parriba y pabajo, o en Pompeya o en Herculano o por ahí, no me acuerdo. Lo que si recuerdo es que estábamos hechos unos zorros, como si dijéramos, la habitación fresquita para dejar los trastos, catálogos, postales, algún disco de Battiato -no, en ese viaje sólo un deubedé, pero fue en Roma, unos días antes, pero esa es otra historia.
Como es una chorrada andar cargando con el teléfomo móvil, lo dejo en el hotel y lo conecto cuando llegamos. Así hacemos en general, porque si uno está de vacaciones, ha de estar de vacaciones.
¡Pipip!

Oye, que te ha pitado el móvil. Salgo del baño donde me estaba adecentando un poco para cenar como un dandy, lo normal, o sea, y me acerco a la mesilla. No espero mensajes y en estos casos, las noticias nunca son buenas. Abro y, en efecto, acierto.

Nodisparenalpianista, me acabo d enterar q sta mañana ha fallecido Pedro de Miguel -qué formal, con lo fácil que es decir Peter-. Stoy n Pamplona; sta tarde iré al velatorio. Ktal stas? Regi.

No, joer, no es que me acuerde de memoria, es que lo tengo guardado en el móvil, porque no tengo corazón para borrarlo. El Regi, del que ya he contado por aquí la mítica aventira del 127 es un campeón. Además escribe como los ángeles, aunque es un poco vago, ciertamente.
Por lo que se, mensajes como éste corrieron a raudales y el funeral por nuestro Peter fue un pasote. Familia -su sobrino de las setas, ese que con tanto cariño nos contaba-, alumnos, admiradores, alumnos admiradores, gente, no se. Un festival. Un festival de amigos y de buenos deseos, de dolor y de esperanza. Qué extraño es todo esto, ¿verdad?

Os invito a que cliquéis y le dejéis algo en su garito. Como es un hombre de orden, seguro que lo lee.
Qué tío.

Como exclusiva, en los próximos días os pondré un inédito de Peter. Bueno, un rollo primero y su inédito después. Y de su puño y letra. Espero que os guste.

El ojo que no todo lo ve

O sea, lo que faltaba. Porque mira que hay días para tener percances, pero justo antes de la semana más vaga del año, tiene tela. Y todo por culpa del deporte.

Porque esa es la clave: la piscina, que es muy buena para la salud pero para nada más. Menudo tostón. Qué taladro, que más parece bricomanía que deportes acuáticos, pero es igual. Lo de siempre, piscineando un rato, haciendo el tiburón, persiguendo sirenas y asustando besugos. Un día cuento lo de la fauna y flora piscinera, pero hoy no, que tampoco hay que pasarse. Salgo del agua, una sauna y una ducha, un no parar de sudar, podeis haceros una idea. Así que justo antes de salir, hecho un pimpollo recién peinado, como si dijéramos, me acerco a donde el torno ese de las toallas para secarme la frente, así que me quito las gafas, las dejo sobre el artilugio y ¡catapof!, al suelo. Las gafas se me han caido la tira de veces, y siempre han salido indemnes. Hasta hoy.


Tengo que volver a casa con un ojo medio guiñado porque no voy a ir en bici y sin gafas. Al menos así, medio veo. Luego resulta que, por fortuna, la óptica de cabecera sigue abierta, pero sólo de lunes a viernes y como el percance es en sábado, me he de poner las gafas de repuesto, que en realidad son las buenas. O sea, que las de repuesto, las rotas me gustan más que las buenas, así que les cambié los títulos pero a las dos las quiero mucho, ojo, no se me vayan a poner tristes y se me vayan a nublar los cristales.

Bueno, dentro de unas horas, cuando abran, me pasaré a ver si me las pueden arreglar rapidito. Seguiermos informando.

De vacaciones o no

Digo, voy a ir con una semana ligerita, porque la mitad de la peña está con la panza al sol o asi. Iré preparando cosas y todos más tranquilos. Pues no, todo a uña de caballo y por los pelos. Pero ya es domingo y está a punto de abrirse este chat. Pero antes, el andiado resumen semanal.



Lunes

Vale, si fue hace días, pero las motos son así, llegan cuando quieren. Y las moteras también. Esperaba el comentario de la pingüina más leonesa del lugar, la sin par Altea, pero me temo que está tomándose un tiempo sin gasolina.



Martes

Lo de planificar entradas que no, que no y que no. Remiendio una como puedo, y queda bastante apañadita. Parece que la foto a veces sale y a veces no, Con lo que me preocupo yo de poneros fotos chulas, a pesar de la quisquillosa de Bulla-Dulcinea. Y encima hoy reaparece Carcajada, con la cutrez de entrada que he puesto. Así no me extraña que la pobre venga de higos a peras. Ay.



Miércoles

En un titular de internet o en la tele, no se, oigo lo de la campana y me digo, entrada resuelta. Luego, cuando voy a escribir se me ha olvidado la cosa y estoy un rato dándole vueltas hasta que caigo. Lo de la campana. La entrada abre un minidebate, así que podríamos llamarla The division bell.



Jueves

Uyuy, que me lío y casi se me olvidaactualizar. María dice que es trampa actualizar tan tarde. Oye, que mientras haya día vale, ¿no?



Viernes

El Jurado está deliberando sobre los premios que hay que otorgar. Fíjate qué chorrada y va por 14 comentarios. Por cierto, que si alguno llega tarde o quiere seguir con el tema, sigue abierto el buzón. Atiza, déjate ya de tanto chiringuito y a meter caña, que nos dormimos.



Sábado

Hace 72 años de los Juegos Olímpicos de Berlín. Qué poco hemos cambiado. Y hay que contarlohasta en verso, como dice Ro.



Domingo

Antes de abrir el chat os comento que en la cuentaatrás siguen pasando cosas. Os animo a que os paséis por allí. Creo que dan pastelitos o algo.



Bueno, pues saludos muy afectuosos a los presentes que siguen inasequibles al desaliento y a los ausentes, que se den lociçon para los mosquitos, por lo que pueda pasar. Y ahora corto la cinta e inauguro con la solemnidad que merece este, vuestro chat.

Feliz semana a todos en chiringuitos como el del Tucci o en grandes viajes como los de Myriam!!!.



PD: N., Aunque tu güep es circunstancial, te pongo. AnónimoLidia, si no fueses tan vaga y tuvieses una güep como Dios manda, también te citaría, jolines.

Jugando con el fuego

Pero, ¿a quién se le pudo ocurrir esa idea?

Bueno, en realidad todos estábamos de acuerdo. Las cosas iban bien, todo el mundo estuvo de acuerdo, además era una forma de traerles hacia el estilo de vida de los demás.

Ya, pero las libertades, los derechos de las personas...

Bueno, ya se sabe, cada uno en su casa...

Si, pero la eliminación de los disidentes, las depuraciones, las torturas, la eugenesia...

Si, bueno, pero la cosa es que se está desarrollando su potencial económico, están dando pasos por colocarse entre las potencia sdel mundo y han apostado por el progreso. Es cierto que tienen sus cosas, pero hay que comprenderles.

¿Comprenderles? ¿Los campos de concentración, o como ellos llaman, "de trabajo", el aborto como forma de exterminio de los sobrantes, de los débiles, la eutanasia de los ancianos y de los deficientes, el esclavismo mal cauflado? No puedo creer que nadioe se haya dado cuenta de eso.

No seamos así, todos tenemos nuestras cosas, al fin y al cabo.

Ya, por eso mismo. Porque habrá que empezar a limparnos de esa basura. Y no estaría mal que no hubiésemos ido a ese homenaje al crimen y a la inhumanidad.
No nos pongamos dramáticos. Esto es, al fin y al cabo, deporte. El deporte hermana a los pueblos y eso es bueno para todos.

Tal vez para los pueblos, pero no para las personas. Para algunas al menos. Las que liquidan porque sobran deficientes, las que encarcelan por pensar, no distinto, sino por pensar fuera del control del Partido, las que deciden que el ser humano está por encima de eso que llaman pueblo. La buena gente que sufre en manos de la mala. No se, pero creo que esas medallas están manchadas de sangre y que quien se las cuelgue debería pensar si con su victoria está sosteniendo un régimen injusto.

Si, aunque... este puede ser nuestro gran año.

Si. O no.

Comienzan los Juegos Olímpicos.
En Pekín, 2008.
72 años después.

Acertijos

Las siete diferentes

Venga, que hay premios.
Paupérrimos, que no estamos para tonterías, jolines, pero premios al fin y al cabo.

PD: Si, vale, parco, pero es que estoy trabajando en textos algo más largos (y si cuela, cuela).

Lío

Menudo lío llevo, que casi se me olvida colgar la güep. Bueno, olvidárseme no se me olvida, pero es que se me ha hecho tarde y casi no llego. O sea, que sin asfixias, que aún le quedan horas al día. Así que nada, doy por inaugurado este chat con esta entrada más bien sosa pero que no me negareis que está ilustrada con mucha gracia. De nada.
Mañana me lo curro más, vale.

La campana

Lo que confirma que cualquier caradura puede darle un día a la campana de apertura de Wall Street.
Lo que hace temer que la crisis es más profunda de lo que cabe -y no es precisamente económica- pero que el que avispa el ingenio es capaz de sacarle los duros hasta al más agarrado.
Lo que demuestra que las cortinas de humo funcionan.
Y luego lo de los Juegos Olímpicos, pero eso, insisto, para otro día.

A ver qué pongo hoy

Que con el calor que hace se me están licuando las ideas. Entre eso y que está el asunto un poco amuermadillo porque el personal está medio de vacaciones o de jornada intensiva, que es vacaciones y media, a ver si no, que el que más y el que menos, la peña se escaquea que da gusto.

Que luego vas a comprar una especie de mueblecico de estantes para poner los jabones de la lavadora y esas cosas, y te tardan tres pedidos "es que el último reparto no ha llegado aún, cosas de las vacaciones, ya se sabe" Pues si, se sabe, pero llevo tres vajes en bici, con la que está cayendo y con los jabones por ahí, muy malamente.

Ni Miele ni Persil uso, pero con las pocas fuerzas que me quedan, no me voy a poner a buscar ahora a lo loco. Os pego esto y va que arde, ¿vale?

Que luego llegarán las prisas, que no se entiende la pachorra de ahora y los nervios de después, que es como si en dos meses pasásemos de indolentes caribeños a hiperactivos escandinavos y eso ha de ser malo para la taquicardia y esas cosas. Y aún tenemos por delante los Juegos Olímpicos, que a los que les da sueño el Tur, no veas cuando ven las rondas clasificatorias para semifinales de cuatrocientos libres, que igual este año no se corren. Por lo de libres y China, que pega más bien poco, pero para eso están los herederos de Samaranch y sus secuaces, para hacernos comulgar con ruedas de molino. Y tan contentos.

Así estamos. A ver qué tal mañana.

Las moteras

Hace unas semanas lo de las motos. Ahora tampoco nos vamos a poner estupendos con lo de la noticia al minuto y eso, que al fin y al cabo para esto está la radio y las otras cosas. Que por cierto ya ni radio ni mandangas, que cuesta Dios y ayuda ver que alguien elabora sus propias informaciones y que le llaman noticia a cubrir ruedas de prensa o dar cueta con algún video bobo de las notas que envían las empresas, corporaciones, partidos e instituciones del más sospechoso pelaje. Ay los reportajes de verdad, con fotos de verdad, declaraciones de verdad y documentanción de verdad. Las motos.
Se juntaron, no se, quince mil moteros u moteras que no es lo mismo que vascos y vascas, porque uno se pone a contar y le salen, por lo general, casi los mismos vascos que vascas, si acaso unas neskas más, lo de siempre, pero parecido. En cambio, uno allí entre tanto tubo de escape, barrigón motero, purrum-purrum de los motores, carenados cromados y espejos imposibles, barbas imposibles también y cascos con pinchitos, moteras hay pocas. Pero tienen una leyenda que pa qué.
Claro, uno entiende que para manejar esas motocicletas que parecen tanques hay que tener una cierta fuerza y una envergadura considerable, lo cual que están más bien macizas. Luego, que trabajarse ese maquinón imprime carácter, porque hay que tener clase hasta para pringarse la camiseta imperio o similar de grasa de motor. Y ahí estaba Marlon Brando a ver si no. Luego vino Peter Fonda y Dennis Hooper a derrumbar el mito en plan jipilongo, lo que en realidad lo engrandeció aún más, pero en la distancia. Pero claro, llega una motera y le da un revolcón al asunto. Y ahí está la gracia: que entre un motero y una motera no hay diferencia. Si acaso lo d ela biología, pero con eso no se pilota la moto, así que no. Es decir, resuelto lo del volumen que decía antes, entre una motera y un motero sólo se diferencia el bigote y esas cosas. Y supongo que a veces ni eso, que recuerdo que esto no es un reportaje y que no tengo verificada la cosa, sólo lo que vi un día, joer. Para mas profundidad el Atlántico o el Frankfurter Allgemeine Zeitung. Por ejemplo.
Luego resulta que los moteros y moteras son muy majos. Te dejan subir a la moto, están tomando birras y frankfurts, precisamente, y les hablas y te cuentan, más o menos. Algunos tienen bebés entre ellos y los visten de moterín en pañales y les haces cucamonas y el bebé se troncha y a sus moteropapis se les cae la baba, lo normal. Escuchan música macarrona, rocanrol americanote de cerveza y de billar, pero son todos alemanes y holandeses y hay hasta algún francés. Mucho cuero y pelos largos, aunque la mayoría peina canas, las cuatro que le quedan, que están medio calvorotas, al estilo del cantante aquel de Barón Rojo, qué tío. Dice la leyenda que es gente de pasta y de orden, que se arrean el traje de bala perdida y hala, a quemar fuel, que al pobre Al Gore le da el telele, lo cual tampoco está nada mal. Y tienen unas motos que flipas. Y las moteras también.

Ay, se me olvidaba hasta el título

LunesMartesMiércolesJuevesViernesSábadoDomingo

Joer, a estas horas, mejor pìncháis lo de la semana y os lo repasáis.
Vale, bien, pues lo de siempre, que feliuz semana a los cuatro gatos que quedamos por aquí, que queda inaugurado este chat y que seguiremos goteando letras a ver si molan o qué.
Ay, la foto... joer, foto, bah, total...

El fracaso

O sea que tú te juntas con cuatro colgados y te sacas de la manga la historia de tu pueblo de mentirijillas y pides el oro y el moro porque tú lo vale, o si no verás.

Luego vas y te pules a veinticinco tíos.

No se, por si falta capacidad de abstracción, cada palito sería uno:

|||||||||||||||||||||||||

Vale, pues eso, con tu pipa los vas liquidando. Llámalo pipa, coche bomba o lo que sea, no nos pongamos quisquillosos ahora.

Te trincan porque claro, es lo habitual. En el talego te choteas de las familias de los siguientes palitos que van liquidando tus colegas.

Y luego te pones a dieta, y a la calle, que se está más fresquito. Total, caja registradora, te ha salido a ocho meses por cabeza, que a mi me parece muy barato por cargarte a uno. Y es que así son las cosas, si te cargas más, te hacen rebajas. A veces hasta te los regalan, pero sólo si son muy chiquititos, ya sabéis.

Oye, pues las togas es lo que tienen, que te tapan las vergüenzas cuando te has bajado los pantalones hasta las rodillas.

-Bueno, ¿pero de vacaciones a dónde vas?

-Joer, pido otra caña y unas gambicas y te lo cuento... vas a flipar...

La cultura del agua

Pues estamos buenos. Que en Marte confirman que ha habido agua en un sitio preciosísimo que al parecer sería un lago seco. Al fina, cualquier día de estos aparecerán los canales marcianos, volverá Orson Welles y sabremos que era el dichoso Rosebud. De todos modos, me quedo con Sed de mal, que es más de gangsters, lo que me gusta.

Bradbury, que le firmó esta ilustración sobre las vistas lunares y sus habitantes, a un tal Patrick. Oye, pues muy bien.

Al final lo de Marte va a ser un homenaje a Ray Bradbury y sus crónicas, los desiertos y los antiguos ríos de néctares, Ylla y los tubos aquellos de música que sonaban al acariciarse, el verano del cohete y el reflejo de los últimos marcianos. También pasa hoy que se confirma que ya somos los campeones ¡oeoeoe! del paro en Europa. Los eslovacos o eslovenos, que eran correosos y tal, peor que al final les hemosbatido, con perseverancia y firmeza, hasta batirles con un 10% de paro. Si es que cuando estamos en racha, no hay quien nos pare.

Pero como el espíritu del letraherido es el que es, y del contemplativo de las artes también, me fijo en que por fin la East Side Gallery de Berlín, el trozo más largo del Muro que queda en pie, va a ser restaurado, porque ya está bien de tanto guarro pintarrajeándolo y todo. De esto puse algo ya, me parece, pero ya lo decían los clásicos, que todo vuelve y que nada nuevo bajo el sol. Ni muros ni canales marcianos. Siempre nos quedará soñar con Bradbury. Bueno, con sus libros, o sea.